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#ChristopheHuysman 10. Fantasies, Vomit, Cults

Christophe Huysman, Michel Belisle (Author - Translator) — 2016-12-16T22:40:00Z

Ed. complementary note: The Syrian scenes [1] are taken from the compendium published by Christophe Huysman in May 2001, comprising his real time writings—during his intercontinental journey within his artist residency at The Villa Medicis Hors Les Murs in 1995—that forms the eponymous documentary play: The Toppled Men. The play, on stage with the author along with Vincent Dissez and Olivier Werner, was created during the Avignon Festival at the Chapelle des Pénitents Blancs, from July 8 to 12, 2001, and then was performed at the Nanterre-Almond Theatre from October 16 to November 11, 2001, followed by a performance at the Lurçat National Theatre, Aubusson's National Stage, on November 27, 2001, and at the Dijon-Bourgogne Theatre from November 21 to 23, 2001. [2] (A. G. C. / M. B.)

10. FANTASIES, VOMIT, CULTS
Restricted settings, open space.

The Surveyor, The Stationary Man, The Scrutineer The surgeon of Damascus is on a stretcher, they are all painted yellow, they run.

As soon as one arrives on the streets of Damascus, spoken words take over everything, bonding to walks, visits, and whenever one gets accompanied. The people here are not only charming, caring, but also in a sort of a vacuum or a phantasmagoria of exchange so intense, fully devoting their time to their city, being alive and determined to remain so.

Distressed Bodies No. 26

The Surgeon of Damascus He tells a story. “An old man and a young girl marry. Every night they go to bed and before they fall asleep he takes her hand, gently. Every night it is. And then one morning the girl wakes up surprised: she asks the old man why he did not take her hand the night before. He replied: I'm sorry, my dear, I was tired.”

Distressed Bodies No. 27

Two "Blue Berets" of Finnish nationality

1—Ammonia smell stings my nose. 2—An intense activity.

The Surveyor “I'm tired of all elite.”

The Scrutineer “You're in the oldest inhabited city in the world.”

The Stationary Man Syrian border.

I noticed on my access card at home that I was a poet. So I got interrogated; it was short but by the book: “Political writer?—For whom?—Where?—Why are you here?—What are you writing about? . . . ” I say blandly that I write romantic comedies and songs. “Songs?—Yes, love songs.—And how is the ending of your love songs?—Ending well, always, love always has a good ending.” Customs officers are smiling, moist eyes, glancing at each other with complicity, then laughing frankly——love stories always end well! And they stamped on my passport and wished me a good trip. Before me a man, less fortunate, his love affair had ended rather badly, an Arab with American citizenship. He has just been bluntly deported. When he shows his other passport, Lebanese this time, he is told it's too late! Pushed, denied, he is forcibly carried off. Two Blue Berets of Finnish nationality by my side were treated with all due respects: they were blissful and astounded. They seem to wonder why they are here.

Two “Blue Berets” of Finnish nationality Very kind. 1 & 2. “What are we doing here?——” (They give the impression of going to a summer camp.)

Distressed Bodies No. 28

Misery facing Doubt Red, bloodshot in its eyes, the misery of the people we have not heard of. It can be bent four-fold. You can also see a red, disjointed body gently saying ‘hello'.

“You wanted me here today at this very moment with you. Offered me this show. Needed you to have any reproaches towards yourself, please talk to me and you're talking to me. I thought for a moment to rob you of what you could have taken from me but have not done yet, what I could have imagined of the things you could have dispossessed me from, and what can I do for you, astray, and me curled up in such a precarious condition?”

The Surveyor “I would like to go home.”

Misery facing Doubt Bent four-fold. “The occupied space is negotiable, the space to be taken is negotiable, negotiating its legitimacy——” (the rhythm of his voice shouts ‘even me!'.)

Thunderous animation.

The Surveyor Folded in half, at night, very loud but fleeting sounds, bicycle bells, pre-recorded electronic music made of a few repetitive notes (think that shifting a vehicle into reverse triggers the “lambada”!), etc.

The taxi driver who takes me to the city center to the Saroujah souk asks me, without further ado, about my religion. I realize how important this is, and the secular in me panics, I think of my grandfather who was a Catholic and I answer as he would. The driver seems very satisfied, he is also Catholic, and exuberant: he then presents me the Holy Virgin who accompanies him in his taxi, a jolting figure, fluorescent, a kind of bobble head on the dashboard. I start to think that if I were that Holy Virgin I would vomit.

The Scrutineer Green-Coloured.

The mosque built by Sinam is closed during the prayers, then is closed because it is not payer time, therefore closed: I head then to the large dilapidated garden surrounding the mosque, abandoned remains of an ancient splendour, adjacent to the army Museum. I wander first in long rooms offering a large retrospective of engraved daggers, on the ground floor overlooking the famous abandoned garden in which some models of rusted aircraft, gutted jeeps and tanks are littering the equally neglected floral clutter. A wasteland. As I go along doubts are growing in me, I start to lose the sense of this organization, the meaning of this museum. Objects, guns, grenades, portraits, hardware packed in glass cases, actually crammed with neon light above, unlabeled, without explanation, a conglomerate of years, wars, threats of which I cannot grasp, its portion of reality, nor even its dysfunctional character, I cannot even represent the nation thus exposed to myself. These aquarium-like displays of disparate military objects induce laughter, terror, blade and conviction inducing fantasies altogether, an almost unnecessary derision. I think of Beuys and the Fluxus period and also of Aman, all piled up, our piles, representations in which man is excluded, exhibitions of personal effects: a possible installation of an army museum here in our Western countries where ingeniousness about the war and historical representations is remarkable. A museum exhibiting the conquered in a country of conquerors. When I arrive in a burlesque hall gloriously exalting the only Syrian to have been into orbit around the Earth. There are displayed his combination, sweater, undergarment top, gloves and socks, repetitive portraits of Gorbachev with his birthmark and Afez-Assad, without any; I do not know why Wim Wenders and his naivete comes to my mind. Or rather yes, the violent and unbearable feeling of confusion in this museum, dizziness caused by the difference between the series of portraits of their childhood and the fact that I am unable to forget a single moment for myself that this is a killing machine. If a single burlesque moment is allowed to be inserted in this, the only human madness, it recreates a desert with unnecessary words. “Even the poor and almost incoherent signs in their brutal succession are oppressing. Childish doodles across this butchery create an undeniable emotion” as we would say in our enlivening comments. Each speck of dust too. A museum of orphans.

Sound of defective piping.

The Stationary Man The flesh and bones, railway station in Aleppo.

A train pulls into the station, I'll see if it's the night train to Damascus. No, I do not know where it comes from or where it goes, but I'm amazed to see, in the particular ambiance of train stations, an empty train at night with all the windows bearing shrapnel wounds, slashed, punctured, the view is amazing—Here in the station, the movement of people is unpredictable but remarkably fluid. Many different clothes. Shoes, and how well worn they are, reveal where people come from. The rest rooms stink—The chandeliers in the Aleppo train station are superb—The soldiers are standing, arm in arm. One of them is walking back and forth, leaning on the shoulder of one of his buddies, looking at him with disarming tenderness—A rather fat guy with atrophied legs slides on the ground pulling himself forward with his arms making strange contortions of his back as if he were boneless like some sort of gelatin-filled bag: he follows a man/woman couple of a certain age dressed in black displaying an hesitant but graceful gait. Soldiers, arm in arm, walking back and forth across the hall. A young thug (Russian?) with a neglected look, blue eyes, brown hair, humorous, wearing cowboy boots, metal tip under the heels (‘clack-clack') looking over and over in his wallet with a Velcro closure (‘sccrriiiit!'), leaning on a large silver coloured iron radiator, turns his back on me giving me the opportunity to admire his handsome ass then turns back to me, joyfully staring at me, he likes to be looked at especially making a show of his tight trousers, his body language clearly states he is not from here, then, after he stared at me : he heads towards a door, always the same, then comes back, taking a look inside his wallet, standing by the radiator and so on—A beautiful slender young man with very soft black eyes is fascinated by my hand, writing down notes. It is true that here I have not seen anyone write in any public place—A group of people dressed: Western blazers over long dresses for men, dresses with colourful flowers and palmyrene hairstyles, long sections of fabric falling on the back for women: children in red and green, women holding them in their arms, overall they move with an odd choreography, they seem lost, a man stands out of the group, looking for information, men are anxious and women are beautiful with their shiny eyes, children are asleep. Do not forget the gait, men with heads leaning forward, women especially their bright eyes, the smell of rest rooms, different ways to remove water and urine, government propaganda . . .

A serendipitous light rain caresses my face, a reminder that I am heading north towards anxiety, broader and more rebellious outpourings. The body politic is not foreign to me. Here, money can buy everything, drink, sex, food . . . I feel Europe is nearby, no longer a country of Bedouins, some instantly recognizable seductions are in place. Nostalgia permeates everything here, an amazing nostalgia stems from each bit of dust up to the ruined myths, ruinous, not the kind of nostalgia one would expect about the deserted citadel overlooking the city and the guts of the souk, but strong political nostalgia with sparkling eyes, proud, accessible, close, capital, organized, an artisan nostalgia, spiritual and sexual. Drink, laugh and comment. A city of requests, a city filled with looks and respect, a city of appointments, discretions, deliverances.

The evening of my departure, a young Kurdish peasant, Sido, black eyes, bright, round face with chubby blushing cheeks offers me a bouquet of midnight blue irises, without a word. I see on his face that he realized I was leaving, this genuine attention overwhelms me. This face lives into the moment, opened to the world, undisturbed, I will never forget.

The memory of an outlasting calm that will not fade into weariness.

© Michel Belisle (2013). “10. FANTASIES, VOMIT, CULTS”:
Unpublished translation into English from Christophe Huysman's “10. Fantasmes, Vomissements, Cultes”: Les hommes dégringolés (The Toppled Men) pp. 45–52. Paris: Les Solitaires Intempestifs. Source www.criticalsecret.net.

CC Attribution-NonCommercial-NoDerivs 3.0 Unported CC BY-NC-ND 3.0

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[1] Excerpt from “The Toppled Men”—Les hommes dégringolés—by Christophe Huysman, (Les Solitaires intempestifs Publisher).

[2] See the dedicated page to the stage play in 2001 in the website of C. Huysman's theatre troup “Les hommes penchés”.

#ChristopheHuysman 10. Fantasmes, Vomissements, Cultes

Christophe Huysman — 2016-12-16T22:30:00Z

NDLR pour mémoire : Acte des scènes syriennes, extrait du recueil publié par Christophe Huysman en mai 2001, pour organiser ses écrits du temps réel — pendant le voyage intercontinental de sa résidence d'artiste Villa Medicis Hors les murs, en 1995, — qui composent la pièce éponyme de théâtre documentaire : Les hommes dégringolés. La pièce, avec l'auteur sur scène, Vincent Dissez, et Olivier Werner, a été créée au Festival d'Avignon, Chapelle des Pénitents Blancs, du 8 au 12 juillet 2001 ; puis elle a été jouée au Théâtre Nanterre-Amandiers du 16 octobre au 11 novembre 2001, au Théâtre Jean Lurçat Scène Nationale d'Aubusson le 27 novembre 2001, et au Théâtre de Dijon-Bourgogne les 21, 22, 23 novembre 2001. [1]

10. FANTASMES, VOMISSEMENTS, CULTES
Cadres restreints, espace ouvert.

L'arpenteur, l'homme fixe, le scrutateur Le chirurgien de Damas est sur une civière, ils sont tous peints en jaune, ils courent. Dans les rues de Damas, à peine arrivé, la parole emporte tout, se lie aux marches, aux visites, aux accompagnements. Les personnes ici sont, non seulement charmantes, attentionnées, mais dans un vide ou une fantasmagorie d'échange si grands qu'ils offrent, entiers, leur temps avec leur ville ; vivants et résolus à l'être.

CORPS BOULEVERSÉS N^o 26

Le chirurgien de Damas Il raconte une histoire.

— « Un vieux monsieur et une jeune fille s'épousent. Chaque soir ils se couchent ; alors il lui prend délicatement la main et ils s'endorment. Tous les soirs c'est ainsi. Et puis un matin la jeune fille se réveille étonnée ; elle demande au vieux monsieur pourquoi il ne lui a pas pris la main la veille au soir. Il lui répond : excuse-moi ma chérie, j'étais fatigué. »

CORPS BOULEVERSÉS N^o 27

Deux « casques bleus » de nationalité finlandaise

1 – L'odeur d'ammoniaque me pique le nez. 2 – Une activité intense.

L'arpenteur — Je suis fatigué de toute élite.

Le scrutateur — Tu es dans la plus vieille ville du monde encore habitée.

L'homme fixe Frontière syrienne. J'ai noté sur ma carte d'accès au pays que j'étais poète. J'ai donc eu droit à un petit interrogatoire dans les règles : – Écrivain politique ? – Pour qui ? – Où ? – Pourquoi êtes-vous là ? – Qu'est-ce que vous écrivez ?... Je réponds benoîtement que j'écris des comédies sentimentales et des chansons. – Oui des chansons d'amour. – Et comment finissent-elles vos chansons d'amour ? – Bien, toujours bien, l'amour ça finit toujours bien. Les douaniers sourient les yeux humides, s'échangent des regards de connivence, puis rient franchement. – Les histoires d'amours finissent toujours bien ! Et ils apposent le tampon sur mon passeport en me souhaitant bon voyage. Devant moi un homme a eu moins de chance, son histoire d'amour finissait plutôt mal. Arabe à la double nationalité il vient de se faire rembarrer sans

ménagement, et lorsqu'il propose son autre passeport, libanais celui-là, il se voit répliquer qu'il est trop tard ! Bousculé, nié, il est vidé manu militari. Deux casques bleus béats de nationalité finlandaise, à mes côtés, ont droit à tous les égards, ils en sont même assez stupéfaits. Eux semblent se demander ce qu'ils font là.

Deux « casques bleus » de nationalité finlandaise Très aimables. 1 & 2 — Qu'est-ce qu'on fait là ? (Ils donnent la sensation de partir en colonie de vacances.)

CORPS BOULEVERSÉS N^o 28

La misère face au doute Elle est rouge, les yeux injectés de sang. La misère des peuples dont nous sommes sans nouvelle. Elle peut être pliée en quatre. On peut aussi voir un corps désarticulé et rouge qui dit gentiment « bonjour ».

Tu m'as voulue aujourd'hui à cet instant précis près de toi. M'offrir ce spectacle. Fallait-il que tu en aies des reproches à t'adresser, adresse-toi à moi et tu t'adresses à moi. J'ai pensé un moment piller ce que tu aurais pu me piller que tu n'as pas encore pillé, ce que j'aurais imaginé que tu m'aies pillé et que puis-je pour toi égaré, moi recroquevillée dans une condition si précaire ?

L'arpenteur — Je voudrais rentrer chez moi.

La misère face au doute Pliée en quatre. — La place occupée se négocie, la place à occuper se négocie, négocier sa légitimité. (Le rythme de sa voix crie « même moi ! ».)

Animation fracassante.

L'arpenteur Pliée en deux dans la nuit, sons très violents et fugitifs, sonnettes et vélos, musique électronique pré-enregistrée à quelques notes répétitives (songer que passer la marche arrière d'un véhicule déclenche la « lambada » !), etc... Le chauffeur de taxi qui me mène au centre de la ville vers le souk Saroujah me questionne, sans autre préambule, sur ma religion. Je me rends compte à quel point cela est important, et ma laïcité s'affole, je songe à mon grand-père qui était catholique et réponds dans ce sens. Le chauffeur paraît très satisfait, il est également catholique, et surtout expansif ; il me présente alors la sainte vierge qui l'accompagne dans ce taxi et qui tressaute, fluorescente, au bout d'un ressort sur le tableau de bord. Je me mets à penser que si j'étais la sainte vierge j'aurais des vomissements.

Le scrutateur Il est vert. La mosquée construite par Sinan close pour cause de prières, ensuite close car ce n'est pas l'heure de la prière, donc close ; je me rabats dans le grand jardin délabré qui l'entoure, vestige d'anciennes splendeurs délaissées, sur le musée contigu de l'armée.

J'erre dans de longues pièces tout d'abord rétrospectives emplies de poignards ciselés, pièces en rez-de-chaussée donnant sur le fameux jardin abandonné où, tout aussi délaissés, reposent quelques modèles d'avions rouillés, Jeeps éventrées, tanks jonchés dans le fouillis floral. Une friche. Au fur et à mesure de ma visite des doutes m'emparent, je commence à ne plus comprendre l'organisation, le sens de ce musée. Objets, fusils, grenades, portraits ; matériel entassé dans les vitrines, réellement entassé avec un néon sur l'entassement, sans étiquette, sans explication ; un conglomérat d'années, de guerres, de menaces dont je ne parviens pas à saisir la part de réalité, ni même son dysfonctionnement, dont je ne puis même me représenter la nation ainsi exposée. De ces aquariums d'objets militaires hétéroclites surgissent le rire, la terreur, l'imagination de la larme et de la conviction pêle-mêle, une dérision presque inutile. Je songe à Beuys et la période Fluxus, à Arman aussi, en tas, à nos tas, à des représentations dont l'homme est exclu, des expositions d'effets personnels ; à une installation possible de ce musée de l'armée ici dans nos pays occidentaux si inventifs quant aux représentations historiques et guerrières. Une exposition d'un musée de vaincus au pays de vainqueurs. Lorsque je parviens dans une salle burlesque où s'exalte la gloire du premier et unique Syrien à avoir tourné en orbite autour de la terre ; ainsi sont alignés la combinaison, le pull, le sous-ull et les gants et les chaussettes, des portraits répétitifs et conjoints de Gorbatchev avec sa tache de vin et d'Hafez el-Assad sans tache ; je ne sais pourquoi je pense à Wim Wenders et à sa naïveté. Ou plutôt si, la sensation violente et insupportable de l'amalgame dans ce musée ; sensation vertigineuse

de l'écart entre le collage de gamins et l'impossibilité d'oublier un seul instant, dans mes propres convictions, qu'il s'agit d'une machine de meurtre ; fige le burlesque un moment accordé dans la seule folie humaine, recrée le désert dans la parole inutile. « Même les signes pauvres et presque incohérents, dans leur succession brutale, oppressent. Chaque signe enfantin dans la boucherie crée une indéniable émotion » dirions-nous dans nos commentaires roboratifs. Chaque grain de poussière aussi. Un musée d'orphelins.

Son de tuyauterie défectueuse.

L'homme fixe La chair et les os, gare ferroviaire d'Alep.

– Un train entre en gare, je vais voir s'il ne s'agit pas du train de nuit pour Damas. Non. Je ne sais d'où il vient, ni où il va ; mais je suis étonné de voir dans ce climat particulier aux gares la nuit un train vide dont toutes les vitres sont trouées et zébrées par des éclats de balles, la vision est surprenante. – Ici dans la gare. Le déplacement des hommes est remarquable de fluidité et d'imprévus. Beaucoup de vêtements différents. Les chaussures et leur état racontent d'où viennent les gens. Les toilettes puent. – Les lustres de la gare d'Alep sont superbes. – Les soldats se tiennent par le bras. Un des soldats s'appuie en marchant de long en large sur l'épaule d'un de ses copains et le regarde avec une tendresse désarmante. – Un type assez gros aux jambes atrophiées glisse sur le sol à l'aide des ses bras avec des contorsions curieuses du dos comme s'il était sans squelette, on dirait une

sorte de sac rempli de gélatine : il suit un couple homme/femme d'un certain âge habillé de noir et dont la démarche est digne et vacillante. La bande de soldats bras dessus dessous font les cent pas. Un petit loulou (russe ?) à l'air teigneux, yeux bleus, cheveux châtains et plein d'humour, avec des bottes de cow-boy à fer sous les talons (« clac-clac ») regarde régulièrement dans son porte-feuille à scratch (« scccrriiiit ! »), s'appuie sur un grand radiateur de fer argenté après une rotation de son corps sur lui-même qui me donne à chaque fois l'occasion d'admirer ses belles fesses avant que son regard ne se plante dans mes yeux avec une fixité joyeuse, il aime être regardé sous toutes les coutures de son pantalon serré, il donne l'impression avec son corps de ne pas être d'ici et après la fixité du regard planté : il fonce bille en tête vers une porte, toujours la même, puis revient au portefeuille, radiateur et ainsi de suite. – Un beau garçon longiligne aux yeux noirs très doux est fasciné par ma main courant sur le papier. C'est vrai qu'ici je n'ai vu personne écrire, dans aucun lieu public. – Un groupe de personne vêtues : des vestons occidentaux sur de longues robes pour les hommes : des robes à fleurs aux couleurs vives et coiffures palmyriennes à long pans de tissu tombant dans le dos pour les femmes : enfants en rouge et vert vifs dans les bras des femmes ; ils ont des mouvements d'ensemble curieux, ils semblent égarés : un homme se détache du groupe, le voilà à se renseigner, les hommes sont soucieux et les femmes superbes le regard brillant, les enfants endormis. Ne pas oublier les démarches, les nuques penchées des hommes, les regards brillants des femmes surtout, l'odeur des toilettes, les différentes manières d'évacuer l'eau et l'urine, la propagande gouvernementale...

Le hasard d'une pluie fine à l'arrivée sur mon visage rappelle que j'avance vers le nord, vers la nervosité, des épanchements plus amples et rebelles. La politique des corps ne m'est pas étrangère. L'argent ici peut tout acheter, boissons, sexe, nourriture... J'effleure l'Europe, ce n'est pas un pays de bédouins, d'autres séductions immédiatement reconnaissables sont en place. La nostalgie des lieux s'en ressent, une nostalgie étonnante du grain de poussière, aux mythes ruinés et ruineux, non pas la nostalgie de la citadelle désertée dominant la ville et les boyaux du souk mais une nostalgie politique vive aux regards pétillants, orgueilleuse, accessible, proche, capitale, organisée ; une nostalgie artisane, spirituelle et sexuée. Boire, rire et commenter. Une ville de demandes, une ville pleine de regards et d'égards, une ville de rendez-vous, de discrétions, de délivrances.

Le soir de mon départ, un jeune paysan kurde, Sido, l'œil noir, brillant, le visage rond aux bonnes joues empourprées m'offre un bouquet d'iris bleu nuit, sans un mot ; je vois sur son visage qu'il a compris que je partais, l'attention franche me bouleverse. Voilà un visage si présent au monde, sans tourment, que je n'oublierai jamais.

Le souvenir d'un calme qui ne s'épuiserait en aucune lassitude.

[1] Dans le site de la compagnie des Hommes Penchés, une page détaillée est consacrée à la pièce jouée en 2001 (suivre le lien).

#ChristopheHuysman Le politique et l'intime | On intimate affectivity and policy

Christophe Huysman, Samy Hamidou (translator and author) — 2016-12-16T22:25:00Z

Note initiale de l'auteur

La tenue de l'être dans l'espace — son espace immédiat, mais aussi les espaces de la mémoire — cette tenue chaotique visiblement imparfaite. Et cela a toujours été ce vertige là — aussi ténu et proche de notre existence soit-il — ce constat, ce réceptacle, ce théâtre documentaire dont je parle souvent concernant mon aventure d'artiste. (C. H.)

Original author's note

The holding of the being in space - his immediate space, but also the spaces of memory—this chaotic place obviously imperfect. And it has always been this vertigo—as tenuous and close to our existence—This report , this receptacle, this documentary theater that I often talk about my journey as an artist. (C. H.)

Éditorial / Foreword

Les incidences du politique sur l'intime
Repercussions of policy on intimate affectivity


Damas, Syrie | in Damascus, Dimashq, Syria (1995) pour écrire | writing Les Hommes dégringolés: © Christophe Huysman

« J'ai été amené récemment à le lire pour un enregistrement et... le texte résonne bien curieusement aujourd'hui, entre Damas, New-York, les Balkans, Paris, l'Allemagne... les 37 « corps bouleversés » ont même gagné en sens et c'est un peu effrayant… »

“I was recently prompted to read for a record and . . . the text resonate although curiously today between Damascus, New York, the Balkans, Paris, Germany . . . the 37 'upset body' have increased in sense and it's a little scary. . . . ”

J'ai souhaité parcourir certains lieux du monde avec comme seule position, celle du poète. Cela fut rude à tenir. Lauréat de la Villa Médicis hors les murs, j'ai débuté mon voyage et je n'ai pas pu m'arrêter à temps. Je n'ai cessé de voyager, par à-coups. Ma mémoire et mon corps dans ce périple furent bouleversés, mon temps happé, mes nuits peuplées de songes, de visages, de lieux et de gestes, familiers ou fugitifs. Comment traiter de la réalité croisée ? Comment traiter le meurtre, la disparition, les guerres en cours, etc… Le choix de la fiction me semblait éthiquement impossible. Voilà pourquoi cette traversée des êtres, de moi-même et de certains lieux du monde, j'entreprends de les provoquer ainsi, sans fiction de temps, sans fantaisie narrative. Avec précision, avec passion et précaution.

L'auteur
(octobre 2013, en France)

I wished to go some places in the world with the only position, of the poet. It was hard to hold it. Laureate of the Villa Médicis outside the walls, I began my travel and I have not been able to stop in time. I haven't stopped traveling, in fits and starts. My mind and my body in this trip were upset, My time snatched, nights populated by dreams, faces, places and gesture, familiar or fugitives. How to treat with cross-reality? How to treat the murder, disappearance, current wars, etc. . . . The choice of fiction seemed ethically impossible. That is why this crossing of beings, myself and some places of the world, I undertake to provok them, without fiction time without fancy narrative. Accurately, with passion and care.

The Author (2013 October, in France)

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#ChristopheHuysman L'orpheline de Brno | Das Waisenmädchen von Brno

Christophe Huysman, Kristin Schulz — 2013-11-28T23:40:00Z

« Et dans le café de Medrinjcká, à côté d'une boulangerie, loin, en pleine campagne, un homme se mit à courir ; il a couru si longtemps qu'il était non seulement épuisé mais fou. Personne ne sut pourquoi il se mit à parler aux trous. » ↓

„Und in dem Café von Medrinjcká, neben einer Bäckerei, weit entfernt auf dem Land, fing ein Mann zu rennen an ; er ist so lange gerannt, dass er nicht nur erschöpft war, sondern verrückt wurde. Niemand wusste, warum er mit den Löchern zu reden begann.“ ↓

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CORPS BOULEVERSÉS N^o 7

L'orpheline de Brno Elle lit un « conte de fée » sur un petit lit de fer en ruine – elle est vêtue et coiffée avec un grand soin, une sorte d'icône dont l'image fixe et frontale est respectée, mais tous les éléments qui composent l'image sont hétéroclites – à ses côtés : une poupée de sa taille vêtue, elle, d'une robe piégée, une robe de balles, de dynamites et d'explosifs en tout genre.

Il était une fois une petite fille penchée comme une princesse déchue. Sa démarche était penchée, son visage, son sourire ; elle était si petite que quiconque lui causait, finissait par pencher. Elle passait une partie de ses journées à marcher dès qu'il lui était permis de marcher. La grâce lui tenait toujours la main et marchait à ses côtés. Et lorsqu'elle n'arpentait pas la ville, elle se tenait assise, pensive, sur une chaise penchée. Son immeuble penchait. Rien chez la petite princesse n'exprimait la souffrance, elle était ainsi faite, peu de choses lui faisaient peur d'ailleurs, sauf les trous. Elle avait peur des trous. Son regard errait toujours sur le sol à la recherche des trous, tous les trous, pour ne pas y sombrer et, le cas échéant, prévenir les autres du danger. Pendant une nuit de liesse, immense fête à travers la ville, la petite princesse alors insouciante, émerveillée tomba dans un trou, d'un seul coup et ne put se retenir. La grâce avait un instant relâché son étreinte. Personne ne la revit. C'était par distraction, la vie semblait si belle. Et dans le café de Medrinjcká, à côté d'une boulangerie, loin, en pleine campagne, un homme se mit à courir ; il a couru si longtemps qu'il était non seulement épuisé mais fou. Personne ne sut pourquoi il se mit à parler aux trous.

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Durcheinandergebrachter Körper Nr. 7

Das Waisenmädchen von Brno Sie liest ein „Feenmärchen“ auf einem kleinen kaputten Eisenbett — sie ist mit großer Sorgfalt gekleidet und frisiert — eine Art Ikone, deren starres und frontales Abbild gewahrt ist, aber alle einzelnen Bestandteile, die das Bild zusammensetzen, sind uneinheitlich —, ihr zur Seite : eine angezogene Puppe ihrer Größe, diese in einem präpariertem Kleid, ein Kleid aus Kugeln, aus Dynamit, aus Explosionsstoffen aller Art.

Es war einmal ein kleines Mädchen, das geknickt wie eine gestürzte Prinzessin war. Ihr Gang war geknickt, ihr Gesicht, ihr Lächeln ; sie war so klein, dass wer immer mit ihr sprach, ebenfalls einknicken musste. Sobald sie laufen gelernt hatte, brachte sie einen Teil ihrer Tage damit zu herumzulaufen. Die Gnade hielt immer ihre Hand und blieb an ihrer Seite. Und wenn sie nicht die Stadt durchwanderte, saß sie nachdenklich auf einem eingeknickten Stuhl. Auch ihr Gebäude knickte ein. Nichts an der kleinen Prinzessin drückte das Leid aus, sie war so beschaffen, im übrigen machte ihr wenig Angst — außer den Löchern. Sie hatte Angst vor Löchern. Ihr Blick irrte immer auf der Suche nach Löchern, allen Löchern, auf dem Boden umher, um nicht in ihnen zu versinken und im gegebenen Fall die anderen vor der Gefahr zu warnen. Während einer Jubelnacht — in der Stadt fand ein riesiges Fest statt und die Prinzessin war entsprechend sorglos und entzückt — fiel sie mit einem Mal in ein Loch und konnte sich nicht festhalten. Die Gnade hatte einen Moment ihre Umarmung gelockert. Kein Mensch hat sie wiedergesehen. Aufgrund von Unachtsamkeit trug es sich zu, das Leben erschien so schön. Und in dem Café von Medrinjcká, neben einer Bäckerei, weit entfernt auf dem Land, fing ein Mann zu rennen an ; er ist so lange gerannt, dass er nicht nur erschöpft war, sondern verrückt wurde. Niemand wusste, warum er mit den Löchern zu reden begann.

© Christophe Huysman, Les Hommes dégringolés, Les Solitaires intempestifs-Verlag 2001 | Die heruntergestürzten Menschen. 2. VEREINBARUNGEN ; MEINUNGSVERSCHIEDENHEITEN. (Extrakt). © Übersetzungen Kristin Schulz : Scène 8. Institut français Deutschland 2005.

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* La chanson est une improvisation de Christophe Huysman (voix) et Olivier Rochemaure (piano) : La baraque en bois, enregistrée à La Fabrique, Loos-en-Gohelle, janvier 2003.

Voir en ligne : Les hommes dégringolés @ éd. Les Solitaires intempestifs