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#ChristopheHuysman 10. Hirngespinste, Erbrechen, Kulte

Christophe Huysman, Kristin Schulz — 2016-12-16T22:50:00Z

„In den Straßen von Damaskus reißt die Sprache, kaum angekommen, alles mit sich, verbindet sich den Schritten, den Besuchen, den Begleitungen. Die Leute hier sind nicht nur reizend, aufmerksam, sondern befinden sich in einer derart großen Leere oder einem Trugbild des Austauschs, so dass sie ihre Zeit vollständig ihrer Stadt hingeben; lebendig und entschlossen, lebendig zu sein.“

: © 2013 Christophe Huysman Le cri sourd
Série auto-photographique 2. / Self portrait series 2. / Selbstporträt 2 (Source fb)

10. HIRNGESPINSTE, ERBRECHEN, KULTE
Vorgegebene Rahmen, offener Raum.

Der Läufer, der starre Mann, der Beobachter Der Chirurg aus Damaskus liegt in einer Tragbahre, sie sind alle gelb angemalt, sie rennen. In den Straßen von Damaskus reißt die Sprache, kaum angekommen, alles mit sich, verbindet sich den Schritten, den Besuchen, den Begleitungen. Die Leute hier sind nicht nur reizend, aufmerksam, sondern befinden sich in einer derart großen Leere oder einem Trugbild des Austauschs, so dass sie ihre Zeit vollständig ihrer Stadt hingeben; lebendig und entschlossen, lebendig zu sein.

Durcheinandergebrachter Körper Nr. 26

Der Chirurg aus Damaskus Er erzählt eine Geschichte. — „Ein alter Herr und ein junges Mädchen heiraten. Jeden Abend gehen sie schlafen, er ergreift also vorsichtig ihre Hand, und sie schlafen ein. So geht es alle Abende vor sich. Doch eines Morgens wacht das Mädchen verwundert auf; sie fragt den alten Herrn, warum er am Vorabend nicht ihre Hand ergriffen hat. Er antwortet ihr: entschuldige, meine Liebe, ich war müde.“

Durcheinandergebrachter Körper Nr. 27

Zwei „Blauhelme“ finnischer Nationalität

1 — Der Geruch von Ammoniak sticht mir in die Nase. 2 — Ein heftiges Treiben.

Der Läufer — Ich bin jeder Elite müde.

Der Beobachter — Du bist in der ältesten noch bewohnten Stadt der Welt.

Der starre Mann Syrische Grenze. Ich habe auf meinem Einreiseformular angegeben, dass ich Dichter bin. Ich hatte demnach den Anspruch auf eine kleine Befragung nach den Regeln: — Politischer Schriftsteller? — Für wen? — Wo? — Warum sind Sie hier? — Was schreiben Sie? … Ich antworte übertrieben freundlich, dass ich sentimentale Komödien und Lieder schreibe. — Lieder? — Ja, Liebeslieder. — Und wie gehen Ihre Liebeslieder aus? — Gut, immer gut, die Liebe geht immer gut aus. Die Zöllner grinsen, Tränen in den Augen, wechseln Blicke heimlicher Übereinkunft und lachen schließlich lauthals. — Liebesgeschichten gehen immer gut aus! Und sie setzen den Stempel auf meinen Pass und wünschen mir eine gute Reise. Vor mir hat ein Mann weniger Glück gehabt, seine Liebesgeschichte ging eher schlecht aus, als Araber mit zusätzlich amerikanischer Nationalität hatte er gerade eine gnadenlose Abfuhr erteilt bekommen, und als er seinen anderen, diesmal libanesischen Pass vorzeigt, erklärt man ihm, dass es zu spät sei! Gestoßen, verleugnet, wird er offiziell rausgeworfen. Zwei einfältige Blauhelme finnischer Nationalität an meiner Seite haben in jeder Hinsicht Recht, sie selbst sind darüber sehr verwundert. Sie scheinen sich zu fragen, was sie da tun.

Zwei „Blauhelme“ finnischer Nationalität Äußerst liebenswert. 1 & 2 — Was tun wir hier? Sie erwecken den Anschein, ins Ferienlager aufzubrechen.

Durcheinandergebrachter Körper Nr. 28

Die Not gegenüber dem Zweifel Sie ist rot, die Augen blutunterlaufen, das Elend der Völker, von denen wir keine Neuigkeiten haben. Sie kann doppelt zusammengefaltet sein. Man kann auch einen verrenkten und roten Körper sehen, der freundlich „Guten Tag“ sagt.

Du hast mich heute, zu diesem genauen Zeitpunkt, in deiner Nähe begehrt. Mir diese Vorstellung zu bieten. War es nötig, dass du dir deswegen Vorwürfe machst, richte dich an mich und du richtest dich an mich. Ich habe einen Moment lang daran gedacht, auszuplündern, was du mir ausplündern hättest können und noch nicht geplündert hast, das, was ich mir vorgestellt hätte, du plündertest es, und was kann ich schon für dich Verirrten tun, ich, die ich zusammengeschrumpft in einer so ungewissen Lage bin?

Der Läufer — Ich würde gern heimkehren zu mir.

Die Not gegenüber dem Zweifel Doppelt gefaltet. — Der eingenommene Platz verhandelt sich, der einzunehmende Platz verhandelt sich, seine Rechtmäßigkeit verhandeln. Der Betonung ihrer Stimme schreit „sogar ich!“..

Ohrenbetäubendes Treiben.

Der Läufer In der Nacht zusammengefaltet, sehr grelle und flüchtige Töne, Fahrradklingeln, aufgezeichnete elektronische Musik, die sich auf einige Noten beschränkt (sich vorstellen, dass das Einlegen des Rückwärtsganges eines Fahrzeugs den „Lambada“ auslöst), etc. … Der Taxifahrer, der mich ins Stadtzentrum in Richtung Souk Saroujah bringt, befragt mich ohne Umschweife zu meiner Religion. Mir wird bewusst, wie sehr dies von Bedeutung ist, und mein Laizismus erschrickt sich zu Tode, ich denke an meinen Großvater, der katholisch war, und antworte in diesem Sinne. Der Fahrer scheint sehr zufrieden, er ist ebenfalls katholisch und vor allem gesprächig; er zeigt mir jetzt die heilige Jungfrau, die ihn in diesem Taxi begleitet und die fluoreszierend am Ende einer Feder auf dem Armaturenbrett hin und her schaukelt. Ich fange an mir vorzustellen, dass ich mich, wenn ich die heilige Jungfrau wäre, ständig übergeben müsste.

Der Beobachter Er ist grün. Die von Sinan erbaute Moschee ist für die Zeit der Gebete geschlossen, anschließend ist sie geschlossen, weil keine Gebetszeit mehr ist, also ist sie geschlossen; ich begnüge mich mit dem angrenzenden Armeemuseum in dem großen, verwilderten Garten, der sie umgibt, Überrest alten, aufgegebenen Glanzes. Ich irre in den langgestreckten Räumen umher, die zunächst retrospektiv angelegt und mit ziselierten Dolchen gefüllt sind, die Räume des Erdgeschosses blicken auf den besagten, verlassenen Garten, in dem ein paar ebenfalls aufgegebene Modelle verrosteter Flugzeuge, aufgerissener Jeeps, verstreuter Panzer in dem Durcheinander der Pflanzen ruhen. Ein Brachland. Im Verlaufe meines Besuchs bemächtigen sich meiner die Zweifel, ich beginne den Aufbau, den Sinn dieses Museums nicht länger zu verstehen. Objekte, Gewehre, Granaten, Porträts — in den Vitrinen angehäuftes Material, wirklich angehäuft, mit einem Neonlicht über der Anhäufung, ohne Schild, ohne Erklärung — ein Konglomerat der Jahre, der Kriege, der Bedrohungen, deren Wirklichkeitsgehalt geschweige denn deren Funktionsstörung zu begreifen mir nicht gelingt, ich kann mir noch nicht einmal die solcherart vorgestellte Nation vergegenwärtigen. Von diesen Aquarien zusammengewürfelter, militärischer Gegenstände steigen das Gelächter, das Entsetzen auf, die Vorstellung der Tränen und der durchwachsenen Überzeugung, ein beinahe nutzloser Spott. Ich denke an Beuys und an die Fluxusbewegung, auch an Arman, aufgehäuft, an unsere Haufen, an Darstellungen, von denen der Mensch ausgeschlossen ist, Ausstellungen mit persönlichen Folgen — an eine mögliche Installation eben dieses Armeemuseums in unseren westlichen Ländern, die so erfinderisch sind, wenn es um historische und Kriegsdarstellungen geht. Eine Ausstellung eines Museums der Besiegten im Land der Sieger. Unterdessen gelange ich in einen possenhaften Saal, in dem der Ruhm des ersten und einzigen Syrers gefeiert wird, der im Weltraum um die Erde gekreist ist; so hängen die Kombination, der Pullover, der Unterziehpullover und die Handschuhe und Strümpfe, sich wiederholende und zusammengehörende Porträts von Gorbatschow mit Leberfleck und von Afez-el-Assad ohne Leberfleck aufgereiht; ich weiß nicht, warum ich an Wim Wenders und an seine Naivität denke. Oder vielmehr doch, die gewaltsame und unerträgliche Empfindung der Mischung in diesem Museum – die schwindelerregende Empfindung des Abstands zwischen der kindlichen Collage und der Unmöglichkeit, einen einzigen Augenblick lang in meinen eigenen Überzeugungen zu vergessen, dass es sich um eine Mordmaschine handelt — lässt das Possenhafte in dem einzigen menschlichen Wahnsinn einen zugebilligten Moment lang erstarren, erzeugt wieder die Leere in der sinnlosen Rede. „Selbst die dürftigen und beinahe zusammenhanglosen Zeichen unterdrücken in ihrer brutalen Abfolge. Jedes kindliche Zeichen in dem Gemetzel löst ein unleugbares Gefühl aus“, würden wir in unseren anregenden Kommentaren behaupten. Auch jedes Staubkorn. Ein Museum der Waisen.

Geräusch eines defekten Rohrsystems.

Der starre Mann Das Fleisch und die Knochen, Bahnhof von Aleppo.

– Ein Zug fährt in den Bahnhof ein, ich werde nachsehen, ob es sich nicht um den Nachtzug nach Damaskus handelt. Nein. Ich weiß weder wo er herkommt noch wo er hinfährt; aber ich bin erstaunt, in dieser besonderen Atmosphäre der Bahnhöfe in der Nacht einen leeren Zug zu sehen, bei dem alle Fenster aufgrund von Einschüssen der Kugeln gestreift und durchlöchert sind, der Anblick ist überraschend. — Hier im Bahnhof. Die Fortbewegung der Menschen in ihrem Fluss und ihren Zwischenfällen ist bemerkenswert. Viel verschiedene Kleidung. Die Schuhe und ihr Zustand erzählen, woher die Leute kommen. Die Toiletten stinken. — Die Kronleuchter des Bahnhofs von Aleppo sind prächtig. — Die Soldaten halten sich am Arm. Einer der Soldaten stützt sich beim Auf-und-ab-Gehen auf die Schulter eines seiner Kameraden und schaut ihn mit einer entwaffnenden Zärtlichkeit an. — Ein ziemlich dicker Mann mit verkümmerten Beinen schiebt sich mit Hilfe seiner Arme über den Boden, dabei verrenkt sich sein Rücken auf merkwürdige Weise, als ob er kein Skelett besäße, man könnte meinen, eine Art Sack voller Gelatine: er folgt einem Paar Mann/Frau eines bestimmten Alters, die schwarz gekleidet sind und deren Gang würdevoll und schwankend ist. Die Gruppe untergehakter Soldaten geht auf und ab. Ein Typ, klein, (ein Russe?) mit verschlagenem Aussehen, blauen Augen, braunen Haaren und voller Humor, mit Cowboystiefeln, deren Absätze mit Eisen beschlagen sind („klack klack“), schaut regelmäßig in seine Brieftasche mit Klettverschlüssen („ritsch!“), stützt sich auf einen großen, silbrig schimmernden Heizkörper aus Eisen, nachdem sein Körper eine Drehung um sich selbst vollzieht, die mir jedes Mal die Gelegenheit gibt, seinen schönen Hintern zu bewundern, bevor sich sein Blick mit einer vergnügten Zielgerichtetheit in meine Augen versenkt, er genießt es, genauestens unter seiner gespannten Hose angeschaut zu werden, mit Hilfe seines Körpers vermittelt er den Eindruck, nicht von hier zu sein, und nach der Versenkung des gesendeten Blicks geht er schnurstracks auf eine Tür zu, immer dieselbe, wendet sich dann der Brieftasche zu, dem Heizkörper und so weiter. — Ein schöner, hochgewachsener Junge mit sehr sanften, schwarzen Augen ist fasziniert von meiner Hand, die übers Papier eilt. Es ist wahr, ich habe hier an keinem einzigen öffentlichen Ort jemanden schreiben sehen. — Eine Gruppe folgendermaßen bekleideter Personen: Sakkos westlicher Manier über langen Männerkleidern, farbenfrohe Kleider mit Blumen und palmyrenische Frisuren mit langen auf den Rücken fallenden Stoffbändern für die Frauen, in lebhaftes Rot und Grün gekleidete Kinder auf den Armen der Frauen; sie führen die Bewegungen einer neugierigen Gruppe aus, sie scheinen verirrt: ein Mann löst sich aus der Gruppe, er erkundigt sich schließlich, die Männer sind besorgt, die Frauen großartig, mit funkelndem Blick, die Kinder eingeschlafen. Die Schritte nicht vergessen, die gebeugten Nacken der Männer, die funkelnden Blicke der Frauen vor allem, den Geruch der Toiletten, die verschiedenen Arten, Wasser und Urin abzulassen, die Propaganda der Regierung …

Ich verspüre bei der Ankunft einen feinen Regen auf meinem Gesicht, dieser Umstand erinnert mich daran, dass ich mich gen Norden bewege, in Richtung der Nervosität, zu den heftigeren und rebellischeren Ergüssen. Die Politik der Körper ist mir nicht fremd. Das Geld kann hier alles kaufen, Getränke, Sex, Nahrung … Ich streife Europa, dies ist nicht länger ein Beduinenland, andere augenblicklich zu deutende Versuchungen sind vorhanden. Man empfindet die Wehmut der Orte, eine erstaunliche Wehmut des Staubkorns bis hin zu den zerstörten und zerstörerischen Mythen, nicht nur die Wehmut der verlassenen Zitadelle, die die Stadt bestimmt und die Verbindungsgänge des Souk, sondern eine politische Wehmut, lebhaft angesichts der funkelnden Blicke, stolz, zugänglich, vertraut, grundsätzlich, organisiert; eine handgemachte, geistige und geschlechtliche Wehmut. Trinken, lachen und Anmerkungen machen. Eine Stadt der Bedürfnisse, eine Stadt voller Blicke und Aufmerksamkeiten, eine Stadt der Rendezvous, der Diskretionen, der Erleichterungen.

Am Abend meiner Abfahrt bietet mir ein junger kurdischer Bauer, Sido, schwarze, glänzende Augen, rundes Gesicht mit vollen, geröteten Wangen, ohne ein Wort einen Strauß nachtblauer Iris an; ich lese auf seinem Gesicht, dass er begriffen hat, dass ich abreise, diese offene Aufmerksamkeit wirft mich um. Ein Gesicht, so gegenwärtig in der Welt, ohne Qual, das ich niemals vergessen werde.

Die Erinnerung an eine Ruhe, die sich nicht in irgendeiner Müdigkeit erschöpfen würde.

„10 Verrückte, Erbrechen, Kulte“. Auszug. © Christophe Huysman: Les Hommes Degringolés | Die heruntergestürzten Menschen.
© Übersetzungen Kristin Schulz: Scène 8. Institut français Deutschland 2005.

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Les hommes dégringolés @ Les Hommes Penchés, laboratoire mobile

#ChristopheHuysman 10. Fantasies, Vomit, Cults

Christophe Huysman, Michel Belisle (Author - Translator) — 2016-12-16T22:40:00Z

Ed. complementary note: The Syrian scenes [1] are taken from the compendium published by Christophe Huysman in May 2001, comprising his real time writings—during his intercontinental journey within his artist residency at The Villa Medicis Hors Les Murs in 1995—that forms the eponymous documentary play: The Toppled Men. The play, on stage with the author along with Vincent Dissez and Olivier Werner, was created during the Avignon Festival at the Chapelle des Pénitents Blancs, from July 8 to 12, 2001, and then was performed at the Nanterre-Almond Theatre from October 16 to November 11, 2001, followed by a performance at the Lurçat National Theatre, Aubusson's National Stage, on November 27, 2001, and at the Dijon-Bourgogne Theatre from November 21 to 23, 2001. [2] (A. G. C. / M. B.)

10. FANTASIES, VOMIT, CULTS
Restricted settings, open space.

The Surveyor, The Stationary Man, The Scrutineer The surgeon of Damascus is on a stretcher, they are all painted yellow, they run.

As soon as one arrives on the streets of Damascus, spoken words take over everything, bonding to walks, visits, and whenever one gets accompanied. The people here are not only charming, caring, but also in a sort of a vacuum or a phantasmagoria of exchange so intense, fully devoting their time to their city, being alive and determined to remain so.

Distressed Bodies No. 26

The Surgeon of Damascus He tells a story. “An old man and a young girl marry. Every night they go to bed and before they fall asleep he takes her hand, gently. Every night it is. And then one morning the girl wakes up surprised: she asks the old man why he did not take her hand the night before. He replied: I'm sorry, my dear, I was tired.”

Distressed Bodies No. 27

Two "Blue Berets" of Finnish nationality

1—Ammonia smell stings my nose. 2—An intense activity.

The Surveyor “I'm tired of all elite.”

The Scrutineer “You're in the oldest inhabited city in the world.”

The Stationary Man Syrian border.

I noticed on my access card at home that I was a poet. So I got interrogated; it was short but by the book: “Political writer?—For whom?—Where?—Why are you here?—What are you writing about? . . . ” I say blandly that I write romantic comedies and songs. “Songs?—Yes, love songs.—And how is the ending of your love songs?—Ending well, always, love always has a good ending.” Customs officers are smiling, moist eyes, glancing at each other with complicity, then laughing frankly——love stories always end well! And they stamped on my passport and wished me a good trip. Before me a man, less fortunate, his love affair had ended rather badly, an Arab with American citizenship. He has just been bluntly deported. When he shows his other passport, Lebanese this time, he is told it's too late! Pushed, denied, he is forcibly carried off. Two Blue Berets of Finnish nationality by my side were treated with all due respects: they were blissful and astounded. They seem to wonder why they are here.

Two “Blue Berets” of Finnish nationality Very kind. 1 & 2. “What are we doing here?——” (They give the impression of going to a summer camp.)

Distressed Bodies No. 28

Misery facing Doubt Red, bloodshot in its eyes, the misery of the people we have not heard of. It can be bent four-fold. You can also see a red, disjointed body gently saying ‘hello'.

“You wanted me here today at this very moment with you. Offered me this show. Needed you to have any reproaches towards yourself, please talk to me and you're talking to me. I thought for a moment to rob you of what you could have taken from me but have not done yet, what I could have imagined of the things you could have dispossessed me from, and what can I do for you, astray, and me curled up in such a precarious condition?”

The Surveyor “I would like to go home.”

Misery facing Doubt Bent four-fold. “The occupied space is negotiable, the space to be taken is negotiable, negotiating its legitimacy——” (the rhythm of his voice shouts ‘even me!'.)

Thunderous animation.

The Surveyor Folded in half, at night, very loud but fleeting sounds, bicycle bells, pre-recorded electronic music made of a few repetitive notes (think that shifting a vehicle into reverse triggers the “lambada”!), etc.

The taxi driver who takes me to the city center to the Saroujah souk asks me, without further ado, about my religion. I realize how important this is, and the secular in me panics, I think of my grandfather who was a Catholic and I answer as he would. The driver seems very satisfied, he is also Catholic, and exuberant: he then presents me the Holy Virgin who accompanies him in his taxi, a jolting figure, fluorescent, a kind of bobble head on the dashboard. I start to think that if I were that Holy Virgin I would vomit.

The Scrutineer Green-Coloured.

The mosque built by Sinam is closed during the prayers, then is closed because it is not payer time, therefore closed: I head then to the large dilapidated garden surrounding the mosque, abandoned remains of an ancient splendour, adjacent to the army Museum. I wander first in long rooms offering a large retrospective of engraved daggers, on the ground floor overlooking the famous abandoned garden in which some models of rusted aircraft, gutted jeeps and tanks are littering the equally neglected floral clutter. A wasteland. As I go along doubts are growing in me, I start to lose the sense of this organization, the meaning of this museum. Objects, guns, grenades, portraits, hardware packed in glass cases, actually crammed with neon light above, unlabeled, without explanation, a conglomerate of years, wars, threats of which I cannot grasp, its portion of reality, nor even its dysfunctional character, I cannot even represent the nation thus exposed to myself. These aquarium-like displays of disparate military objects induce laughter, terror, blade and conviction inducing fantasies altogether, an almost unnecessary derision. I think of Beuys and the Fluxus period and also of Aman, all piled up, our piles, representations in which man is excluded, exhibitions of personal effects: a possible installation of an army museum here in our Western countries where ingeniousness about the war and historical representations is remarkable. A museum exhibiting the conquered in a country of conquerors. When I arrive in a burlesque hall gloriously exalting the only Syrian to have been into orbit around the Earth. There are displayed his combination, sweater, undergarment top, gloves and socks, repetitive portraits of Gorbachev with his birthmark and Afez-Assad, without any; I do not know why Wim Wenders and his naivete comes to my mind. Or rather yes, the violent and unbearable feeling of confusion in this museum, dizziness caused by the difference between the series of portraits of their childhood and the fact that I am unable to forget a single moment for myself that this is a killing machine. If a single burlesque moment is allowed to be inserted in this, the only human madness, it recreates a desert with unnecessary words. “Even the poor and almost incoherent signs in their brutal succession are oppressing. Childish doodles across this butchery create an undeniable emotion” as we would say in our enlivening comments. Each speck of dust too. A museum of orphans.

Sound of defective piping.

The Stationary Man The flesh and bones, railway station in Aleppo.

A train pulls into the station, I'll see if it's the night train to Damascus. No, I do not know where it comes from or where it goes, but I'm amazed to see, in the particular ambiance of train stations, an empty train at night with all the windows bearing shrapnel wounds, slashed, punctured, the view is amazing—Here in the station, the movement of people is unpredictable but remarkably fluid. Many different clothes. Shoes, and how well worn they are, reveal where people come from. The rest rooms stink—The chandeliers in the Aleppo train station are superb—The soldiers are standing, arm in arm. One of them is walking back and forth, leaning on the shoulder of one of his buddies, looking at him with disarming tenderness—A rather fat guy with atrophied legs slides on the ground pulling himself forward with his arms making strange contortions of his back as if he were boneless like some sort of gelatin-filled bag: he follows a man/woman couple of a certain age dressed in black displaying an hesitant but graceful gait. Soldiers, arm in arm, walking back and forth across the hall. A young thug (Russian?) with a neglected look, blue eyes, brown hair, humorous, wearing cowboy boots, metal tip under the heels (‘clack-clack') looking over and over in his wallet with a Velcro closure (‘sccrriiiit!'), leaning on a large silver coloured iron radiator, turns his back on me giving me the opportunity to admire his handsome ass then turns back to me, joyfully staring at me, he likes to be looked at especially making a show of his tight trousers, his body language clearly states he is not from here, then, after he stared at me : he heads towards a door, always the same, then comes back, taking a look inside his wallet, standing by the radiator and so on—A beautiful slender young man with very soft black eyes is fascinated by my hand, writing down notes. It is true that here I have not seen anyone write in any public place—A group of people dressed: Western blazers over long dresses for men, dresses with colourful flowers and palmyrene hairstyles, long sections of fabric falling on the back for women: children in red and green, women holding them in their arms, overall they move with an odd choreography, they seem lost, a man stands out of the group, looking for information, men are anxious and women are beautiful with their shiny eyes, children are asleep. Do not forget the gait, men with heads leaning forward, women especially their bright eyes, the smell of rest rooms, different ways to remove water and urine, government propaganda . . .

A serendipitous light rain caresses my face, a reminder that I am heading north towards anxiety, broader and more rebellious outpourings. The body politic is not foreign to me. Here, money can buy everything, drink, sex, food . . . I feel Europe is nearby, no longer a country of Bedouins, some instantly recognizable seductions are in place. Nostalgia permeates everything here, an amazing nostalgia stems from each bit of dust up to the ruined myths, ruinous, not the kind of nostalgia one would expect about the deserted citadel overlooking the city and the guts of the souk, but strong political nostalgia with sparkling eyes, proud, accessible, close, capital, organized, an artisan nostalgia, spiritual and sexual. Drink, laugh and comment. A city of requests, a city filled with looks and respect, a city of appointments, discretions, deliverances.

The evening of my departure, a young Kurdish peasant, Sido, black eyes, bright, round face with chubby blushing cheeks offers me a bouquet of midnight blue irises, without a word. I see on his face that he realized I was leaving, this genuine attention overwhelms me. This face lives into the moment, opened to the world, undisturbed, I will never forget.

The memory of an outlasting calm that will not fade into weariness.

© Michel Belisle (2013). “10. FANTASIES, VOMIT, CULTS”:
Unpublished translation into English from Christophe Huysman's “10. Fantasmes, Vomissements, Cultes”: Les hommes dégringolés (The Toppled Men) pp. 45–52. Paris: Les Solitaires Intempestifs. Source www.criticalsecret.net.

CC Attribution-NonCommercial-NoDerivs 3.0 Unported CC BY-NC-ND 3.0

[1] Excerpt from “The Toppled Men”—Les hommes dégringolés—by Christophe Huysman, (Les Solitaires intempestifs Publisher).

[2] See the dedicated page to the stage play in 2001 in the website of C. Huysman's theatre troup “Les hommes penchés”.

#ChristopheHuysman 10. Fantasmes, Vomissements, Cultes

Christophe Huysman — 2016-12-16T22:30:00Z

NDLR pour mémoire : Acte des scènes syriennes, extrait du recueil publié par Christophe Huysman en mai 2001, pour organiser ses écrits du temps réel — pendant le voyage intercontinental de sa résidence d'artiste Villa Medicis Hors les murs, en 1995, — qui composent la pièce éponyme de théâtre documentaire : Les hommes dégringolés. La pièce, avec l'auteur sur scène, Vincent Dissez, et Olivier Werner, a été créée au Festival d'Avignon, Chapelle des Pénitents Blancs, du 8 au 12 juillet 2001 ; puis elle a été jouée au Théâtre Nanterre-Amandiers du 16 octobre au 11 novembre 2001, au Théâtre Jean Lurçat Scène Nationale d'Aubusson le 27 novembre 2001, et au Théâtre de Dijon-Bourgogne les 21, 22, 23 novembre 2001. [1]

10. FANTASMES, VOMISSEMENTS, CULTES
Cadres restreints, espace ouvert.

L'arpenteur, l'homme fixe, le scrutateur Le chirurgien de Damas est sur une civière, ils sont tous peints en jaune, ils courent. Dans les rues de Damas, à peine arrivé, la parole emporte tout, se lie aux marches, aux visites, aux accompagnements. Les personnes ici sont, non seulement charmantes, attentionnées, mais dans un vide ou une fantasmagorie d'échange si grands qu'ils offrent, entiers, leur temps avec leur ville ; vivants et résolus à l'être.

CORPS BOULEVERSÉS N^o 26

Le chirurgien de Damas Il raconte une histoire.

— « Un vieux monsieur et une jeune fille s'épousent. Chaque soir ils se couchent ; alors il lui prend délicatement la main et ils s'endorment. Tous les soirs c'est ainsi. Et puis un matin la jeune fille se réveille étonnée ; elle demande au vieux monsieur pourquoi il ne lui a pas pris la main la veille au soir. Il lui répond : excuse-moi ma chérie, j'étais fatigué. »

CORPS BOULEVERSÉS N^o 27

Deux « casques bleus » de nationalité finlandaise

1 – L'odeur d'ammoniaque me pique le nez. 2 – Une activité intense.

L'arpenteur — Je suis fatigué de toute élite.

Le scrutateur — Tu es dans la plus vieille ville du monde encore habitée.

L'homme fixe Frontière syrienne. J'ai noté sur ma carte d'accès au pays que j'étais poète. J'ai donc eu droit à un petit interrogatoire dans les règles : – Écrivain politique ? – Pour qui ? – Où ? – Pourquoi êtes-vous là ? – Qu'est-ce que vous écrivez ?... Je réponds benoîtement que j'écris des comédies sentimentales et des chansons. – Oui des chansons d'amour. – Et comment finissent-elles vos chansons d'amour ? – Bien, toujours bien, l'amour ça finit toujours bien. Les douaniers sourient les yeux humides, s'échangent des regards de connivence, puis rient franchement. – Les histoires d'amours finissent toujours bien ! Et ils apposent le tampon sur mon passeport en me souhaitant bon voyage. Devant moi un homme a eu moins de chance, son histoire d'amour finissait plutôt mal. Arabe à la double nationalité il vient de se faire rembarrer sans

ménagement, et lorsqu'il propose son autre passeport, libanais celui-là, il se voit répliquer qu'il est trop tard ! Bousculé, nié, il est vidé manu militari. Deux casques bleus béats de nationalité finlandaise, à mes côtés, ont droit à tous les égards, ils en sont même assez stupéfaits. Eux semblent se demander ce qu'ils font là.

Deux « casques bleus » de nationalité finlandaise Très aimables. 1 & 2 — Qu'est-ce qu'on fait là ? (Ils donnent la sensation de partir en colonie de vacances.)

CORPS BOULEVERSÉS N^o 28

La misère face au doute Elle est rouge, les yeux injectés de sang. La misère des peuples dont nous sommes sans nouvelle. Elle peut être pliée en quatre. On peut aussi voir un corps désarticulé et rouge qui dit gentiment « bonjour ».

Tu m'as voulue aujourd'hui à cet instant précis près de toi. M'offrir ce spectacle. Fallait-il que tu en aies des reproches à t'adresser, adresse-toi à moi et tu t'adresses à moi. J'ai pensé un moment piller ce que tu aurais pu me piller que tu n'as pas encore pillé, ce que j'aurais imaginé que tu m'aies pillé et que puis-je pour toi égaré, moi recroquevillée dans une condition si précaire ?

L'arpenteur — Je voudrais rentrer chez moi.

La misère face au doute Pliée en quatre. — La place occupée se négocie, la place à occuper se négocie, négocier sa légitimité. (Le rythme de sa voix crie « même moi ! ».)

Animation fracassante.

L'arpenteur Pliée en deux dans la nuit, sons très violents et fugitifs, sonnettes et vélos, musique électronique pré-enregistrée à quelques notes répétitives (songer que passer la marche arrière d'un véhicule déclenche la « lambada » !), etc... Le chauffeur de taxi qui me mène au centre de la ville vers le souk Saroujah me questionne, sans autre préambule, sur ma religion. Je me rends compte à quel point cela est important, et ma laïcité s'affole, je songe à mon grand-père qui était catholique et réponds dans ce sens. Le chauffeur paraît très satisfait, il est également catholique, et surtout expansif ; il me présente alors la sainte vierge qui l'accompagne dans ce taxi et qui tressaute, fluorescente, au bout d'un ressort sur le tableau de bord. Je me mets à penser que si j'étais la sainte vierge j'aurais des vomissements.

Le scrutateur Il est vert. La mosquée construite par Sinan close pour cause de prières, ensuite close car ce n'est pas l'heure de la prière, donc close ; je me rabats dans le grand jardin délabré qui l'entoure, vestige d'anciennes splendeurs délaissées, sur le musée contigu de l'armée.

J'erre dans de longues pièces tout d'abord rétrospectives emplies de poignards ciselés, pièces en rez-de-chaussée donnant sur le fameux jardin abandonné où, tout aussi délaissés, reposent quelques modèles d'avions rouillés, Jeeps éventrées, tanks jonchés dans le fouillis floral. Une friche. Au fur et à mesure de ma visite des doutes m'emparent, je commence à ne plus comprendre l'organisation, le sens de ce musée. Objets, fusils, grenades, portraits ; matériel entassé dans les vitrines, réellement entassé avec un néon sur l'entassement, sans étiquette, sans explication ; un conglomérat d'années, de guerres, de menaces dont je ne parviens pas à saisir la part de réalité, ni même son dysfonctionnement, dont je ne puis même me représenter la nation ainsi exposée. De ces aquariums d'objets militaires hétéroclites surgissent le rire, la terreur, l'imagination de la larme et de la conviction pêle-mêle, une dérision presque inutile. Je songe à Beuys et la période Fluxus, à Arman aussi, en tas, à nos tas, à des représentations dont l'homme est exclu, des expositions d'effets personnels ; à une installation possible de ce musée de l'armée ici dans nos pays occidentaux si inventifs quant aux représentations historiques et guerrières. Une exposition d'un musée de vaincus au pays de vainqueurs. Lorsque je parviens dans une salle burlesque où s'exalte la gloire du premier et unique Syrien à avoir tourné en orbite autour de la terre ; ainsi sont alignés la combinaison, le pull, le sous-ull et les gants et les chaussettes, des portraits répétitifs et conjoints de Gorbatchev avec sa tache de vin et d'Hafez el-Assad sans tache ; je ne sais pourquoi je pense à Wim Wenders et à sa naïveté. Ou plutôt si, la sensation violente et insupportable de l'amalgame dans ce musée ; sensation vertigineuse

de l'écart entre le collage de gamins et l'impossibilité d'oublier un seul instant, dans mes propres convictions, qu'il s'agit d'une machine de meurtre ; fige le burlesque un moment accordé dans la seule folie humaine, recrée le désert dans la parole inutile. « Même les signes pauvres et presque incohérents, dans leur succession brutale, oppressent. Chaque signe enfantin dans la boucherie crée une indéniable émotion » dirions-nous dans nos commentaires roboratifs. Chaque grain de poussière aussi. Un musée d'orphelins.

Son de tuyauterie défectueuse.

L'homme fixe La chair et les os, gare ferroviaire d'Alep.

– Un train entre en gare, je vais voir s'il ne s'agit pas du train de nuit pour Damas. Non. Je ne sais d'où il vient, ni où il va ; mais je suis étonné de voir dans ce climat particulier aux gares la nuit un train vide dont toutes les vitres sont trouées et zébrées par des éclats de balles, la vision est surprenante. – Ici dans la gare. Le déplacement des hommes est remarquable de fluidité et d'imprévus. Beaucoup de vêtements différents. Les chaussures et leur état racontent d'où viennent les gens. Les toilettes puent. – Les lustres de la gare d'Alep sont superbes. – Les soldats se tiennent par le bras. Un des soldats s'appuie en marchant de long en large sur l'épaule d'un de ses copains et le regarde avec une tendresse désarmante. – Un type assez gros aux jambes atrophiées glisse sur le sol à l'aide des ses bras avec des contorsions curieuses du dos comme s'il était sans squelette, on dirait une

sorte de sac rempli de gélatine : il suit un couple homme/femme d'un certain âge habillé de noir et dont la démarche est digne et vacillante. La bande de soldats bras dessus dessous font les cent pas. Un petit loulou (russe ?) à l'air teigneux, yeux bleus, cheveux châtains et plein d'humour, avec des bottes de cow-boy à fer sous les talons (« clac-clac ») regarde régulièrement dans son porte-feuille à scratch (« scccrriiiit ! »), s'appuie sur un grand radiateur de fer argenté après une rotation de son corps sur lui-même qui me donne à chaque fois l'occasion d'admirer ses belles fesses avant que son regard ne se plante dans mes yeux avec une fixité joyeuse, il aime être regardé sous toutes les coutures de son pantalon serré, il donne l'impression avec son corps de ne pas être d'ici et après la fixité du regard planté : il fonce bille en tête vers une porte, toujours la même, puis revient au portefeuille, radiateur et ainsi de suite. – Un beau garçon longiligne aux yeux noirs très doux est fasciné par ma main courant sur le papier. C'est vrai qu'ici je n'ai vu personne écrire, dans aucun lieu public. – Un groupe de personne vêtues : des vestons occidentaux sur de longues robes pour les hommes : des robes à fleurs aux couleurs vives et coiffures palmyriennes à long pans de tissu tombant dans le dos pour les femmes : enfants en rouge et vert vifs dans les bras des femmes ; ils ont des mouvements d'ensemble curieux, ils semblent égarés : un homme se détache du groupe, le voilà à se renseigner, les hommes sont soucieux et les femmes superbes le regard brillant, les enfants endormis. Ne pas oublier les démarches, les nuques penchées des hommes, les regards brillants des femmes surtout, l'odeur des toilettes, les différentes manières d'évacuer l'eau et l'urine, la propagande gouvernementale...

Le hasard d'une pluie fine à l'arrivée sur mon visage rappelle que j'avance vers le nord, vers la nervosité, des épanchements plus amples et rebelles. La politique des corps ne m'est pas étrangère. L'argent ici peut tout acheter, boissons, sexe, nourriture... J'effleure l'Europe, ce n'est pas un pays de bédouins, d'autres séductions immédiatement reconnaissables sont en place. La nostalgie des lieux s'en ressent, une nostalgie étonnante du grain de poussière, aux mythes ruinés et ruineux, non pas la nostalgie de la citadelle désertée dominant la ville et les boyaux du souk mais une nostalgie politique vive aux regards pétillants, orgueilleuse, accessible, proche, capitale, organisée ; une nostalgie artisane, spirituelle et sexuée. Boire, rire et commenter. Une ville de demandes, une ville pleine de regards et d'égards, une ville de rendez-vous, de discrétions, de délivrances.

Le soir de mon départ, un jeune paysan kurde, Sido, l'œil noir, brillant, le visage rond aux bonnes joues empourprées m'offre un bouquet d'iris bleu nuit, sans un mot ; je vois sur son visage qu'il a compris que je partais, l'attention franche me bouleverse. Voilà un visage si présent au monde, sans tourment, que je n'oublierai jamais.

Le souvenir d'un calme qui ne s'épuiserait en aucune lassitude.

[1] Dans le site de la compagnie des Hommes Penchés, une page détaillée est consacrée à la pièce jouée en 2001 (suivre le lien).

#ChristopheHuysman Le politique et l'intime | On intimate affectivity and policy

Christophe Huysman, Samy Hamidou (translator and author) — 2016-12-16T22:25:00Z

Note initiale de l'auteur

La tenue de l'être dans l'espace — son espace immédiat, mais aussi les espaces de la mémoire — cette tenue chaotique visiblement imparfaite. Et cela a toujours été ce vertige là — aussi ténu et proche de notre existence soit-il — ce constat, ce réceptacle, ce théâtre documentaire dont je parle souvent concernant mon aventure d'artiste. (C. H.)

Original author's note

The holding of the being in space - his immediate space, but also the spaces of memory—this chaotic place obviously imperfect. And it has always been this vertigo—as tenuous and close to our existence—This report , this receptacle, this documentary theater that I often talk about my journey as an artist. (C. H.)

Éditorial / Foreword

Les incidences du politique sur l'intime
Repercussions of policy on intimate affectivity


Damas, Syrie | in Damascus, Dimashq, Syria (1995) pour écrire | writing Les Hommes dégringolés: © Christophe Huysman

« J'ai été amené récemment à le lire pour un enregistrement et... le texte résonne bien curieusement aujourd'hui, entre Damas, New-York, les Balkans, Paris, l'Allemagne... les 37 « corps bouleversés » ont même gagné en sens et c'est un peu effrayant… »

“I was recently prompted to read for a record and . . . the text resonate although curiously today between Damascus, New York, the Balkans, Paris, Germany . . . the 37 'upset body' have increased in sense and it's a little scary. . . . ”

J'ai souhaité parcourir certains lieux du monde avec comme seule position, celle du poète. Cela fut rude à tenir. Lauréat de la Villa Médicis hors les murs, j'ai débuté mon voyage et je n'ai pas pu m'arrêter à temps. Je n'ai cessé de voyager, par à-coups. Ma mémoire et mon corps dans ce périple furent bouleversés, mon temps happé, mes nuits peuplées de songes, de visages, de lieux et de gestes, familiers ou fugitifs. Comment traiter de la réalité croisée ? Comment traiter le meurtre, la disparition, les guerres en cours, etc… Le choix de la fiction me semblait éthiquement impossible. Voilà pourquoi cette traversée des êtres, de moi-même et de certains lieux du monde, j'entreprends de les provoquer ainsi, sans fiction de temps, sans fantaisie narrative. Avec précision, avec passion et précaution.

L'auteur
(octobre 2013, en France)

I wished to go some places in the world with the only position, of the poet. It was hard to hold it. Laureate of the Villa Médicis outside the walls, I began my travel and I have not been able to stop in time. I haven't stopped traveling, in fits and starts. My mind and my body in this trip were upset, My time snatched, nights populated by dreams, faces, places and gesture, familiar or fugitives. How to treat with cross-reality? How to treat the murder, disappearance, current wars, etc. . . . The choice of fiction seemed ethically impossible. That is why this crossing of beings, myself and some places of the world, I undertake to provok them, without fiction time without fancy narrative. Accurately, with passion and care.

The Author (2013 October, in France)

: À Damas / In Damas
© Christophe Huysman 1995

Cliquer sur le portofolio pour découvrir la photo dans sa taille réelle... Click the portofolio to discover the pic in its largest view. . . .

#MichelBelisle Vignettes de vie du Plateau | Vignettes from Le Plateau

Michel Belisle (Author - Translator) — 2014-12-12T01:05:23Z

Cliquer sur les autres jours dans le calendrier de l'Avent | Click on other days in the Advent Calendar.

Inédit, écrit à la fin de l'hiver 2013 | Unpublished written end of the winter of 2013.

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En français | Into English

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Revêtir l'écharpe | Le chien | 20 décembre

M ise en situation : Le Plateau est un assez vieux quartier de Montréal. On admet généralement qu'il a été un quartier ouvrier. Quand ces familles l'ont progressivement quitté, les vieux appartements ont été occupés par de jeunes étudiants et artistes, profitant des faibles coûts des loyers... pour des lieux d'habitation devenus vétustes, ou presque.

Aujourd'hui j'habite ce quartier sans y retrouver aucune trace de ce qui l'a rendu célèbre, sans ressentir la présence des fantômes de ces familles préoccupées par un quotidien sobre, précaire, aux qualités d'éternité. Aucun parfum ne subsiste dans l'air pour témoigner du souffle de cette jeunesse aux gestes d'espoir qui y a grandi. Elle a depuis emprunté tous les chemins ouverts en ces temps doux. Ce quartier est disparate, à la fois tissé serré et éclaté, entre toutes les variantes de ces personnes relativement aisées qui tentent de se réconforter dans une vie bien rangée, à l'abri de toute médisance.

Les Vignettes de vie du Plateau ont été sur Facebook, pendant un certain temps, une de mes chroniques les plus appréciées. Je me contentais de décrire le quotidien vu d'un œil extérieur à toute participation réelle à la vie de quartier, y demeurant si étranger sans trouver le goût même après un an d'y tisser quelque relation.

Ci-dessous, quelques nouvelles vignettes vous sont proposées alors que la vie s'éveille à la suite d'un des hivers les plus rudes que nous ayons connus ici depuis soixante ans.

1/ à suivre ↑

: 13 déc. | Dec. 13

Matin

Enfin un premier matin sans neige. Un soleil vif tente de nous rassurer que le printemps arrivera. Cela restera une promesse tant que les crocus ne voudront poindre, tant que certains oiseaux ne reviendront. Identique à tous les autres de cette période, petit matin frais, léger et insouciant de nous voir encore frissonner. La vie, cette mécanique qui nous est encore mystérieuse. La vie qui existe en elle-même, en nous, hors de nous, surtout hors de nous, cherche par tous les moyens à reprendre un rythme chaud, même s'il fait encore zéro.

2/ à suivre ↑

: 14 déc. | Dec. 14

Promenade

Une autre matinée. Celle-ci un peu plus douce, plus invitante. Marcher dehors enfin sans gants ! Déchiffrer les rais de lumière. Voir son chien vivant. Autonome. Il bouge par lui-même. Ensemble dans cette rue encore endormie. Jour de congé. Tous rêvassent encore au lit doit-on croire puisque même si l'heure est celle du trafic de l'heure de pointe, nous ne voyons personne ce matin.

Mon chien reprend contact à chaque promenade avec tout ce qui l'entoure, comme si c'était le premier jour. Son nez le guide, je le suis. Aucun besoin d'imposer quelque trajet que ce soit. C'est sa promenade. Son moment. Je n'ai pas besoin de penser à quoi que ce soit. Je suis. C'est un moment lent où le temps se fige juste pour nous donner cette grâce luxueuse de caresser le satiné du temps qui glisse, indéfiniment. C'est dans le maintenant sans lourdeur que l'on saisit bien qu'un jour nous ne serons plus de ce monde. Il nous est impossible de comprendre l'éternité. Mon chien est plus sage que moi : l'éternité ne laisse aucune odeur, c'est sans intérêt.

3/ à suivre ↑

: 15 déc. | Dec. 15

Métaphysique

Le ciment du trottoir perd de sa rudesse. Nos pas sont souples. Les arbres semblent onduler au rythme de notre allure nonchalante. Nous sommes légers, insouciants, ancrés dans le présent pour quelques instants.

Une intuition me traverse, moi seul. Mon chien poursuit son exploration. Il semble savoir qu'un moment privilégié pour moi est en train de se produire. Je perçois un grand souffle que j'aimerais bien définir en utilisant un tout autre vocabulaire que celui usé du nouvel-âge, du mysticisme populaire, flétri jusqu'à en avoir perdu tout sens, vocabulaire et langage qui ont tenté de matérialiser le domaine des impressions subtiles. Je tente l'exercice.

Ce serait mentir que de nier le caractère mystique de l'expérience que je m'apprête à décrire. Pour ma part il existe un lieu de pensée qui appartient à la fois au domaine de l'athéisme et à celui du mysticisme. Ce lieu ne m'apparait pas comme un paradoxe, une malhabile contradiction ni même d'un phénomène d'oscillation entre l'un et l'autre. Je ne crois plus en ce dieu qui existerait au-dessus de toute chose, qui aurait des pouvoirs infinis et qui dicterait à distance toutes nos actions, ne nous laissant nul autre choix que d'exécuter ses volontés qui sont, comme l'indique quantité de textes religieux, inconnaissables. Cependant, il existe tant de grandeur, de beauté, d'événements splendides et, lorsqu'on lève les yeux au ciel, voir cet infini nous envelopper, qu'il est impossible de penser que tout cela ne constitue qu'un simple fait : il y a davantage que l'idée d'habiter l'univers. L'immensité nous étourdit et amène souvent notre esprit à visiter les limites où se chevauchent la science, la sagesse et la folie. Chacun de ces trois grands domaines possède son propre vocabulaire, son langage intime. Mais lorsque l'on atteint le lieu où ils se superposent, soudainement, aucun mot n'arrive à notre pensée. Tout est plus vaste et on s'y sent vidé de toute substance. La sensation est intérieure, entière, mais avec ces quelques variations telle la brise la plus légère qui soit, alors l'expérience ne possède plus le support de la pensée en laquelle se loge notre langage. Tous les sens sont altérés. Parfois on croit entendre quelque chose, ou encore discerne-t-on vaguement une figure, des silhouettes évanescentes.

Il m'est arrivé déjà de croire que, puisqu'il était impossible de décrire ce type d'expérience, ce devait être quelque chose qui ne pouvait, qui ne devait être partagé. Une invitation privée à découvrir notre intériorité. Mais je n'en suis plus aussi sûr. Ces impressions qui relèvent à la fois du vide, du vertige, de la pleine conscience de ma présence, toute égale puisse-t-elle être avec la conviction que tout ce qui m'entoure existe vraiment... une sensation où la notion de distance ne semble pas s'appliquer, ce qui est près tout comme ce qui est loin devient à portée de main, et j'ose même dire que je ressens que tout ce qui m'entoure est contenu dans ma propre enveloppe. Une image peut-être suffisamment propre pour illustrer cette sensation serait que je suis l'eau dans un verre et que je sois versé dans un autre récipient plus grand contenant également de l'eau. Je me mélange à plus grand que moi, je reste conscient de mon existence mais je perds conscience de ma dimension, de ma limite dans l'espace et le temps.

Dans ces courts moments de grand flou, deux émotions très intenses surgissent à la fois de mon centre et de toutes autres parts à la fois. Un bonheur illimité, apparemment sans fin parfaitement mélangé à un sentiment de lassitude, d'ennui, qui évolue jusqu'à devenir une sensation oppressante, la crainte peut-être d'abord et ensuite affirmée, progressivement, jusqu'à devenir terreur. Bonheur et terreur cohabitant ensemble comme si on avait dilué des pigments jaune et bleu dans l'eau que je mentionnais plus tôt et que je vive le vert par interpénétration, donnant une autre sensation qui elle, n'est ni positive, ni négative, juste quelque chose d'autre, que je nomme intuition à défaut de trouver un mot plus juste.

Le moment d'intuition lorsqu'il atteint son paroxysme me fait pleurer, ni de peine, ni de joie, mais pleurer en rapport avec une question. Car voilà comment se termine ces moment de dissolution : pourquoi moi, devrais-je être touché par quelque chose d'aussi grand ? Quelle est cette chose ?

Lorsque la question survient à l'esprit c'est que la visite dans l'interstice entre les trois domaines est terminée. Les dimensions reprennent leurs valeurs. Les distances se concrétisent. Le temps recommence à circuler. Je me détache de l'entité globale diffuse dans laquelle je baignais. La dualité émotive bonheur-terreur persiste mais s'effacera graduellement. Cette dilution peut prendre de quelques minutes à quelques jours. Pendant ce temps, je suis envahi par la question et une autre se dessine un peu à la manière d'une brume matinale qui s'élève et laisse se déployer le paysage ambiant. Devant moi se tient la question et tout son mystère : Qu'est-ce qui va arriver ? Éventuellement un mot surgira. Mais ce ne peut être forcé. Tout cet acte de découverte et de dévoilement se fait au niveau de l'intuition et du spontané. Le mot se manifestera soudainement, arrêt sur image. Frissons. Stupeur. Je déplie mentalement le message qui m'est destiné. Je lis dans ma tête, interloqué. Un présage.

Quelque chose de merveilleux va se produire.

Ceci est ma troisième expérience. Les deux précédentes se sont avérées vraies. Depuis, je reste intrigué et aux aguets : qu'est-ce qui sera merveilleux ?

4/ à suivre ↑

: 16 déc. | Dec. 16

Zoo urbain

Marcher dans les rues de Montréal, la nuit, c'est accepter une cassure entière entre le territoire et l'être. Façades des maisons et édifices fermées à tout regard. Froideur de l'espace des rues, souvent trop larges pour rien, ou peut-être pour laisser se diffuser ce parfum d'indifférence qui caractérise cette métropole. Même s'il était midi, je me sentirais seul, à l'étroit dans la foule pressée. Aucun regard ne veut se croiser. Que l'on soit présent ou absent dans cette ville ne change rien.

Toute ma vie s'est déroulée en suivant cette constance : j'ai un mal fou à entrer en relation avec les autres. Je force des distances car je dois apprivoiser, être apprivoisé. Je me sais si inusité. Je déplais à la masse. D'autant plus que dans ce quartier, il faut être en toute apparence conforme avec ses exigences. Doit-on dévier d'un rien pour qu'on nous regarde d'un air curieux, étonné. Sur le Plateau, contrairement à mon ancien quartier, ici on regarde la différence. On la scrute. Il n'y a pas de méfiance mais de la curiosité.

Je me sens comme une bête au zoo qui peut circuler librement parmi les visiteurs. En fait, je suis le visiteur dans ce quartier. Je ne crois pas que je pourrais jamais y prendre racine.

5/ à suivre ↑

: 17 déc. | Dec. 17

La saison
des trouvailles

L'été passé j'arpentais le quartier juste parce que j'avais du temps libre. Cette année, le temps libre est parti en vacances et je ne visite les rues du Plateau que pour promener mon chien ou encore partir tôt à la recherche d'objets jetés à la rue qui pourraient m'intéresser. De mai à la fin août, c'est la grande période des déménagements. Montréal est une ville en déménagements. On m'a dit que le nombre insensé de déménagements ici était un phénomène unique. Alors qu'on déménage dans tous les quartiers de la ville, le Plateau a cette caractéristique que les objets abandonnés ont encore beaucoup de valeur. On peut se meubler entièrement tout à fait gratuitement et avec un bon goût relatif, évidemment. On trouve même parfois des ordinateurs fonctionnels, et des modèles assez récents, c'est tout dire ! Paradis du vélo, on trouve quantité de pneus et de chambres à air abandonnés, de quoi faire des bricolages en caoutchouc. Et pourquoi ce matériau ? Juste parce que je trouve que ça sent bon.

6/ à suivre ↑

: 18 déc. | Dec. 18

Non-pardon

L'été, en pleine nuit, c'est une heure amusante pour se promener. Les bars ferment les uns après les autres jetant à la rue leurs habitants temporaires, tous éméchés, tous titubants et surtout tonitruants. À crier autant, ils effraient mon chien qui leur répond avec des aboiements soutenus. Il y a aussi le pendant triste, une dure réalité que personne ne veut voir, pourtant elle me crève les yeux. C'est aussi l'heure de la procession de tous ces hommes seuls, abandonnés par la vie. Ils ont tous ce regard éteint. Mais certains d'entre eux ont ce regard en coin, inquiet. Ils effectuent une recherche vide et froide des limites. Limites des hauts murs, des barbelés, des corridors bruyants, des cellules qu'ils ont habitées durant des années. Remis en liberté, ils ne peuvent s'habituer à regarder au loin ni en ligne droite. Ils fuient l'espace qui les entoure. Ils recherchent un endroit où se fondre avec le décor, dormir sous un escalier peut-être ou, si nécessaire, faire grabuge et se faire cueillir par les autorités pour la nuit.

Redonner la liberté à un homme mais le laisser errer démuni de tout n'est pas un acte de pardon. C'est lui imposer une sentence invisible à vie.

7/ à suivre ↑

: 19 déc. | Dec. 19

Conversations

À peine un mois avant l'été. Le temps chaud, du moins le temps agréable, est enfin arrivé, installé pour de bon. Mais ce « bon » est toujours transitoire, on le sait bien au Québec. Toujours en arrière plan des pensées de jouissance de l'été circule les vents glacés de l'hiver. L'été est une saison qui n'existe pas seule. Elle est toujours en opposition avec l'hiver. Toujours.

Les premiers signes du beau temps c'est d'entendre la musique qui émane des autos, alors que les passagers se promènent vitres baissées. Cette sensation de musique mobile me ramène toujours, lorsque je l'entends pour les premières fois à chaque année, à mes toutes jeunes années — disons entre 7 et 10 ans — où j'aspirais tant à devenir grand et avoir du fun comme tout le monde. Très, très grand, maintenant, je suis devenu et ce que j'entrevoyais de la vie... c'est tout sauf ces rêves innocents créés dans mon enfance.

Est-ce mieux, est-ce pire ? Assurément pire, mais pas dans un sens aussi négatif, puisque c'est pire pour tout le monde, y compris ceux qui ont réussi à se faire une vie facile. La vie est un combat féroce qu'on se refuse tous de considérer comme tel. On se fait accroire que tout devrait être beau et bien et ceci ne fait qu'aggraver un fossé créateur d'angoisses.

Une de ces belles journées, fenêtres ouvertes, mon appart respire l'air qui circule tout lentement et tous les bruits de la rue entrent avec autant de vigueur que possible. J'habite une rue que l'on considèrerait tranquille. Pourtant une fois chez moi, il y a tellement de sons qui entrent. Toutes sortes de conversations décident de poser des indiscrétions et viennent s'incruster dans l'atelier. (L'atelier est la pièce qui devrait plutôt être le salon, le séjour, le living room, mais je veux profiter de cette fenêtre, de cette clarté pour dessiner).

Je ne suis donc jamais seul dans mon appartement. Ces bribes de conversations passagères me tiennent compagnie... même au milieu de la nuit, si je ne dors pas, si je laisse encore la fenêtre ouverte.

M.B.

: 20 déc. | Dec. 20

↑

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En français | Into English

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Wearing the long scarf | The dog | December 20

Introduction: The Plateau is an older part of Montreal. It is generally accepted that it was a working class neighborhood. Gradually, those workers and their families have left these old apartments and a newer crowd of occupants, mainly young students and artists, took advantage of low rental costs . . . for apartments that were on the verge of becoming slums.

Today I live in this area without finding any trace of what made it famous. The ghosts of those families have long left along with their daily concerns, a simple life on the verge of precariousness, a certain vision of eternity. No perfume is left in the air for us to recall the breath of this youth filled with hopes that once blossomed there. All roads were then wide open to them in those happy years. This neighbourhood is disparate with both a tight sense of community and strict individualism, and houses a broad spectrum of wealthier people in constant need to be comforted in their tidy life, sheltered from slander.

Vignettes from Le Plateau formed a year ago some of my friend's favorites things I posted on Facebook, a column of some sort. I was merely describing day to day activities as seen by an outsider not partaking in the neighborhood life, still remaining an alien one year later without any desire to bond with this area.

Below, some new Vignettes are presented for your reading pleasure and recounts the awakening of live after one of the harshest winters we have known here for sixty years.

1/ to be continued ↑

: 13 déc. | Dec. 13

Morning

Finally a first morning without snow. A bright sun tries to reassure us that spring is coming. This will remain a promise until crocuses emerge and some birds come back. Identical to all other mornings this time of year, this one is fresh, bright and unconcerned of us still shuddering. Life, a mechanism still shrouded in mystery. Life that exists for itself, within us, without us, especially without, is seeking by all means a rebirth at a warmer pace, even if it is still freezing point.

2/ to be continued ↑

: 14 déc. | Dec. 14

A Stroll

Another morning. This one a little milder, more inviting. Finally I can walk outside without gloves! Deciphering the rays of light. Looking at my dog fully alive. By himself. He can move by himself. Together we are in this street still asleep. Day off. They are all still in bed daydreaming, one must believe, because even if usually this is rush hour, there is no one to be seen.

My dog reconnects with everything every time we go for a walk as if it were the first time. His scent guides him; I follow. No need to impose any direction whatsoever. That is his walk. His own time. I do not need to think about anything. I follow. We live in slow motion where time almost freezes graciously allowing us to savour this luxurious soft and indefinite temporal texture. The present time free from any weight lets us envisage that, one day, we will be no more. It is impossible to understand eternity. My dog is wiser than me: eternity leaves no smell, it is irrelevant.

3/ to be continued ↑

: 15 déc. | Dec. 15

Metaphysics

The concrete of the sidewalk loses its roughness. Our steps are fluid. The trees seem to undulate to the rhythm of our leisurely pace. We are light, carefree, rooted in the present for a moment.

An intuition raises from within, for me only. My dog continues his exploration. He seems to know that right now is a very special moment just for me. I perceive a deep breath I would like to describe using a vocabulary other than that used by the new-agers and pop mystics, their dulled set of words devoid of almost all meanings, vocabulary and language that attempted to materialize the domain of the Subtle. I attempt the same.

It would be a lie to deny the mystical character of the experience I am about to describe. For my part there is a place of thought which belongs to both atheism and mysticism. This place does not appear to me as a paradox, or an awkward contradiction, or even a phenomenon of oscillation between one and the other. I do not believe in a god that exists, separate, and above us all, one that would have infinite powers and distantly dictate our actions, leaving us no choice but to execute his wishes, as it is declared in numerous religious texts, the unknowable entity. However, there is such greatness, beauty, and wonderful events that, when looking above and seeing this infinite envelope upon us, it is impossible to think that this is just a mere simple fact: there is more than the idea of us dwellers in this universe. The vastness stuns us and often leads our mind to visit the overlapping limits of science, wisdom and folly. Each of these three areas has its own vocabulary, its intimate language. But when we reach the point where they overlap, suddenly, no word comes to our mind. Everything is larger and one feels emptied. The sensation emanates from within, whole, but presents itself with a few variations such as the lightest of breeze, then the experience happens, without the support of our thoughts within which resides language. All the senses are augmented. Sometimes I think I can hear something, or I can descry a vague figure, some fleeting silhouettes.

I once believed that, since it was impossible to describe this type of experience, it must have been something that could not be, that should not be shared. A private invitation to discover our inner selves. But I am not so sure anymore. These impressions that relate to the emptiness, dizziness, and full awareness of my presence as equal as it may be with the conviction that what surrounds me is reality . . . a perception to which the concept of distance does not seem to apply: what is afar and what is nearby both seem to be readily attainable, and I dare say that I feel that everything around me is contained within my own shell. An appropriate image to illustrate this would be that I'm the water in a glass and I am being poured in another larger container also holding water. I get mixed with what is larger than me. I remain aware of my existence but I lose consciousness of my dimensions, my limits in space and time.

In these brief moments of the great undefined, two very intense emotions arise both from my center and from all other directions at once. Unlimited happiness of an undefined duration, perfectly mixed with a feeling of weariness, boredom, that evolves to become a sense of oppression, fear at first then gradually scaling up to become terror. Happiness and terror cohabiting as if one had diluted yellow and blue pigments in the water I mentioned earlier and I am becoming living “green” as a result of interpenetration, which brings in turn another sensation that it is neither positive nor negative, but something else I call intuition for lack of a better word.

I cry when this intuition moment reaches its climax, not of sorrow nor of joy, but crying being confronted to a question that is about to be formulated. That's how these moments end: dissolution through questioning “why me, why should I be affected by something so big? What is this thing?”

When the question arises and becomes clear, it means that the visit to the overlap of the three areas is complete. Dimensions are being reinstated. Distances are actualized. Time resume its flow. I detach myself from the diffuse global entity in which I bathed. The happiness-terror emotional duality persists but fades gradually. This dilution can take a few minutes to a few days. Meanwhile, I am overwhelmed by the question and another one emerges a bit like when the morning fog rises and lets the landscape reveal itself. Before me stands the question and all its mystery: What will happen? In the end a word is elected. But this cannot be forced. The whole act of discovery and revelation is woven from intuition and spontaneity. The word sharply manifests itself. Chills. Stupor. I mentally unfold the message that has been labeled to my intention. I read, puzzled: an omen.

Something wonderful is about to happen.

This is my third such experience. The two preceding proved to be true. Since then, I remain intrigued and keep on the lookout: what will be wonderful?

4/ to be continued ↑

: 16 déc. | Dec. 16

Urban Zoo

Walking in the streets of Montreal at night means accepting a full break between territory and the self. Facades of houses and buildings closed and reluctant to be looked at. Streets like cold ribbons, often too wide for no reason or perhaps to allow the fragrance of indifference to spread widely; the city's main characteristic. Even though if it were noon, I would feel alone and cramped in the dense crowd. No one looks at each other. Presence or absence is irrelevant in this city.

My whole life, I had and still have a hard time connecting with others. I keep my distances to get acquainted with and I am cautiously taming my social environment. I am unusual. I don't fit in the crowd. Especially in this neighbourhood one must totally blend in. Should one deviate from the rules, one is subject to be frankly stared at; provoking astonishment. Le Plateau, unlike my previous neighborhood, is a place where difference is immediately spotted, scrutinized. There is no suspicion but curiosity.

I feel like an animal in a zoo but I can move freely among the visitors. In fact, I am the visitor in this area. I do not think I could ever make it my home.

5/ to be continued ↑

: 17 déc. | Dec. 17

There
To Be Picked Up

Last summer I explored the neighborhood just because I had more free time. This year, free time took a break and I only stroll the streets of Le Plateau for walking my dog or very early in the morning hunting for some object of interest abandoned on the curb. From May to late August, it is the great moving period. Moving is a local sport in Montreal. I was told that the insane number of people moving every year was a unique phenomenon here. People move from one neighbourhood to another, but in Le Plateau, abandoned objects still have much value. We can fully furnish an apartment for absolutely nothing and, as a neat bonus, with good taste. There are even some functional computers, and fairly recent models, that says it all! Cycling paradise, there are quite a number of tires and inner tubes left there to be picked up, and create new items out of it. And why rubber? Just because I think it smells good.

6/ to be continued ↑

: 18 déc. | Dec. 18

Unforgiveness

In the summer, at night, there is quite a show worth walking by and watch. Bars close one after another, regurgitating their dwellers on the street, all drunk and staggering about and, above all, quite noisy. Loud as they are, they scare my dog who steadily barks back at them. There is also the harsh reality that nobody wants to see, yet it is blindingly obvious. The sad procession time has come again for all these men alone, abandoned by life. They all have this dull look. But some of them have that sidelong glance, worried. They perform a cold and empty search, looking for some sort of limits, that of high walls, barbed wire, noisy corridors, cells they occupied for years. Released, they cannot get used to look far or straight ahead. They try to escape this too large of a space that drowns them. They are looking for a place to blend in, to disappear, a place to sleep under a staircase or, if necessary, cause some duly trouble in the hope of getting picked up by the cops and be jailed in for the night.

Give freedom back to a man but leave him roaming and deprived of the most basic necessities is not an act of forgiveness. It remains an invisible life sentence.

7/ to be continued ↑

: 19 déc. | Dec. 19

Conversations

Barely a month before summer. Hot weather, at least fair weather, is finally here, here to stay. But "fair" is always temporary: a well known fact in Quebec. The icy winds of winter are always in the background thoughts of everyone while they are enjoying summer. Summer is a season that does not exist alone. Winter is always around the corner. Always.

The first signs of fair weather for me is when I hear music coming from cars, as passengers enjoy the ride windows down. Every year, whenever I get these first mobile music sensations it always brings me back to my younger years—say between 7 and 10—where I aspired to become a grown up and have fun like, I thought, everyone else in the world. Much, much older I've become now and what I once foresaw in life . . . is anything but these innocent dreams I crafted in my childhood.

Is it better or worse? Certainly worse, but not in such a negative sense, since it is worse for everyone, including those who have managed to pull themselves out and experience easy living. Life is a fierce fight, one we repeatedly refuse to consider as such. We fool ourselves in believing that everything is fine and that only aggravates the gap, augmenting anxiety.

On a nice day, windows open, my apartment breathes the air flowing in lightly and all the street noises come along with contrasting intensity. It is said that the street I live on is quiet. Yet, once home, sounds from the street appear quite intense. All kinds of conversations impolitely invite themselves in and invisibly occupy the workshop (the workshop is the part that should rather be a normal living room, but I want to take advantage of its window and all the light it lets through to draw).

I am therefore never alone in my apartment. These bits of fleeting conversations keep me company . . . even in the middle of the night, when I'm not sleeping and I have left the window open.

M.B.

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Ozzi-Chou © M. Belisle

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N. B.
Écharpe en maille © Michel Belisle | Knit long scarf © Michel Belisle
Photos par Michel Belisle | Pics from Michel Belisle.

#MichelBelisle Atome de l'art | The Atom of Art

Michel Belisle (Author - Translator) — 2014-12-03T23:28:55Z

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En français | Into English

- 1 - 2 - h.t. | 22 déc. |

░ L'histoire est parsemée d'œuvres fabuleuses. Que de talents se sont succédé au-travers des âges ! Et encore aujourd'hui nous sommes témoins des créations nouvelles et merveilleuses qui s'offrent à nous, presque en instantané, grâce aux moyens de communications dont nous disposons.

Observateur émerveillé, je ne cesse de comparer mes modestes moyens créatifs à ces exubérantes et fascinantes réalisations qui se présentent à moi. Combien de fois je me désole de mes résultats si sobres et chancelants ! Pourtant, je continue. Je rage souvent devant mes limites. Mais je continue. Je pars dans toutes les directions. On m'a déjà presque reproché d'avoir trop d'imagination, trop de projets dans la tête, que ceci en bout de compte, diluait mon potentiel. Me recentrer, lutter contre l'éparpillement est inutile. J'en ai eu la preuve maintes fois. J'ai même cessé de comprendre ce que je fais, ne pas trop analyser et simplement exécuter. Laisser couler, glisser, comme l'encre quitte la plume et s'imprègne dans le papier. Il n'y a pas d'œuvre s'il y a retenue.

Je n'aime pas me qualifier d'artiste, ou d'écrivain, ou encore de poète. Les vrais artistes, écrivains et poètes sont grandioses. Je suis sobre. Me réclamer de leur grandeur me semble être un sacrilège. Je n'ose pas fouler leurs chemins. Je cherche un mot avec lequel je me sentirais à l'aise sans cette impression de trahir ou de dénaturer leurs statuts. Aucun mot ne m'est encore venu à l'esprit. J'ai opté de laisser les autres me trouver une étiquette. Ils en ont trouvé trois : artiste, écrivain, poète. Retour à la case départ ? Ou les prendre tel un lourd fardeau et aller mon chemin, lentement, avec beaucoup d'hésitation. Je ne veux pas décevoir. Je suis inquiet.

Je me suis déjà posé la question : qu'est-ce que l'art ? Ma petite réponse qui me satisfait depuis est : l'art est ce qui véhicule un message, ce qui porte une émotion. Une définition qui crée une séparation avec le divertissement sans pour autant en considérer un plus important (ou supérieur) que l'autre. L'art qui entre le plus facilement en résonance profonde avec moi est la musique. Classique, pop ou contemporaine et audacieuse, il y a dans tous ces styles de quoi me transporter à tous les niveaux. Quelques œuvres visuelles vont m'émouvoir avec autant d'intensité mais la plupart semblent s'adresser à mon intellect. Elles n'y restent pas bloquées mais y trouvent tout le contentement nécessaire. La danse contemporaine me fait vibrer émotivement ; je ne l'articule pas intellectuellement du tout.

À chaque fois que je crée, que ce soit un texte, une image, une petite pièce musicale, un vêtement ou autre, je sais être rempli de quelque chose d'insaisissable. Il n'y a pas de règle ou de construction intellectuelle très claire. Je tente pourtant de tout raisonner. Je cherche un sens. J'en colle un au besoin, comme pour réussir à nommer, contenir. Ce qui en résulte est tout autre. Si j'ai une image claire en tête de ce que je veux réaliser, le résultat en est opposé. Le corps interfère : je demeure impuissant, pris au piège. Ma technique me limite. Il y a parfois un « invisible » qui œuvre pour moi. Les choses se terminent abruptement : la somme de détails que j'avais prévue est toujours plus grande dans mon imaginaire que ce que je réalise concrètement. Mes pièces sont à la fois achevées et inachevées. Achevées parce que mon corps décide de ne plus vouloir intervenir ; inachevées parce que mon esprit reste sur sa soif d'accomplissement.

Puisque je tends de plus en plus à créer avec de moins en moins de détails, une forme d'automatisme et d'instantanéité obligée me guidant malgré moi vers des résultats si étranger à ma pensée, je me suis mis à me poser cette question : qu'est-ce que l'atome de l'art ?

Oui, qu'est-ce qui est le motif le plus petit, le trait le plus simple, le point même, le petit bout de papier découpé, le plus petit assemblage de notes de musique qui peut se réclamer être une œuvre d'art ?

Il y a des œuvres d'une richesse et d'une complexité incroyables : des monuments d'application de techniques maîtrisées à un niveau étourdissant. Il y a des œuvres tout aussi magistrales mais d'un minimalisme efficace comme un scalpel : atteindre le but sans bavure.

Est-ce que l'art réside dans l'objet, dans sa perception, dans la distance entre l'œuvre et la pensée ou encore l'émotion de l'observateur. Est-ce que l'art est une chose ambiante ? Est-ce qu'une œuvre peut exister sans qu'elle ait de support matériel ? Qu'elle soit une situation, comme par exemple un agencement de personnes dans la rue à un instant précis, une valse lente et douloureuse d'automobiles avançant péniblement à l'heure de pointe, des bribes de conversations glanées au hasard, toute chose qui n'a pas de permanence mais qui arrive à susciter une émotion, à émettre un message, qu'il y ait intention initiale ou non.

Pour l'instant la réponse que je peux donner à la question de l'atome de l'art consiste en l'observation de ma propre réaction par rapport à l'environnement, qu'il soit occupé par une œuvre formelle ou non : ce n'est pas un trait de crayon, un coup de pinceau, une note, un objet ou un fragment, ou encore quelque forme minimaliste d'installation, l'atome de l'art est un mot, qu'il appartienne au langage ou non, qui prend naissance en réaction avec le phénomène de perception, mot suscité par une émotion ou un fragment de pensée, ou un mot qui détermine les coordonnées de positionnement qui est le mien par rapport à moi-même et non à l'œuvre. L'œuvre est un catalyseur de ce processus de réflexion. Si quelque chose me ramène à moi-même, me fait prendre conscience où je suis et où j'en suis, que ce soit clair ou non, je suis en présence d'un atome d'art.

Une œuvre peut en contenir un seul, des dizaines, des milliers ou en être composé d'un nombre indéterminable.

Mais est-ce que cette réflexion ne réduit pas justement le travail de l'artiste au néant, puisque je tends à croire que l'art ne se situe pas dans l'objet mais dans ma perception. Je ne sais pas. Probablement des milliers de personnes ont réfléchi à la question et ont trouvé des réponses beaucoup plus satisfaisantes. Mes connaissances en la matière sont très limitées. Cependant, pourquoi me priverai-je de tenter d'y penser ou de me proposer une réponse ?

J'exclus l'application de la technique dans mon questionnement sur l'atome de l'art parce que, trop souvent, on apprécie une œuvre à sa qualité technique, à son ensemble esthétique, ses premiers niveaux d'observations en fait. Combien de s'exclamer « je ne pourrais pas en faire autant » en observant une œuvre ? Quoique cette question et la présence certaine d'émotions qui en résultent à ce moment-là, et compte tenu de ce que j'ai dit plus tôt au sujet de l'atome de l'art, cette position précise existe lorsqu'on est confronté à d'autres éléments, domaines et situations qui ne sont pas artistiques. Le fait d'exclure la technique dans mon questionnement ne signifie pas qu'elle n'a aucune importance mais bien qu'à elle seule elle ne répond pas à la question qui me mène à une meilleure perception/compréhension de l'art.

Dans quelques années j'aurai probablement un tout autre point de vue. Peut-être même la notion d'atome de l'art sera complètement évacuée, qu'elle n'aura plus aucun sens. Je ne voudrais surtout pas me figer dans des dogmes de mon invention.

Par extension, on pourra s'amuser à développer un algorithme itératif mental pour décrire comment une œuvre littéraire, composée de mots, suscitera d'autres mots dans notre esprit qui formeront des atomes d'art. Un dialogue incessant, parfois à haute intensité entre l'œuvre figée dans le texte et le langage vibrant dans notre tête.

Quand je crée, il y a ce dialogue violent entre ce que je veux faire et ce que je réalise par mes moyens et limites.

Je m'interroge également sur la production de masse de produits qui peuvent présenter toutes les caractéristiques d'une œuvre d'art mais qu'on ne considère généralement pas comme tel. La caractéristique artistique résiderait alors dans l'intention de création plutôt que dans l'intention de production. L'artiste ou les artistes doivent s'être investis personnellement dans le processus de production : composer, manipuler l'œuvre. Et ce ne pourrait pas en être le cas si c'étaient des ouvrier qui faisait le travail à la place ? Dans ce cas l'œuvre est une empreinte dans la matière laissée par un artiste.

— 1 — ↑

░ Petite anecdote. J'ai travaillé il y a quand même plusieurs années de cela pour une famille très riche. À l'occasion j'étais invité chez un des membres de cette famille pour régler des pépins d'ordinateurs, comme on en connaît tous, n'est-ce pas ? À chaque visite j'étais en premier lieu honoré de la confiance qui m'était manifestée pour régler le petit problème et aussi ébahi de toutes ces œuvres d'art qui emplissait sa demeure, sans surcharge. Tapisseries anciennes, tableaux, sculptures, meubles uniques et prodigieux. Je ne pouvais m'empêcher de lui demander si je pouvais toucher ces objets. Il était toujours étonné de cette demande si inusitée (j'étais le seul à sa connaissance qui s'intéressait à ce point avec le contact) . Je répondais que cette obsession du toucher devait être un effet secondaire (indésirable ?) de toutes ces années passées à travailler tissus et fils à tricoter. Au-delà de la couleur et de la texture qui se voit, le toucher complète la perception.

Le toucher est souvent un élément absent dans l'observation de l'art. On comprend aisément que si tout le monde pouvait tripoter les œuvres qu'elles se dégénéreraient rapidement. Le toucher n'est pas à négliger dans ma réflexion sur ce qu'est l'atome de l'art.

Ceci dit j'ai une toute aussi intense passion pour les œuvres numériques, celles qui proposent de nouveaux espaces virtuels, de nouvelles façons d'assembler les données et de les proposer à notre perception.

M.B.

— 2 — ↑

En français | Into English

p. 1, p. 2, f.p. | Dec. 22 |

░ History is strewn with fabulous works of art. So many talented people have come and gone through the ages! And with today's new means of communication we are being presented almost instantly with new and wonderful creations the minute they are completed.

Amazed at what I see, I can't help but constantly compare my modest creative work with these exuberant and fascinating achievements. How often I feel sorry looking at my poor and hesitant work! Yet, I continue. My limits are often a source of anger. But I continue. I move in all directions. I have already received this comment of having almost too much imagination, too many projects in my head, which in turn seemingly dilute my potential. To refocus and fight against this dispersal effect is useless. I have had numerous proofs of that. I even stopped to understand what I do: do not overanalyze and just do. Let go, follow the ink as it leaves the pen and is absorbed in the paper. No art work can emerge from too much self-control.

I do not like to call myself an artist nor a writer, not even a poet. True artists, writers and poets are grand. I'm restrained. To reclaim of their greatness seems to be a sacrilege. I dare not tread their paths. I am looking for a word that would make me feel comfortable without the impression of betrayal or misrepresentation. No word yet has come to my mind. I therefore opted to let others label me and my work. They found three: artist, writer, and poet. Back to square one? Or take such a heavy burden and go my way, slowly, with much hesitation. I do not want to disappoint. I'm worried.

I once asked myself: what is art? My own answer that had satisfied me since is: art is what conveys a message, an emotion. This definition creates a separation from entertainment without necessarily considering one more important than the other. The art that mostly resonates deeply with me is music. Classical, pop or contemporary and audacious, all these styles do transport me to incredible heights. Some visual works move me with as much intensity but will mostly speak to my intellect. They do not remain stuck there but, at that level, I can draw most of my satisfaction. Contemporary dance makes me vibrate emotionally; I do not articulate this form of art intellectually at all.

Whenever I create, whether it is a text, an image, a small piece of music, a garment or else, I know to be filled with elusive impressions. There is no clear rule or intellectual construction. Yet I try to reason everything. Looking for a meaning. If need be, I find one: a means for me to label, to delineate. If I have a clear picture in mind of what I want to achieve, the result is opposite. The body interferes. I am powerless, trapped. My technical abilities are also limitations. Sometimes I feel an "invisible" self is working instead of me. Things end abruptly: the amount of detail that I actually inject in my work is always much less than what I imagined at first. My pieces are dual-state: finished and unfinished. Finished because my body decides at one point not to intervene anymore; unfinished because my mind is still looking for a higher degree of achievement.

Since I tend more and more to create with fewer details, a form of automation and instantaneousness is guiding me in spite of what I always want to create firsthand, I began to ask myself: what is the atom of art?

Indeed, what is the smallest unit, the most simple line, the tiniest dot, the smallest piece of paper cut, the shortest sequence of musical notes that may claim to be a work of art?

There are works of such richness and incredible complexity, masterful application of techniques raised to a dizzying level of perfection. Other works are equally strong but their effective minimalism cuts like a blade: unequivocal flawlessness.

Does art lies in the object, in its perception, in the distance between the work and the thought or emotion of the observer. Is art an ambient thing? Can a work of art exist without having any material support? Is it a situation, such as an arrangement of people in the street at a specific time, the slow and painful trudging motion of cars at rush hour, bits and pieces of conversations gathered here and there at random, anything that is not permanent but happens and provokes an emotion, transmits a message, with initial intention or not.

Yet the answer I can give to the question of the atom of art consists in the observation of my own reaction to the environment, whether occupied by a formal or informal work of art: it is not a pencil line nor a brush stroke, note, object, fragment, or any form of minimalist installation, the atom of art is a word that belongs to a language, articulated or emotional, which comes as a response to the phenomenon of perception, prompted by an emotion or fragment of thought, or a word that determines the positioning coordinates which are mine in relation with myself and not with the work. The work of art is a catalyst for this reflection process. If something brings me back to myself, makes me realize where I am in space and where I am at in my thought process, whether it is clear or not, I am therefore in the presence of an atom of art.

Of course a work of art may contain a single, tens, thousands, or be composed of a indeterminable number of atoms of art.

But can that reflection suggest a reduction of the work of an artist to nothing, since I tend to believe that art lies not in the object but in my perception? I do not know. Probably thousands of people have thought about it before and found much more satisfactory answers. My knowledge in this area is very limited. However, why would I refrain myself trying to think about it or suggest an answer, at least to myself?

I excluded the application of the technique from my questioning on the subject of the atom of art because, too often, we appreciate a work by its technical quality, its general aesthetic, in fact limited to comments of an introductory nature. How many to exclaim "I could not do the same" while observing? Although this issue along with some emotions that necessarily arise at that time, and given what I said earlier about the presence of the atom of art, this particular perceptual position can also be suggested when one is confronted with other elements, areas and situations that are not specific to art. The technical factor being excluded in my questioning does not categorize it as unimportant but that alone does not answer the question which would lead me to a better perception and understanding of art.

In a few years from now I will probably have a completely different perspective. Maybe even the concept of the atom of art will be totally evacuated and become meaningless. I do not want to imprison myself in dogmas of my own invention.

By extension, it may be fun to develop a mental iterative algorithm to describe how a piece of literature composed of words, creates associations with other words in our mind which in turn will become atoms of art. A constant dialogue, highly intense at times, between the work in its fixed text form and the vibrant language flow in our mind.

When I create, there is this violent dialogue between what I want to do and the result of what I do constricted by my abilities and limitations.

I also wonder about the mass production of products that can have all the characteristics of a work of art but are not generally considered as such. Artistic characteristic then lies within the intention of creating rather than a production purpose. Artists must have personally invested themselves in the production process: beyond creating and handling the work. And would not it be the case also for assembly-line workers? Every work of art is an impression left by an artist in the material.

p. 1 | ↑

░ Anecdote: Several years ago I worked for a very wealthy family. On occasion I was invited to a member of that family to settle some computer glitches, as we all experience sometimes, isn't it? At each visit I was first honored by the confidence shown in me for resolving the technical problem but then I started feeling amazement at all the works of art that filled his home without excess: antique tapestries, paintings, sculptures, unique and extraordinary pieces of furniture. I could not help but ask him if I could touch these objects. He was always surprised about such an unusual request (I was the only one to his knowledge to be interested in a physical assessment of these wonders). I answered that this obsession of touch must have been a (unintended?) side effect: all those years I spent working with fabrics and knitting yarns. Beyond colors and textures that can be seen, the sense of touch completes the perceptual act.

Touch is often a missing element when observing works of art. Understandably, if anyone had the chance to fiddle with them, they would degenerate rapidly. The sense of touch must not be ignored in my reflection about the atom of art.

That said, I have an equally intense passion for digital works, a field that suggests new virtual spaces, new ways in assembling and presenting data and information.

M.B.

p. 2 | ↑

En français | Into English

: 22 déc. | Dec. 22

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#MichelBelisle Quelques considérations | Of This and That

Michel Belisle (Author - Translator) — 2014-11-30T21:22:36Z

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En français | Into English

- 1 - 2 - 3 - 4 - | V

░ Je suis de ces créatures qui semblent le plus inspirées par la nuit, ce moment où il est inscrit que la grande matrice de la ville devient libre, dégagée, aérée. L'été il m'arrive parfois de déambuler dans les rues parfaitement abandonnées à elles-mêmes, devenant un intrus dans le maillage de la cité assoupie, pour le simple plaisir d'être véritablement seul au monde, sans aucun obstacle à ma pensée.

C'est dans un de ces moments de liberté réelle où rien ni personne ne peut en altérer toute la grandeur que m'est venu ce concept de la Cité compacte. Amalgamant dans mon esprit des notions aussi disparates que l'évolution des formes de la cité depuis ses origines, des études comportementales sur les animaux, des notions de topologie, les mécanismes de stockage des données informatiques (arbres, matrices, réseaux maillés, etc.) et la géomatique, j'arrive à une vision toute personnelle de ce qu'est la Cité, plus particulièrement ce qu'elle est en tant que contenant, en tant que structure, l'objet plutôt que son utilité, objet dégagé de son sens.

L'angle droit permet un stockage efficace des objets : aligner des tables, empiler des boîtes, faire se succéder des pièces de part et d'autre des corridors. Mais à trop user du pratique, on perd le poétique. La rythmique surexploitée ne laisse que peu de place à la rêverie. Ces considérations sont importantes car, sans s'en rendre compte, le contenant Cité est réduit à un promoteur de la performance. Ne pas dévier d'aucune trajectoire. Toujours viser un point B, utile, nécessaire. Rêver et flâner sont devenus des luxes, parfois des interdits. On nous propose de-ci de-là, des coupures rythmiques, des courbes, des espaces inégaux... masques trompeurs pour que l'illusion du rêve perdure, intention fugace et partielle, sans jamais affecter la productivité.

Utilisation maximale de l'espace et du désir de fluidité de la circulation, circulation automobile ici qui a supplanté en importance, à tous points de vue, la circulation humaine. Efficacité jusqu'à dépersonnaliser le paysage urbain en créant des rues et des avenues sans même penser les nommer, simplement les signifier par une séquence : 1re Avenue, 2e Avenue... 1re Rue, 2e Rue et ainsi de suite ; se rendre jusqu'à la 100e Rue et davantage : victoire et extase de l'expansion, adressage de cases-mémoire. Cent rues en file, corridors sertis de bâtisses si semblables porteuses des cellules habitables : prison pour gens libres. Construire une ville comme on assemble un microchip. Proximité maximale : Cité compacte.

Espace-public-fonctionnalité. Vivre la rue, percevoir son espace et sa poésie, c'est du passé. La Cité, un ensemble de destinations : travail, commerce, lieux de récréation. Rien de plus. Montréal possède de ces étranges règlements municipaux qui donne ce pouvoir sélectif aux policiers de déterminer qui a le droit de flâner et qui doit circuler. Rêver assis sur un banc public est potentiellement passible d'infraction. Il faut circuler, ne rien congestionner. Éviter la coagulation.

Les grilles que je dessine plus ou moins régulièrement depuis environ deux ans reprennent ces constatations et tentent d'exprimer à la fois la surcharge et la stérilité : surpopulation et absence relationnelle, déstabilisation du facteur humain dans le système fonctionnel de la Cité compacte. Perspectives et plans brisés pour révéler les différents niveaux d'organisation de l'espace : rues, artères, façades d'édifices, portes, fenêtres, corridors stylisés, tous reprenant à divers niveaux de pénétration d'observation les mêmes structures spatiales. Perspectives tout aussi déchiquetées que ses habitants paraissent inquiets. L'observateur, à distance ou de près, sera confronté à l'opposition entre habitat en société et fonctionnalité mécanique.

(Note : le thème artistique développé ici ne rejoint pas, ni ne s'oppose ou ne critique, le concept de « cité compacte » comme modèle d'urbanisme à tendance éco-responsable.)

— 1 — ↑

░ Zoom sur l'humain, habitant de la Cité compacte, presqu'en intrus, unité bio-fonctionnelle encore nécessaire au grand schéma de la productivité. Zoom sur les activités de l'humain et ses périphériques tel le sac, accessoire devenu organe externe tant il est incontournable, pour se servir encore une fois de cet adjectif usé. Le sac, qui se décline dans toutes formes, noms et fonctions, permet d'apporter avec soi les essentiels de la productivité et même davantage.

Objet exposé à la vue de tous, révélateur partiel de l'intime, identifiant du statut social et, occasionnellement, support à l'expression artistique, le sac reprend dans sa construction des éléments structurellement similaires à la composition de la Cité : quartiers pour la Cité, compartiments pour les sacs. Segments qui prennent des identités et des fonctions selon leurs formes et leurs contenus, au gré des besoins de la personne qui en organise le tout, consciencieusement ou non.

L'idée n'était pas de moi à l'origine mais c'en était une bonne : fabriquer des sacs et les vendre sur Internet, des sacs plutôt que des vêtements pour ne pas sombrer dans les problèmes de gestion des tailles. Tenter ainsi de faire quelques dollars, me préparer graduellement à une retraite et me garantir une occupation pour ces longues journées à venir, continuer la pratique des vieux métiers appris il y a des lustres, conserver des habiletés.

Quelques expériences dont il ne reste rien aujourd'hui : sacs malhabiles, trop petits, trop grands, trop fragiles. Des tentatives qui m'ont orienté, de même que les matériaux et l'équipement à ma disposition, vers une démarche d'objets uniques bien loin de la confection en série, même limitée, celle qui était en vogue il y a quelques années dans les cercles initiés d'artisans prenant avantage de nouvelles plateformes de vente en ligne. Des sacs qui prenaient un temps fou à confectionner, des témoins d'une démarche hésitante mais qui a débouché sur une représentation de l'être humain, découverte au hasard, en parallèle avec une thérapie courte mais très efficace.

Cette thérapie présentait l'esprit de l'être humain en trois couches : ce que l'on croit être devant les autres, ce que l'on sait être, ce qu'on ne sait pas de soi. Vision simplifiée et peut-être simpliste mais la question était de ne pas s'empêtrer dans des définitions et des détails pour se concentrer sur des actions concrètes pour me comprendre et me construire des mécanismes d'amélioration. Ces trois niveaux ont donc très rapidement trouvé un écho dans les trois couches qui, techniquement, constituaient tous les sacs que je créais.
L'extérieur

La personnalité visible, exposée. L'image que l'on aime projeter sur les autres. On se veut tous uniques et agréables et, malgré tous nos efforts, il reste toujours quelques imperfections, imperfections qui existent dans la construction de mes sacs. Je les cache ou les amplifie pour leur donner un style qui les rattache au design général de la pièce. Soie, perles ou rubans satinés, matériaux qui appellent à une idée de qualité et de luxe pour faire écho à une expression que j'ai entendue il y a longtemps et qui fait beaucoup de sens si on y réfléchit un peu : « on a les défauts de nos qualités », comme par exemple une personne qui a très bon cœur peut glisser facilement dans la naïveté.

Le canevas

Denim blanc ou bleu, le plus souvent entièrement recouvert par la coquille extérieure. Matériau solide sur lequel se greffent les éléments de la « personnalité » du sac. Cette couche représente ce qui nous cimente intérieurement : nos pensées, croyances, convictions et actions réflexes, automatismes sur lesquels nous nous rabattons pour exécuter les « quotidienneries » ou encore pour se sortir des moments déstabilisants, gardant pour plus tard, peut-être, un temps d'analyse ou simplement de refus, de déni. Le canevas supporte les tensions physiques d'usage du sac pour éviter les déchirures éventuelles de l'enveloppe.

La doublure

Notre for intérieur, le lieu de nos secrets, de nos aspirations, la mémoire de nous souffrances, ces complaintes en sourdine qu'on ne peut vouloir entendre en permanence. Doublures en soie, riches en détails que seule la personne qui possède et utilise le sac peut observer. Les détails sont créés à partir de déchirures que je faisais dans le tissu et, en le recousant patiemment à la main, j'imitais nos moyens de reconstruction interne visant à nous guérir de nos blessures subies au cours de notre vie.

Le tout était un concept intéressant mais la vie m'a amené ailleurs depuis. J'ai dû me départir d'un grand nombre de mes équipements et matériaux. Rien ne m'interdit cependant de revenir aux arts textiles. Je continue un parcours incertain.

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░ Se faufilant entre les édifices statiques de la Cité, les humains sont affairés, en mouvement, assurant à la fois individuellement et collectivement le maintien de la vie fonctionnelle du système social. Le mouvement est un ingrédient clé, presque l'aliment même du système : agitation des habitants, échanges pour affaires, circulation des idées. On ne s'étonnera pas de constater l'immense intérêt pour toutes les images en mouvement, reflet de ce qui compose notre quotidien et ce qui lui permet d'être.

La vidéo donne cette impression de pouvoir reproduire, par le mouvement, une large portion du spectre des perceptions. Objectivement, seules la vue et l'ouïe sont les sens qui sont directement sollicités. Mais un autre élément qui, sans être un sens mais se servant d'eux comme canal, permet de pallier les limitations de ce média. Il a le pouvoir de suggérer les sensations du toucher, du goût et de l'odorat. Il agit jusque dans le monde des émotions. Sans être essentiel dans la conception vidéo, il est omniprésent. Il peut être évoqué sans qu'il ait besoin de se manifester : le langage.

Le langage est l'élément humain qui dépasse le monde du corps et nous relie au monde de l'esprit, de la conscience et des perceptions subtiles. Le langage se décline en parole, en écoute, en écriture, en lecture : quatre composantes, un carré sur lequel s'appuie notre propre développement, à partir duquel on peut échafauder les rêves les plus fous, les espoirs les plus vibrants.

Le langage s'étend au-delà des mots et des idées, s'insinue dans les formes, les couleurs, les mouvements à tel point qu'ils deviennent tous à leur tour langage, un mode de communication sans qu'un mot ne soit lu ou prononcé, capable d'atteindre directement le champ des émotions, de franchir les barrières des sens et de la raison, de nourrir l'intuition.

J'ai découvert il n'y a pas si longtemps que je pouvais écrire. On m'a suggéré d'écrire de la poésie. Couchée sur papier ou récitée, ma voix poétique m'apparaissait faible et sans substance, sans que je ne sache pourquoi. Ce ne fut qu'à l'écoute de poèmes récités sur scène que je compris la lacune de mon expression écrite. Mes textes à caractère poétique ne sont pas faits pour être lus, plus précisément ils ne peuvent exister seuls. Ils sont comme des matériaux dans un amalgame : utiles à la cohésion et à la qualité de l'ensemble mais, pris isolément, ils demeurent inertes et sans intérêt. Par hasard, l'idée d'utiliser ces textes telle une trame narrative dans une composition vidéo m'a permis de trouver une voix, une forme disons orchestrée. On pourra volontiers me reprocher de noyer de mauvais textes dans des images et des sons. J'en suis aux premiers essais et en suis suffisamment heureux pour continuer l'expérience — voir «Assemblages magnétiques I» ^[1] :

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L'essentiel y est. Mais la recette reste pour moi un mystère. Elle le restera probablement toujours. Je crois même que si je découvre trop bien comment mon travail créatif fonctionne, ensuite je resterai encadré dans une formule-succès et serai contraint à me répéter constamment jusqu'à plonger dans le rabâché dévastateur. La recherche de la formule gagnante, une fois trouvée, est une formule perdante.

La vidéo me permet d'inclure tous les éléments des différentes techniques que j'ai pratiquées au fil des ans. J'ai trouvé un moyen de donner un fil conducteur à toutes ces explorations, toutes mes hésitations. Créer pour les besoins de « emplir » une vidéo qui, à son tour, devient point de départ pour créer des éléments connexes, complémentaires, qui peuvent être récupérés au hasard de sélections futures pour d'autres projets vidéos. Travail itératif où tout devient prétexte à nourrir les prochaines étapes.

J'ai réussi à trouver le moyen de tracer un chemin, en fait de créer des modalités cartographiques, de donner un sens à mon éparpillement créatif. Je reste perplexe devant le non-sens de ce que je crée, devant son inutilité apparente. Comment se fait-il que quelque chose ne servant à rien, de laquelle on ne peut tirer aucun sens, puisse plaire ? Chaque observateur y construit son propre sens, j'imagine. N'est-il pas alors étrange d'être motivé à créer l'incompréhensible, se confronter constamment à des questions pour lesquelles il n'existe aucune réponse ?

Mon véritable défi n'est pas de créer (c'est la portion facile) mais de dépasser les craintes de construire sans aucune base de connaissance solide, sans avoir de message précis à évoquer.

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░ Qu'arriverait-il si un message involontaire se glissait dans mes œuvres ? Si je quitte l'évidence pour le subtil, ne risque-t-on pas d'imaginer des sens contraires à la morale ambiante et restrictive qui sévit en tous lieux de nos jours et de devenir, de ce fait, un propagateur de la dissension malgré moi ? Ces questions sont importantes. On m'a maintes fois suggéré de laisser libre cours aux critiques et commentaires : ce que j'ai offert au monde, ce que le monde en fait ne m'appartient plus. Mais voilà, je me trouve entièrement indissociable de ce que je crée. Critiques et commentaires visant des objets qui proviennent de ma propre existence, conscience, réflexion, intuition, me visent également. À moins que je les recueille, les embrasse, les absorbe ? Par nécessité ou faiblesse ? D'une nature déjà instable, on comprend peut-être en partie pourquoi des orages violents se déclenchent en moi à chaque fois que je suis confronté à un « attaque », qu'il y ait une intention négative ou non. Ces orages sont très destructeurs. Autodestruction. Mais sous forme de projection. Destruction des œuvres. Une extension de l'automutilation, probablement. Je résiste à chaque fois mais je cède. J'ai longtemps cru que ce mécanisme dangereux résultait du fait que je ne pouvais défendre mes créations par manque de solides assises de connaissances. Je n'en suis plus tout à fait certain. J'entrevois qu'il y a une raison, sauvage. Et si ce que je crée n'est qu'un pâle reflet de ce que je voudrais réellement créer. Je veux signifier par là que toutes ces hésitations, ces distances, ces erreurs de parcours entre mon imaginaire et les pièces créées ne seraient que des indicateurs d'autocensure. Les critiques et attaques qui me blessent tant ne seraient alors que des révélateurs de ma propre incapacité à créer « pour vrai ». Que ce que je détruis ne sont que des représentations fausses, ou à tout le moins incomplètes ; que se révèlerait à moi-même une sorte de fraude. Ce sont les toutes nouvelles et dernières questions auxquelles je suis confronté. Je ne sais pas comment les articuler, les développer, leur proposer de réponse.

Les plus récentes critiques sur Facebook m'ont suffisamment rendu instable pour que je décide de restreindre au minimum ma présence sur les réseaux sociaux. Cela ne signifie pas que je doive cesser toute forme de création, seulement trouver un autre moyen, libérer un autre degré, retourner s'il le faut à des modes de diffusion traditionnels. C'est ce que je vais tenter en partie. En partie, car il reste la portion vidéo de mon travail exploratoire qui trouve pour l'instant la meilleure plateforme avec YouTube. Je n'en suis réellement pas encore à l'étape de proposer des visionnements publics, même en petite salle.

Je tente cependant quelque chose de hardi, en rapport avec mes moyens limités. Je vais publier un journal imprimé à quelques dizaines d'exemplaires. Je ne sais pas encore si je les vendrai ou les offrirai gratuitement à mon « lectorat » (qui sera évidemment à constituer). L'idée de retourner à la permanence d'un objet concret en opposition aux modes de diffusion électronique reste encore pour moi une source d'indécision. J'aimais l'instantanéité relationnelle des réseaux sociaux, mais le prix à payer, à chaque intervention, est devenu trop élevé. L'objet concret et palpable rejoint cependant la notion de création, d'œuvre, dans un sens plus intime. Je vais au moins tenter l'exercice pour une publication. Si l'expérience s'avère concluante, d'autre suivront. La vie ne s'arrête pas, la nécessité de créer non plus.

M.B.

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En français | Into English

p. 1, p. 2, p. 3, p. 4 | V

░ I am one of those creatures who seem more inspired by the night, when it is obvious that the great matrix of the “City” becomes empty, open and airy. In the summer I sometimes ramble streets perfectly deserted, becoming an intruder in the sleeping city grid for the simple pleasure of being truly alone in the world without any obstacle to my wandering thoughts.

It was during one of those moments of real freedom where nothing and no one could alter its greatness that I came up with the concept of the “City Compact,” a composition of diverse ideas ranging from the evolution of city shapes and structures since its origins, behavioral studies on animals, topology, computer data storage structures (trees, matrices, mesh networks, etc.) and geomantic. I came up with a personal vision of what the “City” is, particularly as a container, a composition, the object rather than its usefulness, an object detached from its meaning.

The right angle offers efficient storage of items: align tables, stacking boxes, a succession of rooms on either side of corridors. By being too pragmatic one loses poetry along the way. Overexploitation of rhythmic storage structures leaves little room for reverie. These considerations are important because without realizing it, the “City” as a container is reduced to a performance agent. Do not deviate from any course. Always aim at point B; useful, necessary. Dreaming and strolling become luxuries and sometimes are prohibited. Here and there one can observe rhythmic cuts: curves and uneven spaces... misleading masks nourishing the illusion that dreaming remains a possibility, a fleeting and abbreviated intention without affecting productivity.

Maximum use of space and the desire to regulate traffic flow: traffic here has supplanted in importance and from all points of view the human flow. Efficiency up to full depersonalization, the urban landscape is organized with streets and avenues without names, a simple sequential identification: 1st Avenue, 2nd Avenue... 1st Street, 2nd Street and so on; align 100 streets and more: victory and ecstasy of indefinite expansion, computer memory address block. A hundred streets queued, corridors of buildings all alike, cell holders: prison for free people. Build a city like a microchip. Maximum propinquity: the “City Compact.”

Public-space-functionality. To feel the street alive, to connect to its space and poetry, that is so passé. The “City,” a collection of destinations: work, business, recreational areas. Nothing more. Montreal has these strange by-laws that give police officers the power to selectively determine who has the right to hang out and who needs to move away. Daydreaming, sitting on a bench is potentially a punishable offense. Must circulate, do not congest anything. Prevent coagulation.

Grids that I have drawn more or less often for about the past two years illustrate these thoughts. I try to express both overload and sterility of an overcrowded surface and the lack of interpersonal relations, and the destabilization of the human factor within the functional system of the “City Compact.” Broken perspectives and awkward plans drawn to reveal the different levels of organization of space: streets, roads, building facades, doors, windows, stylized corridors, all endorsing various zooming levels of observation and the similarity of spatial structures. Shredded perspectives echo the level of anxiety of its inhabitants. The observer, either located afar or nearby, will be facing the opposing tension between social structures and mechanical functionality.

(Note: the artistic theme developed here does not comply with, oppose or criticize the concept of "compact city" as an eco-friendly city planning system.)

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░ Zoom on the human, inhabitant of the “City Compact,” almost an intruder, a bio-functional unit still required by the big scheme of productivity. Zoom on human activities and the peripheral devices such as the bag, an accessory that mutated into an external organ, an essential (overabusing this word again). The bag, available in all shapes, names and functions, is the ideal container to carry all the productivity essentials and more.

Exposed to the sight of all, revealing details about its carrier, a social status identifier and occasionally a medium for artistic expression, the bag has a structure somewhat reminiscent of that of the “City”: compartments as neighbourhoods. Sections obtaining identities and functions according to their shape and contents, according to the needs of the person who organizes its content, conscientiously or not.

The idea was not mine originally but was a good one: create bags and sell them on the Internet, bags instead of garments to avoid the entanglement of size management. Trying to make a few dollars along the way, a gradual preparation to retirement that would guarantee me to remain busy for those long days to come, continue the practice of old trades I learned a long time ago, keeping skills alive.

Some experiments of which nothing remains nowadays: bags poorly crafted, too small, too big, too fragile. Trials and errors that have led me, along with the materials and equipment at my disposal, to a unique creative process totally remote from the small scale assembly line that was in vogue a few years ago in some circles of craftspeople who took advantage of the new online selling platforms. Bags that took me a long time to make, witnesses of an hesitant approach that evolved in a representation of the human being, discovered by chance in parallel with a short but very effective therapy.

This therapy presented the human mind in three layers: what we believe we are for others to see, what we know we are for sure, and the unknown portion. Simplified, even simplistic view, but the idea is not to get caught up in definitions and details and to focus on concrete actions to understand myself and assist me in building my own personal way of improvement. These three levels have very quickly found an echo in those three which were technically constitutive of all bags I created.

The Outer Shell

Visible personality exposed. The image we like to project on others. We all want to be unique and enjoyable, and despite all our efforts there are still some imperfections, flaws that exist also in the construction of my bags. I hid or amplified them in accordance with the style of the bag to keep the overall visual cohesion. Silk, satin ribbons or beads, materials that call for a sense of quality and luxury to echo a phrase I heard a long time ago, which makes a lot of sense if one thinks about it for a minute: "we have the defects of our qualities," for example a person who is good at heart can easily fall on the naive side.

The Canvas

White or blue denim, usually entirely covered by the outer shell. Strong material onto which are grafted elements of the "personality" of the bag. This layer is the glue that holds us inside: our thoughts, beliefs, convictions and conditioned actions, a form of automation upon which we rely to perform our daily routine or to get out of destabilizing moments, keeping for later, perhaps, a moment for retro-analysis or simply put them aside, a sign of refusal, denial. The canvas supports the physical tensions the bag can be subjected to in order to prevent any tearing of the envelope.

The Lining

Our inner self, where our secrets, our aspirations, and our memory of what we suffered throughout our lives reside, these muted complaints we seldom want to hear. Linings made of silk with a richness of details that only the person who owns and uses the bag can observe. The details are created first from tearing the precious fabric and then sewing it back patiently by hand: here I imitated our means of internal reconstruction to heal our wounds sustained during our lives.

The whole thing was an interesting concept but life has taken me elsewhere since. I had to get rid of a lot of my equipment and materials. However, nothing prevents me from returning to textile arts in the future. I am still on an uncertain journey.

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░ Threading their way between static buildings in the city, humans are busy, on the move, sustaining individually and collectively the functional life of the social system. The movement is a key ingredient, almost the food of the system: agitation of the people, exchange in business, circulation of ideas. It is not surprising to see the immense interest for cinematic image, a reflection of what makes up our lives and what makes it possible.

Video gives the impression of being able to reproduce, through motion, a large portion of the spectrum of perceptions. Objectively, only sight and hearing are directly solicited. But another element, not a sense in itself but using its characteristic as a channel, overcomes the limitations of the medium. It has the power to suggest sensations of touch, taste and smell. It opens the door to the world of emotions. Without being critical in a video, it is omnipresent. It may be evoked without a direct demonstration: language.

Language is the human element that goes beyond the world of the body and connects us to the world of the mind, consciousness and subtle perceptions. Language is four-fold: speech, listening, reading, writing; a square upon which our own development is built, with which we can construct the wildest dreams and the most vibrant hopes.

Language extends beyond words and ideas and intensely permeates shapes, colors and movements that they all in turn become language themselves, a way of communication without a word being read or spoken, a bridge to directly connect with the emotional domain, spreading beyond the barriers of the senses and reason, nourishing the intuition.

I discovered not long ago that I could write, as a writer I mean. It was suggested to me to write poetry. On paper or recited, my poetic voice seemed too weak and without substance to me, and I could not find out why. It was only when I listened to poems by others recited on stage that I realized the gap in my writing. My poetic texts are not meant to be read, more precisely they cannot exist alone. They are like an amalgam ingredient: useful for its cohesive qualities but when taken alone it remains inert and uninteresting. By chance, the idea of using these texts as a narrative in a video allowed me to find a voice, said differently an orchestrated form. One could easily blame me for adorning bad texts with images and sounds. I am at my first tries and am happy enough with the results to continue the experiment— see “Assemblages magnétiques I” (in French only)^[2]:

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The main ingredient is there but the recipe remains a mystery to me and may be so forever. I even think if I find how my creative process works, then I will get stuck in a success formula and repeat myself until I hit a devastating rehashed state. The search for the winning formula, once found, becomes one to lose the game.

Video allows me to include elements created with the different techniques I have practiced over the years. I found a way to give a common thread to all my explorations and hesitations. Create in order to fill the need of visual content for a video which will, in turn, become a starting point for creating related complementary components to be picked at random for future video projects: iterative work where everything becomes an excuse to feed the next steps.

I managed to find a way to trace a path, actually closer to a cartographic mode, to give meaning to my creative dissipation. I remain puzzled by the nonsense of what I create and its apparent uselessness. How something that has no meaning at all and fulfill no function can still please? I guess each observer builds his or her own sense out of it. Isn't it then strange to be motivated by the incomprehensible and being constantly confronted with questions that have no answer?

My challenge is not to create (that's the easy part) but to overcome fears associated with creations that do not rely on any strong background knowledge and that have no specific message to suggest.

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░ What if an unintended message slipped into my work? If I let go of the obvious to concentrate on the subtle, do I risk my work to be interpreted with symbols and images that could be contrary to common morale principles (which are becoming more and more restrictive these days) and be labeled against my will as a propagator of dissent? These are important questions. It has been repeatedly suggested to me to let go of criticism and comments: once my work is offered to the world, then what the world thinks or makes of it does not belong to me. But now, I find myself completely inseparable from what I created. Reviews and comments about objects that come from my own existence, consciousness, reflection, intuition, are also in my perspective about me. Unless I willingly welcome and absorb them? By necessity or weakness? Already quite unstable by nature, it may be understandable, at least partially, why thunderstorms are triggered in my mind whenever I am faced with an "attack," whether there was a negative intention or not. These storms are very destructive. Self-destruction but with a form of projection. Destroying my work. An extension of self-harm, probably. I resist but every time I succumb. I have long believed that this dangerous mechanism resulted from the fact that I could not defend my creations because I lack a solid technical and cultural foundation. I'm not quite sure anymore. I see that there is a reason, a wild side. And if what I create is only a pale reflection of what I would actually want to create? I mean by this that all these hesitations, these discrepancies, these missteps between my imagination and the pieces created are merely indicators of self-censorship. Criticism and attacks that hurt me the most could be revealing of my own inability to create "for real." Artwork I destroy is only a misrepresentation or at best something incomplete; that these would represent myself as a fraud. These are the newest issues I'm facing and thinking about. I do not know how to articulate and develop these ideas, even less do I have any answer.

The most recent criticism on Facebook have made me unstable enough that I decided to limit my presence to a minimum on social networks. This does not mean that I should stop all forms of creation, only to find another way, reach another level, if necessary I must return to traditional modes of distribution. This is what I will do in part. In part because there is the video portion of my exploratory work for which the best platform yet remains YouTube. I am not ready to offer public viewings, even in small room.

However, I will try something bold in respect with my limited means. I will publish a printed personal art diary, a few dozen copies perhaps. I do not know if I will sell or offer these for free to my "readership" (which is obviously to be constituted). The idea of returning to the permanence of a concrete object as opposed to methods of electronic distribution remains for me a source of indecision. I liked the immediacy of social networks but the price to pay as a consequence of each intervention has become too high. The actual and tangible object, however, falls quite well under the notion of creation, a work that has a more intimate connection. I will at least attempt the exercise for a first publication. If the experiment proves successful, others will follow. Life does not stop, neither is the impulse to create.

M.B.

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En français | Into English

[1] Pour voir la vidéo en grand écran suivez ce lien : http://youtu.be/SWLDA02i56k.

[2] See the full screen video: http://youtu.be/SWLDA02i56k.

* Si le tweet qui apparaît dans la fenêtre d'envoi est trop long, (le nombre de signes en excès apparaissant dessous, précédé de : "-") le raccourcir avant de l'envoyer, en prenant soin de ne pas supprimer le lien même de l'article. / * If the content of the tweet is too long (the number of characters in excess is indicated by a negative value), please shorten it and make sure you do not crop the link.