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#ChristinaMcPhee Thema A Stendhal Effect / Un effet de Stendhal

Martha Schwendener , criticalsecret (traduction-rédaction en français) — 2012-12-20T10:21:57Z

Introduction /

Every year thousands of students go to Florence to study art, and some of them, particularly young women, become so affected by it such that they enter a sort of fugue state: fainting, dizziness, hallucinations. In the 1980s, Graziella Magherini, an Italian psychiatrist, identified this condition as Stendhal's Syndrome, named after the French author who described a similar episode in his 1817 book Rome, Naples et Florence. The following text is a somewhat fictional account of a similar experience.

M. S.

Chaque année des milliers d'étudiants vont à Florence pour étudier les arts, et certains d'entre eux, particulièrement les jeunes femmes, en deviennent tellement bouleversés qu'ils entrent dans une sorte d'état de fugue : évanouissements, vertiges, hallucinations. Dans les années 1980, Graziella Magherini, une psychiatre italienne, identifia cet état sous le nom de syndrome de Stendhal, éponyme de l'auteur français qui décrivit une situation analogue dans son ouvrage de 1817 Rome, Naples et Florence. Le texte qui suit est en quelque sorte le compte-rendu fictif d'une expérience similaire.

M. S.


Christina McPhee, Primary Process (2012): (watercolor, gouache, ink and graphite)
Source © www.christinamcphee.net

[ English / Français ]

     S he was back in Florence on Sunday night and in painting class on Monday morning and everything was the same, except that after Bologna something wasn't right. She threw herself into her classes and a heavy schedule at museums and churches, visiting everything at least once, and if it was important or interesting, returning again. She was like an athlete in training: she couldn't slack off or she might never get better—or worse; she might get lazy and quit entirely. So she pushed on, seeing everything from the monuments with three stars in the guidebook to the second rate works by students of the masters, down to the anonymous “school of” imitators and apprentices. She'd been to the Accademia and San Lorenzo; the Medici Chapels and Santa Felicita, Santa Maria del Carmine, and the Museo di San Marco. She went to the duomo and stayed longer each time. But there were museums beyond that and churches and palazzi. And that was only in Florence. If you looked at any map, there were towns and small cities and sites all over Tuscany that might be worth a day trip. And that was only Tuscany. Beyond that there was Umbria and Emilia Romagna, the Marches and Liguria and Lazio and the Abruzzi – all the way down to Sicily and north to the Piedmont and Lombardy and the Veneto and Friuli, and up to Switzerland and west to French and east to Austria and Trieste. She was surrounded by art but at some point it started to become hard to digest. She felt as if all her efforts to absorb it were failing somehow, and slowly, imperceptibly, her plan began to break down. Something inside her wouldn't submit to the regimen she'd laid out for herself. She began to feel as if she'd lost control, and then it came in and took over. She'd wake in the morning and an odd feeling would come over her, rising up from her stomach: a feeling like dread or shame—although she had nothing to be ashamed of. It was like a visitation, but a horrible kind. She could feel her heart beating and her feet and hands went numb. A vague sensation rose in her stomach and then, Snap! Like a shot going off she was gripped by a feeling—fear, or something like it, but beyond description or logic. It was like being caught in a deluge; a tidal wave crashing into the bedroom and pining her to the bed. She lay there, rigid and paralyzed, while something like an electrical storm, or some other violent, natural event raged in her head. Maybe it was Italy, she thought, since she'd never experienced something like this. Although, there was nothing in Italy that she could point to. If Italy had done this, then she hated herself for being so weak that just plain everyday life in Italy could bring this on. Whatever she was suffering was her own fault she decided. So, on top of everything else, she had to face that, too. She stood behind her easel in class, a piece of charcoal in her hand. The instructor came up behind her and she could smell the scent of smoke on her clothes. The instructor told her she was doing very well and a few weeks ago she would have been pleased to hear this, but she didn't care anymore if her drawing turned out well or not. What did it matter, ultimately, if this one drawing—if any drawings—were successful? What was the point? Maybe she was better than before. But that was the irony: she'd gotten better at the same moment she stopped caring—or being able to care.
     The days that followed started the same way. She would wake and everything was fine. She would look up and only see one thing—the window, a piece of wall, just coming to consciousness before the thing, as she came to think of it, hit. She sensed it, like hearing footsteps or the breathing of an attacker right before he strikes. But there was nothing she could do. It covered her, like a stifling, suffocating blanket. While it was happening, she would lay there on her back, seized by the thing. She never knew how long it would last. When she was in it, time was irrelevant; she was unable to pull herself out of it. The worst part was not knowing or understanding what was happening—just that something horrible was happening. It couldn't be battled. It could only be endured. She would stare at a spot in the room the entire time, not really seeing it, just fixing her eyes there until the noise in her head subsided. Then, when it was over, she'd lay quietly for a few minutes, then get up and get dressed and start walking, stopping only to light a cigarette or choke down an apple or rest on a park bench or the steps of a church before she got up and continued walking.
     She stopped going to classes. She couldn't sit through them. She couldn't read. She couldn't write more than a few sentences. She couldn't look at art. All she could do was walk and smoke an endless stream of cigarettes that started to look like one long, never ending cigarette.
     Sometimes she would stop in a bar and drink a beer, but it hardly seemed to affect her. Mostly, she walked through the city. At first, when she passed museums, she considered going inside. But the thought of looking at art sickened her. Even so, it was impossible to get entirely away from it. There was sculpture everywhere, in almost every piazza, on facades, in tabernacles in the street and the humblest shrines to the Virgin.
     She went to the Boboli Gardens, trudging up the steep gravel hill and down the rows, under bowers and branches shaped into barrel vaults. But they weren't right for her purposes. It was too cultured, too formed; too much like art. So many hands reaching, arranging, twisting—she could almost see the ghosts of gardeners standing in the garden in their blue coveralls fixing things. Maybe, she thought, the contrast between the careful design of the garden and her own internal chaos was too great. Whatever it was, she didn't want to be there. So she walked elsewhere. She walked in the Cascine and along the Arno, staring down at the trash in the river; she wondered what it would be like to jump in and float, face down, downstream to Pisa. But that wasn't a real option. If only she had a real inclination to kill herself, to just be done with it, it could all be over. But there was an interior knowledge that went with the whole thing: the knowledge that it had to be endured, and that was the only choice.


Christina McPhee, Anemone-antinomie (2011): (ink and gouache)
Source © www.christinamcphee.net

[ Français / English ]

     L e dimanche soir elle était de retour à Florence, et le lundi matin dans la classe de peinture où rien n'avait changé, excepté qu'après Bologne quelque chose n'allait pas. Elle se jeta dans ses cours avec un planning surchargé de visites dans les musées et les églises, pour une première visite au moins et y retourner et si cela s'avérait important ou intéressant. Elle était comme une athlète à l'entraînement : elle ne pouvait s'accorder de relâche sauf à ne jamais pouvoir progresser – et au pire, risquer de devenir paresseuse et de renoncer. Alors elle poussa l'effort de tout voir, depuis les monuments signalés par trois étoiles dans le guide, jusqu'aux recherches des élèves de second niveau en masters, ou encore l'anonyme « école des » imitateurs et des apprentis. Elle était allée à l'Académie San Lorenzo, à la chapelle des Médicis et aux églises Santa Felicita, et Santa Maria del Carmine, et au Musée San Marco., et elle alla au Dôme [1], et chaque fois restant plus longtemps. Mais il y avait des musées au-delà des églises et des palais. Et ce n'était que Florence. À regarder sur une carte, il y avait les petites villes et les sites dans toute la Toscane qui ne valaient pas moins qu'une journée d'excursion. Et ce n'était que la Toscane. Au-delà il y avait l'Ombrie et l'Emilie Romagne, les Marches et la Ligurie et le Latium et les Abruzzes — et le chemin du bas au nord de la Sicile jusqu'au Piémont et la Lombardie, et la Vénétie jusqu'au Frioul et en haut jusqu'à la Suisse, et à l'ouest depuis la France jusqu' à l'Autriche et Trieste à l'est. Elle était entourée par l'art, sauf qu'à un certain moment il commença à devenir dur à digérer. Elle s'en ressentit comme si tous ses efforts pour l'absorber se brisaient de toutes façons et lentement, imperceptiblement, son projet commença à se décomposer. Quelque chose à l'intérieur d'elle ne voulait pas se soumettre au régime qu'elle s'était imposé. Elle commença à se sentir comme ayant perdu le contrôle, puis cela entra et s'engagea. Elle se réveillait le matin avec une sensation bizarre survenant en elle, qui se levait de son estomac : un sentiment telles la crainte ou la honte, — même si elle n'avait rien à se reprocher. C'était comme une visitation, mais d'une sorte horrible. Elle pouvait sentir son cœur battre et ses pieds et ses mains s'engourdissaient. Une vague sensation montait de son ventre et Snap ! Un coup de feu la saisissait d'une sensation — la peur ou quelque chose comme ça, mais au-delà de toute logique ou description possible. C'était comme être prise dans un déluge ; un raz-de-marée s'écrasant dans la chambre et la clouant sur le lit. Elle était là, rigide et paralysée, tandis qu'une sorte d'orage magnétique ou un autre événement naturel, violent, faisait rage dans sa tête. C'était peut-être l'Italie, pensait-elle, car jusqu'ici elle n'avait jamais éprouvé ce genre de chose. Même s'il n'y avait rien qu'elle pût incriminer précisément en Italie. Si c'était l'Italie, alors elle se détestait d'être tellement faible que la simple vie ordinaire de chaque jour en Italie pût causer cela. Quel que fut ce qui la faisait souffrir, c'était de sa faute, décida-t-elle — et pour couronner le tout elle dut également l'affronter. Dans la classe, elle se tenait avec un morceau de fusain à la main, derrière son chevalet. L'enseignant arriva derrière elle, alors elle put sentir l'odeur du tabac qui imprégnait ses vêtements. L'enseignant lui dit qu'elle travaillait bien, et quelques semaines auparavant elle eut été heureuse de l'entendre, mais que son dessin prit ou non bonne allure ne la préoccupait plus. Qu'est-ce que ça pouvait bien faire, finalement, si un dessin – n'importe quel dessin – était réussi ? Quel était le but ? Peut-être qu'elle était meilleure qu'avant. Mais ce n'était que l'ironie de devenir meilleure au moment même où elle cessait de s'en préoccuper — ou d'être capable de s'en préoccuper.
     Les jours suivants commencèrent de la même manière. Elle se réveillait et tout allait bien. Elle levait les yeux et ne voyait qu'une chose — seulement la fenêtre, un morceau de mur, survenant à sa conscience avant que la chose, à laquelle elle allait se mettre à penser, ne l'ait frappée. Elle la sentait, comme entendant le bruit des pas ou la respiration d'un attaquant juste avant les coups. Mais il n'y avait rien à faire. La chose la recouvrait comme une couverture suffocante, étouffante. Tandis que cela se produisait, elle restait gisante sur le dos, saisie par la chose. Elle ne savait jamais combien de temps cela allait durer. Aussi longtemps qu'elle s'y trouvait, le temps n'était pas pertinent. Elle était incapable de se propulser au-delà. Le pire n'était pas d'ignorer ou de ne pas comprendre ce qui se passait, — juste que quelque chose d'horrible fût en train de se produire. Ce qui ne pouvait être vaincu. Ce qui pouvait seulement être enduré. Elle fixait tout le temps un endroit dans la pièce, sans le voir réellement, simplement y fixant son regard jusqu'à ce que le bruit s'apaisât dans sa tête. Ensuite, quand c'était fini, elle restait tranquillement allongée pendant quelques minutes, puis elle se levait et s'habillait, commençait à marcher, ne s'arrêtant que pour allumer une cigarette, ou ingurgiter une pomme, ou s'asseoir sur le banc d'un parc ou les marches d'une église, avant de se lever pour continuer à marcher.
     Elle cessa d'aller en cours. Elle ne parvenait pas à suivre jusqu'au bout. Elle ne pouvait pas lire. Elle ne pouvait pas écrire plus de quelques phrases. Elle ne pouvait pas avoir de regard pour l'art. Tout ce qu'elle pouvait faire, c'était marcher et fumer cigarette sur cigarette en un nombre ininterrompu qui commençait à les apparenter à une longue, une interminable, cigarette.
     Parfois, elle s'arrêtait dans un bar pour boire une bière, mais cela ne paraissait pas avoir d'incidence. Principalement, elle marchait à travers la ville. Au début, quand elle passait devant les musées, elle envisageait d'aller à l'intérieur. Mais l'idée de regarder l'art l'écœurait. Même s'il lui était impossible de s'en éloigner. Il y avait de la sculpture partout, dans presque toutes les piazzas, sur les façades, dans les tabernacles de rue et les plus humbles mausolées de la Vierge.
     Elle alla au jardin de Boboli, gravissant la colline en traînant des pieds sur le gravier et descendant l'alignement des tonnelles sous les branches formant des voûtes en berceau. Mais ils n'allaient pas avec son état. Ils étaient trop cultivés, trop formés ; trop comme l'art. Tant de mains pour atteindre, arranger, tordre, — elle pouvait presque voir les fantômes des jardiniers debout en combinaisons bleues, arrangeant les choses dans le jardin. Peut-être, pensait-elle, le contraste entre son chaos personnel et la conception minutieuse du jardin était-il trop grand. Quoi qu'il en fût, elle n'avait pas envie d'être là. Alors elle marcha ailleurs. Elle marcha dans les Cascine, et le long de l'Arno, le regard rivé aux détritus sur le fleuve, elle se demanda à quoi pourrait ressembler de faire le saut et de flotter, face en bas, en aval de Pise. Mais ce n'était pas une option en soi. Si au moins elle avait éprouvé une véritable inclination à se tuer, juste pour en finir, tout le reste aurait pu se terminer. Mais il y avait une connaissance intime qui accompagnait en elle l'ensemble de la chose : savoir qu'il n'y avait qu'à endurer, et que c'était le seul choix possible.

Margaret Schwenderer

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[1] « Duomo », le dôme, est aussi le nom couramment donné à la cathédrale de Florence Santa Maria del Fiore à cause de sa coupole, remarquable par son aspect rainuré et sa dimension, étant la première à double paroi pour permettre de gagner en hauteur. Un défi exemplaire de l'architecte Filippo Brunelleschi.

Logo : '"Video-still" from / Capture extraite de la vidéo Soda Lake Fugue States (2012), Christina McPhee.

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Christina McPhee (editorialist)
Criticalsecret (publisher)
Le carnet de décembre en 2012_The notebook of December 2012

FUGUE STATE / ETAT DE FUGUE

Index des articles / This section's articles:

EDITORIAL / Fugue States - Etats de Fugue 13 December 2012, by Christina McPhee , criticalsecret (translation / traduction)

A Stendhal Effect / Un effet de Stendhal 20 December 2012, by Martha Schwendener , criticalsecret (translation / traduction)

Links in December 2012 / Liens en décembre 2012 28 décembre 2012, par Christina McPhee

La lumière à la dérobade du store : Études en double aveugle / Double Blind Studies 29 December 2012, by Christina McPhee , Louis-Georges Schwartz , criticalsecret (translation / traduction)

Processus continu, Recette / Ongoing process, Recipe: EPILOG in December 2012 / ÉPILOGUE en décembre en 2012 30 December 2012, by Christina McPhee , Molly McPhee , McBERG (Subtitles in French), criticalsecret (translation / traduction)

Présentation de La Survivance @ La RdR 1, 2.

Aliette G. Certhoux — 2012-12-08T11:11:58Z

Deux courts essais @ La Revue des Ressources sur le style de la romancière Claudie Hunzinger. à propos de son dernier roman paru, La survivance (288 pages, éditions Grasset, Paris, août 2012), dont la revue publie des bonnes pages, à l'occasion des étrennes. Du déplacement de la rhétorique à l'usage singulier de la syntaxe.

La « créolité » romanesque de Claudie Hunzinger :
à propos du roman La Survivance (éd. Grasset) :

1. De quelques singularités stylistiques chez Claudie Hunzinger (le déplacement de la rhétorique).

2. Synesthésie et Cénesthésie voguent sur la syntaxe (l'usage singulier de la syntaxe).


Claudie Hunzinger: Portrait photographique, citation du site de France-Culture,
à la page de l'émission
Littérature : Claudie Hunzinger
Essais : Alessandro Stanziani,
(21.09.2010),
où l'on peut encore entendre le différé
et le télécharger en podcast.

1. De quelques singularités stylistiques chez Claudie Hunzinger. Le déplacement de la rhétorique

La Survivance est le nom d'une maison en attente devenue le recours imprévu de ses propriétaires, soudain voués à la disparition de leur mode de vie et de leur économie de subsistance, alors qu'ils n'avaient jamais pensé l'habiter. Tout simplement parce qu'elle n'était pas seulement isolée mais inhabitable.
C'est le titre du roman d'autofiction « synesthésique » de Claudie Hunzinger. Quelque chose d'autre qui était distant et inhabitable s'habite dans le roman de Claudie H. — peut-être la forme romanesque elle-même devenue inhabitable, que l'auto-fiction ressuscite, ou plutôt la synesthésie venant habiter l'auto-fiction — lui donnant vie (la cinquième dimension). Dans ce cas la quatrième dimension serait l'actualisation organique par le style [1].
Le monde actuel inhabitable, ou plus intimement, toujours, la conscience de vivre et de mourir. Jenny dont la synesthésie la rend socialement inhabitable à l'égard d'elle-même, ou Sils métaphysiquement pour lui-même. Tant d'étrangetés douloureuses nous hantent dont on fait notre familiarité dynamique à lire La Survivance. De toutes façons, créer ici, c'est habiter l'inhabitable (« l'âme des poètes »).
Un livre excitant à lire, depuis les nourritures terrestres objectives (au sens propre du mot : ressources et sensualité) jusqu'aux nourritures de l'esprit (objectives au sens propre du mot : c'est-à-dire portées par les livres et la musique) — dont jamais le concret si misérable pourrait-il devenir ne livre à sa fatalité, tant qu'elles demeurent inséparables. Non pas l'un menant vers l'autre mais les deux se déroulant en même temps en regard l'un de l'autre.
Où le style tisse la singularité du destin de l'œuvre comme celle du vivant (en leur somme incrustée de petits et de grands événements et/ou d'accidents prévisibles et/ou imprévisibles).
Et donc un livre paradoxalement incident et centré à l'image de la vie comme destin (dans le sens du hasard pour ce qu'il fera advenir des choix par l'environnement et les circonstances des rencontres et des opportunités), passionnant dans son hétérogénéité — le principe vital qui se pense lui-même, à la fois prédateur et proie.
Le livre ne fait pas l'ellipse du mal ni même par la morale.
La puissance — l'énergie créatrice qui se manifeste par l'ouvrage.
La faculté d'Alice où le livre est l'horloger des abîmes et des rêves.
Où les livres-se-livrent-et-livrent à la dialectique de la vie. L'un et réciproquement dans le miroir infini de l'autre.
La vie concrète toujours ressaisie en expérience multiple et continue de la sensibilité de l'esprit (la connaissance, l'intelligence à a fois exactes et approximatives). Un livre sur l'événement de renaître toujours par la diversité du contact anachronique entre les références, tels les livres rassemblés par Jenny selon les couleurs de son inspiration, et de cet assemblage, l'autre idée qui surgiit. Et cet ouvrage même, dans une forme imprévue de l'essai (sa philosophie singulière), prenant subtilement la porte ouverte sur la compréhension joyeuse (Nietzsche), celle d'un roman singulièrement sympathique (en même temps qu'irritant), et bouleversant d'énergie positive.
Il met en question d'aventure nos histoires de vie respectives, à travers celle pourtant caractéristique de l'imagination exprimée par l'écriture qui nous captive — nous sommes à la fois sous l'œil de l'aigle et saisis par l'humour toujours héroïque de sa séductrice (celle qui fait son affaire du risque y compris le style comme risque de l'existence).
L'ouvrage a été crédité d'une attention particulière de la Presse dont la diversité des remarques et des supports doit être notée, comme s'il s'agissait d'une expérience collective aux lectures variées. Alors il s'agirait d'existences de haut niveau — en somme un livre qui anoblit ses lecteurs par sa propre distinction. Des lettres — avoir des lettres c'est cela, toujours particulier : initié ou initiatique, une façon de construire la vie arbitrairement. Ce que La Survivance offre au lecteur, comme Faure suggéra d'offrir autrement l'histoire de l'art, et Warburg radicalement l'histoire des idées.
Claudie Hunzinger distille son énergie littéraire depuis toutes sortes de mémoires et d'actualités, coexistantes avec le filtre de tous ses savoirs notamment, artistiques, plastiques, agricoles, rupestres, domestiques, livresques — la philosophie incluse.
Plaise au lecteur de découvrir à travers ces quelques pages à la fois le regard impitoyablement critique de l'enfance, quand ses visions sont troublées par le monde contraire (regard qui résiste dans la créativité des adultes), et le style contemporain particulièrement riche de Claudie Hunzinger. Un style vivant au sens propre, surgi du réseau cognitif conceptuel et poétique des métamorphoses bibliophiles de Warburg, cité précisément par l'auteure. Comme si sa liberté interprétative l'extrapolait en l'affectant à toutes les substances sociales et matérielles qui l'environnent elle-même, chacune étant capable de faire rebondir l'innovation d'un potentiel de l'autre — en potentiel vital. De Warburg, elle évoque avec précision la recherche de l'activité mentale anachronique et variable, appliquée à la création de la bibliothèque organique. Comme un roman — une fiction — peut devenir organique à travers l'auto-fiction, et se transformer à sa lecture variable.
Tissant une dentelle écrite de plusieurs matériaux des mots, disant la richesse de s'arracher à deux de la solitude, et en même temps la beauté des solitudes quand elles bâtissent ensemble sans se ressembler. Tels ces reliefs en motifs diversement extraits, entrelacés, incrustés, et rythmés de mots formant les phrases, parfois interrompus et repris sous une autre forme, ou retrouvés tels quels — raccrochés — au détour d'une autre phrase forment un territoire aux multiples reliefs. Sa tendresse et la pluralité de sa force, tirée de sa cohérence durable due à son talent auto-critique et même auto-dérisoire, son acuité, sa volupté.
Et de tout cela le style de Claudie Hunzinger, une arborescence sans limite de désir et de sens, contre le désert surgi de la multitude des significations reproductibles, qui ne parviennent plus à distraire de leur violence érosive. Elle active notre jouissance de la vie, si ténue soit-elle (tant qu'on peut concourir à sa propre survie).
Contre la violence du monde exemplifié et la vie nue qui en résulte : la passion de danser entre les univers avec des ponts de mots, créant des mondes de mots, et des anamorphoses concrètes qui en surgissent (Breton) : l'art et la poésie émergents au-delà de la culture (désertique), contre le désert économique et la dévastation de la guerre.
L'ouvrage construit sans le dire l'abstraction d'un anagramme romanesque qui entraîne dans un jeu critique renouvelable au contact du monde du lecteur (qu'il soit cultivé ou pas — et dans ce cas à suivre le fil de l'auteure, qu'il se laisse faire, le livre le conduira à découvrir les objets de ses références personnelles jamais conçus comme tels auparavant). Magie n'est pas une image mais une réalité.
Un livre d'étrennes.
C'est son second ouvrage paru aux éditions Grasset, et son cinquième livre. (A. G. C.)

Pour lire les bonnes pages du roman, de 12 à 29, auquel cette présentation est dédiée, découvrir les Illustrations de création, et suivre divers liens, voir l'article original :
http://www.larevuedesressources.org/la-creolite-romanesque-de-claudie-hunzinger-la-survivance-1-pp-12-29,2443.html

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2. Synesthésie et Cénesthésie voguent sur la syntaxe [2].
(l'usage singulier de la syntaxe)

Des arts plastiques à l'écriture trans-genre les singularités de la langue inventée par Claudie Hunzinger, sa langue partagée entre les genres et les espèces organisant une bio-société, manifestent le microcosme d'un monde désaxé, et la condition misérable de ses voix éperdues. La tragédie apparaît parfois « loufoque » dans la voix de Jenny (l'écriture l'est aussi parfois, délibérément).
Ce n'est pas la langue phonétique composite d'une langue étrangère avec la nôtre (l'arabe et le français), et sa construction syntaxique en édifice, comme lalangue de Pierre Guyotat, quand il façonne les objets mentaux de son mythe en visions exotiques ou hiératiques.
Ici tout se parle dans notre langue commune, la plus actuelle et accessible, pourvu que l'on soit capable de lire sensiblement ce que l'écriture élabore d'un patchwork rhétorique déplacé de ses objectifs traditionnels. Une langue familière de la révélation de notre « externité » (la vitalité équivalente de la jeunesse), non pas en quête de la réalisation d'un objet littéraire significatif, mais de la perception des vibrations et des flux. À travers quelques dérèglements des usages et des points de vues, des disciplines qui se traversent, des voix intérieures ou sonores d'un genre à l'autre dans une multitude de perceptions ressenties, le cycle des saisons surgit comme une condition éprouvante de l'environnement dont il faut se protéger autant que des lois a-sociales.
Particulièrement les gens et les animaux domestiques se parlent, pas toujours avec des mots, les prédateurs sauvages observent ; les choses physiques sensibles au vivant (par exemple les livres et les cartons atteints par leurs conditions de stockage et leurs changements d'affectation donnent au libraires une indication du temps écoulé, à vivre ensemble avec eux dans la grange), parlent ainsi à ceux qu'ils accompagnent et qui rétablissent la stabilité des piles de carton, par exemple.
Tous les usages traditionnels se déplacent, pourtant ils sont là, effaçant les catégories des lieux, sinon largement l'abri (l'Arche — qui ne contient pas les loups ni la faune environnante, mais n'est pas une protection assez durable pour sauver ceux qu'elle abrite), — plutôt que leur description du paysage, la perception de la géographie et du climat vosgien (existant), selon les pas et l'inconfort de Jenny et de Sils.
Dans la voix de Jenny — qui est aussi celle de Sils — ce n'est pas une langue poétique qui se substitue à la communication de l'expérience de vie elle-même qui se transmet, c'est notre langue même qui se transfigure pour la communiquer, son autre monde, le monde ressenti, au long de notre lecture.
Il y a un langage d'art génératif qui installe la communication similaire du chaos en mouvement, espace-temps précaire et provisoire, qui se dégrade réellement sous les mots comme dans la vie. Quelques choix pris pour règle d'écriture à contre-temps, comme un double critique des médias, et qui dépasse la dimension critique de la poésie.
De sorte qu'on se trouve dans un univers réflexif extra-social, dans un univers extra-territorial, mais que nos dispositions culturelles et sociales nous permettent de comprendre parfaitement et d'évaluer spontanément, sans détour, par rapport à l'ordinaire.
Lire La Survivance c'est entrer dans un infra-espace souple où tout peut soudain être dit du rire aux larmes, de la douceur à la monstruosité, de la peur à la confiance, de la joie à la tragédie.
Non plus le sortilège des fées mais l'alchimie d'une coexistence multiple et simultanée des êtres en chacun d'eux, et de nous y donner accès loin de l'anthropomorphisme, comme la formalité d'une connaissance.
La singularité de Claudie Hunzinger, peut-être empruntée aux contes, s'exprime tout autrement de cette source, entre le vivant qui se développe en s'environnant librement au-delà des classements identifiés, sans désaccord les paradigmes scientifiques de notre temps, (inspirés par la physique des particules et la biologie moléculaire, et de leur fluidité interdisciplinaire commune).
Il n'y a pas de greffes, la présence de la littérature n'est pas une greffe dans l'événement, mais une coexistence sympathique, parfois indistincte par empathie réciproque de la voix du récit et des récits rapportés ; rien à voir avec la transfiguration corporelle plastique des artistes Orlan ou Stelarc. Ici c'est le langage interconnecté qui influence le vivant et ainsi ils se modifient sans rupture, loin d'un naturalisme édifiant (représentatif).
Ce point de vue critique ne s'énonce pas sous la forme du raisonnement mais par la réalisation de sa sensibilité interférente, en introduisant ces dérèglements linguistiques — encore une fois on pourrait dire rhétoriques — qui déplacent les ressources recensées par l'auteure (c'est-à-dire l'environnement matériel et naturel de ce qui se parle étrangement dans la société).
Contre la destination ordinaire de la langue entre communautés de la même culture, elle a une langue « passe-muraille » servant à comprendre l'environnement qui la contient, et par rapport auquel elle tient une posture altière d'écrivain et d'artiste passeurs de leur expérience. Elle s'intègre à ce qui échappe au langage social institué et le fusionne en créant avec — pour se dire semblable, dans un défi.
L'attitude d'ouverture était le comportement de survie des GI's perdus dans la jungle pendant la guerre du Pacifique contre les japonais... Au fond, dans ce livre de Claudie Hunzinger, l'attitude d'ouverture à l'étrangeté est un comportement de survie de ceux qui sont égarés par la société contemporaine hostile.
Ce qui permet aussi à l'auteure de s'intégrer ordinairement, car jamais pour autant de révolte et de résistance nous ne nous trouvons dans l'univers de la folie. Le chaos intime est provoqué par les conditions extérieures, comme dans les ouvrages d'anticipation de Philip K. Dick (Ubik, où des entreprises capitalistes gouvernent et où tout se paye, auquel on pense aussi lors de l'évocation de la cantate de Bach dans La survivance, car c'est la musique qui maintient la structure mentale de l'anti-héros de K. Dick Joe Chip, résistant au système qui l'égare)... même si nous identifions — ou nous pouvons nous identifier à — la ville et une montagne françaises ces jours-ci...
Jenny et Sils se confrontent autant à l'absence de ressources qu'au non-sens du monde codifié qui les contient, destructeur des gestes vitaux et de l'économie des ressources, au point de menacer le corps de ceux qui subissent l'épreuve en lui résistant, et/ou la structure mentale de ceux qui ne peuvent résister ou d'adapter.

Claudie H. se situe et situe ses recherches exactement où les choses et les vivants existent ensemble indépendamment du code réglé des sociétés instituées, qui les ignorent ou brisent leurs liens. Son domaine d'inspiration humain est équivalent du domaine animal, végétal, minéral, — sauvage — auto-régulé. Elle est darwinienne comme si elle-même faisait partie du corpus darwinien en mouvement (un corpus scientifique mouvant, parce qu'il évolue sans cesse avec le monde qu'il essaye de comprendre).
Son style littéraire contemporain est une poursuite de son art contemporain d'une autre façon (abstraite), une installation en mouvement, en durée (les quatre et cinq dimensions). Sa façon de résister parmi le monde — poussières cosmiques qui ensemble donnent forme fluide à l'univers terrestre fragile que nous aimons. Et bien sûr, dont nous faisions partie à notre insu. (A. G. C.)

Pour lire les bonnes pages du roman, de 220 à 223, auquel cette présentation est dédiée, découvrir les Illustrations de création, et suivre divers liens, voir l'article original :

http://www.larevuedesressources.org/la-creolite-romanesque-de-claudie-hunzinger-la-survivance-4-pp-220-223,2446.html

[1] À tout hasard on peut s'exercer à imaginer la question des dimensions représentatives, parmi lesquelles la quatrième (le temps) et/ou la cinquième (le temps ajouté aux dimensions géométriques possibles d'un objet mathématique, c'est à dire le mouvement), mais pas toujours représentables sinon par l'équivalence des chiffres, ou par l'art ou la poésie, en lisant ce résumé à propos des espaces à quatre dimensions.

[2] Synesthésie (Robert) : « Figure de style qui consiste à employer pour se référer à une perception sensorielle un mot se référant d'ordinaire à la perception par un autre sens (ex. une couleur criarde, un parfum mélodieux) » (et plus largement dans La Survivance : les alternances interférentes des voix entre les genres, et les évocations sensibles entre les situations, les perceptions, le vitalisme végétal, les éléments, les matières organiques et minérales, les livres comme architecture et comme mobilier, le partage humain des lieux animaliers, les registres artistiques et musicaux).
Cénesthésie (Robert) : « Impression générale d'aise ou de malaise résultant d'un ensemble de sensations internes non spécifiques. » (et plus largement dans La Survivance : les humains intuitifs et les animaux empathiques, l'entrelacs des situations sous la forme des citations — et exceptionnellement des auto-citations — qui dans leur substitution n'ont plus rien d'un collage).

Le logo est la première de couverture de La Survivance.

SAUVONS LES LIBRAIRES ! Les deux titres de Claudie Hunzinger parus chez Grasset sont accessibles ou peuvent être commandés dans toutes les librairies.

Il est également possible de se procurer cet ouvrage ainsi que le premier chez le même éditeur, Elles vivaient d'espoir, existe également en format de poche, en les commandant dans les librairies sur Internet, parmi lesquelles la boutique numérique de la librairie Decitre, et la librairie numérique amazon.fr.