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L'image la plus rapprochée du bonheur / The Clearest Image We Can Have of Happiness

Pacôme Thiellement (Auteur), Michel Belisle (Author - Translator) — 2017-02-13T04:38:19Z

Français (langue originale)
English (translation)

Mon cœur ressemble à une maison de campagne délabrée sous l'orage. Pendant que je répare la fenêtre du salon, c'est la chambre à coucher qui prend la pluie. Et pendant que je retape l'escalier, un éclair détruit la toiture. Je veux être heureux et pour cela j'essaie d'améliorer mes relations avec les autres, mais soudain je sens un poids de mille atmosphères qui pèse sur mon crâne. J'essaie d'apaiser mes angoisses et me concentre sur une idée positive, consolatrice, mais mes paroles deviennent superficielles, sentimentales, voire carrément débiles, et elles produisent l'exact inverse de ce que je voulais obtenir : je me retrouve pris d'insomnies et de saynètes obsessionnelles ; des images de cauchemar m'assaillent continuellement. A chaque fois que je prends mon marteau et des clous pour retaper un truc alors qu'un autre truc s'écroule de l'autre côté de la pièce, j'ai envie de tchiper comme Big Boi dans le clip de Ms. Jackson — la chanson de OutKast.

Mon corps est à l'image de ce cœur : le foie déconne, je soigne mon foie, et c'est l'estomac qui part en vrille. La vésicule biliaire est calcinée, un chirurgien la retire, et l'acidité accumulée détruit les intestins. Finalement, un autre « spécialiste » trouve ce qu'il faudrait faire au niveau des intestins, mais voilà que le foie recommence déjà à déconner... Tchip. Cette vie est comme un verre qui se vide sans cesse : on a beau remplir, il se vide comme s'il était troué. L'eau s'évapore dans l'air.

On va le dire autrement : face à la progression du mal, je ne cesse de lutter pour obtenir un rétablissement de la situation précédente, or, en agissant ainsi, je mets en péril ce qui peut rester de bien. Je lâche la proie pour l'ombre. Et il y a quelques mois, lorsque je suis allé voir Mme Liu, j'étais dans un état déplorable à force de tout faire pour me soigner. Depuis un an, je naviguais de médecin en médecin et de méthode de guérison et de méthode de guérison : le seul résultat remarquable de mes efforts c'est que mes organes se détérioraient les uns après les autres. Mme Liu a longuement étudié la situation. Elle a tracé quelques idéogrammes sur une feuille de papier pliée en deux et m'a dit avec un ton autoritaire et tranchant : « Impossible de soigner vos organes, soigner l'un c'est attaquer l'autre. Ce qu'on va faire, c'est apaiser l'ensemble. » Et ce n'était pas difficile. C'était même assez facile.

A mesure que le verre de la vie se vide, le verre de l'âme se remplit. Le verre a même souvent l'air de se vider et de se remplir en même temps. La vie de l'âme est en zoom compensé. Se dire qu'on est fichu donne un courage extraordinaire. Se dire qu'on est prêt du but est terriblement décourageant. Il vaut mieux se croire toujours fichu mais tout faire pour remonter la pente. Parce que si on refuse de chasser l'ombre, la proie s'enténèbre d'elle-même ; et la paix même se transforme en guerre comme l'eau s'évapore dans l'air. Au moins, l'ombre est mobile, elle remet tout en question à chaque instant et nous tient dans un état d'alacrité continuel. Si on perd de vue l'ensemble en isolant chaque problème, on contribue à répandre le chaos sur cette planète. Mais si on ne combat pas sans cesse, on périt de la paix superficielle, larvée, qu'on a cru obtenir. Le verre ne doit être ni à moitié vide ni à moitié plein. Le verre est une image de la limite. Sa seule fonction est d'être brisé.

Il ne faut jamais cesser de combattre, mais on ne doit jamais chercher à obtenir une victoire sur le Mal. Il n'y a aucune victoire à obtenir, ni sur le Mal ni sur autre chose. On doit seulement chercher à réparer les injustices et à créer les conditions de la paix. Nous ne sommes vivants ni dans la maladie ni dans la santé, mais dans l'effort fourni pour obtenir la santé. Nous ne sommes vivants ni dans la guerre ni dans la paix, mais dans l'effort fourni pour réparer les injustices et faire advenir la paix. A tous les instants de notre vie, nous nous retrouvons en équilibre sur une corde raide entre deux enfers. Cette corde est tranchante comme un rasoir. Ce rasoir est l'image la plus rapprochée que nous avons du bonheur ■

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My heart resembles a decrepit country house under a storm. While I repair the window in the living room, the one in the bedroom invites the rain in. And as I fix the stairs, a lightning strike wounds the roof… I want to be happy and for that I try to improve my relationships with others but, suddenly, I bear the weight of a thousand atmospheres on my skull. I try to calm my anxieties. I try to focus on a positive, comforting idea, but my words become superficial, sentimental, if not downright stupid, and they produce the exact opposite of what I intended : insomnia and obsessive playlets ; nightmare images assail me recurrently. Whenever I take my hammer and nails to fix something, while something else crumbles across the room, I want to suck my teeth like Big Boi in Ms. Jackson's clip—the song of OutKast.

My body is this heart incarnate : the liver is messing around, I take care of my liver, next is the stomach that spins out of control. The gallbladder prematurely returns to ashes, a surgeon removes it, and the resulting acidity accumulation dissolves my bowels. Finally, another "specialist" finds what should be done about my bowels, but now the liver strikes back... and I suck my teeth again. This life is like a glass that leaks its content : we fill it up to no use because it seems to have a drain ; water evaporates in the air.

In other words : while watching the evil winning ground, I am constantly struggling to restore what failed and in doing so I jeopardize what remained untouched, I'm chasing after rainbows. Therefore, when I went to see Ms. Liu a few months ago, I was a wreck trying too hard to heal myself. For the last year, I have been visiting doctor after doctor and went from healing to healing. The only remarkable result of my efforts was my constant deterioration. Ms. Liu scrupulously studied the situation. She traced a few ideograms on a sheet of paper folded in half and said in an authoritative and sharp tone : “Impossible to treat your organs, to treat one is to attack the other. What we have to do is appease the whole.” And it was not difficult : it was easy enough.

As the glass of life empties itself, the glass of the soul gets filled. The glass often seems to be emptied and filled at the same time ; the soul's life as seen through a dolly zoom. To say that one is finished gives extraordinary courage. To say that one gets near the goal is terribly discouraging. It is better to think of yourself as always finished but to do everything you can to get back on track. Should we not fight the shadow away, the prey will inevitably shadow itself. Peace becomes war as water evaporates into the air. At least, the shadow is mobile, it challenges everything, always, and keeps us in a state of continual alacrity. If one loses sight of the whole by isolating each problem, one contributes to spread the chaos on this planet. But if one does not fight ceaselessly, one perishes of the superficial, hidden peace, which one had thought to acquire. The glass must be neither half empty nor half full. The glass depicts the limit. Its only function is to be broken.

We must never stop fighting, but we must never seek a victory over evil. There is no victory to be gained, neither over evil nor anything else. We must only seek to repair injustices and create conditions for peace. We are not alive either in sickness or in health, but when the effort is put to obtain health. We are alive neither in war nor in peace, but in the effort to repair injustices and help peace flourish. At every moment of our lives, we find ourselves in a precarious balance on a wire over two infernos. This wire is as sharp as a razor. Its cutting edge is the clearest image we can have of happiness ■

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: Up and Down
© Michel Belisle 2017
Source BELISSSLE
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L'image la plus rapprochée du bonheur © Pacôme Thiellement
Avec l'aimable autorisation de l'auteur
Source FB Pacôme Thiellement

Le site officiel de l'auteur :
http://www.pacomethiellement.com

Special Thanks : Michel Belisle
The Clearest Image We Can Have of Happiness (translation)
© Michel Belisle, Pacôme Thiellement

Le blog de Michel Belisle
https://belisssle.com/

En logo : Pacôme Thiellement © Arnaud Baumann 2017
Avec l'aimable autorisation du photographe
Source FB Arnaud Baumann

Le site de Arnaud Baumann
http://www.baumann-photo.net/index.html

#MichelBelisle Clair obscur | Chiaroscuro

Michel Belisle (Author - Translator) — 2014-12-21T04:53:37Z

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En français | Into English | - § 1 - § 2 | Dec. 24 |

Cet élan de jeunesse qui était le mien n'était qu'un départ aveugle, comme il se doit. Aveugle parce que je n'avais pas porté mon regard assez loin. Un élan que je résumais à une expression simple, tranchée au couteau : « si à trente ans je ne connais pas la réussite, ma vie sera un échec. »

Aujourd'hui à cinquante ans le sens de la réussite tel que je l'exprimais autrefois m'apparaît très flou comme ces premiers regards sur la vie, davantage impressionné que j'étais par les formes, les mouvements, les couleurs — ce qui est éclatant — que par la profondeur et le sens. Tout ce que j'avais conçu de la vie n'était que surface, fine comme cette glace qui se forme au début de l'hiver mais encore trop mince pour supporter quoi que ce soit. Et j'ai sombré, par ignorance.

Était-il question d'attendre trente ans avant que je puisse refaire surface ? On me propose que ce furent trente années de gestation, protégée par une lourde et impénétrable coquille afin de ne pas agiter ou distraire le délicat processus intérieur. Je ne sais pas. Permanence du mystère qu'il ne vaut pas la peine de percer, beauté de ce qui est à l'ombre. Il me vient souvent à l'esprit que ces années ont été gaspillées. Je lutte constamment contre cette impression d'inutilité du passé perdu, de l'impalpable présent et d'un futur trop lourd à construire. Je me laisse simplement emporter par le courant. J'arriverai bien un moment donné à quelque rivage agréable ou finirai-je noyé dans quelque tourbillon inattendu ? À chaque seconde, à répétition, je me retrouve devant deux options, constamment à la croisée des chemins. Clair. Obscur.

Je me le répète en silence « clair, obscur ». J'entends constamment le dialogue déchiré entre ces deux pôles. Je ne vise pas l'équilibre : c'est un art qui me dépasse. L'eau scintillante sous les reflets du soleil ne laisse pas voir le fond. La surface doucement ondoyante cache les remous et les monstres qui guettent là où la lumière n'ose plonger.

Obscur. Dans tout ce que j'entends, dans tout ce que je lis, il y a ce double dialogue. En premier, ce qui se dit pour occuper l'espace, le temps. Ensuite, en-dessous, murmures inconscients, trame commune où tout se connecte et où il y a ce souhait partagé. Un désir sourd de la catastrophe. Un appel à quelque chose de grave, comme une chance d'échapper à un quotidien automatique, le souhait inavouable d'une grande aventure libératrice, qu'elle nous force tous à abandonner nos petits tracas, à fuir, à combattre sans chercher à vaincre. Détruire le quotidien, la servitude du travail, l'ennui des obligations de toutes sortes. Effacer toute possibilité de conséquence puisque tout sera sans lendemain. Partir à l'aventure sans rendre de comptes à personne. Liberté terminus.

Ce désir est sombre et inexplicable. Il est vertige. Nous ne savons plus comment échapper à la vie de synthèse, cette appartenance étouffante à un système qui est un paradoxe : ce dont on croit pouvoir en tirer : du bien, mais en revanche ou à titre de prix à payer (qui sait exactement) nous empoisonne.

Clair. Nous sommes tous à nous vendre mutuellement cette notion d'être si bons, si plein des meilleures intentions, si enclins à adhérer à toutes les vertus. Un théâtre de façades, de vitrines bien rangées. Se choisir un côté gagnant à tout prix, se parer des plus beaux atours de la probité, se mettre en position de « pouvoir pointer du doigt », de forcer à ce que soit « autre » l'expression du mal. Nous avons appris à composer des automatismes pour répondre aux criants désirs d'appartenance, d'estime et d'accomplissement. Se hisser au-dessus de la mêlée, comme ce lent combat tranquille des plantes en forêt où chacune tente de trouver son petit rai de lumière. Mais pour nous, les humains, ce combat est en accéléré et est très violent.

Clair et obscur, malgré soi. Peu importe le camp que l'on choisisse, on demeurera toujours à la fois du bon et du mauvais côté, malgré soi, question de perspective : la sienne, celle des autres. L'ensemble (imaginez-le bien aussi vaste et universel que vous le pouvez) requiert ces tensions entre les opposés pour que puisse naître force, mouvement et équilibre. Nous ne sommes pas impartiaux, ce qui nous rendrait statiques et sans vie. Nous ne sommes pas complets : nous ne pouvons embrasser d'un seul coup d'œil toute la gamme qui s'étend de notre plus clair à notre plus obscur. Nous n'atteindrons jamais individuellement ou collectivement les idéaux réconfortants que nous imaginons. Le clair ne se définit que si, tout près, rôde l'obscur.

Continuité. Je cherche à ne plus exister par rapport à cette dualité bien-mal. Je préfère louvoyer d'un à l'autre, conscient de mon inconstance et du malaise que cela puisse causer. Je fais mienne l'idée que le bien puisse parfois causer du mal et, inversement, que du mal puisse résulter quelque chose de bien. Avouer se réclamer et du bien et du mal, offrir à tous cette position imprécise me place dans des situations où je deviens un irritant pour les autres. Retourner dans un conformisme qui s'établit à force de non-dits, de formules marketing et d'appreciations superficielles... et en être profondément malheureux, — ou exister, libre dans ma mouvance entre les pôles, demeurer insaisissable, incompréhensible, isolé.

La question s'impose à moi plus souvent que je ne le désirerais. Interrogations lassantes qui, subtilement, me font lentement progresser, en fait pour garder la réflexion en mouvement, je suis changeant comme ces cieux incertains d'entre deux saisons.

§ 1 | ↑

Pour une question d'orthographe, je consulte Internet. Je peux ainsi écrire avec pleine assurance la maxime « ne fais pas à autrui ce que tu ne voudrais pas qu'on te fît », qu'on place sous le thème de l'éthique de réciprocité et qui s'est déclinée en de nombreuses variantes à travers les âges et les cultures. J'en simplifie la compréhension et la situe comme une définition du bien dans l'action, une règle morale facile à suivre, question guide avant de poser quelque geste que ce soit. Pourtant sa simplicité et son évidence n'en font pas une règle appliquée systématiquement. Je crois même, au contraire, qu'elle est évitée dans la plupart des cas, en référence à ces automatismes que j'ai évoqués précédemment. Et pour en justifier son omission, que de discours, que de débats j'ai pu être témoin ! Je crois que la plupart de nos décisions et nos actions prennent leur essor à partir de pulsions sourdes et mal comprises, et ce n'est qu'ensuite que l'on échafaude théories et explications pour se justifier en toute logique. Personne n'est pourtant dupe. Le décalage entre les pulsions, les intentions et les justifications construites sont sources de malaises. Ces non-dits que l'on devine trop bien ne nous indiquent-ils pas qu'une personne soit honnête et qu'une autre semble cacher son jeu ?

Le malaise d'intention, comme je pourrais l'appeler, peut être illustré de mille manières et s'étend dans tous les domaines de la vie dont voici un tout petit exemple. Choisir n'importe quel quotidien et y trouver une nouvelle au sujet de quelqu'un condamné à quelque crime que ce soit. Lire l'article rédigé dans une impartialité relative par un journaliste. Reprendre cet article en lecture sur le site Internet dudit quotidien et se rendre à la section des commentaires publics pour découvrir — horreur ! — un spectacle de défoulements, long ruban de commentaires de dégoût et de haine ; projection des plus sombres désirs ou encore tentative d'évacuation des démons emprisonnés ? Ou encore occasion facile de se montrer vertueux en se plaçant en opposition avec le crime énoncé. Bien peu de personnes vont s'attarder aux sources profondes qui ont poussé le condamné à commettre son crime. Si elles le font, alors là ! C'est direction banc de l'accusé. Impossible de poser quelque doute, quelque réflexion sans être associé au criminel. Il faut effectuer un retranchement rapide et forcé du côté du « bien » sinon c'est le jugement par la ribambelle de justiciers improvisés.

Il est devenu pratiquement impossible de parler de sujets délicats ou tabous, d'affirmer un position controversée sans être lapidé sur la place publique. Je ne ressens pas l'expression du bien dans l'empressement à vociférer des condamnations et des insultes. Le bien est absent du quotidien devant toute la médisance dont on peut être témoin... ou l'objet. Je ne prétends surtout pas faire mieux que quiconque en la matière ! Je reste cependant très perplexe devant la difficulté — voire l'impossibilité — de me placer en position de vérité envers moi-même et les autres, vérité d'exprimer ma pensée telle qu'elle se présente à moi, surtout lorsque je sait quelles pourraient en être les manifestations et les conséquences de tous ces mécanismes de défense qui atteignent de plus en plus le niveau de l'agression.

Tous les non-dits qui flottent dans l'air sont lourds comme des nuages d'orage. Les mots s'émoussent et perdent leurs sens ou on leur prête des intentions. Nous glissons inexorablement sur la pente vers l'impossibilité de communiquer. Le « diviser pour mieux régner » atteint le niveau individuel. La dérive du langage et de la pensée devrait en faire frémir plusieurs. Et pourtant... Tant qu'on n'y pense pas, il n'y a pas raison de s'en inquiéter. Nous ne vivons que dans un monde de clarté, éblouis par les écrans scintillants. Tout récemment je participais à une très riche discussion philosophique où nous concluions, hélas, que le fait de penser était de plus en plus détesté : on lui oppose l'action comme valeur fondamentale... action sans réflexion, agir par automatismes. Actions visibles dans le monde du clair animées par les pulsions du monde obscur. Contradictions et tensions s'amplifient et se multiplient.

Ça craque de partout. Ça fuit. On tente de colmater de tous bords tous côtés. On angoisse. On augmente les mécanismes de défense. On laisse fuir inconsciemment les désirs d'autodestruction. La peur gagne les sommets décisionnels. Ils se convaincront de l'imminence du danger. Nous construisons des ennemis à l'image de nos incapacités. Nous provoquons le chaos puisque l'ordre dans lequel on vit ne nous procure plus aucun réconfort.

Il y a trente ans, je pouvais dire et créer des choses bien plus provocantes qu'aujourd'hui. Ça en offusquait bien quelques-uns, tout au plus quelques sensibilités égratignées au passage. Mais aujourd'hui la zone de liberté d'expression est devenue mince devant la horde de bien-pensants, devant l'instabilité des masses aux prises avec des malaises existentiels qu'elles se refusent de voir et de nommer : ce qui n'a pas de nom ne peut être traité, ce que l'on ne nomme pas n'existe pas. Des mécanismes de défense qui deviennent des machines d'attaque contre toute expression quelle que peu déviante des normes confortables. Alors que j'évoquais mon jeune aveuglement pareil à une fine couche de glace, je constate aujourd'hui que c'est l'espace créatif dans lequel j'évolue qui est mince.

Le plus triste n'est pas la difficulté de m'exprimer librement dans mes différents projets créatifs (à quoi sert de créer s'il faut tout cacher ?) mais plutôt de voir que les atteintes les plus graves à la liberté d'expression proviennent des gens et non des mesures de censure de l'appareil gouvernemental, par les lois qu'il promulgue et l'immense machine de surveillance globale ░ M.B.

§ 2 | ↑ | ↑

En français | Into English | § 1, § 2 |

The impulsive youth of mine was just a blind start, as it should. Blind because I was unable to gaze beyond the immediate perspective. An impetus that I summarized in a single, sharp phrase: "if by thirty I do not achieve success then my life will be a failure."

Today at the age of fifty the meaning of success as I once defined it now appears very vague, as were the first looks I had upon life. I was more impressed by shapes, movements, colors—anything glaring—than the depth and meaning of things. My perception of life was shallow and thin like ice is on water at the beginning of winter: too thin to withstand anything. And I drowned of ignorance.

Was it a matter of waiting thirty years before I could resurface? I was told that it was thirty years of gestation, protected by a heavy and impenetrable shell so as not to distract or agitate the delicate inner process. I do not know. Permanence of a mystery it is not worth the trouble to solve: beauty thrives in the shadow. It often comes to my mind that these years have been wasted. I constantly struggle against this feeling of uselessness and the sense of a wasted period, the impalpable present and a future that is too much of a burden to build. I was just carried away by the flow. I will eventually reach a peaceful shore, or, will I be drowned in some unforeseeable vortex? Every second, repeatedly, I find myself facing two options, constantly at crossroads. Bright side. Dark side.

I am repeating to myself "bright side, dark side." I constantly hear a dialogue, torn between two opposing forces. I do not seek balance: it is an art that is beyond me. The shimmering water under the glare of the sun covers the riverbed. The gently undulating surface hides tumultuous currents and monsters lurking where the light dares not to plunge.

Dark side. In everything I hear, in everything I read, there is a double dialogue. First, what is said to occupy the space and time, then, below, murmurs, unconscious, a common frame where everything connects and where there is this shared desire. A muffed desire of disaster. A call for a disaster, like a chance to escape the daily automation, an unspeakable desire for a great liberating adventure, one that would require us all to force abandon our problems, to flee, to fight without trying to overcome anything. Destroy the daily servitude of work, boring obligations of all kinds. Be clear and free from any possible consequence since everything will be lost. Embark on an adventure without being accountable to anyone. Freedom Terminal.

This desire is dark and inexplicable, a vertigo. We no longer know how to escape this synthetic life, the stifling belonging to a paradoxical system: what we think we can draw from it is good but, instead, as a revenge or simply the price to pay (who knows exactly?), it is poisoning us in return.

Bright side. We are all mutually buying the notion of being so good, so full of the best of intentions, so inclined to be highly virtuous. Theatrical decors, tidy storefronts. Choose a winning side at all costs, to showcase the finery of probity, set oneself in a position "to point the finger at," force the "other" to be the expression of evil. We learned to create automatic responses to meet the urges raised by the needs of belonging, esteem and achievement. To rise above the fray like this slow and quiet struggle of plants in a forest where each tries to find its little ray of light. But for us humans, this fight got accelerated and is very violent.

Bright and dark, despite myself. Whichever camp one chooses, there will always be both: the good and the bad, despite oneself, a matter of perspective: one's own, and that of others. The set (imagine it as broad and inclusive as you can) requires these tensions between opposing forces so that movement and balance can emerge. We are not impartial, if we were we would be static and lifeless. We are not complete: we cannot embrace the wide range that extends from our brighter side to our darkest. We will never achieve, individually or collectively, the comforting ideals we have devised. What is bright is defined only because the dark prowls nearby.

Continuity. I try not to define myself with respect to this duality of good and evil. I prefer tacking from one to the other, aware of my inconstancy and the discomfort it may cause. I agree with the idea that some good action can at times cause harm, and conversely that from harm may result something good. Confess to claim of both good and evil, and present to everyone this vague position of mine, puts me in situations where I become irritating to others. Should I return to a conformism that draws its force from what is unsaid, repetitive marketing formulas and superficial assessments . . . and be deeply unhappy—or should I pursue my life freely evolving between opposing forces, remaining elusive, incomprehensible and isolated.

The question comes to me more often than I would care to. Relentless questioning that subtly allows me to make some slow progress, keeping in fact my reflection process in motion. I am unsure and as changing as the sky is in between seasons.

§ 1 | ↑

For a spelling issue, I consult the Internet. I can write with full confidence the phrase "do unto others what you would not do unto you," which is placed under the theme of ethics and reciprocity, a phrase found in many variations across ages and cultures. I give myself a simplified version and define it as “doing good in action,” an easy to follow guide to use before taking any action whatsoever. Yet its simplicity and obviousness do not allow the rule to be applied consistently. I even think on the contrary that it is avoided in most cases, with reference to these automated response constructs I mentioned earlier. And to justify the omission (and in that respect how many speeches and debates have I witnessed!), I think most of our decisions and actions take root from our deepest impulses which are poorly understood, and it is only afterwards that one devises theories and explanations to logically justify his or her actions. Yet, nobody is fooled. The gap between the impulses, intentions and justifications are sources of discomfort. These unspoken true intentions we can intuitively guess oh too well: don't they tell us how much one is honest and another seems to hide something?

The awkwardness of intent, as I could name it, can be illustrated in a thousand ways and extends to all areas of life. For example: choose any newspaper and look for some news about a person condemned for a crime. Read the article usually written with relative impartiality by a journalist. Look for the same article on the newspaper's website and scroll to the public comments section to discover—how horrifying!—A show where everyone takes it out on the condemned, a long ribbon of comments, disgust and hatred; projection of some darker desires or an attempt at evacuating imprisoned demons? Or an easy means to display virtue by standing, resolute against the crime. Very few people will consider the root sources that led the offender into committing the crime. If they do, they are automatically placed in the dock. No one is allowed to express any doubt without being pushed on the same side as the criminal. A quick, forced move is required to reposition oneself on the "good" side otherwise one must be ready to face the impassible ad hoc justice erected by improvised judges.

It has become virtually impossible to talk about sensitive or taboo subjects, to assert a controversial position without being stoned in public places. I do not feel comfortable holding a position to allow myself to shout insults and condemn. One can witness that “good” is absent most of the time when hurling insults or being the subject of malicious intent. I certainly do not pretend to be better than anyone else; however, I am very puzzled by the difficulty—if not the impossibility—to put myself in a position of truth towards myself and others, truth in expressing my thoughts as they are being constructed in my mind, especially when I know what could be the manifestations and consequences of all these defense mechanisms that reach more and more in intensity a level closer to aggression.

Anything that remains unsaid floats in the air like a menacing storm. Words are being dulled and lose their meanings or some hidden agendas are being attached to them. We slide inexorably down the slope towards the inability to communicate. The "divide and conquer" reached the individual level. Language and thought going adrift should worry most. And yet . . . as long as no one thinks about it, there is no reason to worry. We live in a shallow and bright world, bedazzled by the shimmering screens. Just recently I took part in a very intense philosophical discussion where we concluded, unfortunately, that the fact of reflection is becoming more and more repugnant: it is set as an opposite of action which is now perceived as a more virtuous value... action without much thought, automated action. Actions all made very visible and clearly categorized as intentions coming from the bright side but, in fact, led by impulses emerging from the dark side. Contradictions and tensions are amplified and multiplied.

Everything is falling apart. The ship is leaking: constant attempts to seal all cracks on all sides. Generalized anxiety. Defense mechanisms are being increased. Unconscious desires of self destruction are being nourished. Fear wins decision makers. They will convince themselves of the impending danger. We build enemies in the image of our disabilities. We cause chaos because the order in which we live does not comfort us anymore.

Thirty years ago, I felt I could say and create more thought provoking things than I think I can today. It offended a few of course, at most their sensitivity was lightly put to the test. But today the area of freedom of expression has shrunk before the horde of self-righteous, in tune with the instability of the masses struggling with existential awkwardness, one they refuse to see and name: that without a name cannot be treated, that without a name does not exist. Defense mechanisms have mutated into an onslaught system against any type of deviant expression denouncing any comforting standardization. I mentioned at the beginning that my impulsivity caused me inasmuch precariousness as standing on thin ice, I realize now that it is the creative space I evolve in that has become this narrow and fragile.

The sad part is not the difficulty to freely express myself through my various creative projects (is it creation if it must remain hidden?), but rather to see that the most restrictive forms of censorship do not come from governmental measures, the legal system or the monumental world-wide surveillance system but are enforced by ordinary people around me ░ M.B.

§ 2 | ↑ | ↑

N. B.

Graphèmes et pictogrammes © Michel Belisle. Cliquer sur les miniatures pour les agrandir | Graphemes and pictograms © Michel Belisle. Click on thumbnails to enlarge them |

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: 24 déc. | Dec. 24

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#MichelBelisle Vignettes de vie du Plateau | Vignettes from Le Plateau

Michel Belisle (Author - Translator) — 2014-12-12T01:05:23Z

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Inédit, écrit à la fin de l'hiver 2013 | Unpublished written end of the winter of 2013.

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En français | Into English

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Revêtir l'écharpe | Le chien | 20 décembre

M ise en situation : Le Plateau est un assez vieux quartier de Montréal. On admet généralement qu'il a été un quartier ouvrier. Quand ces familles l'ont progressivement quitté, les vieux appartements ont été occupés par de jeunes étudiants et artistes, profitant des faibles coûts des loyers... pour des lieux d'habitation devenus vétustes, ou presque.

Aujourd'hui j'habite ce quartier sans y retrouver aucune trace de ce qui l'a rendu célèbre, sans ressentir la présence des fantômes de ces familles préoccupées par un quotidien sobre, précaire, aux qualités d'éternité. Aucun parfum ne subsiste dans l'air pour témoigner du souffle de cette jeunesse aux gestes d'espoir qui y a grandi. Elle a depuis emprunté tous les chemins ouverts en ces temps doux. Ce quartier est disparate, à la fois tissé serré et éclaté, entre toutes les variantes de ces personnes relativement aisées qui tentent de se réconforter dans une vie bien rangée, à l'abri de toute médisance.

Les Vignettes de vie du Plateau ont été sur Facebook, pendant un certain temps, une de mes chroniques les plus appréciées. Je me contentais de décrire le quotidien vu d'un œil extérieur à toute participation réelle à la vie de quartier, y demeurant si étranger sans trouver le goût même après un an d'y tisser quelque relation.

Ci-dessous, quelques nouvelles vignettes vous sont proposées alors que la vie s'éveille à la suite d'un des hivers les plus rudes que nous ayons connus ici depuis soixante ans.

1/ à suivre ↑

: 13 déc. | Dec. 13

Matin

Enfin un premier matin sans neige. Un soleil vif tente de nous rassurer que le printemps arrivera. Cela restera une promesse tant que les crocus ne voudront poindre, tant que certains oiseaux ne reviendront. Identique à tous les autres de cette période, petit matin frais, léger et insouciant de nous voir encore frissonner. La vie, cette mécanique qui nous est encore mystérieuse. La vie qui existe en elle-même, en nous, hors de nous, surtout hors de nous, cherche par tous les moyens à reprendre un rythme chaud, même s'il fait encore zéro.

2/ à suivre ↑

: 14 déc. | Dec. 14

Promenade

Une autre matinée. Celle-ci un peu plus douce, plus invitante. Marcher dehors enfin sans gants ! Déchiffrer les rais de lumière. Voir son chien vivant. Autonome. Il bouge par lui-même. Ensemble dans cette rue encore endormie. Jour de congé. Tous rêvassent encore au lit doit-on croire puisque même si l'heure est celle du trafic de l'heure de pointe, nous ne voyons personne ce matin.

Mon chien reprend contact à chaque promenade avec tout ce qui l'entoure, comme si c'était le premier jour. Son nez le guide, je le suis. Aucun besoin d'imposer quelque trajet que ce soit. C'est sa promenade. Son moment. Je n'ai pas besoin de penser à quoi que ce soit. Je suis. C'est un moment lent où le temps se fige juste pour nous donner cette grâce luxueuse de caresser le satiné du temps qui glisse, indéfiniment. C'est dans le maintenant sans lourdeur que l'on saisit bien qu'un jour nous ne serons plus de ce monde. Il nous est impossible de comprendre l'éternité. Mon chien est plus sage que moi : l'éternité ne laisse aucune odeur, c'est sans intérêt.

3/ à suivre ↑

: 15 déc. | Dec. 15

Métaphysique

Le ciment du trottoir perd de sa rudesse. Nos pas sont souples. Les arbres semblent onduler au rythme de notre allure nonchalante. Nous sommes légers, insouciants, ancrés dans le présent pour quelques instants.

Une intuition me traverse, moi seul. Mon chien poursuit son exploration. Il semble savoir qu'un moment privilégié pour moi est en train de se produire. Je perçois un grand souffle que j'aimerais bien définir en utilisant un tout autre vocabulaire que celui usé du nouvel-âge, du mysticisme populaire, flétri jusqu'à en avoir perdu tout sens, vocabulaire et langage qui ont tenté de matérialiser le domaine des impressions subtiles. Je tente l'exercice.

Ce serait mentir que de nier le caractère mystique de l'expérience que je m'apprête à décrire. Pour ma part il existe un lieu de pensée qui appartient à la fois au domaine de l'athéisme et à celui du mysticisme. Ce lieu ne m'apparait pas comme un paradoxe, une malhabile contradiction ni même d'un phénomène d'oscillation entre l'un et l'autre. Je ne crois plus en ce dieu qui existerait au-dessus de toute chose, qui aurait des pouvoirs infinis et qui dicterait à distance toutes nos actions, ne nous laissant nul autre choix que d'exécuter ses volontés qui sont, comme l'indique quantité de textes religieux, inconnaissables. Cependant, il existe tant de grandeur, de beauté, d'événements splendides et, lorsqu'on lève les yeux au ciel, voir cet infini nous envelopper, qu'il est impossible de penser que tout cela ne constitue qu'un simple fait : il y a davantage que l'idée d'habiter l'univers. L'immensité nous étourdit et amène souvent notre esprit à visiter les limites où se chevauchent la science, la sagesse et la folie. Chacun de ces trois grands domaines possède son propre vocabulaire, son langage intime. Mais lorsque l'on atteint le lieu où ils se superposent, soudainement, aucun mot n'arrive à notre pensée. Tout est plus vaste et on s'y sent vidé de toute substance. La sensation est intérieure, entière, mais avec ces quelques variations telle la brise la plus légère qui soit, alors l'expérience ne possède plus le support de la pensée en laquelle se loge notre langage. Tous les sens sont altérés. Parfois on croit entendre quelque chose, ou encore discerne-t-on vaguement une figure, des silhouettes évanescentes.

Il m'est arrivé déjà de croire que, puisqu'il était impossible de décrire ce type d'expérience, ce devait être quelque chose qui ne pouvait, qui ne devait être partagé. Une invitation privée à découvrir notre intériorité. Mais je n'en suis plus aussi sûr. Ces impressions qui relèvent à la fois du vide, du vertige, de la pleine conscience de ma présence, toute égale puisse-t-elle être avec la conviction que tout ce qui m'entoure existe vraiment... une sensation où la notion de distance ne semble pas s'appliquer, ce qui est près tout comme ce qui est loin devient à portée de main, et j'ose même dire que je ressens que tout ce qui m'entoure est contenu dans ma propre enveloppe. Une image peut-être suffisamment propre pour illustrer cette sensation serait que je suis l'eau dans un verre et que je sois versé dans un autre récipient plus grand contenant également de l'eau. Je me mélange à plus grand que moi, je reste conscient de mon existence mais je perds conscience de ma dimension, de ma limite dans l'espace et le temps.

Dans ces courts moments de grand flou, deux émotions très intenses surgissent à la fois de mon centre et de toutes autres parts à la fois. Un bonheur illimité, apparemment sans fin parfaitement mélangé à un sentiment de lassitude, d'ennui, qui évolue jusqu'à devenir une sensation oppressante, la crainte peut-être d'abord et ensuite affirmée, progressivement, jusqu'à devenir terreur. Bonheur et terreur cohabitant ensemble comme si on avait dilué des pigments jaune et bleu dans l'eau que je mentionnais plus tôt et que je vive le vert par interpénétration, donnant une autre sensation qui elle, n'est ni positive, ni négative, juste quelque chose d'autre, que je nomme intuition à défaut de trouver un mot plus juste.

Le moment d'intuition lorsqu'il atteint son paroxysme me fait pleurer, ni de peine, ni de joie, mais pleurer en rapport avec une question. Car voilà comment se termine ces moment de dissolution : pourquoi moi, devrais-je être touché par quelque chose d'aussi grand ? Quelle est cette chose ?

Lorsque la question survient à l'esprit c'est que la visite dans l'interstice entre les trois domaines est terminée. Les dimensions reprennent leurs valeurs. Les distances se concrétisent. Le temps recommence à circuler. Je me détache de l'entité globale diffuse dans laquelle je baignais. La dualité émotive bonheur-terreur persiste mais s'effacera graduellement. Cette dilution peut prendre de quelques minutes à quelques jours. Pendant ce temps, je suis envahi par la question et une autre se dessine un peu à la manière d'une brume matinale qui s'élève et laisse se déployer le paysage ambiant. Devant moi se tient la question et tout son mystère : Qu'est-ce qui va arriver ? Éventuellement un mot surgira. Mais ce ne peut être forcé. Tout cet acte de découverte et de dévoilement se fait au niveau de l'intuition et du spontané. Le mot se manifestera soudainement, arrêt sur image. Frissons. Stupeur. Je déplie mentalement le message qui m'est destiné. Je lis dans ma tête, interloqué. Un présage.

Quelque chose de merveilleux va se produire.

Ceci est ma troisième expérience. Les deux précédentes se sont avérées vraies. Depuis, je reste intrigué et aux aguets : qu'est-ce qui sera merveilleux ?

4/ à suivre ↑

: 16 déc. | Dec. 16

Zoo urbain

Marcher dans les rues de Montréal, la nuit, c'est accepter une cassure entière entre le territoire et l'être. Façades des maisons et édifices fermées à tout regard. Froideur de l'espace des rues, souvent trop larges pour rien, ou peut-être pour laisser se diffuser ce parfum d'indifférence qui caractérise cette métropole. Même s'il était midi, je me sentirais seul, à l'étroit dans la foule pressée. Aucun regard ne veut se croiser. Que l'on soit présent ou absent dans cette ville ne change rien.

Toute ma vie s'est déroulée en suivant cette constance : j'ai un mal fou à entrer en relation avec les autres. Je force des distances car je dois apprivoiser, être apprivoisé. Je me sais si inusité. Je déplais à la masse. D'autant plus que dans ce quartier, il faut être en toute apparence conforme avec ses exigences. Doit-on dévier d'un rien pour qu'on nous regarde d'un air curieux, étonné. Sur le Plateau, contrairement à mon ancien quartier, ici on regarde la différence. On la scrute. Il n'y a pas de méfiance mais de la curiosité.

Je me sens comme une bête au zoo qui peut circuler librement parmi les visiteurs. En fait, je suis le visiteur dans ce quartier. Je ne crois pas que je pourrais jamais y prendre racine.

5/ à suivre ↑

: 17 déc. | Dec. 17

La saison
des trouvailles

L'été passé j'arpentais le quartier juste parce que j'avais du temps libre. Cette année, le temps libre est parti en vacances et je ne visite les rues du Plateau que pour promener mon chien ou encore partir tôt à la recherche d'objets jetés à la rue qui pourraient m'intéresser. De mai à la fin août, c'est la grande période des déménagements. Montréal est une ville en déménagements. On m'a dit que le nombre insensé de déménagements ici était un phénomène unique. Alors qu'on déménage dans tous les quartiers de la ville, le Plateau a cette caractéristique que les objets abandonnés ont encore beaucoup de valeur. On peut se meubler entièrement tout à fait gratuitement et avec un bon goût relatif, évidemment. On trouve même parfois des ordinateurs fonctionnels, et des modèles assez récents, c'est tout dire ! Paradis du vélo, on trouve quantité de pneus et de chambres à air abandonnés, de quoi faire des bricolages en caoutchouc. Et pourquoi ce matériau ? Juste parce que je trouve que ça sent bon.

6/ à suivre ↑

: 18 déc. | Dec. 18

Non-pardon

L'été, en pleine nuit, c'est une heure amusante pour se promener. Les bars ferment les uns après les autres jetant à la rue leurs habitants temporaires, tous éméchés, tous titubants et surtout tonitruants. À crier autant, ils effraient mon chien qui leur répond avec des aboiements soutenus. Il y a aussi le pendant triste, une dure réalité que personne ne veut voir, pourtant elle me crève les yeux. C'est aussi l'heure de la procession de tous ces hommes seuls, abandonnés par la vie. Ils ont tous ce regard éteint. Mais certains d'entre eux ont ce regard en coin, inquiet. Ils effectuent une recherche vide et froide des limites. Limites des hauts murs, des barbelés, des corridors bruyants, des cellules qu'ils ont habitées durant des années. Remis en liberté, ils ne peuvent s'habituer à regarder au loin ni en ligne droite. Ils fuient l'espace qui les entoure. Ils recherchent un endroit où se fondre avec le décor, dormir sous un escalier peut-être ou, si nécessaire, faire grabuge et se faire cueillir par les autorités pour la nuit.

Redonner la liberté à un homme mais le laisser errer démuni de tout n'est pas un acte de pardon. C'est lui imposer une sentence invisible à vie.

7/ à suivre ↑

: 19 déc. | Dec. 19

Conversations

À peine un mois avant l'été. Le temps chaud, du moins le temps agréable, est enfin arrivé, installé pour de bon. Mais ce « bon » est toujours transitoire, on le sait bien au Québec. Toujours en arrière plan des pensées de jouissance de l'été circule les vents glacés de l'hiver. L'été est une saison qui n'existe pas seule. Elle est toujours en opposition avec l'hiver. Toujours.

Les premiers signes du beau temps c'est d'entendre la musique qui émane des autos, alors que les passagers se promènent vitres baissées. Cette sensation de musique mobile me ramène toujours, lorsque je l'entends pour les premières fois à chaque année, à mes toutes jeunes années — disons entre 7 et 10 ans — où j'aspirais tant à devenir grand et avoir du fun comme tout le monde. Très, très grand, maintenant, je suis devenu et ce que j'entrevoyais de la vie... c'est tout sauf ces rêves innocents créés dans mon enfance.

Est-ce mieux, est-ce pire ? Assurément pire, mais pas dans un sens aussi négatif, puisque c'est pire pour tout le monde, y compris ceux qui ont réussi à se faire une vie facile. La vie est un combat féroce qu'on se refuse tous de considérer comme tel. On se fait accroire que tout devrait être beau et bien et ceci ne fait qu'aggraver un fossé créateur d'angoisses.

Une de ces belles journées, fenêtres ouvertes, mon appart respire l'air qui circule tout lentement et tous les bruits de la rue entrent avec autant de vigueur que possible. J'habite une rue que l'on considèrerait tranquille. Pourtant une fois chez moi, il y a tellement de sons qui entrent. Toutes sortes de conversations décident de poser des indiscrétions et viennent s'incruster dans l'atelier. (L'atelier est la pièce qui devrait plutôt être le salon, le séjour, le living room, mais je veux profiter de cette fenêtre, de cette clarté pour dessiner).

Je ne suis donc jamais seul dans mon appartement. Ces bribes de conversations passagères me tiennent compagnie... même au milieu de la nuit, si je ne dors pas, si je laisse encore la fenêtre ouverte.

M.B.

: 20 déc. | Dec. 20

↑

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En français | Into English

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Wearing the long scarf | The dog | December 20

Introduction: The Plateau is an older part of Montreal. It is generally accepted that it was a working class neighborhood. Gradually, those workers and their families have left these old apartments and a newer crowd of occupants, mainly young students and artists, took advantage of low rental costs . . . for apartments that were on the verge of becoming slums.

Today I live in this area without finding any trace of what made it famous. The ghosts of those families have long left along with their daily concerns, a simple life on the verge of precariousness, a certain vision of eternity. No perfume is left in the air for us to recall the breath of this youth filled with hopes that once blossomed there. All roads were then wide open to them in those happy years. This neighbourhood is disparate with both a tight sense of community and strict individualism, and houses a broad spectrum of wealthier people in constant need to be comforted in their tidy life, sheltered from slander.

Vignettes from Le Plateau formed a year ago some of my friend's favorites things I posted on Facebook, a column of some sort. I was merely describing day to day activities as seen by an outsider not partaking in the neighborhood life, still remaining an alien one year later without any desire to bond with this area.

Below, some new Vignettes are presented for your reading pleasure and recounts the awakening of live after one of the harshest winters we have known here for sixty years.

1/ to be continued ↑

: 13 déc. | Dec. 13

Morning

Finally a first morning without snow. A bright sun tries to reassure us that spring is coming. This will remain a promise until crocuses emerge and some birds come back. Identical to all other mornings this time of year, this one is fresh, bright and unconcerned of us still shuddering. Life, a mechanism still shrouded in mystery. Life that exists for itself, within us, without us, especially without, is seeking by all means a rebirth at a warmer pace, even if it is still freezing point.

2/ to be continued ↑

: 14 déc. | Dec. 14

A Stroll

Another morning. This one a little milder, more inviting. Finally I can walk outside without gloves! Deciphering the rays of light. Looking at my dog fully alive. By himself. He can move by himself. Together we are in this street still asleep. Day off. They are all still in bed daydreaming, one must believe, because even if usually this is rush hour, there is no one to be seen.

My dog reconnects with everything every time we go for a walk as if it were the first time. His scent guides him; I follow. No need to impose any direction whatsoever. That is his walk. His own time. I do not need to think about anything. I follow. We live in slow motion where time almost freezes graciously allowing us to savour this luxurious soft and indefinite temporal texture. The present time free from any weight lets us envisage that, one day, we will be no more. It is impossible to understand eternity. My dog is wiser than me: eternity leaves no smell, it is irrelevant.

3/ to be continued ↑

: 15 déc. | Dec. 15

Metaphysics

The concrete of the sidewalk loses its roughness. Our steps are fluid. The trees seem to undulate to the rhythm of our leisurely pace. We are light, carefree, rooted in the present for a moment.

An intuition raises from within, for me only. My dog continues his exploration. He seems to know that right now is a very special moment just for me. I perceive a deep breath I would like to describe using a vocabulary other than that used by the new-agers and pop mystics, their dulled set of words devoid of almost all meanings, vocabulary and language that attempted to materialize the domain of the Subtle. I attempt the same.

It would be a lie to deny the mystical character of the experience I am about to describe. For my part there is a place of thought which belongs to both atheism and mysticism. This place does not appear to me as a paradox, or an awkward contradiction, or even a phenomenon of oscillation between one and the other. I do not believe in a god that exists, separate, and above us all, one that would have infinite powers and distantly dictate our actions, leaving us no choice but to execute his wishes, as it is declared in numerous religious texts, the unknowable entity. However, there is such greatness, beauty, and wonderful events that, when looking above and seeing this infinite envelope upon us, it is impossible to think that this is just a mere simple fact: there is more than the idea of us dwellers in this universe. The vastness stuns us and often leads our mind to visit the overlapping limits of science, wisdom and folly. Each of these three areas has its own vocabulary, its intimate language. But when we reach the point where they overlap, suddenly, no word comes to our mind. Everything is larger and one feels emptied. The sensation emanates from within, whole, but presents itself with a few variations such as the lightest of breeze, then the experience happens, without the support of our thoughts within which resides language. All the senses are augmented. Sometimes I think I can hear something, or I can descry a vague figure, some fleeting silhouettes.

I once believed that, since it was impossible to describe this type of experience, it must have been something that could not be, that should not be shared. A private invitation to discover our inner selves. But I am not so sure anymore. These impressions that relate to the emptiness, dizziness, and full awareness of my presence as equal as it may be with the conviction that what surrounds me is reality . . . a perception to which the concept of distance does not seem to apply: what is afar and what is nearby both seem to be readily attainable, and I dare say that I feel that everything around me is contained within my own shell. An appropriate image to illustrate this would be that I'm the water in a glass and I am being poured in another larger container also holding water. I get mixed with what is larger than me. I remain aware of my existence but I lose consciousness of my dimensions, my limits in space and time.

In these brief moments of the great undefined, two very intense emotions arise both from my center and from all other directions at once. Unlimited happiness of an undefined duration, perfectly mixed with a feeling of weariness, boredom, that evolves to become a sense of oppression, fear at first then gradually scaling up to become terror. Happiness and terror cohabiting as if one had diluted yellow and blue pigments in the water I mentioned earlier and I am becoming living “green” as a result of interpenetration, which brings in turn another sensation that it is neither positive nor negative, but something else I call intuition for lack of a better word.

I cry when this intuition moment reaches its climax, not of sorrow nor of joy, but crying being confronted to a question that is about to be formulated. That's how these moments end: dissolution through questioning “why me, why should I be affected by something so big? What is this thing?”

When the question arises and becomes clear, it means that the visit to the overlap of the three areas is complete. Dimensions are being reinstated. Distances are actualized. Time resume its flow. I detach myself from the diffuse global entity in which I bathed. The happiness-terror emotional duality persists but fades gradually. This dilution can take a few minutes to a few days. Meanwhile, I am overwhelmed by the question and another one emerges a bit like when the morning fog rises and lets the landscape reveal itself. Before me stands the question and all its mystery: What will happen? In the end a word is elected. But this cannot be forced. The whole act of discovery and revelation is woven from intuition and spontaneity. The word sharply manifests itself. Chills. Stupor. I mentally unfold the message that has been labeled to my intention. I read, puzzled: an omen.

Something wonderful is about to happen.

This is my third such experience. The two preceding proved to be true. Since then, I remain intrigued and keep on the lookout: what will be wonderful?

4/ to be continued ↑

: 16 déc. | Dec. 16

Urban Zoo

Walking in the streets of Montreal at night means accepting a full break between territory and the self. Facades of houses and buildings closed and reluctant to be looked at. Streets like cold ribbons, often too wide for no reason or perhaps to allow the fragrance of indifference to spread widely; the city's main characteristic. Even though if it were noon, I would feel alone and cramped in the dense crowd. No one looks at each other. Presence or absence is irrelevant in this city.

My whole life, I had and still have a hard time connecting with others. I keep my distances to get acquainted with and I am cautiously taming my social environment. I am unusual. I don't fit in the crowd. Especially in this neighbourhood one must totally blend in. Should one deviate from the rules, one is subject to be frankly stared at; provoking astonishment. Le Plateau, unlike my previous neighborhood, is a place where difference is immediately spotted, scrutinized. There is no suspicion but curiosity.

I feel like an animal in a zoo but I can move freely among the visitors. In fact, I am the visitor in this area. I do not think I could ever make it my home.

5/ to be continued ↑

: 17 déc. | Dec. 17

There
To Be Picked Up

Last summer I explored the neighborhood just because I had more free time. This year, free time took a break and I only stroll the streets of Le Plateau for walking my dog or very early in the morning hunting for some object of interest abandoned on the curb. From May to late August, it is the great moving period. Moving is a local sport in Montreal. I was told that the insane number of people moving every year was a unique phenomenon here. People move from one neighbourhood to another, but in Le Plateau, abandoned objects still have much value. We can fully furnish an apartment for absolutely nothing and, as a neat bonus, with good taste. There are even some functional computers, and fairly recent models, that says it all! Cycling paradise, there are quite a number of tires and inner tubes left there to be picked up, and create new items out of it. And why rubber? Just because I think it smells good.

6/ to be continued ↑

: 18 déc. | Dec. 18

Unforgiveness

In the summer, at night, there is quite a show worth walking by and watch. Bars close one after another, regurgitating their dwellers on the street, all drunk and staggering about and, above all, quite noisy. Loud as they are, they scare my dog who steadily barks back at them. There is also the harsh reality that nobody wants to see, yet it is blindingly obvious. The sad procession time has come again for all these men alone, abandoned by life. They all have this dull look. But some of them have that sidelong glance, worried. They perform a cold and empty search, looking for some sort of limits, that of high walls, barbed wire, noisy corridors, cells they occupied for years. Released, they cannot get used to look far or straight ahead. They try to escape this too large of a space that drowns them. They are looking for a place to blend in, to disappear, a place to sleep under a staircase or, if necessary, cause some duly trouble in the hope of getting picked up by the cops and be jailed in for the night.

Give freedom back to a man but leave him roaming and deprived of the most basic necessities is not an act of forgiveness. It remains an invisible life sentence.

7/ to be continued ↑

: 19 déc. | Dec. 19

Conversations

Barely a month before summer. Hot weather, at least fair weather, is finally here, here to stay. But "fair" is always temporary: a well known fact in Quebec. The icy winds of winter are always in the background thoughts of everyone while they are enjoying summer. Summer is a season that does not exist alone. Winter is always around the corner. Always.

The first signs of fair weather for me is when I hear music coming from cars, as passengers enjoy the ride windows down. Every year, whenever I get these first mobile music sensations it always brings me back to my younger years—say between 7 and 10—where I aspired to become a grown up and have fun like, I thought, everyone else in the world. Much, much older I've become now and what I once foresaw in life . . . is anything but these innocent dreams I crafted in my childhood.

Is it better or worse? Certainly worse, but not in such a negative sense, since it is worse for everyone, including those who have managed to pull themselves out and experience easy living. Life is a fierce fight, one we repeatedly refuse to consider as such. We fool ourselves in believing that everything is fine and that only aggravates the gap, augmenting anxiety.

On a nice day, windows open, my apartment breathes the air flowing in lightly and all the street noises come along with contrasting intensity. It is said that the street I live on is quiet. Yet, once home, sounds from the street appear quite intense. All kinds of conversations impolitely invite themselves in and invisibly occupy the workshop (the workshop is the part that should rather be a normal living room, but I want to take advantage of its window and all the light it lets through to draw).

I am therefore never alone in my apartment. These bits of fleeting conversations keep me company . . . even in the middle of the night, when I'm not sleeping and I have left the window open.

M.B.

↑


Ozzi-Chou © M. Belisle

N. B.
Écharpe en maille © Michel Belisle | Knit long scarf © Michel Belisle
Photos par Michel Belisle | Pics from Michel Belisle.

#MichelBelisle Atome de l'art | The Atom of Art

Michel Belisle (Author - Translator) — 2014-12-03T23:28:55Z

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En français | Into English

- 1 - 2 - h.t. | 22 déc. |

░ L'histoire est parsemée d'œuvres fabuleuses. Que de talents se sont succédé au-travers des âges ! Et encore aujourd'hui nous sommes témoins des créations nouvelles et merveilleuses qui s'offrent à nous, presque en instantané, grâce aux moyens de communications dont nous disposons.

Observateur émerveillé, je ne cesse de comparer mes modestes moyens créatifs à ces exubérantes et fascinantes réalisations qui se présentent à moi. Combien de fois je me désole de mes résultats si sobres et chancelants ! Pourtant, je continue. Je rage souvent devant mes limites. Mais je continue. Je pars dans toutes les directions. On m'a déjà presque reproché d'avoir trop d'imagination, trop de projets dans la tête, que ceci en bout de compte, diluait mon potentiel. Me recentrer, lutter contre l'éparpillement est inutile. J'en ai eu la preuve maintes fois. J'ai même cessé de comprendre ce que je fais, ne pas trop analyser et simplement exécuter. Laisser couler, glisser, comme l'encre quitte la plume et s'imprègne dans le papier. Il n'y a pas d'œuvre s'il y a retenue.

Je n'aime pas me qualifier d'artiste, ou d'écrivain, ou encore de poète. Les vrais artistes, écrivains et poètes sont grandioses. Je suis sobre. Me réclamer de leur grandeur me semble être un sacrilège. Je n'ose pas fouler leurs chemins. Je cherche un mot avec lequel je me sentirais à l'aise sans cette impression de trahir ou de dénaturer leurs statuts. Aucun mot ne m'est encore venu à l'esprit. J'ai opté de laisser les autres me trouver une étiquette. Ils en ont trouvé trois : artiste, écrivain, poète. Retour à la case départ ? Ou les prendre tel un lourd fardeau et aller mon chemin, lentement, avec beaucoup d'hésitation. Je ne veux pas décevoir. Je suis inquiet.

Je me suis déjà posé la question : qu'est-ce que l'art ? Ma petite réponse qui me satisfait depuis est : l'art est ce qui véhicule un message, ce qui porte une émotion. Une définition qui crée une séparation avec le divertissement sans pour autant en considérer un plus important (ou supérieur) que l'autre. L'art qui entre le plus facilement en résonance profonde avec moi est la musique. Classique, pop ou contemporaine et audacieuse, il y a dans tous ces styles de quoi me transporter à tous les niveaux. Quelques œuvres visuelles vont m'émouvoir avec autant d'intensité mais la plupart semblent s'adresser à mon intellect. Elles n'y restent pas bloquées mais y trouvent tout le contentement nécessaire. La danse contemporaine me fait vibrer émotivement ; je ne l'articule pas intellectuellement du tout.

À chaque fois que je crée, que ce soit un texte, une image, une petite pièce musicale, un vêtement ou autre, je sais être rempli de quelque chose d'insaisissable. Il n'y a pas de règle ou de construction intellectuelle très claire. Je tente pourtant de tout raisonner. Je cherche un sens. J'en colle un au besoin, comme pour réussir à nommer, contenir. Ce qui en résulte est tout autre. Si j'ai une image claire en tête de ce que je veux réaliser, le résultat en est opposé. Le corps interfère : je demeure impuissant, pris au piège. Ma technique me limite. Il y a parfois un « invisible » qui œuvre pour moi. Les choses se terminent abruptement : la somme de détails que j'avais prévue est toujours plus grande dans mon imaginaire que ce que je réalise concrètement. Mes pièces sont à la fois achevées et inachevées. Achevées parce que mon corps décide de ne plus vouloir intervenir ; inachevées parce que mon esprit reste sur sa soif d'accomplissement.

Puisque je tends de plus en plus à créer avec de moins en moins de détails, une forme d'automatisme et d'instantanéité obligée me guidant malgré moi vers des résultats si étranger à ma pensée, je me suis mis à me poser cette question : qu'est-ce que l'atome de l'art ?

Oui, qu'est-ce qui est le motif le plus petit, le trait le plus simple, le point même, le petit bout de papier découpé, le plus petit assemblage de notes de musique qui peut se réclamer être une œuvre d'art ?

Il y a des œuvres d'une richesse et d'une complexité incroyables : des monuments d'application de techniques maîtrisées à un niveau étourdissant. Il y a des œuvres tout aussi magistrales mais d'un minimalisme efficace comme un scalpel : atteindre le but sans bavure.

Est-ce que l'art réside dans l'objet, dans sa perception, dans la distance entre l'œuvre et la pensée ou encore l'émotion de l'observateur. Est-ce que l'art est une chose ambiante ? Est-ce qu'une œuvre peut exister sans qu'elle ait de support matériel ? Qu'elle soit une situation, comme par exemple un agencement de personnes dans la rue à un instant précis, une valse lente et douloureuse d'automobiles avançant péniblement à l'heure de pointe, des bribes de conversations glanées au hasard, toute chose qui n'a pas de permanence mais qui arrive à susciter une émotion, à émettre un message, qu'il y ait intention initiale ou non.

Pour l'instant la réponse que je peux donner à la question de l'atome de l'art consiste en l'observation de ma propre réaction par rapport à l'environnement, qu'il soit occupé par une œuvre formelle ou non : ce n'est pas un trait de crayon, un coup de pinceau, une note, un objet ou un fragment, ou encore quelque forme minimaliste d'installation, l'atome de l'art est un mot, qu'il appartienne au langage ou non, qui prend naissance en réaction avec le phénomène de perception, mot suscité par une émotion ou un fragment de pensée, ou un mot qui détermine les coordonnées de positionnement qui est le mien par rapport à moi-même et non à l'œuvre. L'œuvre est un catalyseur de ce processus de réflexion. Si quelque chose me ramène à moi-même, me fait prendre conscience où je suis et où j'en suis, que ce soit clair ou non, je suis en présence d'un atome d'art.

Une œuvre peut en contenir un seul, des dizaines, des milliers ou en être composé d'un nombre indéterminable.

Mais est-ce que cette réflexion ne réduit pas justement le travail de l'artiste au néant, puisque je tends à croire que l'art ne se situe pas dans l'objet mais dans ma perception. Je ne sais pas. Probablement des milliers de personnes ont réfléchi à la question et ont trouvé des réponses beaucoup plus satisfaisantes. Mes connaissances en la matière sont très limitées. Cependant, pourquoi me priverai-je de tenter d'y penser ou de me proposer une réponse ?

J'exclus l'application de la technique dans mon questionnement sur l'atome de l'art parce que, trop souvent, on apprécie une œuvre à sa qualité technique, à son ensemble esthétique, ses premiers niveaux d'observations en fait. Combien de s'exclamer « je ne pourrais pas en faire autant » en observant une œuvre ? Quoique cette question et la présence certaine d'émotions qui en résultent à ce moment-là, et compte tenu de ce que j'ai dit plus tôt au sujet de l'atome de l'art, cette position précise existe lorsqu'on est confronté à d'autres éléments, domaines et situations qui ne sont pas artistiques. Le fait d'exclure la technique dans mon questionnement ne signifie pas qu'elle n'a aucune importance mais bien qu'à elle seule elle ne répond pas à la question qui me mène à une meilleure perception/compréhension de l'art.

Dans quelques années j'aurai probablement un tout autre point de vue. Peut-être même la notion d'atome de l'art sera complètement évacuée, qu'elle n'aura plus aucun sens. Je ne voudrais surtout pas me figer dans des dogmes de mon invention.

Par extension, on pourra s'amuser à développer un algorithme itératif mental pour décrire comment une œuvre littéraire, composée de mots, suscitera d'autres mots dans notre esprit qui formeront des atomes d'art. Un dialogue incessant, parfois à haute intensité entre l'œuvre figée dans le texte et le langage vibrant dans notre tête.

Quand je crée, il y a ce dialogue violent entre ce que je veux faire et ce que je réalise par mes moyens et limites.

Je m'interroge également sur la production de masse de produits qui peuvent présenter toutes les caractéristiques d'une œuvre d'art mais qu'on ne considère généralement pas comme tel. La caractéristique artistique résiderait alors dans l'intention de création plutôt que dans l'intention de production. L'artiste ou les artistes doivent s'être investis personnellement dans le processus de production : composer, manipuler l'œuvre. Et ce ne pourrait pas en être le cas si c'étaient des ouvrier qui faisait le travail à la place ? Dans ce cas l'œuvre est une empreinte dans la matière laissée par un artiste.

— 1 — ↑

░ Petite anecdote. J'ai travaillé il y a quand même plusieurs années de cela pour une famille très riche. À l'occasion j'étais invité chez un des membres de cette famille pour régler des pépins d'ordinateurs, comme on en connaît tous, n'est-ce pas ? À chaque visite j'étais en premier lieu honoré de la confiance qui m'était manifestée pour régler le petit problème et aussi ébahi de toutes ces œuvres d'art qui emplissait sa demeure, sans surcharge. Tapisseries anciennes, tableaux, sculptures, meubles uniques et prodigieux. Je ne pouvais m'empêcher de lui demander si je pouvais toucher ces objets. Il était toujours étonné de cette demande si inusitée (j'étais le seul à sa connaissance qui s'intéressait à ce point avec le contact) . Je répondais que cette obsession du toucher devait être un effet secondaire (indésirable ?) de toutes ces années passées à travailler tissus et fils à tricoter. Au-delà de la couleur et de la texture qui se voit, le toucher complète la perception.

Le toucher est souvent un élément absent dans l'observation de l'art. On comprend aisément que si tout le monde pouvait tripoter les œuvres qu'elles se dégénéreraient rapidement. Le toucher n'est pas à négliger dans ma réflexion sur ce qu'est l'atome de l'art.

Ceci dit j'ai une toute aussi intense passion pour les œuvres numériques, celles qui proposent de nouveaux espaces virtuels, de nouvelles façons d'assembler les données et de les proposer à notre perception.

M.B.

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En français | Into English

p. 1, p. 2, f.p. | Dec. 22 |

░ History is strewn with fabulous works of art. So many talented people have come and gone through the ages! And with today's new means of communication we are being presented almost instantly with new and wonderful creations the minute they are completed.

Amazed at what I see, I can't help but constantly compare my modest creative work with these exuberant and fascinating achievements. How often I feel sorry looking at my poor and hesitant work! Yet, I continue. My limits are often a source of anger. But I continue. I move in all directions. I have already received this comment of having almost too much imagination, too many projects in my head, which in turn seemingly dilute my potential. To refocus and fight against this dispersal effect is useless. I have had numerous proofs of that. I even stopped to understand what I do: do not overanalyze and just do. Let go, follow the ink as it leaves the pen and is absorbed in the paper. No art work can emerge from too much self-control.

I do not like to call myself an artist nor a writer, not even a poet. True artists, writers and poets are grand. I'm restrained. To reclaim of their greatness seems to be a sacrilege. I dare not tread their paths. I am looking for a word that would make me feel comfortable without the impression of betrayal or misrepresentation. No word yet has come to my mind. I therefore opted to let others label me and my work. They found three: artist, writer, and poet. Back to square one? Or take such a heavy burden and go my way, slowly, with much hesitation. I do not want to disappoint. I'm worried.

I once asked myself: what is art? My own answer that had satisfied me since is: art is what conveys a message, an emotion. This definition creates a separation from entertainment without necessarily considering one more important than the other. The art that mostly resonates deeply with me is music. Classical, pop or contemporary and audacious, all these styles do transport me to incredible heights. Some visual works move me with as much intensity but will mostly speak to my intellect. They do not remain stuck there but, at that level, I can draw most of my satisfaction. Contemporary dance makes me vibrate emotionally; I do not articulate this form of art intellectually at all.

Whenever I create, whether it is a text, an image, a small piece of music, a garment or else, I know to be filled with elusive impressions. There is no clear rule or intellectual construction. Yet I try to reason everything. Looking for a meaning. If need be, I find one: a means for me to label, to delineate. If I have a clear picture in mind of what I want to achieve, the result is opposite. The body interferes. I am powerless, trapped. My technical abilities are also limitations. Sometimes I feel an "invisible" self is working instead of me. Things end abruptly: the amount of detail that I actually inject in my work is always much less than what I imagined at first. My pieces are dual-state: finished and unfinished. Finished because my body decides at one point not to intervene anymore; unfinished because my mind is still looking for a higher degree of achievement.

Since I tend more and more to create with fewer details, a form of automation and instantaneousness is guiding me in spite of what I always want to create firsthand, I began to ask myself: what is the atom of art?

Indeed, what is the smallest unit, the most simple line, the tiniest dot, the smallest piece of paper cut, the shortest sequence of musical notes that may claim to be a work of art?

There are works of such richness and incredible complexity, masterful application of techniques raised to a dizzying level of perfection. Other works are equally strong but their effective minimalism cuts like a blade: unequivocal flawlessness.

Does art lies in the object, in its perception, in the distance between the work and the thought or emotion of the observer. Is art an ambient thing? Can a work of art exist without having any material support? Is it a situation, such as an arrangement of people in the street at a specific time, the slow and painful trudging motion of cars at rush hour, bits and pieces of conversations gathered here and there at random, anything that is not permanent but happens and provokes an emotion, transmits a message, with initial intention or not.

Yet the answer I can give to the question of the atom of art consists in the observation of my own reaction to the environment, whether occupied by a formal or informal work of art: it is not a pencil line nor a brush stroke, note, object, fragment, or any form of minimalist installation, the atom of art is a word that belongs to a language, articulated or emotional, which comes as a response to the phenomenon of perception, prompted by an emotion or fragment of thought, or a word that determines the positioning coordinates which are mine in relation with myself and not with the work. The work of art is a catalyst for this reflection process. If something brings me back to myself, makes me realize where I am in space and where I am at in my thought process, whether it is clear or not, I am therefore in the presence of an atom of art.

Of course a work of art may contain a single, tens, thousands, or be composed of a indeterminable number of atoms of art.

But can that reflection suggest a reduction of the work of an artist to nothing, since I tend to believe that art lies not in the object but in my perception? I do not know. Probably thousands of people have thought about it before and found much more satisfactory answers. My knowledge in this area is very limited. However, why would I refrain myself trying to think about it or suggest an answer, at least to myself?

I excluded the application of the technique from my questioning on the subject of the atom of art because, too often, we appreciate a work by its technical quality, its general aesthetic, in fact limited to comments of an introductory nature. How many to exclaim "I could not do the same" while observing? Although this issue along with some emotions that necessarily arise at that time, and given what I said earlier about the presence of the atom of art, this particular perceptual position can also be suggested when one is confronted with other elements, areas and situations that are not specific to art. The technical factor being excluded in my questioning does not categorize it as unimportant but that alone does not answer the question which would lead me to a better perception and understanding of art.

In a few years from now I will probably have a completely different perspective. Maybe even the concept of the atom of art will be totally evacuated and become meaningless. I do not want to imprison myself in dogmas of my own invention.

By extension, it may be fun to develop a mental iterative algorithm to describe how a piece of literature composed of words, creates associations with other words in our mind which in turn will become atoms of art. A constant dialogue, highly intense at times, between the work in its fixed text form and the vibrant language flow in our mind.

When I create, there is this violent dialogue between what I want to do and the result of what I do constricted by my abilities and limitations.

I also wonder about the mass production of products that can have all the characteristics of a work of art but are not generally considered as such. Artistic characteristic then lies within the intention of creating rather than a production purpose. Artists must have personally invested themselves in the production process: beyond creating and handling the work. And would not it be the case also for assembly-line workers? Every work of art is an impression left by an artist in the material.

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░ Anecdote: Several years ago I worked for a very wealthy family. On occasion I was invited to a member of that family to settle some computer glitches, as we all experience sometimes, isn't it? At each visit I was first honored by the confidence shown in me for resolving the technical problem but then I started feeling amazement at all the works of art that filled his home without excess: antique tapestries, paintings, sculptures, unique and extraordinary pieces of furniture. I could not help but ask him if I could touch these objects. He was always surprised about such an unusual request (I was the only one to his knowledge to be interested in a physical assessment of these wonders). I answered that this obsession of touch must have been a (unintended?) side effect: all those years I spent working with fabrics and knitting yarns. Beyond colors and textures that can be seen, the sense of touch completes the perceptual act.

Touch is often a missing element when observing works of art. Understandably, if anyone had the chance to fiddle with them, they would degenerate rapidly. The sense of touch must not be ignored in my reflection about the atom of art.

That said, I have an equally intense passion for digital works, a field that suggests new virtual spaces, new ways in assembling and presenting data and information.

M.B.

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En français | Into English

: 22 déc. | Dec. 22


Minoune © M. Belisle

N. B. Deux aquarelles hors texte © Michel Belisle | Two folding plates in watercolors © Michel Belisle

#MichelBelisle Galerie en paliers | In progress Gallery

Michel Belisle (Author - Translator) — 2014-12-01T09:35:37Z

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I. ┐1└ 2 ┐3 └ 3b II. └ 4 III. ┐ 5 └ 6 N. IV. ┐ 7 └ 8 V. ┐ 9
New Year Greetings

L'extérieur et le canevas autrement
The Outer Shell and the Canvas Otherwise

I. Tissu et papier ┐ Fabric and papers

à suivre | to be continued | ↑

: 2 déc. | Dec. 2

à suivre | to be continued | ↑

: 3 déc. | Dec. 3

à suivre | to be continued | ↑

: 11 déc. | Dec. 11


Cité (2) | City (2): Agrandir - Enlarge

à suivre | to be continued | ↑

L'extérieur et le canevas autrement The Outer Shell and the Canvas Otherwise

II. ┐ Ceci n'est pas une doublure └ ceci est une doublure
┐ This is not a lining └ this is a lining

: 5 déc. | Dec. 5

à suivre | to be continued | ↑

L'extérieur et le canevas autrement The Outer Shell and the Canvas Otherwise

III. Études ┐ Studies

: 6 déc. | Dec. 6

à suivre | to be continued | ↑

: 7 déc. | Dec. 7

à suivre | to be continued | ↑

L'extérieur et le canevas autrement
The Outer Shell and the Canvas Otherwise

Nota Bene | Note

: 8 déc. | Dec. 8

N.B. Matière et nombres

I.1. Il s'agit ici d'une image créée par ordinateur à partir d'une photographie d'un tissu froissé, dans le cadre d'une série expérimentale que j'ai appelée « The Language of Fabric » (le langage du tissu) visant à explorer ce que le tissu peut exprimer. (première image) Et ici la portion d'une image créée par ordinateur pour un CD d'un ami à moi pour son groupe de musique alternatif « We Are In Envelopes ». On peut écouter le CD ici :
https://soundcloud.com/weareinenvelopes/sets/w-a-i-e (troisième image).

I.2. Trois ACEOs (Art Cards, Editions and Originals), aquarelles sur carton.

I.3. « La Cité compacte » : géométries multiples, les rues quadrillées se confondes avec les quadrillages des édifices ; les corridors et les pièces, des rues et des édifices ; les structures sont semblables peu importe l'échelle d'utilisation.

Note : Materials and Numbers

I.1 A Computer manipulated picture of a wrinkled fabric, part of an experimental series called “The Language of Fabric” where I wanted to explore what fabric is able to express (first illustration). Here, a portion of an illustration created on a computer for a CD cover for a friend of mine, a member of “We Are In Envelopes,” an alternative music group. All tracks are available for listening here : https://soundcloud.com/weareinenvelopes/sets/w-a-i-e (third illustration).

I.2 Three ACEOs (Art Cards, Editions and Originals), watercolour on cardstock.

I.3 "The City Compact" : multiple geometries, street and window grids that blend together ; halls and rooms, streets and buildings ; similar structures regardless of the scale of use.

à suivre | to be continued | ↑

L'extérieur et le canevas autrement
The Outer Shell and the Canvas Otherwise

IV. Montage métagraphique | Metagraphic cut-in

: 9 déc. | Dec. 9

: Agrandir - Enlarge


Objet 28 | Subject 28: Agrandir - Enlarge


Objet 27 | Subject 27: Agrandir - Enlarge

à suivre | to be continued | ↑

: 10 déc. | Dec. 10


Objet 26 | Subject 26: Agrandir - Enlarge

à suivre | to be continued | ↑

L'extérieur et le canevas autrement
The Outer Shell and the Canvas Otherwise

V. La main dans le sac | Hand in the bag

: 23 déc. | Dec. 23

à suivre | to be continued | ↑

L'extérieur et le canevas autrement
The Outer Shell and the Canvas Otherwise

Bonne année 2015 | New Year Greetings

: 25 déc. | Dec. 25


Bonne année nouvelle | Happy new year !: Ce que vous imaginez
qui arrivât en 2014 |
All you imagine onto
what happened in 2014

C'est fini, les gens | That's all, Folks ! | ↑

N. B. Toutes les œuvres © Michel Belisle | All works © Michel Belisle

#MichelBelisle Quelques considérations | Of This and That

Michel Belisle (Author - Translator) — 2014-11-30T21:22:36Z

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En français | Into English

- 1 - 2 - 3 - 4 - | V

░ Je suis de ces créatures qui semblent le plus inspirées par la nuit, ce moment où il est inscrit que la grande matrice de la ville devient libre, dégagée, aérée. L'été il m'arrive parfois de déambuler dans les rues parfaitement abandonnées à elles-mêmes, devenant un intrus dans le maillage de la cité assoupie, pour le simple plaisir d'être véritablement seul au monde, sans aucun obstacle à ma pensée.

C'est dans un de ces moments de liberté réelle où rien ni personne ne peut en altérer toute la grandeur que m'est venu ce concept de la Cité compacte. Amalgamant dans mon esprit des notions aussi disparates que l'évolution des formes de la cité depuis ses origines, des études comportementales sur les animaux, des notions de topologie, les mécanismes de stockage des données informatiques (arbres, matrices, réseaux maillés, etc.) et la géomatique, j'arrive à une vision toute personnelle de ce qu'est la Cité, plus particulièrement ce qu'elle est en tant que contenant, en tant que structure, l'objet plutôt que son utilité, objet dégagé de son sens.

L'angle droit permet un stockage efficace des objets : aligner des tables, empiler des boîtes, faire se succéder des pièces de part et d'autre des corridors. Mais à trop user du pratique, on perd le poétique. La rythmique surexploitée ne laisse que peu de place à la rêverie. Ces considérations sont importantes car, sans s'en rendre compte, le contenant Cité est réduit à un promoteur de la performance. Ne pas dévier d'aucune trajectoire. Toujours viser un point B, utile, nécessaire. Rêver et flâner sont devenus des luxes, parfois des interdits. On nous propose de-ci de-là, des coupures rythmiques, des courbes, des espaces inégaux... masques trompeurs pour que l'illusion du rêve perdure, intention fugace et partielle, sans jamais affecter la productivité.

Utilisation maximale de l'espace et du désir de fluidité de la circulation, circulation automobile ici qui a supplanté en importance, à tous points de vue, la circulation humaine. Efficacité jusqu'à dépersonnaliser le paysage urbain en créant des rues et des avenues sans même penser les nommer, simplement les signifier par une séquence : 1re Avenue, 2e Avenue... 1re Rue, 2e Rue et ainsi de suite ; se rendre jusqu'à la 100e Rue et davantage : victoire et extase de l'expansion, adressage de cases-mémoire. Cent rues en file, corridors sertis de bâtisses si semblables porteuses des cellules habitables : prison pour gens libres. Construire une ville comme on assemble un microchip. Proximité maximale : Cité compacte.

Espace-public-fonctionnalité. Vivre la rue, percevoir son espace et sa poésie, c'est du passé. La Cité, un ensemble de destinations : travail, commerce, lieux de récréation. Rien de plus. Montréal possède de ces étranges règlements municipaux qui donne ce pouvoir sélectif aux policiers de déterminer qui a le droit de flâner et qui doit circuler. Rêver assis sur un banc public est potentiellement passible d'infraction. Il faut circuler, ne rien congestionner. Éviter la coagulation.

Les grilles que je dessine plus ou moins régulièrement depuis environ deux ans reprennent ces constatations et tentent d'exprimer à la fois la surcharge et la stérilité : surpopulation et absence relationnelle, déstabilisation du facteur humain dans le système fonctionnel de la Cité compacte. Perspectives et plans brisés pour révéler les différents niveaux d'organisation de l'espace : rues, artères, façades d'édifices, portes, fenêtres, corridors stylisés, tous reprenant à divers niveaux de pénétration d'observation les mêmes structures spatiales. Perspectives tout aussi déchiquetées que ses habitants paraissent inquiets. L'observateur, à distance ou de près, sera confronté à l'opposition entre habitat en société et fonctionnalité mécanique.

(Note : le thème artistique développé ici ne rejoint pas, ni ne s'oppose ou ne critique, le concept de « cité compacte » comme modèle d'urbanisme à tendance éco-responsable.)

— 1 — ↑

░ Zoom sur l'humain, habitant de la Cité compacte, presqu'en intrus, unité bio-fonctionnelle encore nécessaire au grand schéma de la productivité. Zoom sur les activités de l'humain et ses périphériques tel le sac, accessoire devenu organe externe tant il est incontournable, pour se servir encore une fois de cet adjectif usé. Le sac, qui se décline dans toutes formes, noms et fonctions, permet d'apporter avec soi les essentiels de la productivité et même davantage.

Objet exposé à la vue de tous, révélateur partiel de l'intime, identifiant du statut social et, occasionnellement, support à l'expression artistique, le sac reprend dans sa construction des éléments structurellement similaires à la composition de la Cité : quartiers pour la Cité, compartiments pour les sacs. Segments qui prennent des identités et des fonctions selon leurs formes et leurs contenus, au gré des besoins de la personne qui en organise le tout, consciencieusement ou non.

L'idée n'était pas de moi à l'origine mais c'en était une bonne : fabriquer des sacs et les vendre sur Internet, des sacs plutôt que des vêtements pour ne pas sombrer dans les problèmes de gestion des tailles. Tenter ainsi de faire quelques dollars, me préparer graduellement à une retraite et me garantir une occupation pour ces longues journées à venir, continuer la pratique des vieux métiers appris il y a des lustres, conserver des habiletés.

Quelques expériences dont il ne reste rien aujourd'hui : sacs malhabiles, trop petits, trop grands, trop fragiles. Des tentatives qui m'ont orienté, de même que les matériaux et l'équipement à ma disposition, vers une démarche d'objets uniques bien loin de la confection en série, même limitée, celle qui était en vogue il y a quelques années dans les cercles initiés d'artisans prenant avantage de nouvelles plateformes de vente en ligne. Des sacs qui prenaient un temps fou à confectionner, des témoins d'une démarche hésitante mais qui a débouché sur une représentation de l'être humain, découverte au hasard, en parallèle avec une thérapie courte mais très efficace.

Cette thérapie présentait l'esprit de l'être humain en trois couches : ce que l'on croit être devant les autres, ce que l'on sait être, ce qu'on ne sait pas de soi. Vision simplifiée et peut-être simpliste mais la question était de ne pas s'empêtrer dans des définitions et des détails pour se concentrer sur des actions concrètes pour me comprendre et me construire des mécanismes d'amélioration. Ces trois niveaux ont donc très rapidement trouvé un écho dans les trois couches qui, techniquement, constituaient tous les sacs que je créais.
L'extérieur

La personnalité visible, exposée. L'image que l'on aime projeter sur les autres. On se veut tous uniques et agréables et, malgré tous nos efforts, il reste toujours quelques imperfections, imperfections qui existent dans la construction de mes sacs. Je les cache ou les amplifie pour leur donner un style qui les rattache au design général de la pièce. Soie, perles ou rubans satinés, matériaux qui appellent à une idée de qualité et de luxe pour faire écho à une expression que j'ai entendue il y a longtemps et qui fait beaucoup de sens si on y réfléchit un peu : « on a les défauts de nos qualités », comme par exemple une personne qui a très bon cœur peut glisser facilement dans la naïveté.

Le canevas

Denim blanc ou bleu, le plus souvent entièrement recouvert par la coquille extérieure. Matériau solide sur lequel se greffent les éléments de la « personnalité » du sac. Cette couche représente ce qui nous cimente intérieurement : nos pensées, croyances, convictions et actions réflexes, automatismes sur lesquels nous nous rabattons pour exécuter les « quotidienneries » ou encore pour se sortir des moments déstabilisants, gardant pour plus tard, peut-être, un temps d'analyse ou simplement de refus, de déni. Le canevas supporte les tensions physiques d'usage du sac pour éviter les déchirures éventuelles de l'enveloppe.

La doublure

Notre for intérieur, le lieu de nos secrets, de nos aspirations, la mémoire de nous souffrances, ces complaintes en sourdine qu'on ne peut vouloir entendre en permanence. Doublures en soie, riches en détails que seule la personne qui possède et utilise le sac peut observer. Les détails sont créés à partir de déchirures que je faisais dans le tissu et, en le recousant patiemment à la main, j'imitais nos moyens de reconstruction interne visant à nous guérir de nos blessures subies au cours de notre vie.

Le tout était un concept intéressant mais la vie m'a amené ailleurs depuis. J'ai dû me départir d'un grand nombre de mes équipements et matériaux. Rien ne m'interdit cependant de revenir aux arts textiles. Je continue un parcours incertain.

— 2 — ↑

░ Se faufilant entre les édifices statiques de la Cité, les humains sont affairés, en mouvement, assurant à la fois individuellement et collectivement le maintien de la vie fonctionnelle du système social. Le mouvement est un ingrédient clé, presque l'aliment même du système : agitation des habitants, échanges pour affaires, circulation des idées. On ne s'étonnera pas de constater l'immense intérêt pour toutes les images en mouvement, reflet de ce qui compose notre quotidien et ce qui lui permet d'être.

La vidéo donne cette impression de pouvoir reproduire, par le mouvement, une large portion du spectre des perceptions. Objectivement, seules la vue et l'ouïe sont les sens qui sont directement sollicités. Mais un autre élément qui, sans être un sens mais se servant d'eux comme canal, permet de pallier les limitations de ce média. Il a le pouvoir de suggérer les sensations du toucher, du goût et de l'odorat. Il agit jusque dans le monde des émotions. Sans être essentiel dans la conception vidéo, il est omniprésent. Il peut être évoqué sans qu'il ait besoin de se manifester : le langage.

Le langage est l'élément humain qui dépasse le monde du corps et nous relie au monde de l'esprit, de la conscience et des perceptions subtiles. Le langage se décline en parole, en écoute, en écriture, en lecture : quatre composantes, un carré sur lequel s'appuie notre propre développement, à partir duquel on peut échafauder les rêves les plus fous, les espoirs les plus vibrants.

Le langage s'étend au-delà des mots et des idées, s'insinue dans les formes, les couleurs, les mouvements à tel point qu'ils deviennent tous à leur tour langage, un mode de communication sans qu'un mot ne soit lu ou prononcé, capable d'atteindre directement le champ des émotions, de franchir les barrières des sens et de la raison, de nourrir l'intuition.

J'ai découvert il n'y a pas si longtemps que je pouvais écrire. On m'a suggéré d'écrire de la poésie. Couchée sur papier ou récitée, ma voix poétique m'apparaissait faible et sans substance, sans que je ne sache pourquoi. Ce ne fut qu'à l'écoute de poèmes récités sur scène que je compris la lacune de mon expression écrite. Mes textes à caractère poétique ne sont pas faits pour être lus, plus précisément ils ne peuvent exister seuls. Ils sont comme des matériaux dans un amalgame : utiles à la cohésion et à la qualité de l'ensemble mais, pris isolément, ils demeurent inertes et sans intérêt. Par hasard, l'idée d'utiliser ces textes telle une trame narrative dans une composition vidéo m'a permis de trouver une voix, une forme disons orchestrée. On pourra volontiers me reprocher de noyer de mauvais textes dans des images et des sons. J'en suis aux premiers essais et en suis suffisamment heureux pour continuer l'expérience — voir «Assemblages magnétiques I» ^[1] :

↑

L'essentiel y est. Mais la recette reste pour moi un mystère. Elle le restera probablement toujours. Je crois même que si je découvre trop bien comment mon travail créatif fonctionne, ensuite je resterai encadré dans une formule-succès et serai contraint à me répéter constamment jusqu'à plonger dans le rabâché dévastateur. La recherche de la formule gagnante, une fois trouvée, est une formule perdante.

La vidéo me permet d'inclure tous les éléments des différentes techniques que j'ai pratiquées au fil des ans. J'ai trouvé un moyen de donner un fil conducteur à toutes ces explorations, toutes mes hésitations. Créer pour les besoins de « emplir » une vidéo qui, à son tour, devient point de départ pour créer des éléments connexes, complémentaires, qui peuvent être récupérés au hasard de sélections futures pour d'autres projets vidéos. Travail itératif où tout devient prétexte à nourrir les prochaines étapes.

J'ai réussi à trouver le moyen de tracer un chemin, en fait de créer des modalités cartographiques, de donner un sens à mon éparpillement créatif. Je reste perplexe devant le non-sens de ce que je crée, devant son inutilité apparente. Comment se fait-il que quelque chose ne servant à rien, de laquelle on ne peut tirer aucun sens, puisse plaire ? Chaque observateur y construit son propre sens, j'imagine. N'est-il pas alors étrange d'être motivé à créer l'incompréhensible, se confronter constamment à des questions pour lesquelles il n'existe aucune réponse ?

Mon véritable défi n'est pas de créer (c'est la portion facile) mais de dépasser les craintes de construire sans aucune base de connaissance solide, sans avoir de message précis à évoquer.

— 3 — ↑

░ Qu'arriverait-il si un message involontaire se glissait dans mes œuvres ? Si je quitte l'évidence pour le subtil, ne risque-t-on pas d'imaginer des sens contraires à la morale ambiante et restrictive qui sévit en tous lieux de nos jours et de devenir, de ce fait, un propagateur de la dissension malgré moi ? Ces questions sont importantes. On m'a maintes fois suggéré de laisser libre cours aux critiques et commentaires : ce que j'ai offert au monde, ce que le monde en fait ne m'appartient plus. Mais voilà, je me trouve entièrement indissociable de ce que je crée. Critiques et commentaires visant des objets qui proviennent de ma propre existence, conscience, réflexion, intuition, me visent également. À moins que je les recueille, les embrasse, les absorbe ? Par nécessité ou faiblesse ? D'une nature déjà instable, on comprend peut-être en partie pourquoi des orages violents se déclenchent en moi à chaque fois que je suis confronté à un « attaque », qu'il y ait une intention négative ou non. Ces orages sont très destructeurs. Autodestruction. Mais sous forme de projection. Destruction des œuvres. Une extension de l'automutilation, probablement. Je résiste à chaque fois mais je cède. J'ai longtemps cru que ce mécanisme dangereux résultait du fait que je ne pouvais défendre mes créations par manque de solides assises de connaissances. Je n'en suis plus tout à fait certain. J'entrevois qu'il y a une raison, sauvage. Et si ce que je crée n'est qu'un pâle reflet de ce que je voudrais réellement créer. Je veux signifier par là que toutes ces hésitations, ces distances, ces erreurs de parcours entre mon imaginaire et les pièces créées ne seraient que des indicateurs d'autocensure. Les critiques et attaques qui me blessent tant ne seraient alors que des révélateurs de ma propre incapacité à créer « pour vrai ». Que ce que je détruis ne sont que des représentations fausses, ou à tout le moins incomplètes ; que se révèlerait à moi-même une sorte de fraude. Ce sont les toutes nouvelles et dernières questions auxquelles je suis confronté. Je ne sais pas comment les articuler, les développer, leur proposer de réponse.

Les plus récentes critiques sur Facebook m'ont suffisamment rendu instable pour que je décide de restreindre au minimum ma présence sur les réseaux sociaux. Cela ne signifie pas que je doive cesser toute forme de création, seulement trouver un autre moyen, libérer un autre degré, retourner s'il le faut à des modes de diffusion traditionnels. C'est ce que je vais tenter en partie. En partie, car il reste la portion vidéo de mon travail exploratoire qui trouve pour l'instant la meilleure plateforme avec YouTube. Je n'en suis réellement pas encore à l'étape de proposer des visionnements publics, même en petite salle.

Je tente cependant quelque chose de hardi, en rapport avec mes moyens limités. Je vais publier un journal imprimé à quelques dizaines d'exemplaires. Je ne sais pas encore si je les vendrai ou les offrirai gratuitement à mon « lectorat » (qui sera évidemment à constituer). L'idée de retourner à la permanence d'un objet concret en opposition aux modes de diffusion électronique reste encore pour moi une source d'indécision. J'aimais l'instantanéité relationnelle des réseaux sociaux, mais le prix à payer, à chaque intervention, est devenu trop élevé. L'objet concret et palpable rejoint cependant la notion de création, d'œuvre, dans un sens plus intime. Je vais au moins tenter l'exercice pour une publication. Si l'expérience s'avère concluante, d'autre suivront. La vie ne s'arrête pas, la nécessité de créer non plus.

M.B.

— 4 — ↑

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p. 1, p. 2, p. 3, p. 4 | V

░ I am one of those creatures who seem more inspired by the night, when it is obvious that the great matrix of the “City” becomes empty, open and airy. In the summer I sometimes ramble streets perfectly deserted, becoming an intruder in the sleeping city grid for the simple pleasure of being truly alone in the world without any obstacle to my wandering thoughts.

It was during one of those moments of real freedom where nothing and no one could alter its greatness that I came up with the concept of the “City Compact,” a composition of diverse ideas ranging from the evolution of city shapes and structures since its origins, behavioral studies on animals, topology, computer data storage structures (trees, matrices, mesh networks, etc.) and geomantic. I came up with a personal vision of what the “City” is, particularly as a container, a composition, the object rather than its usefulness, an object detached from its meaning.

The right angle offers efficient storage of items: align tables, stacking boxes, a succession of rooms on either side of corridors. By being too pragmatic one loses poetry along the way. Overexploitation of rhythmic storage structures leaves little room for reverie. These considerations are important because without realizing it, the “City” as a container is reduced to a performance agent. Do not deviate from any course. Always aim at point B; useful, necessary. Dreaming and strolling become luxuries and sometimes are prohibited. Here and there one can observe rhythmic cuts: curves and uneven spaces... misleading masks nourishing the illusion that dreaming remains a possibility, a fleeting and abbreviated intention without affecting productivity.

Maximum use of space and the desire to regulate traffic flow: traffic here has supplanted in importance and from all points of view the human flow. Efficiency up to full depersonalization, the urban landscape is organized with streets and avenues without names, a simple sequential identification: 1st Avenue, 2nd Avenue... 1st Street, 2nd Street and so on; align 100 streets and more: victory and ecstasy of indefinite expansion, computer memory address block. A hundred streets queued, corridors of buildings all alike, cell holders: prison for free people. Build a city like a microchip. Maximum propinquity: the “City Compact.”

Public-space-functionality. To feel the street alive, to connect to its space and poetry, that is so passé. The “City,” a collection of destinations: work, business, recreational areas. Nothing more. Montreal has these strange by-laws that give police officers the power to selectively determine who has the right to hang out and who needs to move away. Daydreaming, sitting on a bench is potentially a punishable offense. Must circulate, do not congest anything. Prevent coagulation.

Grids that I have drawn more or less often for about the past two years illustrate these thoughts. I try to express both overload and sterility of an overcrowded surface and the lack of interpersonal relations, and the destabilization of the human factor within the functional system of the “City Compact.” Broken perspectives and awkward plans drawn to reveal the different levels of organization of space: streets, roads, building facades, doors, windows, stylized corridors, all endorsing various zooming levels of observation and the similarity of spatial structures. Shredded perspectives echo the level of anxiety of its inhabitants. The observer, either located afar or nearby, will be facing the opposing tension between social structures and mechanical functionality.

(Note: the artistic theme developed here does not comply with, oppose or criticize the concept of "compact city" as an eco-friendly city planning system.)

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░ Zoom on the human, inhabitant of the “City Compact,” almost an intruder, a bio-functional unit still required by the big scheme of productivity. Zoom on human activities and the peripheral devices such as the bag, an accessory that mutated into an external organ, an essential (overabusing this word again). The bag, available in all shapes, names and functions, is the ideal container to carry all the productivity essentials and more.

Exposed to the sight of all, revealing details about its carrier, a social status identifier and occasionally a medium for artistic expression, the bag has a structure somewhat reminiscent of that of the “City”: compartments as neighbourhoods. Sections obtaining identities and functions according to their shape and contents, according to the needs of the person who organizes its content, conscientiously or not.

The idea was not mine originally but was a good one: create bags and sell them on the Internet, bags instead of garments to avoid the entanglement of size management. Trying to make a few dollars along the way, a gradual preparation to retirement that would guarantee me to remain busy for those long days to come, continue the practice of old trades I learned a long time ago, keeping skills alive.

Some experiments of which nothing remains nowadays: bags poorly crafted, too small, too big, too fragile. Trials and errors that have led me, along with the materials and equipment at my disposal, to a unique creative process totally remote from the small scale assembly line that was in vogue a few years ago in some circles of craftspeople who took advantage of the new online selling platforms. Bags that took me a long time to make, witnesses of an hesitant approach that evolved in a representation of the human being, discovered by chance in parallel with a short but very effective therapy.

This therapy presented the human mind in three layers: what we believe we are for others to see, what we know we are for sure, and the unknown portion. Simplified, even simplistic view, but the idea is not to get caught up in definitions and details and to focus on concrete actions to understand myself and assist me in building my own personal way of improvement. These three levels have very quickly found an echo in those three which were technically constitutive of all bags I created.

The Outer Shell

Visible personality exposed. The image we like to project on others. We all want to be unique and enjoyable, and despite all our efforts there are still some imperfections, flaws that exist also in the construction of my bags. I hid or amplified them in accordance with the style of the bag to keep the overall visual cohesion. Silk, satin ribbons or beads, materials that call for a sense of quality and luxury to echo a phrase I heard a long time ago, which makes a lot of sense if one thinks about it for a minute: "we have the defects of our qualities," for example a person who is good at heart can easily fall on the naive side.

The Canvas

White or blue denim, usually entirely covered by the outer shell. Strong material onto which are grafted elements of the "personality" of the bag. This layer is the glue that holds us inside: our thoughts, beliefs, convictions and conditioned actions, a form of automation upon which we rely to perform our daily routine or to get out of destabilizing moments, keeping for later, perhaps, a moment for retro-analysis or simply put them aside, a sign of refusal, denial. The canvas supports the physical tensions the bag can be subjected to in order to prevent any tearing of the envelope.

The Lining

Our inner self, where our secrets, our aspirations, and our memory of what we suffered throughout our lives reside, these muted complaints we seldom want to hear. Linings made of silk with a richness of details that only the person who owns and uses the bag can observe. The details are created first from tearing the precious fabric and then sewing it back patiently by hand: here I imitated our means of internal reconstruction to heal our wounds sustained during our lives.

The whole thing was an interesting concept but life has taken me elsewhere since. I had to get rid of a lot of my equipment and materials. However, nothing prevents me from returning to textile arts in the future. I am still on an uncertain journey.

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░ Threading their way between static buildings in the city, humans are busy, on the move, sustaining individually and collectively the functional life of the social system. The movement is a key ingredient, almost the food of the system: agitation of the people, exchange in business, circulation of ideas. It is not surprising to see the immense interest for cinematic image, a reflection of what makes up our lives and what makes it possible.

Video gives the impression of being able to reproduce, through motion, a large portion of the spectrum of perceptions. Objectively, only sight and hearing are directly solicited. But another element, not a sense in itself but using its characteristic as a channel, overcomes the limitations of the medium. It has the power to suggest sensations of touch, taste and smell. It opens the door to the world of emotions. Without being critical in a video, it is omnipresent. It may be evoked without a direct demonstration: language.

Language is the human element that goes beyond the world of the body and connects us to the world of the mind, consciousness and subtle perceptions. Language is four-fold: speech, listening, reading, writing; a square upon which our own development is built, with which we can construct the wildest dreams and the most vibrant hopes.

Language extends beyond words and ideas and intensely permeates shapes, colors and movements that they all in turn become language themselves, a way of communication without a word being read or spoken, a bridge to directly connect with the emotional domain, spreading beyond the barriers of the senses and reason, nourishing the intuition.

I discovered not long ago that I could write, as a writer I mean. It was suggested to me to write poetry. On paper or recited, my poetic voice seemed too weak and without substance to me, and I could not find out why. It was only when I listened to poems by others recited on stage that I realized the gap in my writing. My poetic texts are not meant to be read, more precisely they cannot exist alone. They are like an amalgam ingredient: useful for its cohesive qualities but when taken alone it remains inert and uninteresting. By chance, the idea of using these texts as a narrative in a video allowed me to find a voice, said differently an orchestrated form. One could easily blame me for adorning bad texts with images and sounds. I am at my first tries and am happy enough with the results to continue the experiment— see “Assemblages magnétiques I” (in French only)^[2]:

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The main ingredient is there but the recipe remains a mystery to me and may be so forever. I even think if I find how my creative process works, then I will get stuck in a success formula and repeat myself until I hit a devastating rehashed state. The search for the winning formula, once found, becomes one to lose the game.

Video allows me to include elements created with the different techniques I have practiced over the years. I found a way to give a common thread to all my explorations and hesitations. Create in order to fill the need of visual content for a video which will, in turn, become a starting point for creating related complementary components to be picked at random for future video projects: iterative work where everything becomes an excuse to feed the next steps.

I managed to find a way to trace a path, actually closer to a cartographic mode, to give meaning to my creative dissipation. I remain puzzled by the nonsense of what I create and its apparent uselessness. How something that has no meaning at all and fulfill no function can still please? I guess each observer builds his or her own sense out of it. Isn't it then strange to be motivated by the incomprehensible and being constantly confronted with questions that have no answer?

My challenge is not to create (that's the easy part) but to overcome fears associated with creations that do not rely on any strong background knowledge and that have no specific message to suggest.

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░ What if an unintended message slipped into my work? If I let go of the obvious to concentrate on the subtle, do I risk my work to be interpreted with symbols and images that could be contrary to common morale principles (which are becoming more and more restrictive these days) and be labeled against my will as a propagator of dissent? These are important questions. It has been repeatedly suggested to me to let go of criticism and comments: once my work is offered to the world, then what the world thinks or makes of it does not belong to me. But now, I find myself completely inseparable from what I created. Reviews and comments about objects that come from my own existence, consciousness, reflection, intuition, are also in my perspective about me. Unless I willingly welcome and absorb them? By necessity or weakness? Already quite unstable by nature, it may be understandable, at least partially, why thunderstorms are triggered in my mind whenever I am faced with an "attack," whether there was a negative intention or not. These storms are very destructive. Self-destruction but with a form of projection. Destroying my work. An extension of self-harm, probably. I resist but every time I succumb. I have long believed that this dangerous mechanism resulted from the fact that I could not defend my creations because I lack a solid technical and cultural foundation. I'm not quite sure anymore. I see that there is a reason, a wild side. And if what I create is only a pale reflection of what I would actually want to create? I mean by this that all these hesitations, these discrepancies, these missteps between my imagination and the pieces created are merely indicators of self-censorship. Criticism and attacks that hurt me the most could be revealing of my own inability to create "for real." Artwork I destroy is only a misrepresentation or at best something incomplete; that these would represent myself as a fraud. These are the newest issues I'm facing and thinking about. I do not know how to articulate and develop these ideas, even less do I have any answer.

The most recent criticism on Facebook have made me unstable enough that I decided to limit my presence to a minimum on social networks. This does not mean that I should stop all forms of creation, only to find another way, reach another level, if necessary I must return to traditional modes of distribution. This is what I will do in part. In part because there is the video portion of my exploratory work for which the best platform yet remains YouTube. I am not ready to offer public viewings, even in small room.

However, I will try something bold in respect with my limited means. I will publish a printed personal art diary, a few dozen copies perhaps. I do not know if I will sell or offer these for free to my "readership" (which is obviously to be constituted). The idea of returning to the permanence of a concrete object as opposed to methods of electronic distribution remains for me a source of indecision. I liked the immediacy of social networks but the price to pay as a consequence of each intervention has become too high. The actual and tangible object, however, falls quite well under the notion of creation, a work that has a more intimate connection. I will at least attempt the exercise for a first publication. If the experiment proves successful, others will follow. Life does not stop, neither is the impulse to create.

M.B.

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En français | Into English

[1] Pour voir la vidéo en grand écran suivez ce lien : http://youtu.be/SWLDA02i56k.

[2] See the full screen video: http://youtu.be/SWLDA02i56k.

On THE DEVICE / Sur LE DISPOSITIF

2014-04-20T21:52:35Z

On THE DEVICE [1] (LE DISPOSITIF)—"An interview with Thomas Bertay and Pacôme Thiellement at the screening of seven experimental videos comprised within LE DISPOSITIF collection on March the 21st at The Nadir. Directed by: Philippe Zunino. Co-Production: Bandits-Mages and Upper Camera"— Presentation.
A French source from Isabel Carlier at Bandits-Mages (2013)—translated into English by Michel Belisle at criticalsecret (2014).

PACOME THIELLEMENT & THOMAS BERTAY from Bandits-Mages on Vimeo.

The Device—Le Dispositif—so what?

: DISPOSITIF 47 "The Second Death" Screenshot.
Source Sycomore Films vimeo

LE DISPOSITIF is a collection of 52 videos of varying length. It is an orientation, explanation and conditioning program.

Fragmentation, being a paradoxical consequence of globalization, is an internal human process that spreads throughout modern times. This phenomenon is commonly compared by specialists in India to the era of the goddess Kali (Kali Yuga). They can see there a form of self-cannibalism that manifests itself most commonly as a representation of oneself being a collection of separate parts, each seen as a fetish.

The symptoms are numerous: pandemic development of multiple personalities, tabula rasa (blank slate levelling) psychological projects by Dr. Cameron, chaotic and simultaneous appearance of serial killers and fast food chains, or metastatic ubiquity of stars who do not know very well where they stand when the most famous among them are asking themselves the question (in posters, TVs, human brains or hard drives?).

In today's world, one only appears in parts. LE DISPOSITIF produces an electrical current that aims at rearranging the pieces and generate mental bifurcation areas. A "Restored Man" project has repeatedly been evoked in history: it would be the effect of the bicameral divine voice—represented in turn by the face of the Fox, the Butterfly, and the Seahorse—revealing itself as Birdmen, distant root representatives of humanity with its unclear origin (Mazdean Fravashi, Angels, Aliens?).

Assuming that all information is pollution, the viewer is offered a variety of perspectives operated by LE DISPOSITIF which strengthen its immune system to confront the waves of chaos and dislocation to come.

LE DISPOSITIF, is created by Thomas Bertay & Pacôme Thiellement and produced by Sycomore Films: http://vimeo.com/sycomorefilms.

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Pacôme Thiellement & Thomas Bertay

Biographies:

Pacôme Thiellement

Pacôme Thiellement was born in 1975 in Paris. He has written numerous essays combining pop culture and gnosis, from "Poppermost", on the death of Paul McCartney (MF, 2002), to “Tous les chevaliers sauvages" (All wild knights), around the Hara-Kiri team (Philippe Rey, 2012 ), through “La main gauche de David Lynch” (The Left Hand of David Lynch) (PUF, 2010) and “Les mêmes yeux que Lost" (The Same eyes as Lost) (Léo Scheer, 2011), and a novel, "Soap Apocryphe" (Inculte, 2012). He co-directed the video collection LE DISPOSITIF with Thomas Bertay between 1999 and 2013. From March to December 2013, he is in residence at the Monte-en-l'air, and under the name "Satan Trismegistus" schedules lectures and readings around the great figures of modern demonology. He is coauthor, with Thomas Bertay, of the video collection LE DISPOSITIF (AVIFF 2011 award in Cannes).

Thomas Bertay

Thomas Bertay, founder and leader of the production company Sycomore Films, a company he established in 1999, where he has produced since, and in complete independence, about forty films (fiction, documentaries, corporate productions, and video art). He co-produced and signed the editing of the latest movie by Nico Papatakis, Gloria Mundi, released in 2005. He has worked with these directors and artists: Jean-Jacques Beineix, Mickael Raeburn, François Lunel, Manuel Pradal, Valérie Pavia, ZEVS, Anne Jaffrenou, Marie Cuisset, Adrian Smith, Aude Py, Wolfgang Natlacen, and Frédéric Nicolas. He is coauthor with Pacôme Thiellement of the experimental video collection LE DISPOSITIF (1999/2013) shown in numerous projection rooms (Centre Pompidou, Gaîté Lyrique, Forum des Images, Espace Ricard, Denfert-Rochereau) and subject of two partial retrospectives, one at the Palais de Tokyo, and the other at l'Espace Niemeyer (PCF).

: Pacôme Thiellement and Thomas Bertay @ Sycomore Films Production
© 2013 Arnaud Baumann

The French source from Isabel Carlier at Bandits-Mages. March 2013: http://www.bandits-mages.com/site2013/goArticle.php?l=fr&rub=68&art=612

The translation into English from Michel Belisle at criticalsecret. April 2014: https://www.criticalsecret.net/the-device-le-dispositif,150.html

See online : Contribute to “RITUAL OF POPE DECAPITATION”
| Contribuer à « RITUEL DE DÉCAPITATION DU PAPE »

[1] Translated into English as “The Device”, Ed.

Also:

Only French. Festival “Côté Court 2013″ : Eros et Thanatos (§ "Le Dieu-peur").

French-English. The end of Satan, The notebooks of January from Pacôme Thiellement especially "Epilog such as links" with a visual bibliography (first covers of his books) @ www.criticalsecret.net.

Logo:

Pacôme Thiellement and Thomas Bertay (second left and right)—Le Dispositif (The Device): "Morceaux d'homme" ("Pieces of Human"), 60': Award winner "Aviff Cannes 2011". http://art-film-festival.com/aviff/.

#PacômeThiellement Du traitement moral de la folie (Extraits) | Of the Moral Treatment of Insanity (Excerpts)

2014-01-24T09:44:12Z

[ FR - ENG ]

(Ndlr) Il s'agit du cas et du traitement de monsieur Dupré, patient du professeur François Leuret, anatomiste et psychiatre de référence des débuts de la psychiatrie française, œuvrant entre autres à l'asile réputé pour les malades mentaux dit Charenton (de Charenton-le-Pont, lieu où il se trouve) [1] qui les reporte ensemble, au souos-titre « XXIIe observation », parmi son ouvrage clinique de 462 pages, Du traitement moral de la folie, publié à la librairie médicale des éditions J.B. Baillères (Paris, Londres), à la fin de 1840 [2].

CHAP. III.

CHEZ LES ALIÉNÉS, L'INTELLIGENCE ET LES PASSIONS NE PEUVENT ÊTRE RAMENÉES A LEUR TYPE RÉGULIER, SANS LE SECOURS DU TRAITEMENT MORAL, ET CE MODE DE TRAITEMENT EST LE SEUL QUI AIT UNE INFLUENCE DIRECTE SUR LES SYMPTÔMES DE LA FOLIE

VI. Porteurs de titres et de dignités imaginaires
XXIIe observation

Hérédité : insolation. – Apathie, idées ambitieuses, aussi remarquables par leur nombre que par leur bizarrerie. – Inefficacité des moyens physiques et des moyens moraux, ordinairement mis en usage. – Traitement moral énergique. – État de raison, pendant environ un an. – Menaces de rechute, en mai, 1840. – Durée de la maladie, quinze ans.

[argent]Du traitement moral de la folie[/argent] [argent](extraits)[/argent]

U n ancien officier, maintenant âgé de quarante-cinq ans, est entré à l'hospice de Charenton, au mois d'août de l'année 1824, pour cause d'aliénation mentale. « Six mois auparavant, est-il dit dans une lettre de son père, en date de cette époque, il était devenu taciturne, déraisonnait sur tout, excepté sur la littérature, et malgré les exhortations de ses parents, jamais on ne pouvait le décider à sortir de sa chambre ». On attribuait son état, à l'action du soleil d'Espagne, pays où ce militaire, que j'appellerai M. Dupré, avait fait la guerre en 1823, et au chagrin qu'il éprouva de ne pas obtenir un avancement aussi rapide qu'il l'eût désiré. Ainsi sa maladie remonte au commencement de l'année 1824. […]^[3]

Ainsi, depuis 1824 jusqu'en 1836, la maladie de M. Dupré n'éprouve ni rémission ni amélioration : elle va au contraire en s'aggravant d'année en année, et tous les médecins qui, depuis six ans, voient le malade, s'accordent à le déclarer incurable. L'état dans lequel je le trouve au mois de juin 1838, c'est-à-dire quinze ans environs après l'apparition des premiers symptômes de folie, est bien propre à justifier le fâcheux pronostic porté sur lui ; cet état est le suivant :

M. Dupré est un homme gros et court, chargé d'embonpoint ; il se promène seul, et n'adresse jamais la parole à qui que ce soit. Son regard est incertain, sa figure hébétée. Il rend, sans cesse, des gaz par le haut et par le bas, et fait entendre très souvent un petit grognement fort désagréable, dans le but de se débarrasser des émanations que l'on introduit dans son corps, à l'aide de la nécromancie. Il est insensible aux prévenances qu'on peut lui faire, et cherche même à les éviter. Lorsqu'on insiste, il se met de mauvaise humeur, mais sans jamais être violent, et dit au surveillant, si le surveillant se trouve là : « Faites donc retirer ces folles, qui viennent me tourmenter. » Il ne regarde jamais personne en face, et si on l'a tiré un instant de l'incertitude, de la rêvasserie qui lui sont habituelles, il y retombe aussitôt.

Dupré est un nom de convention, un nom d'incognito ; son vrai nom, nous le savons bien, c'est Napoléon.

Il y a, sur la terre, trois familles qui l'emportent sur les autres par leur noblesse, ce sont les familles des princes tartares, de Nigritie et du Congo. Une race particulière, la plus illustre de la famille des princes tartares, est celle des Alcyons, dont le chef est lui, soi-disant Dupré ; mais en réalité né en Corse, descendant de Cosroës : il est Napoléon, Delavigne, Picard, Andrieux, Destouches, Bernardin de Saint-Pierre tout à-la-fois.

L e signe distinctif de sa qualité d'Alcyon, c'est de pouvoir constamment goûter les plaisirs de l'amour ; au-dessous de lui sont des êtres dégénérés de sa race, moins favorisés que lui et appelés, d'après leurs dispositions amoureuses 3_/4, 1_/2, 1_/4 ou 1_/5^e d'Alcyons.

A la suite des excès qu'il a commis, il est tombé dans un état de maladie chronique, pour le traitement de laquelle, son conseil l'a envoyé dans son château de Saint-Maur (c'est ainsi qu'il appelle Charenton), puis à Saint-Yon puis à Bicêtre.

Le Bicêtre, dans lequel il se trouve, n'est pas celui qui est situé près de Paris, et la ville qu'on lui fait voir, à quelque distance de l'hospice, n'est autre que la ville de Langres dans laquelle, pour le tromper, on a figuré des monuments qui ont quelque ressemblance avec ceux du vrai Paris.

Lui seul, dans l'hospice, est un homme ; tous les autres sont des femmes, ou plutôt des composés de plusieurs femmes, ayant sur la figure des masques bien arrangés, garnis de barbe et de favoris. Le médecin qui le soigne, il le reconnaît positivement pour une cuisinière qu'il a eue à son service. La maison dans laquelle il a couché, en venant de Saint-Yon, pour entrer à Bicêtre, s'est envolée, dès qu'il en a été sorti. Il ne lit jamais, et pour rien au monde, il ne toucherait à aucun journal ; les journaux qu'on lui présente sont faux, ils ne parlent pas de lui, Napoléon, et ceux qui les lisent sont des compères qui s'entendent avec ceux qui les font. L'argent n'a aucune valeur ; il n'y a plus que de la fausse monnaie. Souvent il a entendu parler les ours et les singes du Jardin des Plantes. Il se rappelle le séjour qu'il a fait dans son château de Saint Maur, et même quelques unes des personnes qu'il y a connues ; ces personnes sont des sècheurs dont Saint Maur est le lieu de rassemblement : il se rappelle Saint-Yon qu'il a vu peuplé d'ingénues ; il se rappelle également la plupart des circonstances de sa vie à Bicêtre, et en le tourmentant un peu l'on parvient à obtenir de lui quelques réponses sur ce sujet ; il dit qu'il y est entouré de lignes et il ne faut pas que l'on approche de lui, parce que ses lignes s'en trouvent embarrassées. Mais quoi que l'on fasse, si on essaie d'attirer son attention sur l'époque de sa vie qui a précédé 1824, on ne peut pas en obtenir un mot. Il est Napoléon, né en Corse, on le sait bien, et cela dit, il s'en va, sans vouloir répondre.

La multiplicité de ses idées fausses n'est pas moins remarquable que l'assurance avec laquelle il les débite. Il prend à témoin de la vérité de ce qu'il dit tous ceux qui sont présents, et il est presque impossible d'arracher de sa bouche des paroles qui ne soient autant de folies.

Il ne veut jamais écrire, dans la crainte de se compromettre (j'ai su plus tard qu'il avait adopté une orthographe particulière qui consistait à supprimer la plupart des lettres que l'on ne fait pas sentir dans la prononciation) : il n a pas pour les jours du mois la même date que tout le monde. Il reste depuis le début de sa maladie complètement étranger à ses affaires, aux évènements politiques. Il ignore la révolution de juillet, et lui qui est Napoléon, n'a aucun souci que Louis-Philippe règne et qu'il habite les Tuileries.

Ce n'est pas en une seule séance que l'on parvient à connaître toutes les billevesées qu'il a dans la tête ; mais quelque nombreuses que soient ces billevesées, il ne les dit pas au hasard et sans avoir la conscience de ce qu'il dit ; il y pense, il les répète surtout quand on l'interroge et les arguments qu'on lui oppose ne peuvent rien pour le dissuader.

Il semble qu'il soit impossible d'exciter en lui aucune passion, pas même la colère ; jamais il ne demande de faveurs ; il ne songe pas à sortir de l'hospice et ne craint pas non plus les traitements dont on le menace, ou qu'on lui a fait subir.

Chaque jour pendant deux mois au moins on lui a donné des douches sans qu'il ait voulu céder sur aucun point. […]^[4] M. Picard et moi, accompagnés du surveillant de la division, nous le conduisons dans un lieu élevé de l'hospice de Bicêtre d'où l'on découvre une très grande partie de la ville, et après nous être évertués à exciter son attention, nous lui disons :

— N'est-ce pas là Paris ?

— C'est une représentation de Paris, répond-il ; il y a plusieurs choses imitées mais c'est Langres.

— N'est-ce pas là le Panthéon ?

— C'est une représentation du Panthéon.

— N'est-ce pas là le Val de Grâce ?

— Eh bien oui, c'est une représentation du Val de Grâce.

Enfin après l'avoir bien tourmenté et l'avoir menacé de la douche, dont il avait fini par avoir peur, il nous répond :

— Eh bien oui, c'est Paris, là ! mais laissez-moi tranquille. Vous voulez que ce soit Paris, je dis que c'est Paris mais c'est Langres.

S'il allait dans la ville serait-il convaincu ? […]^[5] Nous venons à pieds, ayant Paris devant les yeux. Je laisse M. Dupré à ses sensations et je le fais peu parler. Arrivés au Luxembourg :

— Eh bien ?

— Il y a beaucoup de changements : tous ces terrains n'y étaient pas, c'étaient des fossés (Et il a raison).

— Et le palais ?

— Il est assez bien imité, mais plus petit.

— Et cette cour du palais ?

— Elle est plus petite.

— D'ici, nous conduiriez-vous bien rue de Vaugirard ?

— Elle est là.

Et nous y allons, lui le premier.

— A l'Odéon ?

— Sans doute.

Il tourne à gauche, lorsqu'il aurait fallu tourner à droite.

— Ne vous trompez-vous pas ? L'Odéon est près du Luxembourg. Demandez votre chemin. Je ne veux pas vous l'indiquer.

Il s'adresse à un commissionnaire :

— Dites-moi, je vous prie, dans quel endroit on a mis l'Odéon ?

Le commissionnaire lui indique où est l'Odéon. M. Dupré voit ce théâtre et le trouve plus petit que n'est le véritable Odéon.

Nous nous dirigeons vers l'Omnibus qui conduit de l'Odéon au boulevard des Italiens. […]^[6] En traversant le Pont Royal, comme il avait le dos tourné du côté du pont des Saints-Pères, je l'engage à regarder ce dernier pont, qu'il ne connaît pas encore. Il regarde et me dit tout haut :

— Eh bien ! dans ce même endroit, à Paris, j'ai fait construire le pont des Arts.

Un voisin qui l'entend, prenant la parole, lui fait observer que le pont des Arts est plus loin. « Non, non, » répond M. Dupré : « c'est moi qui suis Napoléon ; nous sommes ici dans la ville de Langres. On y a imité plusieurs des choses qui sont à Paris ; mais je ne suis pas dupe de cela. » L'interlocuteur a la bonté de ne pas rire, de ne pas insister, et, à ma grande satisfaction, la conversation finit là. Sur les boulevards, je veux diriger notre promenade vers la place Vendôme ; mais je feins de ne plus savoir quel chemin je dois prendre, et je m'en vais vers un passant, pour qu'il m'indique où est cette place. « Je vous y conduirai, » me dit M. Dupré : « c'est là tout près. »

« Nous sommes donc à Paris, puisque vous savez si bien trouver la place Vendôme ! » Je fais cette réflexion tout bas, voulant, s'il se peut, que la conviction lui vienne par ses propres sensations. Nous voyons la Madeleine, la place de la Concorde, l'Obélisque, les Tuileries. Je n'ai garde de me diriger vers une des portes de ce jardin, craignant qu'on ne s'oppose à notre entrée à cause des mauvais habits dont mon compagnon est couvert, et aussi dans la crainte qu'il ne veuille aller prendre la place de Louis Philippe. En revenant, M. Dupré me dit :

— Je suis fâché d'être venu ici.

— Pourquoi ?

— Cela me laisse des regrets, parce que je ne puis y demeurer.

— Qui empêcherait que vous ne pussiez y demeurer ?

— C'est impossible.

— Y connaissez-vous quelqu'un ?

— Sans doute j'y connaissais bien du monde mais toutes mes connaissances doivent avoir disparu. Il y a si longtemps ! Tenez, retournons à Bicêtre.

Après dîner, il se promène encore, indique à M. Picard plusieurs passages qui abrègent le chemin, et, comme M. Picard veut le faire entrer dans un cabinet de lecture, M. Dupré dit que tous ces journaux sont de faux journaux et les lecteurs des compères, amenés là pour en faire lecture.

Le soir, il paie sa place à la voiture et retourne à Bicètre, sans aucun regret pour Paris. M. Picard, qui le reconduit, exige qu'avant de le quitter M. Dupré convienne qu'il ne s'appelle pas Napoléon et qu'il arrive de Paris. Le malade refuse, et comme il persiste dans son refus, il est mis au bain et on lui verse de l'eau froide sur la tête. Alors il convient de tout ce que l'on veut ; mais, hors du bain, il revient à ses idées folles. […]

François Fleuret
Du traitement moral de la folie ; Paris, Londres, J.B. Baillères, 1840 ; (pp. 418-419 & pp. 421-440).

Extrait choisi découpé et monté par Pacôme Thiellement

[ FR - ENG ]

[argent]Of the Moral Treatment of Insanity[/argent]

[argent](Excerpts)[/argent]

A former officer, forty-five years old, entered at Charenton Hospital^[7], in the month August of the year 1824, by reason of insanity. “Six months ago,” it is said in a letter to his father, dated from this period, “ he became silent, talked nonsense on everything except on the literature, and despite the exhortations of his parents, one could never to decide him to leave this chamber”. We attributed his condition to the action of sun of Spain, country where this soldier, that I will call Mr. Dupré, had fought in 1823, and the sorrow he felt about no getting advancement as quick as he would have wished. Thus the disease dates back to the beginning of the year 1824. [...]^[8]

From 1824 until 1836, Mr. Dupré's disease shows neither remission nor improvement, but getting in contrary worse year after year, and all doctors who, since six years, see the patient, agrees to say incurable. The state in which I found him in June 1838 i.e. around fifteen years after the first symptoms of insanity, is well to justify the unfortunate prognosis focused on him, this state is the following:

Mr. Dupré is a short and stout man afflicted with overweight, he walks alone, and never speaks to anyone. His look is uncertain, his face dazed. He farts and burps continuously, and often we heard a little unpleasant grunt in order to get rid of fumes that are introduced into his body with the necromancy. He is insensitive to any kindness done to him, and he even tries to avoid them. When we insist, he gets cranky, but without ever being violent and he tell to the guard if the guard is there: “Withdraw from me these crazy women, who come to torment me.” He never looked at anyone's face when talking, and if you pulled him from a moment of uncertainty, from his usual daydreaming, he falls back into it immediately.

Dupré is a common name, a name of incognito; his real name, we know it well, it is Napoleon.

There is on Earth, threes families which prevail on the other by their nobility, they are the families of the tartar princes, Nigritie and Congo. A particular race, the most famous family of the Tartar princes, is the Alcyons, of which the chief is he, supposedly Dupré, but in reality born in Corsica, a descendant of Cosroes: he is Napoleon, Delavigne, Picard, Andrieux, Destouches, Bernardin de Saint-Pierre at the same time.

The hallmark of his Alcyon's quality is being able to constantly taste the pleasures of love; below him are degenerates beings of his race, less fortunate than him and according to their loving capacities 3_/4, 1_/2, 1_/4 ou 1_/5^th of Alcyons.

A result of the excesses he has committed, he falls into a state of chronic disease. To treat him, his council sent him in his castle of Saint-Maur (this is how he names Charenton), and Saint-Yon then Bicêtre.

Bicêtre, where he lives, is not the one located near Paris, and the city that we show him, at some distance of hospice, is the city of Langres where, to fool him, we represented monuments with some resemblance with those of Paris.

Only he is the man in the hospice; the rest is women, or rather combination of several women, having on the face masks well arranged, with beards and side whiskers. The doctor who cures him, he recognizes him as a woman cooker who he had to his service. After coming from Saint-Yon to enter at Bicêtre, the house where he slept vanished as soon as he was gone out of it. He never reads, and for nothing in the world, he wouldn't touch any newspaper, the newspapers that we give him are false, they don't speak about him, Napoleon, and those who read them are accomplices which agree with those who write them. Money has no value, there is only counterfeit money. Often he heard the bears and the monkeys of the Jardin des plantes talked. He remembers the stay that he did in his castle of saint Maur, and even some people who he knew it; these people are sècheur of which saint Maur is the gathering place: he remembers Saint-Yon that he saw populated of ingénues; he also reminds most of the circumstances of his life at Bicêtre, and tormenting him a little we succeed to obtain from him some answers on this subject; he says that he is surrounded by front-lines and we should not approach him, because his lines can be cluttered. But whatever we do, if you try to draw attention to the time of his life that preceded 1824 we can't get any word. He is Napoleon, born in Corsica, we know, and that said, he goes away without answering.

The multiplicity of his false ideas is not less remarkable as the self-confidence with he delivers them. As witness, he calls the truth of the fact that he says to those who are present, and it is almost impossible to extract from his mouth words which are so many madnesses.

He never wants to write, in the fear to compromise him (I knew later that he had adopted a particular spelling which consisted to delete most of the letters which we do not feel in the pronunciation): He has not for the days of the month the same days of common people. He remains since the beginning of his disease utterly strange to his own affairs, in the political events. He ignores the July Revolution, and he who is Napoleon, has no concern that Louis-Philippe reigns and that he lives at the Tuileries.

It is not with a single session that we succeed to know all the nonsenses in his head; but however many are his nonsenses, he does not say them randomly and without being conscious of what he says; he thinks about it, he repeats them especially when we question him and the arguments which we use to reply are unable to help to dissuade him.

It seems that it is impossible to excite in him any passion, not even the anger; never he asked for favors; he does not think of going out of the hospice and he is not either afraid of the treatments which we threaten him, or which we inflicted him.

Every day during two months we gave him showers without he wanted to give up on any point? [...]^[9]

Mr. Picard and me, accompanied with the guard of the division, we lead him in a high place of Bicêtre Hospital where from we discover a very big part of the city, and after we do our best to excite his attention, we tell him:

“Isn't it Paris there?”

“It is a representation of Paris” he replies; “There are several imitated things but it is Langres.”

“Isn't it the Pantheon there?”

“It is a representation of the Pantheon.”

“Isn't it Val de Grâce there?”

“Well, yes, it is a representation of Val-de-Grâce.”

Finally after tormented him and have threatened him with the shower, of which he had be afraid, he answers us:

“Well yes, it is Paris, there! But leave me alone. Whether it is Paris, I say that it is Paris but it is Langres.”

If he went in the city would he be convinced? […]^[10] We just walk, with Paris before his eyes. I let Mr. Dupré with his feelings and I let him talk few words. Arrived in Luxembourg:

“Well?”

“There are a lot of changes: all these lands were not there, they were ditches.” (And he's right).

“And the palace?”

“It is fairly well imitated, but smaller.”

“And the courtyard of the palace?”

“It's smaller.”

“From here, lead us to Rue de Vaugirard?”

“It is there.”

And we go, him first.

“At the Odeon?”

“No doubt.”

He turns left, when it would have been necessary to turn right.

“Don't you make a mistake? The Odeon is near the Luxembourg. Ask for directions. I don't want to indicate it to you.”

He speaks to an agent:

“Tell me, please, in what place they put the Odeon?”

The agent tells him where the Odeon is. Mr. Dupré sees this theater and finds it smaller than the real Odeon.

We go to the local train which leads from Odeon to Boulevard des Italiens. [...]^[11] Crossing the Pont Royal, he had his back turned toward the Pont des Saints-Peres, I encourage him to look this last bridge that he does not still know. He looks at me and says aloud:

“Well! In the same place, at Paris, I had built the pont des arts.”

Someone who hears him, talking, pointed out to him that the Pont des Arts is farther.

“No, no,” answers Mr. Dupré: “it is me who is Napoleon; we are here in the city of Langres. You imitated several of the things there which are in Paris; but I am not dupe of it.”

The interlocutor has the kindness not to laugh, not to insist, and for my big satisfaction, the conversation finishes. On boulevards, I want to manage our walk to the place Vendôme; but I pretend not to know any more which way I have to take, and I go away to ask to a passer-by that he indicates me where is this place. “I shall lead you there,” Mr. Dupré tells me, “it is quite near.”

“We are in Paris, because you know how to go to the Place Vendome!” I said this softly, wishing if possible, that the conviction come to him by his own feelings. We see Madeleine, Place de la Concorde, the Obelisk, the Tuileries. I care to go to one of the gates of the garden, being afraid that they opposed to our entry because of the ugly clothes that my companion is worn, and also in fear that he wants to go take instead of Louis Philippe. When we comed back, Mr. Dupré said:

“I am upset for being here.”

“Why?”

“I have regrets, because I couldn't live there.”

“Who would prevent that you could not live there?”

“It is impossible.”

“Do you know someone in this place?”

“Doubtless I knew some people but all my acquaintances must have disappeared. There is for so long! Let us return to Bicêtre.”

After Dinner, he still walks, indicates to Mr. Picard several passages that shorten the path As M. Picard wants to let him in a reading-room, Mr. Dupré says that all these newspapers are false newspapers and the readers are partners, brought there to read them.

The night, he pays his seat in the carriage and goes back to Bicêtre, with no regrets for Paris. Mr. Picard, who sees out him, requires that before to leave him Mr. Dupré agrees on he is not called Napoleon and he comes from Paris. The patient refused, as he persisted in his refusal, he is put in the bath and one poured some cold water on the head. Then he agrees on all that we want, outside the bath, he returns to his crazy thoughts. [...]

François Fleuret Translated into English by Samy Hamidou
Du traitement moral de la folie (Of the Moral Treatment of Insanity)^[12] 1840. Paris-Londres: J.B. Baillères, pp. 418-419 & pp. 421-440.

Selected and cut up excerpt by Pacôme Thiellement

[1] Ndlr : Charenton était un asile psychiatrique fondé au XVIIe siècle, et demeure un centre hospitalier (classé monument historique en 1998), du nom éponyme de ce village puis banlieue proches de Paris (actuellement partie du Grand Paris) où il se situe. Le marquis de Sade y fut interné de 1807 à 1810, sous la direction d'un administrateur éclairé, M. de Coulmier, qui lui donna les moyens de créer et d'animer un théâtre révolutionnaire pour jouer avec les autres pensionnaires, épaulés par des acteurs professionnels, textes en partie repris par Peter Weiss dans son œuvre dramatique qui relate cette période de la vie du marquis associée à d'autres poètes hallucinés et visionnaires de la fin du XIXe et du début du XXe siècles, publiée et jouée en 1963 et connue aujourd'hui sous le titre Marat-Sade — pièce traduite de l'allemand par Jean Baudrillard en 1965, pour les éditions du Seuil. Toujours actif dans la même spécialité mais développé avec d'autres services dont une maternité, jusqu'à la fin des années 1990, c'est depuis 1973 toujours le même lieu sous le titre Hôpital Esquirol (du nom d'un réformateur du premier Charenton) où, plus proche de nous, fut également hospitalisé et soigné pour un alcoolisme grave le grand acteur et cinéaste algérien engagé, et poète, Mohamed Amokrane Zinet (disparu en 1995). Acuellement l'hôpital Esquirol est un centre de santé mulltipolaire.

[2] On peut lire et télécharger gratuitement la version intégrale scannée de l'ouvrage original de F. Leuret, référence de la présente publication, au lien suivant dans le site Gallica : http://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bpt6k850793.

[3] Ellipse depuis la ligne 10 (inclus) p. 419 jusqu'à la ligne 15 (inclus) p. 421.

[4] Ellipse depuis la ligne 3 (inclus en partie) p. 426 jusqu'à la ligne 18 (inclus en partie) p. 435.

[5] Ellipse de la ligne 11 (non inclus) p.486 jusqu'à la p. 487 (non inclus).

[6] Ellipse depuis la ligne 2 (inclus en partie) jusqu'à la ligne 8 (inclus) p. 438.

[7] Lunatic Azylum founded in 1645 named ‘Charenton'—the village where it was situated very near Paris. For several years since 1801 Marquis de Sade at the end of his life was held there where he composed and played a revolutionary theater with other patients or prisoners: works that Peter Weiss quotes in his play Marat-Sade (1963)—translated from German into French by Jean Baudrillard: 1964, Seuil, Paris. (See “Charenton (asylum)”, in en.wikipedia).

[8] Ellipsis which concerns the French reference book: missing p.419 from line 10 (included) up to p. 421 line 15 (included).

[9] Ellipsis which concerns the French reference book: missing p. 426 from line 3 (partly included) up to p. 435 line 18 (partly included).

[10] Ellipsis which concerns the French reference book: missing p. 486 from line 11 (not included) up to p. 487 (not included).

[11] Ellipsis which concerns the French reference book: missing p. 438 from line 2 (partly included) up to line 8 (included).

[12] You can read and free download the French book of reference at Gallica (the digital library from the Bibliothèque Nationale de France)—here: http://gallica.bnf.fr/ark:/12148/bpt6k850793.

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#PacômeThiellement Le deuxième traité du Grand Seth | The Second Treatise of the Great Seth

2014-01-22T08:23:47Z

[ FR - ENG ]

« En décembre 1945, près de la ville de Nag Hammadi, des paysans égyptiens déterraient fortuitement une jarre contenant treize codices de papyrus, des volumes reliés à plat comme nos livres et recouverts de cuir. Ils venaient de faire l'une des plus formidables découvertes de manuscrits anciens du XXe siècle. Dans un état de conservation variable, les 1156 pages inscrites renferment 54 œuvres différentes, la plupart inconnues par ailleurs, dont le fameux Évangile selon Thomas, un recueil de paroles de Jésus. Il s'agit de textes religieux, généralement décrits comme gnostiques. D'abord rédigés en grec, vraisemblablement au cours du IIe siècle, ces textes ont ensuite été traduits en langue copte [ dans deux versions linguistiques différentes ], la langue de l'Égypte de cette époque, puis copiés vers le milieu du IVe siècle dans des codices qui ont par la suite été enfouis dans une jarre, probablement au début du Ve siècle. »

Nag Hammadi, les écrits gnostiques [1] [2]

(ndlr suite ↓)


Quelques codices de la biblothèque de Nag Hammadi: Source : Le jardin des livres

Le deuxième traité du Grand Seth constitue la seconde partie du codex VII (dit livre « séthien ») qui en contient cinq, parmi lesquelles Les trois stèles de Seth (probablement des pierres gravées à l'origine), plus un colophon d'une page.
Seth est le puissant dieu chacal des égyptiens, celui du village dédié de Shénésit (les acacias du dieu Seth), l'actuel Nag Hammadi, en Haute Égypte, où furent trouvés les manuscrits non loin de là, dans les restes d'un cimetière antique troglodyte. Pays où Pachomius, considéré comme un fondateur du cénobitisme alors qu'il était devenu chrétien après avoir fait la guerre contre les Perses, puis avait été initié par l'anachorète Palomon dans ce village, à proximité de la région où résidait l'ermite Antoine Le Grand (qu'il avait rejoint ensuite pour rester auprès de lui pendant quelques années), serait revenu fonder contre ce cimetière déserté, vers 320 de l'ère chrétienne, un (le premier ?) des monastères de Tabennèse, – selon le nom de la communauté cénobite de sa fondation, – tandis que sur l'autre rive sa sœur et prosélyte avait fondé pour les femmes le premier couvent.

Curieusement Pachomius, impliqué ou du moins par ses moines dans les retranscriptions trouvées à Nag Hammadi, est étrangement admis par l'église comme un saint chrétien orthodoxe, notamment fondateur des monastères, alors que le gnosticisme séthien des documents originaux retranscrits sous son égide a une source chez Simon le magicien [3], désigné comme hérétique dès le IIe siècle ; ce qui aurait fait dire à certains exégètes que les codices trouvés pourraient ne pas avoir été copiés dans un des monastères fondés par Pacôme. Mais le chercheur John W. B. Barns, co-traducteur et éditeur de la première version anglophone intégrale de la bibliothèque de Nag Hammadi, en 1981, a affirmé qu'un certain nombre des codices avait forcément été retranscrit dans un monastère du vivant de Pachomius, ou en tous cas par des moines pachômiens, ce qui finit par être admis. Précisément, si au Ve siècle les codices furent enfouis dans une jarre au fond d'une grotte, ce fut sans doute pour les protéger de la destruction, ainsi que la confrérie qui les détenait, au moment où les chrétiens orthodoxes de l'empire romain d'Orient des byzantins firent dominer leur règle (jusqu'à l'invasion arabe au VIIe siècle), donnant lieu à la formation d'une église copte orthodoxe pour toute l'Égypte, (qui serait donc restée à ignorer l'existence de ces livres gnostiques). En tous cas cette époque marquerait le commencement du déclin de la Gnose en Égypte [4].

Cependant, notons que les écrits gnostiques séthiens ne réfèrent pas au dieu égyptien mais au troisième fils d'Ève et d'Adam, Seth, venu au monde après que Caïn ait commis le fratricide d'Abel, et précisément cité dans les écrits gnostiques dont il apparaît une des principales figures sans y être explicitement nommé sauf dans le titre, à travers le codex VII. Ces livres recopiés vers le IVe siècle sont d'une fondation certainement plus ancienne de deux siècles que le gnosticisme valentinien (ou en même temps ?), au IIe siècle de l'ère chrétienne –, et dont la Pistis Sophia, découverte au XVIIIe siècle, rend compte. Excepté dans le titre, Seth n'apparaît pas mais peut-être est-il le Christ lui-même, où le Christ n'existerait qu'en tant que leurre, puisqu'il ne doit pas être un démiurge (un être malfaisant). C'est après la catastrophe de la destruction de Jerusalem et du temple par les romains (et leur siège de la ville tenu pour vaincre une ultime résistance), causant un nombre incalculable de morts parmi les juifs — on dit plus d'un million — que le gnosticisme séthien se développa.
Ce sont des écrits symboliques, ésotériques, au contraire de la Bible (principalement consacrée au récit historique et du moins meta-historique), et comme toutes les gnoses une théorie de la connaissance.

Gnose (du grec γνώσις, gnôsis : connaissance) est le nom générique qui fut attribué très tôt aux doctrines considérées comme hérétiques par les théologiens du christianisme orthodoxe, tel Irénée de Lyon dans sa Dénonciation et réfutation de la gnose au nom menteur (vers 180) [5].

La bibliothèque de Nag Hammadi Codex VII - Chapitre 2.

[argent]Le deuxième traité du Grand Seth[/argent]

[argent]Traduit de l'anglais en français par L. Desrenards[/argent]

[argent]1.[/argent] E t la Majesté parfaite repose dans la lumière inexprimable, dans la vérité de la mère d'entre tout ceux-ci et de vous tous qui me parvenez, vers moi seul qui suis parfait, à cause du Verbe. Car j'existe avec toute la grandeur de l'Esprit, qui est nôtre comme dans une famille, depuis que j'ai apporté une parole à la gloire de notre Père aussi bien qu'une pensée impérissable, dû à sa bonté ; c'est le Verbe qui est en lui — que nous devions aller mourir avec le Christ soit un esclavage — et une pensée impérissable et non souillée, une merveille incompréhensible, l'écriture de l'eau ineffable qui est la parole venue de nous. C'est moi qui suis en vous et vous êtes en moi, comme le Père est en vous en toute innocence.

[argent]2.[/argent] Réunissons-nous ensemble en association. Visitons cette création qui est sienne. Envoyons en elle quelqu'un de reconnaissable, exactement comme il visita les pensées^[6], la pensée récurrente des visions antérieures ». Et j'ai dit ces choses à la multitude entière de l'assemblée innombrable de la réjouissante Majesté. La maisonnée entière du Père de Vérité réjouie que je sois celui qui vient d'elle. J'ai conçu une pensée à propos de l'Ennoia qui est sortie de l'Esprit non souillé, sur la descente sur l'eau — c'est-à-dire les régions inférieures. Et ils avaient tous une idée unique, puisqu'elle est issue d'un seul. Depuis que je suis prêt ils m'ont fait payer. Je suis allé de l'avant pour révéler la gloire à mes semblables et à mes compagnons d'esprit.

[argent]3.[/argent] Pour ceux qui dans le monde avaient été préparés selon la volonté de notre sœur Sophia (la Sagesse) — elle qui était déchue^[7] à cause de l'innocence ne pouvant être déclarée. Et elle n'a rien demandé à personne, ni à la grandeur de l'Assemblée, ni au Plerôme [8]. Ainsi la première elle sortit préparer les monades et des endroits pour le Fils de la Lumière et qu'elle obtint en prenant dans les régions inférieures des compagnons travailleurs pour construire les logements de leurs mains. Mais, ayant surgi dans une gloire vide, leur destruction s'acheva dans les logements où ils étaient, car ils avaient été préparés par Sophia. Ils se tiennent prêts à recevoir le mot re-vivifiant de Monade [ l'Unité ] inexprimable et de la grandeur de l'assemblée [ le groupe confessionnel ] d'entre ceux qui persévèrent et ceux qui sont en moi.

[argent]4.[/argent] J'ai visité une maison corporelle. J'ai chassé le premier de ceux qui l'occupaient, et je suis entré. Et toute la multitude des archontes^[9] est devenue troublée. Et toute la matière des archontes, ainsi que tous les pouvoirs engendrés de la terre, furent secoués en voyant la ressemblance de l'image, car elle était mélangée. C'était moi en elle, sans ressembler à celui qui l'occupait en premier. Car il était un homme terrestre, mais moi, je suis au-dessus des cieux. Je ne leur ai même pas refusé de devenir un Christ, mais je ne me suis pas révélé à eux dans l'amour qui émanait de moi. J'ai manifesté que j'étais étranger aux régions inférieures.

[argent]5.[/argent] Il y eut un grand trouble dans la région terrestre tout entière, de confusion et de fuite, ainsi que du côté des archontes. Mais certains étaient convaincus, à voir les merveilles que j'accomplissais. Et tout cela, dans la course, qui descendait, fuyant celui qui pour l'espoir de Sophia (Sagesse) avait fugué du trône, car plus tôt elle avait déjà donné le signe nous concernant ainsi que tous ceux avec moi — que nous étions ceux de l'origine de Adonaios [ la Lumière ]. Certains autres fuyaient aussi à l'instar du Cosmocrator et ceux avec eux, puisqu'ils avaient lancé tous les châtiments sur moi. Et de leur esprit sortait ce qu'ils contestaient, elle [ Sophia ], la grandeur dans son ensemble, ainsi que le faux témoignage, au demeurant, contre l'Homme et contre l'ensemble de la grandeur de l'Assemblée [ le groupe confessionnel ].

[argent]6.[/argent] Il n'était pas possible pour eux de connaître qui est le Père de Vérité, l'Homme de la Grandeur. Mais ceux qui en avaient reçu le nom à travers leur contact avec l'ignorance — le brasier et le vase^[10], — l'ayant fait au détriment de Adam^[11], qu'ils avaient inventé de la même façon que pour dissimuler^[12] ceux des leurs. Mais eux, les archontes, depuis l'endroit d'Yaldabaoth [ Demiurge ou « Faux Dieu » ], révèlent le royaume des anges — que l'humanité cherchait, — afin qu'elle ne connaisse pas l'Homme de Vérité. Donc Adam leur apparut tel qu'ils l'avaient fabriqué. Et un mouvement craintif se produisit dans toute leur maisonnée, de peur que les anges les entourant ne se rebellassent. Étant sans ceux qui offraient les louanges — je ne suis pas vraiment mort de peur que leur archange ne devienne vide.

[argent]7.[/argent] Et puis une voix, celle du Cosmocrator, advint aux anges : « Je suis Dieu et il n'y en a pas d'autre à côté de moi. » Mais quand j'ai observé sa gloire, comme elle était creuse, j'ai ri de joie. Mais il a continué à dire : « Qui est l'Homme ? » Et tout le chœur des anges, car ils avaient vu Adam et sa demeure, riait de sa petitesse. Et ainsi leurs pensées arrivèrent à être soustraites de la Majesté des cieux, c'est-à-dire l'Homme de vérité, par celui qu'ils avaient estimé en rapport avec la petitesse de sa demeure, et comme ils étaient petits, insensés, avec leur pensée vide, autant dire leur rire. C'était une contagion parmi eux.

[argent]8.[/argent] La grandeur de la paternité de l'Esprit dans son ensemble était au repos dans ses lieux. Et je suis celui qui était avec elle, car j'ai une pensée d'une émanation unique des pensées éternelles, et des incompréhensions incommensurables et sans tache. J'ai situé la petite pensée dans le monde, après que j'aie troublé et effrayé toute la multitude des anges et leur souverain. Et je les ai tous visités avec feu et flamme à cause de ma conscience. Et tout ce qui les concerne a été provoqué à cause de moi. Car il y a eu un disconvenue et une lutte autour du Séraphin^[13] et du Chérubin^[14], de sorte que leur gloire s'estompera, et la confusion autour d'Adonaios sur les deux côtés, et leur maison^[15], jusqu'au Cosmocrator et celui qui dit : « Saisissons-le ! », d'autres encore : « Le projet ne va certainement pas se matérialiser ».

[argent]9.[/argent] Quant à Adonaios il me connaît à cause de l'espérance. Et j'étais dans la gueule des lions. Concernant le plan qu'ils inventèrent sur moi pour libérer leur erreur et leur absurdité, je ne leur ai pas succombé comme ils l'avaient prévu. Au contraire je n'étais pas du tout affligé. Ceux qui étaient là me punirent. Et je ne suis pas mort en réalité mais en apparence, de peur que je ne sois confondu par eux parce qu'ils sont de ma parenté. J'ai jeté la honte hors de moi et ne me suis pas évanoui face à ce qui m'est arrivé de leurs mains. Or j'étais sur le point de succomber à la peur selon leur vue et leur idée, afin que jamais ils ne puissent trouver le moindre mot pour en parler entre eux. Sur ma mort qu'ils pensent arrivée, elle s'est produite dans leur cécité et leur erreur, ainsi en clouant leur homme ils se sont tués. Parce que leurs pensées ne me voyaient pas, puisqu'ils étaient sourds et aveugles. Mais faire cela, c'était se condamner. Oui, ils m'ont vu, ils m'ont puni. C'était un autre, leur père, qui avait bu le fiel et le vinaigre, ce n'était pas moi. Ils m'ont frappé avec le roseau, c'était un autre, Simon, qui portait la croix sur son épaule^[16]. J'étais un autre sur lequel ils placèrent la couronne d'épines. Mais je me réjouissais dans les hauteurs, au-dessus de la richesse des archontes et de la postérité de leur erreur, de leur gloire vaine. Et je riais de leur ignorance.

[argent]10.[/argent] Et j'ai soumis tous leurs pouvoirs. Ainsi quand je suis descendu, personne ne m'a vu. Car j'allais en modifiant mes aspects, changeant de forme en forme. Et donc, quand j'étais à leurs portes, j'endossais leur ressemblance. Ainsi je passais tranquillement à côté d'eux, et je visualisais les lieux, et je n'avais pas peur, ni honte, car je suis immaculé. Et je parlais avec eux, me mêlant à eux à travers ceux qui sont les miens, et foulant aux pieds ceux zélés à être durs avec eux, et éteignant leur flamme. Et je faisais toutes ces choses à cause de mon désir d'accomplir ce que je désirais par la volonté du Père au-dessus.

(traduction en progrès, à être développée,
corrigée, modifiée, et anotée : à suivre)

....

[ FR - ENG ]

The Nag Hammadi Library Codex VII - Chapter 2.

[argent]The Second Treatise of the Great Seth[/argent]

[argent]Translated by Roger A. Bullard and Joseph A. Gibbons[/argent]

[argent]1.[/argent] A nd the perfect Majesty is at rest in the ineffable light, in the truth of the mother of all these, and all of you that attain to me, to me alone who am perfect, because of the Word. For I exist with all the greatness of the Spirit, which is a friend to us and our kindred alike, since I brought forth a word to the glory of our Father, through his goodness, as well as an imperishable thought ; that is, the Word within him - it is slavery that we shall die with Christ - and an imperishable and undefiled thought, an incomprehensible marvel, the writing of the ineffable water which is the word from us. It is I who am in you, and you are in me, just as the Father is in you in innocence.

[argent]2.[/argent] Let us gather an assembly together. Let us visit that creation of his. Let us send someone forth in it, just as he visited (the) Ennoias, the regions below. And I said these things to the whole multitude of the multitudinous assembly of the rejoicing Majesty. The whole house of the Father of Truth rejoiced that I am the one who is from them. I produced thought about the Ennoias which came out of the undefiled Spirit, about the descent upon the water, that is, the regions below. And they all had a single mind, since it is out of one. They charged me since I was willing. I came forth to reveal the glory to my kindred and my fellow spirits.

[argent]3.[/argent] For those who were in the world had been prepared by the will of our sister Sophia - she who is a whore - because of the innocence which has not been uttered. And she did not ask anything from the All, nor from the greatness of the Assembly, nor from the Pleroma. Since she was first, she came forth to prepare monads and places for the Son of Light and the fellow workers which she took from the elements below to build bodily dwellings from them. But, having come into being in an empty glory, they ended in destruction in the dwellings in which they were, since they were prepared by Sophia. They stand ready to receive the life-giving word of the ineffable Monad and of the greatness of the assembly of all those who persevere and those who are in me.

[argent]4.[/argent] I visited a bodily dwelling. I cast out the one who was in it first, and I went in. And the whole multitude of the archons became troubled. And all the matter of the archons, as well as all the begotten powers of the earth, were shaken when it saw the likeness of the Image, since it was mixed. And I am the one who was in it, not resembling him who was in it first. For he was an earthly man, but I, I am from above the heavens. I did not refuse them even to become a Christ, but I did not reveal myself to them in the love which was coming forth from me. I revealed that I am a stranger to the regions below.

[argent]5.[/argent] There was a great disturbance in the whole earthly area, with confusion and flight, as well as (in) the plan of the archons. And some were persuaded, when they saw the wonders which were being accomplished by me. And all these, with the race, that came down, flee from him who had fled from the throne to the Sophia of hope, since she had earlier given the sign concerning us and all the ones with me - those of the race of Adonaios. Others also fled, as if from the Cosmocrator and those with them, since they have brought every (kind of) punishment upon me. And there was a flight of their mind about what they would counsel concerning me, thinking that she (Sophia) is the whole greatness, and speaking false witness, moreover, against the Man and the whole greatness of the assembly.

[argent]6.[/argent] It was not possible for them to know who the Father of Truth, the Man of the Greatness, is. But they who received the name because of contact with ignorance - which (is) a burning and a vessel - having created it to destroy Adam, whom they had made, in order to cover up those who are theirs in the same way. But they, the archons, those of the place of Yaldabaoth, reveal the realm of the angels, which humanity was seeking in order that they may not know the Man of Truth. For Adam, whom they had formed, appeared to them. And a fearful motion came about throughout their entire dwelling, lest the angels surrounding them rebel. For without those who were offering praise - I did not really die lest their archangel become empty.

[argent]7.[/argent] And then a voice, of the Cosmocrator, came to the angels : “I am God and there is no other beside me.” But I laughed joyfully when I examined his empty glory. But he went on to say, “Who is man ?” And the entire host of his angels, who had seen Adam and his dwelling, were laughing at his smallness. And thus did their Ennoia come to be removed outside the Majesty of the heavens, i.e.,the Man of Truth, whose name they saw since he is in a small dwelling place, since they are small (and) senseless in their empty Ennoia, namely their laughter. It was contagion for them.

[argent]8.[/argent] The whole greatness of the Fatherhood of the Spirit was at rest in his places. And I am he who was with him, since I have an Ennoia of a single emanation from the eternal ones and the undefiled and immeasurable incomprehensibilities. I placed the small Ennoia in the world, having disturbed them and frightened the whole multitude of the angels and their ruler. And I was visiting them all with fire and flame because of my Ennoia. And everything pertaining to them was brought about because of me. And there came about a disturbance and a fight around the Seraphim and Cherubim, since their glory will fade, and the confusion around Adonaios on both sides and their dwelling, to the Cosmocrator and him who said, “Let us seize him” ; others again, “The plan will certainly not materialize.”

[argent]9.[/argent] For Adonaios knows me because of hope. And I was in the mouths of lions. And the plan which they devised about me to release their Error and their senselessness, I did not succumb to them as they had planned. But I was not afflicted at all. Those who were there punished me. And I did not die in reality but in appearance, lest I be put to shame by them because these are my kinsfolk. I removed the shame from me and I did not become fainthearted in the face of what happened to me at their hands. I was about to succumb to fear, and I according to their sight and thought, in order that they may never find any word to speak about them. For my death, which they think happened, (happened) to them in their error and blindness, since they nailed their man unto their death. For their Ennoias did not see me, for they were deaf and blind. But in doing these things, they condemn themselves. Yes, they saw me ; they punished me. It was another, their father, who drank the gall and the vinegar ; it was not I. They struck me with the reed ; it was another, Simon, who bore the cross on his shoulder. I was another upon Whom they placed the crown of thorns. But I was rejoicing in the height over all the wealth of the archons and the offspring of their error, of their empty glory. And I was laughing at their ignorance.

[argent]10.[/argent] And I subjected all their powers. For as I came downward, no one saw me. For I was altering my shapes, changing from form to form. And therefore, when I was at their gates, I assumed their likeness. For I passed them by quietly, and I was viewing the places, and I was not afraid nor ashamed, for I was undefiled. And I was speaking with them, mingling with them through those who are mine, and trampling on those who are harsh to them with zeal, and quenching the flame. And I was doing all these things because of my desire to accomplish what I desired by the will of the Father above.

[argent]11.[/argent] And the Son of the Majesty, who was hidden in the regions below, we brought to the height where I in all these aeons with them, which (height) no one has seen nor known, where the wedding of the wedding robe is, the new one and not the old, nor does it perish. For it is a new and perfect bridal chamber of the heavens, as I have revealed (that) there are three ways : an undefiled mystery in a spirit of this aeon, which does not perish, nor is it fragmentary, nor able to be spoken of ; rather, it is undivided, universal, and permanent. For the soul, the one from the height, will not speak about the error which is here, nor transfer from these aeons, since it will be transferred when it becomes free and when it is endowed with nobility in the world, standing before the Father without weariness and fear, always mixed with the Nous of power (and) of form. They will see me from every side without hatred. For since they see me, they are being seen (and) are mixed with them. Since they did not put me to shame, they were not put to shame. Since they were not afraid before me, they will pass by every gate without fear and will be perfected in the third glory.

[argent]12.[/argent] It was my going to the revealed height which the world did not accept, my third baptism in a revealed image. When they had fled from the fire of the seven Authorities, and the sun of the powers of the archons set, darkness took them. And the world became poor when he was restrained with a multitude of fetters. They nailed him to the tree, and they fixed him with four nails of brass. The veil of his temple he tore with his hands. It was a trembling which seized the chaos of the earth, for the souls which were in the sleep below were released. And they arose. They went about boldly, having shed zealous service of ignorance and unlearnedness beside the dead tombs, having put on the new man, since they have come to know that perfect Blessed One of the eternal and incomprehensible Father and the infinite light, which is I, since I came to my own and united them with myself. There is no need for many words, for our Ennoia was with their Ennoia. Therefore they knew what I speak of, for we took counsel about the destruction of the archons. And therefore I did the will of the Father, who is I.

[argent]13.[/argent] After we went forth from our home, and came down to this world, and came into being in the world in bodies, we were hated and persecuted, not only by those who are ignorant, but also by those who think that they are advancing the name of Christ, since they were unknowingly empty, not knowing who they are, like dumb animals. They persecuted those who have been liberated by me, since they hate them, those who, should they shut their mouth, would weep with a profitless groaning because they did not fully know me. lnstead, they served two masters, even a multitude. But you will become victorious in everything, in war and battles, jealous division and wrath. But in the uprightness of our love we are innocent, pure, (and) good, since we have a mind of the Father in an ineffable mystery.

[argent]14.[/argent] For it was ludicrous. It is I who bear witness that it was ludicrous, since the archons do not know that it is an ineffable union of undefiled truth, as exists among the sons of light, of which they made an imitation, having proclaimed a doctrine of a dead man and lies so as to resemble the freedom and purity of the perfect assembly, (and) themselves with their doctrine to fear and slavery, worldly cares, and abandoned worship, being small (and) ignorant, since they do not contain the nobility of the truth, for they hate the one in whom they are, and love the one in whom they are not. For they did not know the Knowledge of the Greatness, that it is from above and (from) a fountain of truth, and that it is not from slavery and jealousy, fear and love of worldly matter. For that which is not theirs and that which is theirs they use fearlessly and freely. They do not desire, because they have authority, and a law from themselves over whatever they will wish.

[argent]15.[/argent] But those who have not are poor, that is, those who do not possess him. And they desire him and lead astray those, who through them have become like those who possess the truth of their freedom, just as they bought us for servitude and constraint of care and fear. This person is in slavery. And he who is brought by constraint of force and threat has been guarded by God. But the entire nobility of the Fatherhood is not guarded, since he guards only him who is from him, without word and constraint, since he is united with his will, he who belongs only to the Ennoia of the Fatherhood, to make it Perfect and ineffable through the living water, to be with you mutually in wisdom, not only in word of hearing but in deed and fulfilled word. For the perfect ones are worthy to be established in this way and to be united with me, in order that they may not share in any enmity, in a good friendship. I accomplish everything through the Good One, for this is the union of the truth, that they should have no adversary. But everyone who brings division, and he will learn no wisdom at all because he brings division and is not a friend, is hostile to them all. But he who lives in harmony and friendship of brotherly love, naturally and not artificially, completely and not partially, this person is truly the desire of the Father. He is the universal one and perfect love.

[argent]16.[/argent] For Adam was a laughingstock, since he was made a counterfeit type of man by the Hebdomad, as if he had become stronger than I and my brothers. We are innocent with respect to him, since we have not sinned. And Abraham and Isaac and Jacob were a laughingstock, since they, the counterfeit fathers, were given a name by the Hebdomad, as if he had become stronger than I and my brothers. We are innocent with respect to him, since we have not sinned. David was a laughingstock in that his son was named the Son of Man, having been influenced by the Hebdomad, as if he had become stronger than I and the fellow members of my race. But we are innocent with respect to him ; we have not sinned. Solomon was a laughingstock, since he thought that he was Christ, having become vain through the Hebdomad, as if he had become stronger than I and my brothers. But we are innocent with respect to him. I have not sinned. The 12 prophets were laughingstocks, since they have come forth as imitations of the true prophets. They came into being as counterfeits through the Hebdomad, as if he had become stronger than I and my brothers. But we are innocent with respect to him, since we have not sinned. Moses, a faithful servant, was a laughingstock, having been named "the Friend," since they perversely bore witness concerning him who never knew me. Neither he nor those before him, from Adam to Moses and John the Baptist, none of them knew me nor my brothers.

[argent]17.[/argent] For they had a doctrine of angels to observe dietary laws and bitter slavery, since they never knew truth, nor will they know it. For there is a great deception upon their soul, making it impossible for them ever to find a Nous of freedom in order to know him, until they come to know the Son of Man. Now concerning my Father, I am he whom the world did not know, and because of this, it (the world) rose up against me and my brothers. But we are innocent with respect to him ; we have not sinned.

[argent]18.[/argent] For the Archon was a laughingstock because he said, "I am God, and there is none greater than I. I alone am the Father, the Lord, and there is no other beside me. I am a jealous God, who brings the sins of the fathers upon the children for three and four generations." As if he had become stronger than I and my brothers ! But we are innocent with respect to him, in that we have not sinned, since we mastered his teaching. Thus he was in an empty glory. And he does not agree with our Father. And thus through our fellowship we grasped his teaching, since he was vain in an empty glory. And he does not agree with our Father, for he was a laughingstock and judgment and false prophecy.

[argent]19.[/argent] O those who do not see, you do not see your blindness, i.e., this which was not known, nor has it ever been known, nor has it been known about him. They did not listen to firm obedience. Therefore they proceeded in a judgment of error, and they raised their defiled and murderous hands against him, as if they were beating the air. And the senseless and blind ones are always senseless, always being slaves of law and earthly fear.

[argent]20.[/argent] I am Christ, the Son of Man, the one from you who is among you. I am despised for your sake, in order that you yourselves may forget the difference. And do not become female, lest you give birth to evil and (its) brothers : jealousy and division, anger and wrath, fear and a divided heart, and empty, non-existent desire. But I am an ineffable mystery to you.

[argent]21.[/argent] Then before the foundation of the world, when the whole multitude of the Assembly came together upon the places of the Ogdoad, when they had taken counsel about a spiritual wedding which is in union, and thus he was perfected in the ineffable places by a living word, the undefiled wedding was consummated through the Mesotes of Jesus, who inhabits them all and possesses them, who abides in an undivided love of power. And surrounding him, he appears to him as a Monad of all these, a thought and a father, since he is one. And he stands by them all, since he as a whole came forth alone. And he is life, since he came from the Father of ineffable and perfect Truth, (the father) of those who are there, the union of Peace and a friend of good things, and life eternal and undefiled joy, in a great harmony of life and faith, through eternal life of fatherhood and motherhood and sisterhood and rational wisdom. They had agreed with Nous, who stretches out (and) will stretch out in joyful union and is trustworthy and faithfully listens to someone. And he is in fatherhood and motherhood and rational brotherhood and wisdom. And this is a wedding of truth, and a repose of incorruption, in a spirit of truth, in every mind, and a perfect light in an unnameable mystery. But this is not, nor will it happen among us in any region or place in division and breach of peace, but (in) union and a mixture of love, all of which are perfected in the one who is.

[argent]22.[/argent] It also happened in the places under heaven for their reconciliation. Those who knew me in salvation and undividedness, and those who existed for the glory of the father and the truth, having been separated, blended into the one through the living word. And I am in the spirit and the truth of the motherhood, just as he has been there ; I was among those who are united in the friendship of friends forever, who neither know hostility at all, nor evil, but who are united by my Knowledge in word and peace which exists in perfection with everyone and in them all. And those who assumed the form of my type will assume the form of my word. Indeed, these will come forth in light forever, and (in) friendship with each other in the spirit, since they have known in every respect (and) indivisibly that what is, is One. And all of these are one. And thus they will learn about the One, as (did) the Assembly and those dwelling in it. For the father of all these exists, being immeasurable (and) immutable : Nous and Word and Division and Envy and Fire. And he is entirely one, being the All with them all in a single doctrine, because all these are from a single spirit. O unseeing ones, why did you not know the mystery rightly ?

[argent]23.[/argent] But the archons around Yaldabaoth were disobedient because of the Ennoia who went down to him from her sister Sophia. They made for themselves a union with those who were with them in a mixture of a fiery cloud, which was their Envy, and the rest who were brought forth by their creatures, as if they had bruised the noble pleasure of the Assembly. And therefore they revealed a mixture of ignorance in a counterfeit of fire and earth and a murderer, since they are small and untaught, without knowledge having dared these things, and not having understood that light has fellowship with light, and darkness with darkness, and the corruptible with the perishable, and the imperishable with the incorruptible.

[argent]24.[/argent] Now these things I have presented to you, I am Jesus Christ, the Son of Man, who is exalted above the heavens, O perfect and incorruptible ones, because of the incorruptible and perfect mystery and the ineffable one. But they think that we decreed them before the foundation of the world, in order that, when we emerge from the places of the world, we may present there the symbols of incorruption from the spiritual union unto knowledge. You do not know it, because the fleshly cloud overshadows you. But I alone am the friend of Sophia. I have been in the bosom of the father from the beginning, in the place of the sons of the truth, and the Greatness. Rest then with me, my fellow spirits and my brothers, forever.

Second Treatise of the Great Seth
Selection made from James M. Robinson, ed.,
The Nag Hammadi Library, revised edition.
HarperCollins, San Francisco, 1990.

Integral Excerpt selected by Pacôme Thiellement (expecting to the translation into French).

Source : The Gnostic Society Library http://gnosis.org/naghamm/2seth.html

http://gnosis.org/naghamm/nhl.html http://www.gnosis.org/library.html http://www.gnosis.org/welcome.html

[1] Nag Hammadi, les écrits gnostiques ; source : religions.free.fr

[2] C'est seulement une trentaine d'années après cette découverte, déjà rassemblée au musée copte du Caire au terme de plusieurs épisodes, dont le dernier au moment de la réquisition des collections privées du patrimoine national après la prise du pouvoir par le Général Nasser, en 1952, qu'excepté quelques feuillets brûlés ou jetés à la ferme où ils furent d'abord rapportés, et le livre I qui après un périple jusqu'aux États-Unis fut finalement racheté par un européen puis par un autre et offert à Carl-Gustav Jung, Mohammed Ali Samman accepta de raconter comment en compagnie de son frère dans leur jeunesse il avait trouvé ces archives coptes par hasard alors qu'ils ramassaient le sabakh, un engrais naturel accumulé au pied de la montagne où se trouvaient les ruines anciennes, dévorées par le désert, et des grottes tombales dans les rochers où il leur arrivait d'aller.

[3] Simon le magicien est le mage chrétien (que d'aucuns qualifient de sorcier) qui vécut au premier siècle, déclaré comme hérétique dès le IIe siècle et souvent représenté, à titre contre exemplaire, dans des postures vulgaires ou sensées effrayer, parmi les personnages des bas-reliefs de l'art roman français. Il est cité par Apollinaire dans son poème « Zone » du recueil Alcools.

[4] Armand Veilleux, Monasticism and Gnosis in Egypt.

[5] Le fonds d'archive et de recherche international de la bibliothèque de Nag Hammadi est rassemblé à l'Université Laval au Québec où sont passés ou bien se trouvent les professeurs érudits et traducteurs du copte en français, signataires de l'édition intégrale publiée en 2007, sous le titre Écrits gnostiques : La bibliothèque de Nag Hammadi, dans la collection de La Pléiade, chez l'éditeur Gallimard.

[6] Le mot original transposé du grec ancien laissé dans la version anglaise ici traduite est Ennoia [ pl. ennoien ], chez Platon, ce sont les pensées spontanées, issues de la perception immédiate, l'intuition, les réminiscences, — une sensation qui en rappelle immédiatement une antérieure, — la pensée récurrente, etc... (Voir de Roland Tournaire Modernité de la logique archaïque : de Parménide à Gödel, Paris, L'Harmattan, 2007 ; 6. Le Sophiste, "Platon et l'intuition", p. 225) ; chez Valentin et certains textes gnostiques cela peut-être le charisme, dans la Pistis Sophia la pensée de l'Ennoia, ce serait la pensée elle-même à la fois intuitive et initiée, on retrouve aussi l'Ennoia chez Averroès, et bien sûr dans l'ancien testament et dans des textes en hébreux anciens, etc.

[7] Dans la traduction de Louis Painchaud plutôt qu'un qualificatif on lit « Prounicos » — double prénom de Sophia, signifiant son versant déchu dans la mythologie gnostique décrite par Irenée de Lyon (Daniel Alain Bertrand, Le baptême de Jésus : histoire de l'exégèse aux deux premiers siècles, volume 14).

[8] Chez les gnostiques, réunion de toutes les entités associées au monde de l'esprit pur qui les indifférencie ; pour Carl Gustav Jung ce plein peut être aussi un vide, l'abîme du néant, non-être qu'il oppose aux créatures (ce qui est au contraire stable et certain, différencié).

[9] Les dirigeants et les puissants.

[10] Le dispositif symbolique du Second Traité se développe selon une rhétorique de métaphores, de métonymies, de syllepses et de synecdoques. Ce qui pourrait permettre de penser qu'ici soit évoqué avec précision l'Ancien Testament (sous le dispositif synecdotique). Dans ce cas : le « brasier » est une synecdoque de la révélation du Buisson ardent (sous lequel la voix de Dieu se fit entendre à Moïse, qui la rapporta ainsi à son peuple), et le vase est une synecdoque de l'Exode, (soit l'ensemble des objets donnés par les égyptiens aux femmes de la tribu de Moïse avant son départ, notamment des vases d'argent et d'or, et aussi des vêtements pour revêtir les filles et les garçons afin de les cacher durant la fuite — voir la fin du paragraphe. (La Bible, Ancien Testament, Livre de l'exode, chap. 3). L'ignorance située par le brasier et le vase exprime une critique sans appel de l'hypothèse représentative de Dieu exprimé par Moïse.

[11] Ici, il s'agirait de La Genèse, Adam, pour dire le premier homme et l'origine du monde, — récit déclaré erroné par celui qui parle.

[12] ibid. Référence aux vêtements égyptiens sous lesquels s'était dissimulée la population en fuite, pendant l'exode.

[13] Il s'agit de l'archange Gabriel annonçant à Marie qu'elle va concevoir l'enfant de Dieu (histoire ici infirmée).

[14] Il s'agit de l'enfant divin, du « petit Jésus », (histoire ici infirmée).

[15] Adonaios, c'est le soleil (dans la Cosmogonie gnostique) ; il est duale, avec sa double situation évoquée à propos de la maison (topos de la lumière variante de l'architecture : opposition de la lumière et de l'ombre et de leur changement d'axe entre le matin et l'après midi et par extension opposition entre le jour et la nuit). C'est une allégorie situant la connaissance de la création de lumière dans la cosmogonie kabbalistique de la Genèse : selon la lumière originelle et la lumière émanée (du monde séparé), le rayon intérieur concernant le divin et le rayon extérieur concernant le monde. Donc Adonaios, est aussi, suivant la prescription de ne pas articuler le nom de Dieu (révélation du Buisson Ardent où Dieu se désigne par le tétragramme YHWH), un des noms (sans le s) pour désigner Dieu dans la bible juive et les textes de sa gnose kabbalistique. Car deux volets de l'inscription divine auraient été donnés par Dieu à Moïse, la Torah, à vocation publique, et les textes kabbalistiques, ésotériques, à vocation des initiés (toutefois, le Zohar, — Sefer Ha Zohar « Le livre des splendeurs », un des ouvrages majeurs de la Kabbale — se présente comme une exégèse de la Torah et en définit plusieurs niveaux de lecture). Le premier homme, Adam lui-même, est attribué symboliquement de la fondation de la Kabbale (dans le principe du premier être sur terre à pouvoir questionner l'existence et la connaissance, du fait de sa condition — la pomme interdite cueillie par Ève étant celle de la connaissance partagée avec son compagnon, qui les sépare de Dieu), et Abraham le premier interprète. D'où l'apparition fréquente de Adam situant l'origine de la théorie de la connaissance comme lecture et/ou critique des récits orthodoxes dans le Second traité du Grand Seth, son existence — et donc sa présence allégorique dans le récit — exprimant par elle-même le questionnement de la connaissance et celui de la certitude (pour évaluer la pensée de la vérité). Ici, le récitant embrasse donc largement (telle une ontogenèse des théories de la connaissance dans les deux premiers monothéismes, pourrait-on-dire), la symbolique des deux testaments bibliques questionnés, en filant le lien de sa critique de la Genèse jusqu'à la gnose kabbalistique (critique du premier monothéisme).

[16] Pourquoi Simon ? Est-ce Simon Pierre, l'apôtre Pierre, qui mourut lui aussi crucifié (mais la tête en bas) sous Néron ? Ou Simon de Samarie, dit Simon le magicien, dont Pierre combattait les prédications ? Tous les deux sont morts à Rome sous le même règne, durant la première ère chrétienne. Les deux citations étant possibles en miroir l'une de l'autre sont également ironiques, mais différemment, par rapport au leurre du Christ humilié et torturé. Quant à Simon de Samarie il se citerait lui-même, — dans la voix du Second Traité du Grand Seth, car celui qui explique la théorie du Dieu des dieux ineffable, du dieu abstrait ne pouvant donc être le créateur du ciel et de la terre, ne serait autre que ce mage chrétien considéré comme le fondateur même de la gnose séthienne. Et lequel, peut-être à cause de ses différends vénaux avec Pierre qui au terme de leurs confrontations aurait fini, grâce à la force de la prière, par le faire chuter mortellement, fut sans délai considéré comme hérétique par les Pères qui allaient fonder l'orthodoxie de l'Église. Tel Irénée de Lyon — théologien et auteur de la doctrine catholique contre les thèses gnostiques, — qui dans ses écrits évoqua ce prédicateur et réfuta ses thèses, dès le IIe siècle.

vens
Consulter l'histoire de la première lecture des documents par l'égyptologue français Jean Doresse, en 1947, au Caire (liberterre.fr, « La cache égyptienne »).

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#PacômeThiellement Editorial La fin de Satan | The End of Satan

Pacôme Thiellement (Auteur), Michel Belisle (Author - Translator) — 2014-01-19T00:46:17Z

[ FR - ENG ]

Lorsque le Sauveur eût dit ces choses, Marie reprit la parole, disant : « Mon Seigneur, je dois encore te demander quelque chose et j'espère que tu ne me le cacheras pas. Dis-nous, Seigneur, qui pousse l'homme à pécher ? »

Le Sauveur répondit, il dit à Marie : « Ce sont les Archontes du Destin qui poussent l'homme à pécher. »

« Pistis Sofia » [1]

L a fin de Satan. Nous en avions tellement entendu parler. Tous les textes gnostiques nous le disaient. Tous annonçaient cette prison de mort et dévoilaient ce monde en carton-pâte. Tous les textes gnostiques parlaient du maître de ce monde : le démiurge, fou, borgne, méchant ; le Cosmocrator. « Et alors la voix du Cosmocrator s'adressa aux anges : « Je suis Dieu et il n'y en a pas d'autre en dehors de Moi. » Mais moi, j'ai ri joyeusement, ayant sondé la vanité de sa gloire. » (Deuxième traité du Grand Seth). Ils nous disaient que nous ne venions pas d'ici. Ils nous disaient : À la fin, tu seras las de ce monde ancien. Ils parlaient des frontières de plus en plus réduites de ce monde. Ils décrivaient les archontes du destin obsédés à amenuiser nos libertés, nous poussant toujours plus dans l'illégalité. Tous les poèmes mystiques nous le rappelaient. Ils nous disaient : Chaque jour vers l'Enfer tu descends d'un pas, sans horreur, à travers des ténèbres qui puent. Ils évoquaient notre pacte secret avec l'ordre truqué de ce monde, notre malheureuse complicité avec la lâcheté. Ils montraient le pouvoir temporel sous la forme d'un gros poisson amorphe, une baudruche qu'il n'aurait tenu qu'à nous de dégonfler : l'homme normal. Ils nous disaient : Monsieur Ubu est un être ignoble, ce pourquoi il te ressemble, puisque tu ne parles que de trois choses : la physique, la phynance, la Merdre. C'est-à-dire le sexe, le fric, et toi-même. Tous les traités de haute science et les exposés de pur amour s'y accordaient. Ils tendaient vers nous le fil d'or de notre être de lumière – le fil d'Hermès. Ils nous parlaient comme image ou ange.

Ils nous demandaient de redevenir animaux : le réveil de l'ours, la science de l'âne, le baiser du singe, le roman de renard. Ils furent enterrés. Leurs auteurs furent réfutés puis décimés. Et ils te laissèrent là, dans une crasse solitude. Il ne te restait que les yeux pour pleurer.

Nous avons vécu une petite éternité dans l'ombre peu clémente d'une église de plus en plus institutionnelle, masque et miroir d'un pouvoir de plus en plus inique. Nous avons vécu dans l'ombre d'une gardienne des dogmes et pourvoyeuse des bonnes raisons, des belles excuses à donner à notre soumission. Le monde était quadrillé, découpé en tranches de plus en plus petites. On nous contrôlait de plus en plus près. Le démiurge fou et borgne finit par ressembler à Alain Bauer : un gros tas à la moustache filasse et à la moumoute mal collée, dans un costume à carreaux d'escroc de province, qui vend des caméras de surveillance marchant mal aux présidents qui se succèdent. L'archonte du destin finit par ressembler à Manuel Valls : un connard raide, sorte d'eunuque gominé qu'on ne voudrait pas pour beau-frère, qui ne sourit jamais et qui impose la dictature en poussant les hommes au crime sous les applaudissements de ses pairs. Le gros poisson amorphe, c'était Hollande, suprême saleté se roulant dans les draps d'une actrice trop complaisante, affamé toujours d'une nouvelle guerre – et il accélérait le scooter de la destruction de ce monde dans une sorte d'indifférence bonhomme à tel point qu'on se demandait toujours s'il était surnaturellement stupide ou seulement infernalement con.

Et toi ? Toi tu pleurais. Et tu ne savais pas pourquoi mais tes larmes ne cessaient pas de couler. Sur l'oreiller du mal c'était Satan Trismégiste qui berçait longuement ton esprit enchanté. Tu ne savais pas où tu avais rangé ton épée ; ton sabre pour enfin trancher. Ce qu'il y a de pire dans les moments de crise, c'est moins les saloperies des salauds ou la lâcheté des lâches que l'incapacité des types bien à réagir, leur volonté vaporisée, leur détermination paralysée. C'est toujours de ça que les poètes, de Nerval à Artaud, parlaient. C'était toujours de ça qu'ils souffraient, passant par mille et une périphrases par horreur des conséquences de leur propre parler. Mais le moment d'incubation du Mal était chimiquement nécessaire pour polir ton armure rouge. Il fallait atteindre le fond des enfers pour que l'ascension vers le principe commence.

L a culture académique, relais de l'église extérieure, avait produit une œuvre justifiant le fonctionnement du pouvoir et ses raisons de nous conserver dans l'oppression. La philosophie académique fut le supplétif intellectuel de cette forfanterie, ensuite remplacée par le show-buisness, et enfin les deux dialectiquement mêlés dans la production définitive du « chroniqueur », le cul de basse-fosse du monde : Histoire de la pensée officielle, de Aristote à Christophe Barbier. Le monde devenait plus matériel à mesure qu'il s'enfonçait dans l'injustice et la violence. A mesure qu'il devenait plus matériel, l'homme devenait plus seul – l'incommunicabilité s'imposait – et l'homme ordinaire et le poète maudit ne faisaient plus qu'un – comme dans le poème de Baudelaire. Tous maudits mais tous guerriers. Tous détruits mais tous prêts à combattre encore l'après-dernière guerre mondiale.

Après tout, il restait toujours le folklore. Le folklore n'avait pas totalement disparu. Et les frontières n'étaient pas encore si hermétiquement closes que les peuples de sorcières et de magiciens ne pouvaient traverser nos contrées et rengorger de liqueur sucrée notre spiritualité desséchée. Longtemps, le retournement de la Terre s'était donné dans les temps de carnaval – temps du réveil de l'ours et de sa danse avec Valentin. Aux temps de carnaval, fêtes de l'âne, processions du renard, le peuple retrouvait sa souveraineté perdue, se souvenait de sa véritable nature. Le temps de carnaval était aussi un temps d'Apocalypse. Comme dans le cinéma de Lars von Trier ou la littérature d'Alfred Jarry, l'antéchrist (Ubu-Charlotte), l'étoile-absinthe (Aldernablou-Melancholia), la grande prostituée de Babylone (Messaline-Nymphomaniac) : toutes les figures de l'Apocalypse passaient par notre cœur pour le régénérer. Nous étions tour à tour toutes les images symboliques que nous découvrions sur les tapisseries et les blasons. Nous étions la coupe et le dragon. Et les quatre bêtes du Tétramorphe tournoyaient autour de nous comme un zodiaque ou une boussole.

Dans un article pour La Revue Blanche, Alfred Jarry s'interrogeait : « Il a toujours été classique, pour battre en brèche telle ou telle religion, de lui opposer ce fait, qu'on retrouve dans chacune, avec peu de variantes, les mêmes mythes et les mêmes titres. N'est-ce pas, au contraire, une preuve qu'il existerait une religion absolue, dont les autres ne seraient que des facettes incomplètes et déformées ? » Oui, cette religion absolue existait ; et c'était Carnaval. C'était une comptine, une danse que les enfants faisaient pour se faire peur en se donnant le tournis. Apollinaire le savait, le disait :

« Des enfants

« De ce monde ou bien de l'autre

« Chantaient de ces rondes

« Aux paroles absurdes et lyriques

« Qui sans doute sont les restes

« Des plus anciens monuments poétiques

« De l'humanité ».

C'est ce carnaval que le pouvoir démoniaque avait désormais charge de détruire. C'est cette fête que les gouvernements de ce monde et ses armées de démons voulaient impérativement nous caviarder depuis une presque cinquantaine d'années – et ils étaient sur le point de totalement y arriver. Si tu aimais tant la culture pop des années 60, des Beatles à Reiser, de Topor à Sun Ra, si tu en parlais tellement, c'est qu'elle n'était déjà plus, c'est qu'on l'avait escamotée pour réduire à néant sa puissance de transformation et de régénération. Le monde rétrécissait – un monde postiche pour touristes, un monde en contre-plaqué destiné à ceux qui n'y habitaient pas. Le village mondial était un truc à la Potemkine. Pour finir, et jusqu'à ce que nous ouvrions le désert, jusqu'à ce que nous mangions le sable de Nag Hammadi, les véritables prophètes apocalyptiques de notre véritable nature, les véritables lumières matutinales du gnosticisme oriental, ce furent les poètes bien sûr, mais aussi les fous qu'on enferme. Ils avaient tout vu ; tout. Ils avaient vu ce monde d'après – un monde d'après la pop, un monde d'après la fin. Pierre Roux avait vu que le soleil était un Satan, plein d'ossements et de pourriture, dont le noyau était excrémentiel et dont l'enveloppe était formée par les âmes des damnés des différentes planètes. Il avait vu que Paris était un soleil contenant un million et demi de diables qui s'ébattaient sur cinquante mille fosses d'aisance, que la cuisine était la science du diable car elle consistait à chasser la vie hors des mets par le moyen de la fermentation, du gratin, de la brûlure, de la pourriture et de la conservation. Schreber avait vu un monde de plus en plus strié par les méthodes de télécommunication, un monde de rayons atteignant directement le système nerveux, où tous interféraient avec tous sur les modes de l'épuisement et de l'agacement. Enfin, Monsieur Dupré avait raison de ne pas vouloir lire la presse, puisque ceux qui la rédigeaient étaient des compères qui s'entendaient avec ceux qui la lisaient. Il avait également raison de voir le monde plus petit : et Paris n'était plus Paris, mais un village qui tentait de ressembler à Paris. Le stupide médecin François Leuret continuait à lui administrer des douches froides en vain :

« M. Picard et moi, accompagnés du surveillant de la division, nous le conduisons dans un lieu élevé de l'hospice de Bicêtre d'où l'on découvre une très grande partie de la ville, et après nous être évertués à exciter son attention, nous lui disons :

— N'est-ce pas là Paris ?

— C'est une représentation de Paris – répond-il ; il y a plusieurs choses imitées mais c'est Langres.

— N'est-ce pas là le Panthéon ?

— C'est une représentation du Panthéon.

— N'est-ce pas là le Val-de-Grâce ?

— Eh bien oui, c'est une représentation du Val-de-Grâce. »

Et toi ? Que voyais-tu ?

Toutes ces années passées à tourner autour de l'Apocalypse comme une bête féroce qui pouvait te sauter dessus pour te déchiqueter. Tu finis par comprendre pourquoi tes larmes étaient aussi salées. Elles étaient un déluge en miniature. A chaque fois que tu pleurais, tu activais une fonction apocalyptique ; et, à chaque fois que tu riais, c'est tout l'ordre du monde que tu défiais. C'était fini, Satan. Le fait que le monde aille plus mal allait te rendre meilleur. Pas forcément plus gentil – tu l'es toujours bien assez, va – mais plus clair, plus fort, plus net. Le fait que les mailles de la prison se resserraient t'obligerait à te faire plus fin, plus souple et plus ingénieux pour t'en libérer. C'était fini, Satan. Les mystères en ce monde étaient des armes pour te libérer de tes geôliers ; par l'énigme qu'ils ne pourraient résoudre tu immobiliserais les Archontes du destin – les parents de ta misère. Maintenant la solitude était, non plus une idée, mais un fait. Maintenant il était temps de voir où tu avais égaré ton épée : elle était sous ton oreiller.

« C'est pour cela donc que j'ai apporté les Mystères en ce monde, disait le Christ de la « Pistis Sofia », afin de dissoudre tous les liens de l'Esprit faux et tous les sceaux qui sont attachés à l'Ame ; ces Mystères libèrent l'Ame de ses parents, les Archontes, et ils la transforment en lumière subtile afin de la conduire jusqu'au Royaume de son Père, le Premier Principe, le Premier Mystère, éternellement. C'est pourquoi je vous ai dit autrefois : Celui qui ne laissera pas son père et sa mère pour me suivre n'est pas digne de moi, c'est-à-dire que vous devez abandonner vos parents, les Archontes du Destin, afin de devenir les enfants du Premier Mystère jusque dans l'éternité. »

Maintenant il était temps de combattre la Mort elle-même.

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* Ndlr : La strophe citée du poème d'Apollinaire est extraite de La maison des morts, poème du cycle de 1898 à 1913 paru sous le titre Alcools en 1913, au Mercure de France. L'ouvrage (qui contient aussi le poème de référence Zone, et le célèbre Le pont Mirabeau), sera ensuite repris par les éditions Gallimard, et classé 17ème, au titre des livres les plus importants du XXe siècle, par Le Monde littéraire, en 1999.

* * Ndlr: La paraphrase du portrait de Ubu par Alfred Jarry concerne son discours de Présentation (c'est son titre en exergue de la première édition), lors de la première au Théâtre de l'Œuvre, en 1896 à Paris. Comme la citation précédente, c'est un détournement.

[ FR - ENG ]

When the Saviour had said this, Mary continued again and said unto the Saviour: “My Lord, still do I question thee and hide [it] not from me. Now, therefore, my Lord, who compelleth then the man until he sinneth?”

The Saviour answered and said unto Mary: “It is the rulers of the Fate who compel the man until he sinneth.”

“Pistis Sophia” [3]

The end of Satan. We heard so much about it. All Gnostic texts were telling us, they were all foretelling this prison of death and revealing this paper-mâché mocked-up world. All Gnostic texts spoke of the master of this world, the one-eyed, wicked and mad Demiurge, the Cosmocrator. “And then the voice of Cosmocrator addressed the angels: ‘I am God and there is none else beside Me.' But me, I laughed merrily, having plumbed the vanity of his glory.” (The Second Treatise of the Great Seth). They told us that we were not from here. They told us: In the end, you'll be weary of this ancient world. They spoke about the shrinking borders of this world. They described the Archons of Destiny's obsession to limit our freedom, pushing us towards illegality. All mystical poems reminded us; they told us: Every day is a step closer to Hell, without horror, through darkness and stench. They evoked our secret pact with the fake order of this world, with cowardice as our unfortunate accomplice. They showed the temporal power as a large apathetic fish, a balloon, one we could have taken the chance to deflate: the ordinary man. They told us: Mr. Ubu is a despicable being, very much like you because you're talking about only three things: physics, phynance, and Shitsky. That is to say, sex, money, and yourself. All these treaties of high science and presentations of pure love all agreed. They held to us the golden thread of our being of light— the thread of Hermes. They spoke to us as picture or angel.

They asked us to become animals again: Awakening the Bear, Science of the Ass, the Monkey's Embrace, the Tale of Reynard the Fox. They have been buried. Their authors were refuted then decimated. And they left you there, in solitude and grime; only your eyes were spared for you to cry.

W e lived for a small portion of eternity in the inclement shadow of a church becoming more and more institutional, mask and mirror of an increasingly unfair power. We lived in the shadow of a guardian of the dogmas and purveyor of polite reasons, pretty apologies to serve for our submission. A grid layered upon a world, sections becoming smaller and smaller. We were submitted to a control constantly tightening its grip. The one-eyed mad Demiurge ended up looking like Alain Bauer: a fat ass with a dirty blonde stache and a badly fitted toupee wearing a cheesy checkered suit, selling faulty surveillance cameras to each succeeding president. The Archon of Fate ended up looking like Manuel Valls: a prick, eunuch-like, brylcreemed, the type we would never want, even as stepbrother, who never smiles and imposes dictatorship pushing men to crime while being applauded by their peers. The large apathetic fish, Holland it was, the filth incarnate, wallowing in a bed with an oh-so complacent actress, always hungry for a new war—speeding the destruction of this world with such nonchalance we always wondered if his stupidity took roots in the supernatural or Hell.

A nd you? You cried. And you do not know why but your tears did not stop flowing. On the pillow of evil was Satan Trismegistus who lulled your bewitched mind. You could not remember where you last put your sword; your sword to cut through your indecision. When hard times hit, the worst is not bastards doing some shit or cowards retreating, but the good guys unable to do the good stuff right, having their will vaporized and determination glued down. That has always been, since Nerval to Artaud, what poets spoke about. It was always what they were suffering from, using a thousand paraphrases, in an attempt to escape the horrific consequences of their own speech. But the time of incubation of Evil was necessary to chemically polish your red armour. We first needed to reach the depths of Hell before we could start ascension towards the Principle.

A cademic culture, relay of the outer church, produced a work supporting the operation of power and its reasons for keeping us oppressed. Academic philosophy was the intellectual auxiliary of this boastfulness, then replaced by show business and, then, the two dialectically intertwined in the final production of the ‘columnist,' the pit of oblivion: A History of Official Thinking, from Aristotle to Christophe Barbier. The world became more materialistic as it sank into injustice and violence. As man would sink likewise, he became lonelier and lonelier&mdashincommunicability was needed—and the ordinary man and the accursed poet became one&mdashas in Baudelaire's poem. All cursed, all warriors. All destroyed but ready to fight again in the Post-Last War.

A fter all, folklore was still around, not completely forgotten. And the borders were not yet closed so tightly that witches and magicians could not cross our lands and quench our thirsty spirituality with sweet liqueur. For a long time, the reversal of the Earth happened in carnival time—time of awakening of the bear and its dance with Valentin. In those carnival times, Feast of the Ass, Procession of the Fox (Reynard), people regained their lost sovereignty, remembered their true nature. Carnival time was also apocalyptical. As in the work of Lars von Trier or that of Alfred Jarry, the Antichrist (Ubu-Charlotte), the Wormwood Star (Haldernablou-Melancholia), the Great Whore of Babylon (Messalina-Nymphomaniac): all the figures of the Apocalypse passed through our heart to regenerate. We were by turns every symbolic image we could find on tapestries and coats of arms. We were chalice and dragon. And the four beasts of the Tetramorph swirled around us like a zodiac or a compass.

In an article of La Revue Blanche, Alfred Jarry mused: “It has always been commonplace in order to dispel this or that religion to oppose this fact, found within each one with some variations, that they all bare the same myths and the same entitlements. Would that be, on the other hand, a proof that there would exist an absolute religion, from which the others derived and only be incomplete and distorted representations?” Yes, this absolute religion existed, and it was Carnival. It was a nursery rhyme, a dizzying dance that the children would perform to scare themselves. Apollinaire knew it when he said:

“Children

Of this world or of the other

Sang those rounds

With absurd lyric verses

That doubtlessly are relics

Of man's

Oldest poetic monuments”

T he demonic power was then in charge to destroy Carnival. This is the feast that the governments of this world and their armies of demons imperatively wanted being redacted for almost fifty years&mdashand they were about to totally succeed. If you loved so much the pop culture of the 60s, from the Beatles to Reiser, Topor to Sun Ra, if you talked about it so much, that's because it wasn't there anymore, being spirited away to nullify the power of transformation and regeneration. The world was shrinking&mdashonly to become a pastiche for tourists, a plywood mock-up for those who did not live there. The global village was a trick à la Potemkin. Finally, and until we open the desert, until we ate the sand of Nag Hammadi, who were the actual doomsday prophets of our true nature, the very first ray of light of the oriental gnosticism? The poets of course, but also the fools being locked-up. They had seen it all, everything. They had seen the world “as seen by”&mdasha world as seen by the pop culture, a world as seen by its own end. Pierre Roux saw that the sun was one Satan, full of bones and decay, the nucleus of which was excremental, and its shell comprised the souls of the damned originating from different planets. He saw that Paris was a sun containing a million and a half devils frolicking on fifty thousand cesspits, that the culinary art was a science of the devil because it expels life out of food by means of fermentation, gratin, charring, decay and preservation. Schreber had seen a world increasingly striated by telecommunication methods, a world of rays to directly hit the nervous system, all interfering using all available modes of exhaustion and irritation. Finally, Mr. Dupré was right not wanting to read the newspaper, since those who wrote in there were cronies and accomplices with those who read it. He was also right to see the world smaller than it was: and Paris wasn't Paris anymore, but a village that mimicked Paris. The stupid doctor François Leuret continued to administer cold showers in vain:

“Mr. Picard and I, accompanied by the superintendant of the division, led him at the top of the Bicêtre hospice where a very large part of the city can be observed, and after we have striven to arouse his attention, we say:

‘Is not this Paris?'

‘This is a representation of Paris, he replied, there are several things imitated but it is Langres.'

‘Is not this the Pantheon?'

‘This is a representation of the Pantheon.'

‘Is not this Val-de-Grace?'

‘Well yes, it is a representation of Val-de-Grâce'. ”

And you? What could you see?

A ll these years to revolve around the Apocalypse like a wild beast ready to jump and maul you. You finally understood why your tears were so salty. They were a small-scale deluge. Whenever you cried, you were turning an apocalyptic function on, and, whenever you laughed, you would challenge the whole order of the world. It was over, Satan. The fact that the world was getting worse would make you better. Not necessarily nicer—you still are enough, though—but brighter, stronger, sharper. The fact that jail bars would get closer together forced you to make yourself thinner, more flexible and ingenious in order to escape. It was over, Satan. The mysteries in this world were weapons to liberate you from your captors, with the riddles they could not solve you would petrify the Archons of Destiny—the parents of your misery. Then solitude was no longer an idea but a fact. Then it was time to see where you had lost your sword: tucked under your pillow.

“Have I in this manner brought the mysteries into this world—said Jesus Christ from the ‘Pistis Sofia'—which undo all the bonds of the counterfeiting spirit and all the seals which are bound to the soul,—those which make the soul free and free it from its parents the rulers, and make it into refined light and lead it up into the kingdom of its father, the first Issue, the First Mystery, for ever. For this cause therefore, have I said unto you aforetime: 'He who doth not abandon father and mother and come and follow after me, is not worthy of me.' I have, therefore, said at that time: Ye are to abandon your parents the rulers, that I may make you sons of the First Mystery for ever.”

Then it was time to fight Death itself.

Many thanks to Thomas Bertay

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* Editor's Note: Stanza from Guillaume Apollinaire is an excerpt from the poem: “The House of the Dead” in: Alcools—the collection of poems published in 1913 at Mercure de France and translated at University of California Press Berkeley and Los Angeles in 1965 by Ann Hyde Greet. Second printing 1974: pp.56-57.

* * Editor's Note: Paraphrase of UBU's portrait concerns the discourse of Presentation (the title reported in the first edition) by Alfred Jarry at the first performance of the stage play in Paris (Théâtre de l'Œuvre, 1896). As well the previous quote both are “détournements”.

[1] Ndlr : Pistis Sofia ou Sophia (littéralement l'expression signifie la connaissance — la foi initiée — et la sagesse), livre IV, chapitre 131. Titre original n-teukhos mp-sôtêr, « les rouleaux [les livres] du Sauveur ». Codex gnostique résultant en 348 pages manuscrites sur deux colonnes, in quarto, écrit en grec thébaïque (de Thèbes, Haute Égypte) vers 330, copié en copte aux VIIe et/ou VIIIe siècles, découvert vers 1778 par l'orientaliste et érudit biblique Carl Gottfried Woide, alors qu'il était en charge des manuscrits d'Orient au British Museum, au service de la Reine d'Angleterre.

[2] Ndlr : Thomas Bertay est cinéaste, vidéaste, fondateur de la maison de production Sycomore Films. Il est réalisateur avec Pacôme Thiellement des œuvres co-signées produites par Sycomore.

[3] Ndlr : Pistis Sophia, A fourth Book, Chapter 131. Translated by G. S. R. Mead, 1896: revised second edition 1921. London: J. M. Watkins. Source: The Gnostic Society Library.

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