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#ChristopheHuysman 10. Hirngespinste, Erbrechen, Kulte

Christophe Huysman, Kristin Schulz — 2016-12-16T22:50:00Z

„In den Straßen von Damaskus reißt die Sprache, kaum angekommen, alles mit sich, verbindet sich den Schritten, den Besuchen, den Begleitungen. Die Leute hier sind nicht nur reizend, aufmerksam, sondern befinden sich in einer derart großen Leere oder einem Trugbild des Austauschs, so dass sie ihre Zeit vollständig ihrer Stadt hingeben; lebendig und entschlossen, lebendig zu sein.“

: © 2013 Christophe Huysman Le cri sourd
Série auto-photographique 2. / Self portrait series 2. / Selbstporträt 2 (Source fb)

10. HIRNGESPINSTE, ERBRECHEN, KULTE
Vorgegebene Rahmen, offener Raum.

Der Läufer, der starre Mann, der Beobachter Der Chirurg aus Damaskus liegt in einer Tragbahre, sie sind alle gelb angemalt, sie rennen. In den Straßen von Damaskus reißt die Sprache, kaum angekommen, alles mit sich, verbindet sich den Schritten, den Besuchen, den Begleitungen. Die Leute hier sind nicht nur reizend, aufmerksam, sondern befinden sich in einer derart großen Leere oder einem Trugbild des Austauschs, so dass sie ihre Zeit vollständig ihrer Stadt hingeben; lebendig und entschlossen, lebendig zu sein.

Durcheinandergebrachter Körper Nr. 26

Der Chirurg aus Damaskus Er erzählt eine Geschichte. — „Ein alter Herr und ein junges Mädchen heiraten. Jeden Abend gehen sie schlafen, er ergreift also vorsichtig ihre Hand, und sie schlafen ein. So geht es alle Abende vor sich. Doch eines Morgens wacht das Mädchen verwundert auf; sie fragt den alten Herrn, warum er am Vorabend nicht ihre Hand ergriffen hat. Er antwortet ihr: entschuldige, meine Liebe, ich war müde.“

Durcheinandergebrachter Körper Nr. 27

Zwei „Blauhelme“ finnischer Nationalität

1 — Der Geruch von Ammoniak sticht mir in die Nase. 2 — Ein heftiges Treiben.

Der Läufer — Ich bin jeder Elite müde.

Der Beobachter — Du bist in der ältesten noch bewohnten Stadt der Welt.

Der starre Mann Syrische Grenze. Ich habe auf meinem Einreiseformular angegeben, dass ich Dichter bin. Ich hatte demnach den Anspruch auf eine kleine Befragung nach den Regeln: — Politischer Schriftsteller? — Für wen? — Wo? — Warum sind Sie hier? — Was schreiben Sie? … Ich antworte übertrieben freundlich, dass ich sentimentale Komödien und Lieder schreibe. — Lieder? — Ja, Liebeslieder. — Und wie gehen Ihre Liebeslieder aus? — Gut, immer gut, die Liebe geht immer gut aus. Die Zöllner grinsen, Tränen in den Augen, wechseln Blicke heimlicher Übereinkunft und lachen schließlich lauthals. — Liebesgeschichten gehen immer gut aus! Und sie setzen den Stempel auf meinen Pass und wünschen mir eine gute Reise. Vor mir hat ein Mann weniger Glück gehabt, seine Liebesgeschichte ging eher schlecht aus, als Araber mit zusätzlich amerikanischer Nationalität hatte er gerade eine gnadenlose Abfuhr erteilt bekommen, und als er seinen anderen, diesmal libanesischen Pass vorzeigt, erklärt man ihm, dass es zu spät sei! Gestoßen, verleugnet, wird er offiziell rausgeworfen. Zwei einfältige Blauhelme finnischer Nationalität an meiner Seite haben in jeder Hinsicht Recht, sie selbst sind darüber sehr verwundert. Sie scheinen sich zu fragen, was sie da tun.

Zwei „Blauhelme“ finnischer Nationalität Äußerst liebenswert. 1 & 2 — Was tun wir hier? Sie erwecken den Anschein, ins Ferienlager aufzubrechen.

Durcheinandergebrachter Körper Nr. 28

Die Not gegenüber dem Zweifel Sie ist rot, die Augen blutunterlaufen, das Elend der Völker, von denen wir keine Neuigkeiten haben. Sie kann doppelt zusammengefaltet sein. Man kann auch einen verrenkten und roten Körper sehen, der freundlich „Guten Tag“ sagt.

Du hast mich heute, zu diesem genauen Zeitpunkt, in deiner Nähe begehrt. Mir diese Vorstellung zu bieten. War es nötig, dass du dir deswegen Vorwürfe machst, richte dich an mich und du richtest dich an mich. Ich habe einen Moment lang daran gedacht, auszuplündern, was du mir ausplündern hättest können und noch nicht geplündert hast, das, was ich mir vorgestellt hätte, du plündertest es, und was kann ich schon für dich Verirrten tun, ich, die ich zusammengeschrumpft in einer so ungewissen Lage bin?

Der Läufer — Ich würde gern heimkehren zu mir.

Die Not gegenüber dem Zweifel Doppelt gefaltet. — Der eingenommene Platz verhandelt sich, der einzunehmende Platz verhandelt sich, seine Rechtmäßigkeit verhandeln. Der Betonung ihrer Stimme schreit „sogar ich!“..

Ohrenbetäubendes Treiben.

Der Läufer In der Nacht zusammengefaltet, sehr grelle und flüchtige Töne, Fahrradklingeln, aufgezeichnete elektronische Musik, die sich auf einige Noten beschränkt (sich vorstellen, dass das Einlegen des Rückwärtsganges eines Fahrzeugs den „Lambada“ auslöst), etc. … Der Taxifahrer, der mich ins Stadtzentrum in Richtung Souk Saroujah bringt, befragt mich ohne Umschweife zu meiner Religion. Mir wird bewusst, wie sehr dies von Bedeutung ist, und mein Laizismus erschrickt sich zu Tode, ich denke an meinen Großvater, der katholisch war, und antworte in diesem Sinne. Der Fahrer scheint sehr zufrieden, er ist ebenfalls katholisch und vor allem gesprächig; er zeigt mir jetzt die heilige Jungfrau, die ihn in diesem Taxi begleitet und die fluoreszierend am Ende einer Feder auf dem Armaturenbrett hin und her schaukelt. Ich fange an mir vorzustellen, dass ich mich, wenn ich die heilige Jungfrau wäre, ständig übergeben müsste.

Der Beobachter Er ist grün. Die von Sinan erbaute Moschee ist für die Zeit der Gebete geschlossen, anschließend ist sie geschlossen, weil keine Gebetszeit mehr ist, also ist sie geschlossen; ich begnüge mich mit dem angrenzenden Armeemuseum in dem großen, verwilderten Garten, der sie umgibt, Überrest alten, aufgegebenen Glanzes. Ich irre in den langgestreckten Räumen umher, die zunächst retrospektiv angelegt und mit ziselierten Dolchen gefüllt sind, die Räume des Erdgeschosses blicken auf den besagten, verlassenen Garten, in dem ein paar ebenfalls aufgegebene Modelle verrosteter Flugzeuge, aufgerissener Jeeps, verstreuter Panzer in dem Durcheinander der Pflanzen ruhen. Ein Brachland. Im Verlaufe meines Besuchs bemächtigen sich meiner die Zweifel, ich beginne den Aufbau, den Sinn dieses Museums nicht länger zu verstehen. Objekte, Gewehre, Granaten, Porträts — in den Vitrinen angehäuftes Material, wirklich angehäuft, mit einem Neonlicht über der Anhäufung, ohne Schild, ohne Erklärung — ein Konglomerat der Jahre, der Kriege, der Bedrohungen, deren Wirklichkeitsgehalt geschweige denn deren Funktionsstörung zu begreifen mir nicht gelingt, ich kann mir noch nicht einmal die solcherart vorgestellte Nation vergegenwärtigen. Von diesen Aquarien zusammengewürfelter, militärischer Gegenstände steigen das Gelächter, das Entsetzen auf, die Vorstellung der Tränen und der durchwachsenen Überzeugung, ein beinahe nutzloser Spott. Ich denke an Beuys und an die Fluxusbewegung, auch an Arman, aufgehäuft, an unsere Haufen, an Darstellungen, von denen der Mensch ausgeschlossen ist, Ausstellungen mit persönlichen Folgen — an eine mögliche Installation eben dieses Armeemuseums in unseren westlichen Ländern, die so erfinderisch sind, wenn es um historische und Kriegsdarstellungen geht. Eine Ausstellung eines Museums der Besiegten im Land der Sieger. Unterdessen gelange ich in einen possenhaften Saal, in dem der Ruhm des ersten und einzigen Syrers gefeiert wird, der im Weltraum um die Erde gekreist ist; so hängen die Kombination, der Pullover, der Unterziehpullover und die Handschuhe und Strümpfe, sich wiederholende und zusammengehörende Porträts von Gorbatschow mit Leberfleck und von Afez-el-Assad ohne Leberfleck aufgereiht; ich weiß nicht, warum ich an Wim Wenders und an seine Naivität denke. Oder vielmehr doch, die gewaltsame und unerträgliche Empfindung der Mischung in diesem Museum – die schwindelerregende Empfindung des Abstands zwischen der kindlichen Collage und der Unmöglichkeit, einen einzigen Augenblick lang in meinen eigenen Überzeugungen zu vergessen, dass es sich um eine Mordmaschine handelt — lässt das Possenhafte in dem einzigen menschlichen Wahnsinn einen zugebilligten Moment lang erstarren, erzeugt wieder die Leere in der sinnlosen Rede. „Selbst die dürftigen und beinahe zusammenhanglosen Zeichen unterdrücken in ihrer brutalen Abfolge. Jedes kindliche Zeichen in dem Gemetzel löst ein unleugbares Gefühl aus“, würden wir in unseren anregenden Kommentaren behaupten. Auch jedes Staubkorn. Ein Museum der Waisen.

Geräusch eines defekten Rohrsystems.

Der starre Mann Das Fleisch und die Knochen, Bahnhof von Aleppo.

– Ein Zug fährt in den Bahnhof ein, ich werde nachsehen, ob es sich nicht um den Nachtzug nach Damaskus handelt. Nein. Ich weiß weder wo er herkommt noch wo er hinfährt; aber ich bin erstaunt, in dieser besonderen Atmosphäre der Bahnhöfe in der Nacht einen leeren Zug zu sehen, bei dem alle Fenster aufgrund von Einschüssen der Kugeln gestreift und durchlöchert sind, der Anblick ist überraschend. — Hier im Bahnhof. Die Fortbewegung der Menschen in ihrem Fluss und ihren Zwischenfällen ist bemerkenswert. Viel verschiedene Kleidung. Die Schuhe und ihr Zustand erzählen, woher die Leute kommen. Die Toiletten stinken. — Die Kronleuchter des Bahnhofs von Aleppo sind prächtig. — Die Soldaten halten sich am Arm. Einer der Soldaten stützt sich beim Auf-und-ab-Gehen auf die Schulter eines seiner Kameraden und schaut ihn mit einer entwaffnenden Zärtlichkeit an. — Ein ziemlich dicker Mann mit verkümmerten Beinen schiebt sich mit Hilfe seiner Arme über den Boden, dabei verrenkt sich sein Rücken auf merkwürdige Weise, als ob er kein Skelett besäße, man könnte meinen, eine Art Sack voller Gelatine: er folgt einem Paar Mann/Frau eines bestimmten Alters, die schwarz gekleidet sind und deren Gang würdevoll und schwankend ist. Die Gruppe untergehakter Soldaten geht auf und ab. Ein Typ, klein, (ein Russe?) mit verschlagenem Aussehen, blauen Augen, braunen Haaren und voller Humor, mit Cowboystiefeln, deren Absätze mit Eisen beschlagen sind („klack klack“), schaut regelmäßig in seine Brieftasche mit Klettverschlüssen („ritsch!“), stützt sich auf einen großen, silbrig schimmernden Heizkörper aus Eisen, nachdem sein Körper eine Drehung um sich selbst vollzieht, die mir jedes Mal die Gelegenheit gibt, seinen schönen Hintern zu bewundern, bevor sich sein Blick mit einer vergnügten Zielgerichtetheit in meine Augen versenkt, er genießt es, genauestens unter seiner gespannten Hose angeschaut zu werden, mit Hilfe seines Körpers vermittelt er den Eindruck, nicht von hier zu sein, und nach der Versenkung des gesendeten Blicks geht er schnurstracks auf eine Tür zu, immer dieselbe, wendet sich dann der Brieftasche zu, dem Heizkörper und so weiter. — Ein schöner, hochgewachsener Junge mit sehr sanften, schwarzen Augen ist fasziniert von meiner Hand, die übers Papier eilt. Es ist wahr, ich habe hier an keinem einzigen öffentlichen Ort jemanden schreiben sehen. — Eine Gruppe folgendermaßen bekleideter Personen: Sakkos westlicher Manier über langen Männerkleidern, farbenfrohe Kleider mit Blumen und palmyrenische Frisuren mit langen auf den Rücken fallenden Stoffbändern für die Frauen, in lebhaftes Rot und Grün gekleidete Kinder auf den Armen der Frauen; sie führen die Bewegungen einer neugierigen Gruppe aus, sie scheinen verirrt: ein Mann löst sich aus der Gruppe, er erkundigt sich schließlich, die Männer sind besorgt, die Frauen großartig, mit funkelndem Blick, die Kinder eingeschlafen. Die Schritte nicht vergessen, die gebeugten Nacken der Männer, die funkelnden Blicke der Frauen vor allem, den Geruch der Toiletten, die verschiedenen Arten, Wasser und Urin abzulassen, die Propaganda der Regierung …

Ich verspüre bei der Ankunft einen feinen Regen auf meinem Gesicht, dieser Umstand erinnert mich daran, dass ich mich gen Norden bewege, in Richtung der Nervosität, zu den heftigeren und rebellischeren Ergüssen. Die Politik der Körper ist mir nicht fremd. Das Geld kann hier alles kaufen, Getränke, Sex, Nahrung … Ich streife Europa, dies ist nicht länger ein Beduinenland, andere augenblicklich zu deutende Versuchungen sind vorhanden. Man empfindet die Wehmut der Orte, eine erstaunliche Wehmut des Staubkorns bis hin zu den zerstörten und zerstörerischen Mythen, nicht nur die Wehmut der verlassenen Zitadelle, die die Stadt bestimmt und die Verbindungsgänge des Souk, sondern eine politische Wehmut, lebhaft angesichts der funkelnden Blicke, stolz, zugänglich, vertraut, grundsätzlich, organisiert; eine handgemachte, geistige und geschlechtliche Wehmut. Trinken, lachen und Anmerkungen machen. Eine Stadt der Bedürfnisse, eine Stadt voller Blicke und Aufmerksamkeiten, eine Stadt der Rendezvous, der Diskretionen, der Erleichterungen.

Am Abend meiner Abfahrt bietet mir ein junger kurdischer Bauer, Sido, schwarze, glänzende Augen, rundes Gesicht mit vollen, geröteten Wangen, ohne ein Wort einen Strauß nachtblauer Iris an; ich lese auf seinem Gesicht, dass er begriffen hat, dass ich abreise, diese offene Aufmerksamkeit wirft mich um. Ein Gesicht, so gegenwärtig in der Welt, ohne Qual, das ich niemals vergessen werde.

Die Erinnerung an eine Ruhe, die sich nicht in irgendeiner Müdigkeit erschöpfen würde.

„10 Verrückte, Erbrechen, Kulte“. Auszug. © Christophe Huysman: Les Hommes Degringolés | Die heruntergestürzten Menschen.
© Übersetzungen Kristin Schulz: Scène 8. Institut français Deutschland 2005.

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Les hommes dégringolés @ Les Hommes Penchés, laboratoire mobile

#ChristopheHuysman 10. Fantasies, Vomit, Cults

Christophe Huysman, Michel Belisle (Author - Translator) — 2016-12-16T22:40:00Z

Ed. complementary note: The Syrian scenes [1] are taken from the compendium published by Christophe Huysman in May 2001, comprising his real time writings—during his intercontinental journey within his artist residency at The Villa Medicis Hors Les Murs in 1995—that forms the eponymous documentary play: The Toppled Men. The play, on stage with the author along with Vincent Dissez and Olivier Werner, was created during the Avignon Festival at the Chapelle des Pénitents Blancs, from July 8 to 12, 2001, and then was performed at the Nanterre-Almond Theatre from October 16 to November 11, 2001, followed by a performance at the Lurçat National Theatre, Aubusson's National Stage, on November 27, 2001, and at the Dijon-Bourgogne Theatre from November 21 to 23, 2001. [2] (A. G. C. / M. B.)

10. FANTASIES, VOMIT, CULTS
Restricted settings, open space.

The Surveyor, The Stationary Man, The Scrutineer The surgeon of Damascus is on a stretcher, they are all painted yellow, they run.

As soon as one arrives on the streets of Damascus, spoken words take over everything, bonding to walks, visits, and whenever one gets accompanied. The people here are not only charming, caring, but also in a sort of a vacuum or a phantasmagoria of exchange so intense, fully devoting their time to their city, being alive and determined to remain so.

Distressed Bodies No. 26

The Surgeon of Damascus He tells a story. “An old man and a young girl marry. Every night they go to bed and before they fall asleep he takes her hand, gently. Every night it is. And then one morning the girl wakes up surprised: she asks the old man why he did not take her hand the night before. He replied: I'm sorry, my dear, I was tired.”

Distressed Bodies No. 27

Two "Blue Berets" of Finnish nationality

1—Ammonia smell stings my nose. 2—An intense activity.

The Surveyor “I'm tired of all elite.”

The Scrutineer “You're in the oldest inhabited city in the world.”

The Stationary Man Syrian border.

I noticed on my access card at home that I was a poet. So I got interrogated; it was short but by the book: “Political writer?—For whom?—Where?—Why are you here?—What are you writing about? . . . ” I say blandly that I write romantic comedies and songs. “Songs?—Yes, love songs.—And how is the ending of your love songs?—Ending well, always, love always has a good ending.” Customs officers are smiling, moist eyes, glancing at each other with complicity, then laughing frankly——love stories always end well! And they stamped on my passport and wished me a good trip. Before me a man, less fortunate, his love affair had ended rather badly, an Arab with American citizenship. He has just been bluntly deported. When he shows his other passport, Lebanese this time, he is told it's too late! Pushed, denied, he is forcibly carried off. Two Blue Berets of Finnish nationality by my side were treated with all due respects: they were blissful and astounded. They seem to wonder why they are here.

Two “Blue Berets” of Finnish nationality Very kind. 1 & 2. “What are we doing here?——” (They give the impression of going to a summer camp.)

Distressed Bodies No. 28

Misery facing Doubt Red, bloodshot in its eyes, the misery of the people we have not heard of. It can be bent four-fold. You can also see a red, disjointed body gently saying ‘hello'.

“You wanted me here today at this very moment with you. Offered me this show. Needed you to have any reproaches towards yourself, please talk to me and you're talking to me. I thought for a moment to rob you of what you could have taken from me but have not done yet, what I could have imagined of the things you could have dispossessed me from, and what can I do for you, astray, and me curled up in such a precarious condition?”

The Surveyor “I would like to go home.”

Misery facing Doubt Bent four-fold. “The occupied space is negotiable, the space to be taken is negotiable, negotiating its legitimacy——” (the rhythm of his voice shouts ‘even me!'.)

Thunderous animation.

The Surveyor Folded in half, at night, very loud but fleeting sounds, bicycle bells, pre-recorded electronic music made of a few repetitive notes (think that shifting a vehicle into reverse triggers the “lambada”!), etc.

The taxi driver who takes me to the city center to the Saroujah souk asks me, without further ado, about my religion. I realize how important this is, and the secular in me panics, I think of my grandfather who was a Catholic and I answer as he would. The driver seems very satisfied, he is also Catholic, and exuberant: he then presents me the Holy Virgin who accompanies him in his taxi, a jolting figure, fluorescent, a kind of bobble head on the dashboard. I start to think that if I were that Holy Virgin I would vomit.

The Scrutineer Green-Coloured.

The mosque built by Sinam is closed during the prayers, then is closed because it is not payer time, therefore closed: I head then to the large dilapidated garden surrounding the mosque, abandoned remains of an ancient splendour, adjacent to the army Museum. I wander first in long rooms offering a large retrospective of engraved daggers, on the ground floor overlooking the famous abandoned garden in which some models of rusted aircraft, gutted jeeps and tanks are littering the equally neglected floral clutter. A wasteland. As I go along doubts are growing in me, I start to lose the sense of this organization, the meaning of this museum. Objects, guns, grenades, portraits, hardware packed in glass cases, actually crammed with neon light above, unlabeled, without explanation, a conglomerate of years, wars, threats of which I cannot grasp, its portion of reality, nor even its dysfunctional character, I cannot even represent the nation thus exposed to myself. These aquarium-like displays of disparate military objects induce laughter, terror, blade and conviction inducing fantasies altogether, an almost unnecessary derision. I think of Beuys and the Fluxus period and also of Aman, all piled up, our piles, representations in which man is excluded, exhibitions of personal effects: a possible installation of an army museum here in our Western countries where ingeniousness about the war and historical representations is remarkable. A museum exhibiting the conquered in a country of conquerors. When I arrive in a burlesque hall gloriously exalting the only Syrian to have been into orbit around the Earth. There are displayed his combination, sweater, undergarment top, gloves and socks, repetitive portraits of Gorbachev with his birthmark and Afez-Assad, without any; I do not know why Wim Wenders and his naivete comes to my mind. Or rather yes, the violent and unbearable feeling of confusion in this museum, dizziness caused by the difference between the series of portraits of their childhood and the fact that I am unable to forget a single moment for myself that this is a killing machine. If a single burlesque moment is allowed to be inserted in this, the only human madness, it recreates a desert with unnecessary words. “Even the poor and almost incoherent signs in their brutal succession are oppressing. Childish doodles across this butchery create an undeniable emotion” as we would say in our enlivening comments. Each speck of dust too. A museum of orphans.

Sound of defective piping.

The Stationary Man The flesh and bones, railway station in Aleppo.

A train pulls into the station, I'll see if it's the night train to Damascus. No, I do not know where it comes from or where it goes, but I'm amazed to see, in the particular ambiance of train stations, an empty train at night with all the windows bearing shrapnel wounds, slashed, punctured, the view is amazing—Here in the station, the movement of people is unpredictable but remarkably fluid. Many different clothes. Shoes, and how well worn they are, reveal where people come from. The rest rooms stink—The chandeliers in the Aleppo train station are superb—The soldiers are standing, arm in arm. One of them is walking back and forth, leaning on the shoulder of one of his buddies, looking at him with disarming tenderness—A rather fat guy with atrophied legs slides on the ground pulling himself forward with his arms making strange contortions of his back as if he were boneless like some sort of gelatin-filled bag: he follows a man/woman couple of a certain age dressed in black displaying an hesitant but graceful gait. Soldiers, arm in arm, walking back and forth across the hall. A young thug (Russian?) with a neglected look, blue eyes, brown hair, humorous, wearing cowboy boots, metal tip under the heels (‘clack-clack') looking over and over in his wallet with a Velcro closure (‘sccrriiiit!'), leaning on a large silver coloured iron radiator, turns his back on me giving me the opportunity to admire his handsome ass then turns back to me, joyfully staring at me, he likes to be looked at especially making a show of his tight trousers, his body language clearly states he is not from here, then, after he stared at me : he heads towards a door, always the same, then comes back, taking a look inside his wallet, standing by the radiator and so on—A beautiful slender young man with very soft black eyes is fascinated by my hand, writing down notes. It is true that here I have not seen anyone write in any public place—A group of people dressed: Western blazers over long dresses for men, dresses with colourful flowers and palmyrene hairstyles, long sections of fabric falling on the back for women: children in red and green, women holding them in their arms, overall they move with an odd choreography, they seem lost, a man stands out of the group, looking for information, men are anxious and women are beautiful with their shiny eyes, children are asleep. Do not forget the gait, men with heads leaning forward, women especially their bright eyes, the smell of rest rooms, different ways to remove water and urine, government propaganda . . .

A serendipitous light rain caresses my face, a reminder that I am heading north towards anxiety, broader and more rebellious outpourings. The body politic is not foreign to me. Here, money can buy everything, drink, sex, food . . . I feel Europe is nearby, no longer a country of Bedouins, some instantly recognizable seductions are in place. Nostalgia permeates everything here, an amazing nostalgia stems from each bit of dust up to the ruined myths, ruinous, not the kind of nostalgia one would expect about the deserted citadel overlooking the city and the guts of the souk, but strong political nostalgia with sparkling eyes, proud, accessible, close, capital, organized, an artisan nostalgia, spiritual and sexual. Drink, laugh and comment. A city of requests, a city filled with looks and respect, a city of appointments, discretions, deliverances.

The evening of my departure, a young Kurdish peasant, Sido, black eyes, bright, round face with chubby blushing cheeks offers me a bouquet of midnight blue irises, without a word. I see on his face that he realized I was leaving, this genuine attention overwhelms me. This face lives into the moment, opened to the world, undisturbed, I will never forget.

The memory of an outlasting calm that will not fade into weariness.

© Michel Belisle (2013). “10. FANTASIES, VOMIT, CULTS”:
Unpublished translation into English from Christophe Huysman's “10. Fantasmes, Vomissements, Cultes”: Les hommes dégringolés (The Toppled Men) pp. 45–52. Paris: Les Solitaires Intempestifs. Source www.criticalsecret.net.

CC Attribution-NonCommercial-NoDerivs 3.0 Unported CC BY-NC-ND 3.0

[1] Excerpt from “The Toppled Men”—Les hommes dégringolés—by Christophe Huysman, (Les Solitaires intempestifs Publisher).

[2] See the dedicated page to the stage play in 2001 in the website of C. Huysman's theatre troup “Les hommes penchés”.

#ChristopheHuysman 10. Fantasmes, Vomissements, Cultes

Christophe Huysman — 2016-12-16T22:30:00Z

NDLR pour mémoire : Acte des scènes syriennes, extrait du recueil publié par Christophe Huysman en mai 2001, pour organiser ses écrits du temps réel — pendant le voyage intercontinental de sa résidence d'artiste Villa Medicis Hors les murs, en 1995, — qui composent la pièce éponyme de théâtre documentaire : Les hommes dégringolés. La pièce, avec l'auteur sur scène, Vincent Dissez, et Olivier Werner, a été créée au Festival d'Avignon, Chapelle des Pénitents Blancs, du 8 au 12 juillet 2001 ; puis elle a été jouée au Théâtre Nanterre-Amandiers du 16 octobre au 11 novembre 2001, au Théâtre Jean Lurçat Scène Nationale d'Aubusson le 27 novembre 2001, et au Théâtre de Dijon-Bourgogne les 21, 22, 23 novembre 2001. [1]

10. FANTASMES, VOMISSEMENTS, CULTES
Cadres restreints, espace ouvert.

L'arpenteur, l'homme fixe, le scrutateur Le chirurgien de Damas est sur une civière, ils sont tous peints en jaune, ils courent. Dans les rues de Damas, à peine arrivé, la parole emporte tout, se lie aux marches, aux visites, aux accompagnements. Les personnes ici sont, non seulement charmantes, attentionnées, mais dans un vide ou une fantasmagorie d'échange si grands qu'ils offrent, entiers, leur temps avec leur ville ; vivants et résolus à l'être.

CORPS BOULEVERSÉS N^o 26

Le chirurgien de Damas Il raconte une histoire.

— « Un vieux monsieur et une jeune fille s'épousent. Chaque soir ils se couchent ; alors il lui prend délicatement la main et ils s'endorment. Tous les soirs c'est ainsi. Et puis un matin la jeune fille se réveille étonnée ; elle demande au vieux monsieur pourquoi il ne lui a pas pris la main la veille au soir. Il lui répond : excuse-moi ma chérie, j'étais fatigué. »

CORPS BOULEVERSÉS N^o 27

Deux « casques bleus » de nationalité finlandaise

1 – L'odeur d'ammoniaque me pique le nez. 2 – Une activité intense.

L'arpenteur — Je suis fatigué de toute élite.

Le scrutateur — Tu es dans la plus vieille ville du monde encore habitée.

L'homme fixe Frontière syrienne. J'ai noté sur ma carte d'accès au pays que j'étais poète. J'ai donc eu droit à un petit interrogatoire dans les règles : – Écrivain politique ? – Pour qui ? – Où ? – Pourquoi êtes-vous là ? – Qu'est-ce que vous écrivez ?... Je réponds benoîtement que j'écris des comédies sentimentales et des chansons. – Oui des chansons d'amour. – Et comment finissent-elles vos chansons d'amour ? – Bien, toujours bien, l'amour ça finit toujours bien. Les douaniers sourient les yeux humides, s'échangent des regards de connivence, puis rient franchement. – Les histoires d'amours finissent toujours bien ! Et ils apposent le tampon sur mon passeport en me souhaitant bon voyage. Devant moi un homme a eu moins de chance, son histoire d'amour finissait plutôt mal. Arabe à la double nationalité il vient de se faire rembarrer sans

ménagement, et lorsqu'il propose son autre passeport, libanais celui-là, il se voit répliquer qu'il est trop tard ! Bousculé, nié, il est vidé manu militari. Deux casques bleus béats de nationalité finlandaise, à mes côtés, ont droit à tous les égards, ils en sont même assez stupéfaits. Eux semblent se demander ce qu'ils font là.

Deux « casques bleus » de nationalité finlandaise Très aimables. 1 & 2 — Qu'est-ce qu'on fait là ? (Ils donnent la sensation de partir en colonie de vacances.)

CORPS BOULEVERSÉS N^o 28

La misère face au doute Elle est rouge, les yeux injectés de sang. La misère des peuples dont nous sommes sans nouvelle. Elle peut être pliée en quatre. On peut aussi voir un corps désarticulé et rouge qui dit gentiment « bonjour ».

Tu m'as voulue aujourd'hui à cet instant précis près de toi. M'offrir ce spectacle. Fallait-il que tu en aies des reproches à t'adresser, adresse-toi à moi et tu t'adresses à moi. J'ai pensé un moment piller ce que tu aurais pu me piller que tu n'as pas encore pillé, ce que j'aurais imaginé que tu m'aies pillé et que puis-je pour toi égaré, moi recroquevillée dans une condition si précaire ?

L'arpenteur — Je voudrais rentrer chez moi.

La misère face au doute Pliée en quatre. — La place occupée se négocie, la place à occuper se négocie, négocier sa légitimité. (Le rythme de sa voix crie « même moi ! ».)

Animation fracassante.

L'arpenteur Pliée en deux dans la nuit, sons très violents et fugitifs, sonnettes et vélos, musique électronique pré-enregistrée à quelques notes répétitives (songer que passer la marche arrière d'un véhicule déclenche la « lambada » !), etc... Le chauffeur de taxi qui me mène au centre de la ville vers le souk Saroujah me questionne, sans autre préambule, sur ma religion. Je me rends compte à quel point cela est important, et ma laïcité s'affole, je songe à mon grand-père qui était catholique et réponds dans ce sens. Le chauffeur paraît très satisfait, il est également catholique, et surtout expansif ; il me présente alors la sainte vierge qui l'accompagne dans ce taxi et qui tressaute, fluorescente, au bout d'un ressort sur le tableau de bord. Je me mets à penser que si j'étais la sainte vierge j'aurais des vomissements.

Le scrutateur Il est vert. La mosquée construite par Sinan close pour cause de prières, ensuite close car ce n'est pas l'heure de la prière, donc close ; je me rabats dans le grand jardin délabré qui l'entoure, vestige d'anciennes splendeurs délaissées, sur le musée contigu de l'armée.

J'erre dans de longues pièces tout d'abord rétrospectives emplies de poignards ciselés, pièces en rez-de-chaussée donnant sur le fameux jardin abandonné où, tout aussi délaissés, reposent quelques modèles d'avions rouillés, Jeeps éventrées, tanks jonchés dans le fouillis floral. Une friche. Au fur et à mesure de ma visite des doutes m'emparent, je commence à ne plus comprendre l'organisation, le sens de ce musée. Objets, fusils, grenades, portraits ; matériel entassé dans les vitrines, réellement entassé avec un néon sur l'entassement, sans étiquette, sans explication ; un conglomérat d'années, de guerres, de menaces dont je ne parviens pas à saisir la part de réalité, ni même son dysfonctionnement, dont je ne puis même me représenter la nation ainsi exposée. De ces aquariums d'objets militaires hétéroclites surgissent le rire, la terreur, l'imagination de la larme et de la conviction pêle-mêle, une dérision presque inutile. Je songe à Beuys et la période Fluxus, à Arman aussi, en tas, à nos tas, à des représentations dont l'homme est exclu, des expositions d'effets personnels ; à une installation possible de ce musée de l'armée ici dans nos pays occidentaux si inventifs quant aux représentations historiques et guerrières. Une exposition d'un musée de vaincus au pays de vainqueurs. Lorsque je parviens dans une salle burlesque où s'exalte la gloire du premier et unique Syrien à avoir tourné en orbite autour de la terre ; ainsi sont alignés la combinaison, le pull, le sous-ull et les gants et les chaussettes, des portraits répétitifs et conjoints de Gorbatchev avec sa tache de vin et d'Hafez el-Assad sans tache ; je ne sais pourquoi je pense à Wim Wenders et à sa naïveté. Ou plutôt si, la sensation violente et insupportable de l'amalgame dans ce musée ; sensation vertigineuse

de l'écart entre le collage de gamins et l'impossibilité d'oublier un seul instant, dans mes propres convictions, qu'il s'agit d'une machine de meurtre ; fige le burlesque un moment accordé dans la seule folie humaine, recrée le désert dans la parole inutile. « Même les signes pauvres et presque incohérents, dans leur succession brutale, oppressent. Chaque signe enfantin dans la boucherie crée une indéniable émotion » dirions-nous dans nos commentaires roboratifs. Chaque grain de poussière aussi. Un musée d'orphelins.

Son de tuyauterie défectueuse.

L'homme fixe La chair et les os, gare ferroviaire d'Alep.

– Un train entre en gare, je vais voir s'il ne s'agit pas du train de nuit pour Damas. Non. Je ne sais d'où il vient, ni où il va ; mais je suis étonné de voir dans ce climat particulier aux gares la nuit un train vide dont toutes les vitres sont trouées et zébrées par des éclats de balles, la vision est surprenante. – Ici dans la gare. Le déplacement des hommes est remarquable de fluidité et d'imprévus. Beaucoup de vêtements différents. Les chaussures et leur état racontent d'où viennent les gens. Les toilettes puent. – Les lustres de la gare d'Alep sont superbes. – Les soldats se tiennent par le bras. Un des soldats s'appuie en marchant de long en large sur l'épaule d'un de ses copains et le regarde avec une tendresse désarmante. – Un type assez gros aux jambes atrophiées glisse sur le sol à l'aide des ses bras avec des contorsions curieuses du dos comme s'il était sans squelette, on dirait une

sorte de sac rempli de gélatine : il suit un couple homme/femme d'un certain âge habillé de noir et dont la démarche est digne et vacillante. La bande de soldats bras dessus dessous font les cent pas. Un petit loulou (russe ?) à l'air teigneux, yeux bleus, cheveux châtains et plein d'humour, avec des bottes de cow-boy à fer sous les talons (« clac-clac ») regarde régulièrement dans son porte-feuille à scratch (« scccrriiiit ! »), s'appuie sur un grand radiateur de fer argenté après une rotation de son corps sur lui-même qui me donne à chaque fois l'occasion d'admirer ses belles fesses avant que son regard ne se plante dans mes yeux avec une fixité joyeuse, il aime être regardé sous toutes les coutures de son pantalon serré, il donne l'impression avec son corps de ne pas être d'ici et après la fixité du regard planté : il fonce bille en tête vers une porte, toujours la même, puis revient au portefeuille, radiateur et ainsi de suite. – Un beau garçon longiligne aux yeux noirs très doux est fasciné par ma main courant sur le papier. C'est vrai qu'ici je n'ai vu personne écrire, dans aucun lieu public. – Un groupe de personne vêtues : des vestons occidentaux sur de longues robes pour les hommes : des robes à fleurs aux couleurs vives et coiffures palmyriennes à long pans de tissu tombant dans le dos pour les femmes : enfants en rouge et vert vifs dans les bras des femmes ; ils ont des mouvements d'ensemble curieux, ils semblent égarés : un homme se détache du groupe, le voilà à se renseigner, les hommes sont soucieux et les femmes superbes le regard brillant, les enfants endormis. Ne pas oublier les démarches, les nuques penchées des hommes, les regards brillants des femmes surtout, l'odeur des toilettes, les différentes manières d'évacuer l'eau et l'urine, la propagande gouvernementale...

Le hasard d'une pluie fine à l'arrivée sur mon visage rappelle que j'avance vers le nord, vers la nervosité, des épanchements plus amples et rebelles. La politique des corps ne m'est pas étrangère. L'argent ici peut tout acheter, boissons, sexe, nourriture... J'effleure l'Europe, ce n'est pas un pays de bédouins, d'autres séductions immédiatement reconnaissables sont en place. La nostalgie des lieux s'en ressent, une nostalgie étonnante du grain de poussière, aux mythes ruinés et ruineux, non pas la nostalgie de la citadelle désertée dominant la ville et les boyaux du souk mais une nostalgie politique vive aux regards pétillants, orgueilleuse, accessible, proche, capitale, organisée ; une nostalgie artisane, spirituelle et sexuée. Boire, rire et commenter. Une ville de demandes, une ville pleine de regards et d'égards, une ville de rendez-vous, de discrétions, de délivrances.

Le soir de mon départ, un jeune paysan kurde, Sido, l'œil noir, brillant, le visage rond aux bonnes joues empourprées m'offre un bouquet d'iris bleu nuit, sans un mot ; je vois sur son visage qu'il a compris que je partais, l'attention franche me bouleverse. Voilà un visage si présent au monde, sans tourment, que je n'oublierai jamais.

Le souvenir d'un calme qui ne s'épuiserait en aucune lassitude.

[1] Dans le site de la compagnie des Hommes Penchés, une page détaillée est consacrée à la pièce jouée en 2001 (suivre le lien).