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Là-bas — par Joris-Karl Huysmans

Joris-Karl Huysmans, Simon Guibert — 2013-10-17T00:36:00Z

_____/ À l'occasion de la rediffusion de l'adaptation radiophonique de 2008 du roman de Joris-Karl Huysmans, Là-bas, en trois épisodes du 21 au janvier au 4 février 2012, dans le cadre de l'émission Drôle de drame, sur France Culture, voici le lien de l'ebook intégral téléchargeable en pdf et le premier chapitre copié dans le corps de l'article, pour présenter l'ensemble.

« Après un tel livre, il ne reste plus à l'auteur qu'à choisir entre la bouche d'un pistolet ou les pieds de la croix. C'est fait. » dit Huysmans de lui-même, présentant un bilan de sa littérature et de sa vie dans une préface tardive d'À rebours, pour une reédition en 1904, vingt ans après sa parution. Huysmans meurt en 1907. On retrouve le détail de la citation originale dans la version des éditions Fasquelle, en 1970. Huysmans a choisi de plagier la remarque que Barbey d'Aurevilly avait faite à Baudelaire, lui parlant de son recueil Les fleurs du mal, puis Barbey s'auto-citant pour supputer À Rebours dans une étude. Comme Zola, Barbey d'Aurevilly pensait que le radicalisme décadent de l'essai romanesque de Huysmans, notamment sa critique du naturalisme associée à sa critique sociale (la haine de la société), le menaient dans une impasse. Au moment de la nouvelle préface, ce qui s'était décidé dans la vie de l'auteur, depuis la première édition de son livre culte, c'était sa conversion au catholicisme — après un voyage du côté du satanisme tel qu'en Là-bas (1891) où tout commence par son intérêt pour Gilles de Rais... [1]. (S.G.)

http://www.larevuedesressources.org/spip.php?article2246

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ebook gratuit téléchargeable (scanner de la re-édition de 1895 de l'édition originale de 1891, Tresse & Stock. En français - archive.org) http://www.archive.org/details/lbashuys00huysuoft

ebook in Free download (Translated into English - Project Gutenberg) http://www.gutenberg.org/ebooks/14323

Texte intégral en français http://homepage.mac.com/brendanking...

Full Translation by Keene Wallis (1924) http://homepage.mac.com/brendanking...

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[ Mise à jour en 2013 ] L'émission radiophonique de France Culture (réalisation de Jean Couturier d'après une adaptation de Simon Guibert) demeure accessible à l'écoute, en streaming :

N°1/3, N°2/3, N°3/3.

Dans le site de arte radio : L'hommage de France Culture à Jean Couturier Splendide réalisateur de création radiophonique et novateur dans la radio publique

disparu le le 1er avril 2010.

Dans le site de France Culture, l'hommage sonore par Thomas Baumgartner, Les Passagers de la nuit (9 avril 2010). Mythologie de poche de la radio #26 - Hommage à Jean Couturier.

Remerciements de criticalsecret : La page contextuelle de l'adaptation radiophonique par Jean Couturier du livre de McKenzie Wark Un manifeste hacker, d'après une adaptation de Simon Guibert (31 janvier 2009, France Culture).

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Joris-Karl Huysmans

LÀ-BAS

Tresse & Stock, 1895 (pp. 1-21).

Chapitre I

Tu y crois si bien à ces idées-là, mon cher, que tu as abandonné l'adultère, l'amour, l'ambition, tous les sujets apprivoisés du roman moderne, pour écrire l'histoire de Gilles de Rais — et, après un silence, il ajouta :

— Je ne reproche au naturalisme ni ses termes de pontons, ni son vocabulaire de latrines et d'hospices, car ce serait injuste et ce serait absurde ; d'abord, certains sujets les hèlent, puis avec des gravats d'expressions et du brai de mots, l'on peut exhausser d'énormes et de puissantes œuvres, l'Assommoir, de Zola, le prouve ; non, la question est autre ; ce que je reproche au naturalisme, ce n'est pas le lourd badigeon de son gros style, c'est l'immondice de ses idées ; ce que je lui reproche, c'est d'avoir incarné le matérialisme dans la littérature, d'avoir glorifié la démocratie de l'art !

Oui, tu diras ce que tu voudras, mon bon, mais, tout de même, quelle théorie de cerveau mal famé, quel miteux et étroit système ! Vouloir se confiner dans les buanderies de la chair, rejeter le suprasensible, dénier le rêve, ne pas même comprendre que la curiosité de l'art commence là où les sens cessent de servir !

Tu lèves les épaules, mais voyons, qu'a-t-il donc vu, ton naturalisme dans tous ces décourageants mystères qui nous entourent ? Rien. — Quand il s'est agi d'expliquer une passion quelconque, quand il a fallu sonder une plaie, déterger même le plus bénin des bobos de l'âme, il a tout mis sur le compte des appétits et des instincts. Rut et coup de folie, ce sont là ses seules diathèses. En somme, il n'a fouillé que des dessous de nombril et banalement divagué dès qu'il s'approchait des aines ; c'est un herniaire de sentiments, un bandagiste d'âme et voilà tout !

Puis, vois-tu, Durtal, il n'est pas qu'inexpert et obtus, il est fétide, car il a prôné cette vie moderne atroce, vanté l'américanisme nouveau des mœurs, abouti à l'éloge de la force brutale, à l'apothéose du coffre-fort. Par un prodige d'humilité, il a révéré le goût nauséeux des foules, et, par cela même, il a répudié le style, rejeté toute pensée altière, tout élan vers le surnaturel et l'au-delà. Il a si bien représenté les idées bourgeoises qu'il semble, ma parole, issu de l'accouplement de Lisa, la charcutière du Ventre de Paris, et de Homais !

— Mâtin, tu y vas, toi, répondit Durtal, d'un ton piqué. Il ralluma sa cigarette, puis : le matérialisme me répugne tout autant qu'à toi, mais ce n'est pas une raison pour nier les inoubliables services que les naturalistes ont rendus à l'art ; car enfin, ce sont eux qui nous ont débarrassés des inhumains fantoches du romantisme et qui ont extrait la littérature d'un idéalisme de ganache et d'une inanition de vieille fille exaltée par le célibat ! — En somme après Balzac, ils ont créé des êtres visibles et palpables et ils les ont mis en accord avec leurs alentours ; ils ont aidé au développement de la langue commencé par les romantiques ; ils ont connu le véritable rire et ont eu parfois même le don des larmes, enfin, ils n'ont pas toujours été soulevés par ce fanatisme de bassesse dont tu parles !

— Si, car ils aiment leur siècle et cela les juge !

— Mais que diable ! Ni Flaubert ni les de Goncourt ne l'aimaient, leur siècle !

— Je te l'accorde ; ils sont, ceux-là, de probes, et de séditieux et de hautains artistes, aussi je les place tout à fait à part. J'avoue même, et sans me faire prier, que Zola est un grand paysagiste et un prodigieux manieur de masses et truchement de peuple. Puis il n'a, Dieu merci, pas suivi jusqu'au bout dans ses romans les théories de ses articles qui adulent l'intrusion du positivisme en l'art. Mais chez son meilleur élève, chez Rosny, le seul romancier de talent qui se soit en somme imprégné des idées du maître, c'est devenu, dans un jargon de chimie malade, un laborieux étalage d'érudition laïque, de la science de contremaître ! Non, il n'y a pas à dire, toute l'école naturaliste, telle qu'elle vivote encore, reflète les appétences d'un affreux temps. Avec elle, nous en sommes venus à un art si rampant et si plat que je l'appellerais volontiers le cloportisme. Puis quoi ? Relis donc ses derniers livres, qu'y trouves-tu ? Dans un style en mauvais verres de couleur, de simples anecdotes, des faits divers découpés dans un journal, rien que des contes fatigués et des histoires véreuses, sans même l'étai d'une idée sur la vie, sur l'âme, qui les soutienne. J'en arrive, après avoir terminé ces volumes, à ne même plus me rappeler les incontinentes descriptions, les insipides harangues qu'ils renferment ; il ne me reste que la surprise de penser qu'un homme a pu écrire trois ou quatre cents pages, alors qu'il n'avait absolument rien à nous révéler, rien à nous dire.

— Tiens, des Hermies, si ça t'est égal, parlons d'autre chose, car nous ne nous entendrons jamais bien sur ce naturalisme dont le nom seul t'affole. Voyons, et cette médecine Matteï, que devient-elle ? Tes fioles d'électricité et tes globules soulagent-ils au moins quelques malades ?

— Peuh ! ils guérissent un peu mieux que les panacées du Codex, ce qui ne veut pas dire que leurs effets soient continus et sûrs ; du reste, ça ou autre chose… sur ce, je file, mon bon, car dix heures sonnent et ton concierge va, dans l'escalier, éteindre le gaz ; bonsoir, à bientôt, n'est-ce pas ?

Quand la porte fut refermée, Durtal jeta quelques pelletées de coke dans sa grille et se prit à songer.

Cette discussion avec son ami l'irritait d'autant plus qu'il se battait depuis des mois avec lui-même et que des théories, qu'il avait crues inébranlables, s'entamaient maintenant, s'effritaient peu à peu, lui emplissaient l'esprit comme de décombres.

En dépit de leurs violences, les jugements de Des Hermies le troublaient.

Certes, le naturalisme confiné dans les monotones études d'êtres médiocres, évoluant parmi d'interminables inventaires de salons et de champs, conduisait tout droit à la stérilité la plus complète, si l'on était honnête ou clairvoyant et, dans le cas contraire, aux plus fastidieux des rabâchages, aux plus fatigantes des redites ; mais Durtal ne voyait pas, en dehors du naturalisme, un roman qui fût possible, à moins d'en revenir aux explosibles fariboles des romantiques, aux œuvres lanugineuses des Cherbuliez et des Feuillet, ou bien encore aux lacrymales historiettes des Theuriet et des Sand !

Alors quoi ? Et Durtal se butait, mis au pied du mur, contre des théories confuses, des postulations incertaines, difficiles à se figurer, malaisées à délimiter, impossibles à clore. Il ne parvenait pas à se définir ce qu'il sentait, ou bien il aboutissait à une impasse dans laquelle il craignait d'entrer.

Il faudrait, se disait-il, garder la véracité du document, la précision du détail, la langue étoffée et nerveuse du réalisme, mais il faudrait aussi se faire puisatier d'âme, et ne pas vouloir expliquer le mystère par les maladies des sens ; le roman, si cela se pouvait, devrait se diviser de lui-même en deux parts, néanmoins soudées ou plutôt confondues, comme elles le sont dans la vie, celle de l'âme, celle du corps, et s'occuper de leurs réactifs, de leurs conflits, de leur entente. Il faudrait, en un mot, suivre la grande voie si profondément creusée par Zola, mais il serait nécessaire aussi de tracer en l'air un chemin parallèle, une autre route, d'atteindre les en deçà et les après, de faire, en un mot, un naturalisme spiritualiste ; ce serait autrement fier, autrement complet, autrement fort !

Et personne ne le fait pour l'instant, en somme. Tout au plus pourrait-on citer, comme se rapprochant de ce concept, Dostoïevsky. Et encore est-il bien moins un réaliste surélevé qu'un socialiste évangélique, cet exorable Russe ! — en France, à l'heure présente, dans le discrédit où sombre la recette corporelle seule, il reste deux clans, le clan libéral qui met le naturalisme à la portée des salons, en l'émondant de tout sujet hardi, de toute langue neuve, et le clan décadent qui, plus absolu, rejette les cadres, les alentours, les corps mêmes, et divague, sous prétexte de causette d'âme, dans l'inintelligible charabia des télégrammes. En réalité celui-là se borne à cacher l'incomparable disette de ses idées sous un ahurissement voulu du style. Quant aux orléanistes de la vérité, Durtal ne pouvait songer, sans rire, au coriace et gaminant fatras de ces soi-disant psychologues qui n'avaient jamais exploré un district inconnu de l'esprit, qui n'avaient jamais révélé le moindre coin oublié d'une passion quelconque. Ils se bornaient à jeter dans les juleps de Feuillet les sels secs de Stendhal ; c'étaient des pastilles mi-sel, mi-sucre, de la littérature de Vichy !

En somme, ils recommençaient les devoirs de philosophie, les dissertations du collège dans leurs romans, comme si une simple réplique de Balzac, celle, par exemple, qu'il prête au vieil Hulot dans la Cousine Bette : pourrai-je emmener la petite ? n'éclairait pas autrement un fond d'âme que toutes ces leçons de grand concours ! — Puis, il n'y avait à attendre d'eux aucune envolée, aucun élan vers les ailleurs. Le véritable psychologue du siècle, se disait Durtal, ce n'est pas leur Stendhal, mais bien cet étonnant Hello dont l'inexpugnable insuccès tient du prodige !

Et il arrivait à croire que des Hermies avait raison. C'était vrai, il n'y avait plus rien debout dans les lettres en désarroi ; rien, sinon un besoin de surnaturel qui, à défaut d'idées plus élevées, trébuchait de toutes parts, comme il pouvait, dans le spiritisme et dans l'occulte.

En s'acculant ainsi à ces pensées, il finissait, pour se rapprocher de cet idéal qu'il voulait quand même joindre, par louvoyer, par bifurquer et s'arrêter à un autre art, à la peinture. Là, il le trouvait pleinement réalisé par les Primitifs, cet idéal !

Ceux-là avaient, dans l'Italie, dans l'Allemagne, dans les Flandres surtout, clamé les blanches ampleurs des âmes saintes ; dans leurs décors authentiques, patiemment certains, des êtres surgissaient en des postures prises sur le vif, d'une réalité subjuguante et sûre ; et de ces gens à têtes souvent communes, de ces physionomies parfois laides mais puissamment évoquées dans leurs ensembles, émanaient des joies célestes, des détresses aiguës, des bonaces d'esprit, des cyclones d'âme. Il y avait, en quelque sorte, une transformation de la matière détendue ou comprimée, une échappée hors des sens, sur d'infinis lointains.

La révélation de ce naturalisme, Durtal l'avait eue, l'an passé, alors qu'il était moins qu'aujourd'hui pourtant excédé par l'ignominieux spectacle de cette fin de siècle. C'était en Allemagne, devant une crucifixion de Mathaeus Grünewald.

Et il frissonna dans son fauteuil et ferma presque douloureusement les yeux. Avec une extraordinaire lucidité, il revoyait ce tableau, là, devant lui, maintenant qu'il l'évoquait ; et ce cri d'admiration qu'il avait poussé, en entrant dans la petite salle du Musée de Cassel, il le hurlait mentalement encore, alors que, dans sa chambre, le Christ se dressait, formidable, sur sa croix, dont le tronc était traversé, en guise de bras, par une branche d'arbre mal écorcée qui se courbait, ainsi qu'un arc sous le poids du corps.

Cette branche semblait prête à se redresser et à lancer par pitié, loin de ce terroir d'outrages et de crimes, cette pauvre chair que maintenaient, vers le sol, les énormes clous qui trouaient les pieds.

Démanchés, presque arrachés des épaules, les bras du Christ paraissaient garrottés dans toute leur longueur par les courroies enroulées des muscles. L'aisselle éclamée craquait ; les mains grandes ouvertes brandissaient des doigts hagards qui bénissaient quand même, dans un geste confus de prières et de reproches ; les pectoraux tremblaient, beurrés par les sueurs ; le torse était rayé de cercles de douves par la cage divulguée des côtes ; les chairs gonflaient, salpêtrées et bleuies, persillées de morsures de puces, mouchetées comme de coups d'aiguilles par les pointes des verges qui, brisées sous la peau, la dardaient encore, çà et là, d'échardes.

L'heure des sanies était venue ; la plaie fluviale du flanc ruisselait plus épaisse, inondait la hanche d'un sang pareil au jus foncé des mûres ; des sérosités rosâtres, des petits laits, des eaux semblables à des vins de Moselle gris, suintaient de la poitrine, trempaient le ventre au-dessous duquel ondulait le panneau bouillonné d'un linge ; puis, les genoux rapprochés de force heurtaient leurs rotules, et les jambes tordues s'évidaient jusqu'aux pieds qui, ramenés l'un sur l'autre, s'allongeaient, poussaient en pleine putréfaction, verdissaient dans des flots de sang. Ces pieds spongieux et caillés étaient horribles ; la chair bourgeonnait, remontait sur la tête du clou et leurs doigts crispés contredisaient le geste implorant des mains, maudissaient, griffaient presque, avec la corne bleue de leurs ongles, l'ocre du sol, chargé de fer, pareil aux terres empourprées de la Thuringe.

Au-dessus de ce cadavre en éruption, la tête apparaissait, tumultueuse et énorme ; cerclée d'une couronne désordonnée d'épines, elle pendait, exténuée, entr'ouvrait à peine un œil hâve où frissonnait encore un regard de douleur et d'effroi ; la face était montueuse, le front démantelé, les joues taries ; tous les traits renversés pleuraient, tandis que la bouche descellée riait avec sa mâchoire contractée par des secousses tétaniques, atroces.

Le supplice avait été épouvantable, l'agonie avait terrifié l'allégresse des bourreaux en fuite.

Maintenant, dans le ciel d'un bleu de nuit, la croix paraissait se tasser, très basse, presque au ras du sol, veillée par deux figures qui se tenaient de chaque côté du Christ : — l'une, la Vierge, coiffée d'un capuce d'un rose de sang séreux, tombant en des ondes pressées sur une robe d'azur las à longs plis, la Vierge rigide et pâle, bouffie de larmes qui, les yeux fixes, sanglote, en s'enfonçant les ongles dans les doigts des mains ; -l'autre, saint Jean, une sorte de vagabond, de rustre basané de la Souabe, à la haute stature, à la barbe frisottée en de petits copeaux, vêtu d'étoffes à larges pans, comme taillées dans de l'écorce d'arbre, d'une robe écarlate, d'un manteau jaune chamoisé, dont la doublure, retroussée près des manches, tournait au vert fiévreux des citrons pas mûrs. Epuisé de pleurs, mais plus résistant que Marie brisée et rejetée quand même debout, il joint les mains en un élan, s'exhausse vers ce cadavre qu'il contemple de ses yeux rouges et fumeux et il suffoque et crie, en silence, dans le tumulte de sa gorge sourde.

Ah ! devant ce Calvaire barbouillé de sang et brouillé de larmes, l'on était loin de ces débonnaires Golgotha que, depuis la Renaissance, l'Eglise adopte ! Ce Christ au tétanos n'était pas le Christ des riches, l'Adonis de Galilée, le bellâtre bien portant, le joli garçon aux mèches rousses, à la barbe divisée, aux traits chevalins et fades, que depuis quatre cents ans les fidèles adorent. Celui-là, c'était le Christ de saint Justin, de saint Basile, de saint Cyrille, de Tertullien, le Christ des premiers siècles de l'Eglise, le Christ vulgaire, laid, parce qu'il assuma toute la somme des péchés et qu'il revêtit, par humilité, les formes les plus abjectes.

C'était le Christ des pauvres, Celui qui s'était assimilé aux plus misérables de ceux qu'il venait racheter, aux disgraciés et aux mendiants, à tous ceux sur la laideur ou l'indigence desquels s'acharne la lâcheté de l'homme ; et c'était aussi le plus humain des Christ, un Christ à la chair triste et faible, abandonné par le Père qui n'était intervenu que lorsque aucune douleur nouvelle n'était possible, le Christ assisté seulement de sa Mère qu'il avait dû, ainsi que tous ceux que l'on torture, appeler dans des cris d'enfant, de sa Mère, impuissante alors et inutile.

Par une dernière humilité sans doute, il avait supporté que la Passion ne dépassât point l'envergure permise aux sens ; et, obéissant à d'incompréhensibles ordres, il avait accepté que sa Divinité fût comme interrompue depuis les soufflets et les coups de verges, les insultes et les crachats, depuis toutes ces maraudes de la souffrance, jusqu'aux effroyables douleurs d'une agonie sans fin. Il avait ainsi pu mieux souffrir, râler, crever ainsi qu'un bandit, ainsi qu'un chien, salement, bassement, en allant dans cette déchéance jusqu'au bout, jusqu'à l'ignominie de la pourriture, jusqu'à la dernière avanie du pus !

Certes, jamais le naturalisme ne s'était encore évadé dans des sujets pareils ; jamais peintre n'avait brassé de la sorte le charnier divin et si brutalement trempé son pinceau dans les plaques des humeurs et dans les godets sanguinolents des trous. C'était excessif et c'était terrible. Grünewald était le plus forcené des réalistes ; mais à regarder de ce Rédempteur de vadrouille, ce Dieu de morgue, cela changeait. De cette tête ulcérée filtraient des lueurs ; une expression surhumaine illuminait l'effervescence des chairs, l'éclampsie des traits. Cette charogne éployée était celle d'un Dieu, et, sans auréole, sans nimbe, dans le simple accoutrement de cette couronne ébouriffée, semée de grains rouges par des points de sang, Jésus apparaissait, dans sa céleste Superessence, entre la Vierge, foudroyée, ivre de pleurs, et le Saint Jean dont les yeux calcinés ne parvenaient plus à fondre des larmes.

Ces visages d'abord si vulgaires resplendissaient, transfigurés par des excès d'âmes inouïes. Il n'y avait plus de brigand, plus de pauvresse, plus de rustre, mais des êtres supraterrestres auprès d'un Dieu.

Grünewald était le plus forcené des idéalistes. Jamais peintre n'avait si magnifiquement exalté l'altitude et si résolument bondi de la cime de l'âme dans l'orbe éperdu d'un ciel. Il était allé aux deux extrêmes et il avait, d'une triomphale ordure, extrait les menthes les plus fines des dilections, les essences les plus acérées des pleurs. Dans cette toile, se révélait le chef-d'œuvre de l'art acculé, sommé de rendre l'invisible et le tangible, de manifester l'immondice éplorée du corps, de sublimer la détresse infinie de l'âme.

Non, cela n'avait d'équivalent dans aucune langue. En littérature, certaines pages d'Anne Emmerich sur la Passion se rapprochaient, mais atténuées, de cet idéal de réalisme surnaturel et de vie véridique et exsurgée. Peut-être aussi certaines effusions de Ruysbroeck s'élançant en des jets géminés de flammes blanches et noires, rappelaient-elles, pour certains détails, la divine abjection de Gruuml ;newald et encore non, cela restait unique, car c'était tout à la fois hors de portée et à ras de terre.

Mais alors…, se dit Durtal, qui s'éveillait de sa songerie, mais alors, si je suis logique, j'aboutis au catholicisme du Moyen age, au naturalisme mystique ; ah non, par exemple, et si pourtant !

Il se retrouvait devant cette impasse dont il s'écartait alors qu'il en percevait l'entrée, car il avait beau s'ausculter, il ne se sentait soulevé par aucune foi. Décidément, il n'y avait de la part de Dieu aucune prémotion et lui-même manquait de cette nécessaire volonté qui permet de se délaisser, de glisser, sans se retenir, dans la ténèbre des immutables dogmes.

Par instants, après certaines lectures, alors que le dégoût de la vie ambiante s'accentuait, il enviait des heures lénitives au fond d'un cloître, des somnolences de prières éparses dans des fumées d'encens, des épuisements d'idées voguant à la dérive dans le chant des psaumes. Mais pour savourer ces allégresses de l'abandon, il fallait une âme simple, allégée de tout déchet, une âme nue et la sienne était obstruée par des boues, macérée dans le jus concentré des vieux guanos. Il pouvait se l'avouer, ce désir momentané de croire pour se réfugier hors des âges sourdait bien souvent d'un fumier de pensées mesquines, d'une lassitude de détails infimes mais répétés, d'une défaillance d'âme transie par la quarantaine, par les discussions avec la blanchisseuse et les gargotes, par des déboires d'argent, par des ennuis de terme. Il songeait un peu à se sauver dans un couvent, ainsi que ces filles qui entrent en maison pour se soustraire aux dangers des chasses, au souci de la nourriture et du loyer, aux soins du linge.

Resté célibataire et sans fortune, peu soucieux maintenant des ébats charnels, il maugréait, certains jours, contre cette existence qu'il s'était faite. Forcément dans ces heures où las de se battre contre des phrases, il jetait sa plume, il regardait devant lui et ne voyait dans l'avenir que des sujets d'amertumes et d'alarmes ; alors il cherchait des consolations, des apaisements, et il en était bien réduit à se dire que la religion est la seule qui sache encore panser, avec les plus veloutés des onguents, les plus impatientes des plaies ; mais elle exige en retour une telle désertion du sens commun, une telle volonté de ne plus s'étonner de rien, qu'il s'en écartait, tout en l'épiant.

Et, en effet, il rôdait constamment autour d'elle, car si elle ne repose sur aucune base qui soit sûre, elle jaillit du moins en de telles efflorescences que jamais l'âme n'a pu s'enrouler sur de plus ardentes tiges et monter avec elles et se perdre dans le ravissement, hors des distances, hors des mondes, à des hauteurs plus inouïes ; puis, elle agissait encore sur Durtal, par son art extatique et intime, par la splendeur de ses légendes, par la rayonnante naïveté de ses vies de Saints.

Il n'y croyait pas et cependant il admettait le surnaturel, car, sur cette terre même, comment nier le mystère qui surgit, chez nous, à nos côtés, dans la rue, partout, quand on y songe ? Il était vraiment trop facile de rejeter les relations invisibles, extrahumaines, de mettre sur le compte du hasard qui est, lui-même, d'ailleurs indéchiffrable, les événements imprévus, les déveines et les chances. Des rencontres ne décidaient-elles pas souvent de toute la vie d'un homme ? Qu'étaient l'amour, les influences incompréhensibles et pourtant formelles ? — Enfin la plus désarçonnante des énigmes n'était-elle pas encore celle de l'argent ?

Car enfin, on se trouvait là en face d'une loi primordiale, d'une loi organique atroce, édictée et appliquée depuis que le monde existe.

Ses règles sont continues et toujours nettes. L'argent s'attire lui-même, cherche à s'agglomérer aux mêmes endroits, va de préférence aux scélérats et aux médiocres ; puis, lorsque par une inscrutable exception, il s'entasse chez un riche dont l'âme n'est ni meurtrière, ni abjecte, alors il demeure stérile, incapable de se résoudre en un bien intelligent, inapte même entre des mains charitables à atteindre un but qui soit élevé. On dirait qu'il se venge ainsi de sa fausse destination, qu'il se paralyse volontairement, quand il n'appartient ni aux derniers des aigrefins, ni aux plus repoussants des mufles.

Il est plus singulier encore quand, par extraordinaire, il s'égare dans la maison d'un pauvre ; alors il le salit immédiatement s'il est propre ; il rend lubrique l'indigent le plus chaste, agit du même coup sur le corps et sur l'âme, suggère ensuite à son possesseur un bas égoïsme, un ignoble orgueil, lui insinue de dépenser son argent pour lui seul, fait du plus humble un laquais insolent, du plus généreux, un ladre. Il change, en une seconde, toutes les habitudes, bouleverse toutes les idées, métamorphose les passions les plus têtues, en un clin d'œil.

Il est l'aliment le plus nutritif des importants péchés et il en est, en quelque sorte aussi, le vigilant comptable. S'il permet à un détenteur de s'oublier, de faire l'aumône, d'obliger un pauvre, aussitôt il suscite la haine du bienfait à ce pauvre ; il remplace l'avarice par l'ingratitude, rétablit l'équilibre, si bien que le compte se balance, qu'il n'y a pas un péché de commis en moins.

Mais où il devient vraiment monstrueux, c'est lorsque, cachant l'éclat de son nom sous le voile noir d'un mot, il s'intitule le capital. Alors son action ne se limite plus à des incitations individuelles, à des conseils de vols et de meurtres, mais elle s'étend à l'humanité tout entière. D'un mot le capital décide les monopoles, édifie les banques, accapare les substances, dispose de la vie, peut, s'il le veut, faire mourir de faim des milliers d'êtres !

Lui, pendant ce temps, se nourrit, s'engraisse, s'enfante tout seul, dans une caisse ; et les deux mondes à genoux l'adorent, meurent de désirs devant lui, comme devant un Dieu.

Eh bien ! ou l'argent qui est ainsi maître des âmes, est diabolique, ou il est impossible à expliquer. Et combien d'autres mystères aussi inintelligibles que celui-là, combien d'occurrences devant lesquelles l'homme qui réfléchit devrait trembler !

Mais, se disait Durtal, du moment que l'on patauge dans l'inconnu, pourquoi ne pas croire à la Trinité, pourquoi repousser la divinité du Christ ? On peut aussi facilement admettre le Credo quia absurdum de Saint Augustin et se répéter, avec Tertullien, que si le surnaturel était compréhensible, il ne serait pas le surnaturel et que c'est justement parce qu'il outrepasse les facultés de l'homme qu'il est divin.

Ah ! Et puis zut, à la fin du compte ! Il est plus simple de ne point songer à tout cela : — Et, une fois de plus, il recula, ne pouvant décider son âme à faire le saut, alors qu'elle se trouvait, au bord de la raison, dans le vide.

Au fond, il avait vagabondé loin de son point de départ, de ce naturalisme si conspué par Des Hermies. Il revenait maintenant à mi-route, jusqu'au Grünewald et il se disait que ce tableau était le prototype exaspéré de l'art. Il était bien inutile d'aller aussi loin, d'échouer, sous prétexte d'au-delà, dans le catholicisme le plus fervent. Il lui suffirait peut-être d'être spiritualiste, pour s'imaginer le supranaturalisme, la seule formule qui lui convînt.

Il se leva, se promena dans sa petite pièce ; les manuscrits qui s'entassaient sur la table, ses notes sur le maréchal de Rais dit Barbe-bleue, le déridèrent.

Tout de même, fit-il presque joyeux, il n'y a de bonheur que chez soi et au-dessus du temps. Ah ! s'écrouer dans le passé, revivre au loin, ne plus même lire un journal, ne pas savoir si des théâtres existent, quel rêve ! — et que ce Barbe-bleue m'intéresse plus que l'épicier du coin, que tous ces comparses d'une époque qu'allégorise si parfaitement le garçon de café qui, pour s'enrichir en de justes noces, viole la fille de son patron, la bécasse comme il la nomme !

Ça et le lit, ajouta-t-il, en souriant, car il voyait son chat, bête très bien informée des heures, le regarder avec inquiétude, le rappeler à de mutuelles convenances, en lui reprochant de ne pas préparer la couche. Il arrangea les oreillers, ouvrit la couverture et le chat sauta sur le pied du lit, mais resta assis, la queue ramenée sur ses deux pattes, attendant que son maître se fût étendu, pour piétiner la place et faire son creux.

Source Wikisource

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Voir en ligne : Joris-Karl Huysmans (1848-1907)
Bibliography @ Good Reads

[1] « Deux auteurs aussi dissemblables que Zola et Barbey d'Aurevilly croient que Huysmans est dans une impasse après la publication d'À Rebours. Huysmans raconte l'entrevue qu'il a eue avec Zola [NdLaRdR : Comme Maupassant, Huysmans fait partie des six auteurs du recueil de nouvelles en série, Les Soirées de Médan, du nom du village où Zola a acheté une demeure et reçoit ses amis] : « Un après-midi que nous nous promenions tous les deux dans la campagne, il me reprocha le livre, disant que je portais un coup terrible au naturalisme, que je faisais dévier l'école, que je brûlais d'ailleurs mes vaisseaux avec un pareil roman, car aucun genre de littérature n'était possible dans ce genre épuisé en un seul tome, et, amicalement — car il était un très brave homme — il m'incita à rentrer dans la route frayée, à m'atteler à une étude de mœurs. » « Préface de l'auteur écrite vingt ans après le roman », À Rebours, Paris, Fasquelle, 1970, pp. 20-21. Barbey reconnaît dans À rebours une œuvre « d'une originalité presque monstrueuse » et l'appelle l'un « des livres les plus décadents que nous puissions compter parmi les livres décadents de ce siècle de décadence. » Il termine son compte-rendu par la question souvent évoquée par les critiques : « Après “Les Fleurs du Mal”, — dis-je à Baudelaire — “il ne vous reste plus, logiquement, que la bouche d'un pistolet ou les pieds de la croix”. Baudelaire choisit les pieds de la croix. Mais l'auteur d'À Rebours les choisira-t-il ? » Constitutionnel, 29 juillet 1884, XVIII, p. 339, p. 341, et p. 271. Je cite d'après Barbey d'Aurevilly, Le XIXe Siècle : des œuvres et des hommes, Paris, Mercure de France, 1966, volume deuxième, p. 343. » (Joris-Karl Huysmans, Études réunies par Marc Smeets, Note 5, p. 56 ; éd. CRIN 42, 2003).

Huysmans & le chemin de la conversion, par Carine Roucan (in fabula).

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Conference faite par Dom Marcel Pierrot, moine de Ligugé
16 janvier 1951

J. K. HUYSMANS A LIGUGÉ

(Extrait)

« [...] Puis il évolue. Avec À Rebours, il est parvenu à la limite, au "mur du fond", comme iI dira plus tard. Seulement, il ne s'en doute pas encore. Il a vaguement l'impression d'être dans une impasse, et il commence à porter ses regards ailleurs et à se laisser attirer par l'art religieux, en particulier par les vieilles églises de Paris, Notre-Dame, Saint-Séverin, Saint-Germain I'Auxerrois, ou Saint-Merry.

Il y fait de fréquents pèlerinages, il s'attarde longuement à contempler les statues et les vitraux, ou simplement à méditer au fond de quelque chapelle solitaire.

Plus perspicace que lui, Barbey d'Aurevilly, dans une étude sur À Rebours, écrivait : "Après un tel livre, il ne reste plus à l'auteur qu'à choisir entre la bouche d'un pistolet ou les pieds de la croix."

Huysmans choisira les pieds de la croix, mais seulement huit ans plus tard, en 1892, et le chemin qui le conduira du naturalisme au surnaturel sera loin d'être le plus court : avant de retourner à Dieu, il rendra visite à Satan, ou, si vous préférez, avant d'arriver à Ligugé, il passera par Lyon.

Il n'y alla pas tout de suite. Il commença, par l'intermédiaire de Rémy de Gourmont, par entrer en relations avec des spirites ; il participa à des séances d'occultisme, fit tourner des tables, s'aboucha avec des prétres dévoyés, et, finalement, entra en correspondance avec le trop fameux abbé Boullan, de qui il pensait obtenir des docoments sensationnels pour le livre qu'il préparait sur le satanisme, Là-Bas.

Boullan habitait alors à Lyon. Ce prêtre, qui avait fait de brillantes études à Rome, où on l'avait reçu docteur en théologie, avait fondé en 1870 une revue intitulée Les Annales de la sainteté au XIXé siècle. Boullan, qui s'occupait d'occultisme, de maladies étranges, d'exorcismes, de possessions démoniaques et de guérisons soi-disant miraculeuses, attira sur lui l'attention du Cardinal Guibert, Archevêque de Paris, qui le frappa d'interdit.

Sur ces entrefaites, le satanique Vintras — le prophète hérétique dont il est question dans La Colline Inspirée de Barrès — vint à mourir. Boullan, libre du fait de sa rupture avec l'Église, aspira à sa succession. Cela ne se fit pas tout seul ; je vous fais grâce des maléfices, des malédictions, des envoûtements et des conjurations de toutes sortes auxquels se livrèrent, les uns contre les autres, les adeptes de Boullan et les Vintrasiens... Toujours est-il qu'au cours de l'été de 1891, Huysmans fit à Lyon, chez Boullan, un séjour de trois semaines.

Dans Là-Bas, il a laissé sur la ville une impression d'ensemble qui ne manque pas de pittoresque : "Elle est célèbre par ses charcuteries, ses marrons et ses soies. Elle l'est aussi par ses églises, témoin N.D. de Fourvières, qui ressemble, de loin, à une commode du XVIIIe siècle, les pieds en l'air. On y prie Notre-Dame d'ouvrir de nouveaux débouchés aux saucissons et aux soies ; on la consulte sur les moyens de vendre les denrées défraîchies et d'écouler les pannes."

Huysmans habite donc rue La Martinière ; il assiste au sacrifice de gloire de Melchisédech ; il se fait tirer la bonne aventure par une voyante ; il va consulter un astrologue qui lui établit son horoscope à l'aide de fèves et de pois chiches. Il s'ennuie. ll souffre de la chaleur. Il est terriblement déçu, et il se demande s'il n'est pas tombé au milieu d'une bande de fous.

Plus tard, quand on lui parlait de ses expériences sataniques, il se montrait fort réticent, si bien qu'il est assez difficile de savoir s'il est demeuré simple spectateur, ou s'il a participé activement et dans quelle mesure à des évocations démoniaques. [...] »

J. K. HUYSMANS A LIGUGÉ
Dom Marcel Pierrot
Paris : Société J.-K. Huysmans
1951.

Citation du dernier inédit de Ray Bradbury

Aliette G. Certhoux — 2012-09-06T15:23:36Z

Un souvenir d'enfance rencontre des souvenirs d'enfance ; la création littéraire, la création poétique, la création artistique, y trouvent des sources et des amateurs. Voici sans doute le dernier essai auto-biographique de Ray Bradbury publié à deux reprises, avant sa mort (le 5 juin 2012), par The New Yorker, et présenté et traduit en français le mois dernier dans La Revue des ressources, à l'occasion de l'arrivée de Curiosity sur Mars, le 5 août (les images ont été révélées le 7), deux mois jour pour jour après le grand départ de l'auteur des Chroniques martiennes.

Préface (suivre le lien)

Nouvelle (suivre le lien)

Rosebud, Hommage à Ray Bradbury — avant-propos

/ L'ironie symbolique de la planète Mars, sur laquelle en cette fin de mois d'août nous débarquons enfin en réalité augmentée après que Curiosity s'y soit posée le 6, nous place au cœur d'un hommage à Ray Bradbury, parti pour toujours à l'aube du même été.

Je ne sais pas si la mort de Ray Bradbury à 91 ans intervint simplement et rapidement le 5 juin 2012, ou au terme d'une longue agonie. Comme dans son enfance il avait du mal à libérer les petites lanternes en forme de montgolfières chauffées, prêtes à s'élever, avec la passion desquelles il dévora peu de temps après les premières bandes dessinées de science fiction américaines qui tombèrent sous ses mains, laissées par les pensionnaires chez sa grand-mère, de même on ne peut libérer de penser qu'il ait souffert, on ne veut pas qu'il ait souffert, parce qu'au-delà de son temps de vivre nous voulons que Ray Bradbury poursuive de nous fasciner, tel qu'en ballon de feu il soit devenu lui-même, maintenant que son corps n'est plus, à l'égal des martiens désincarnés de sa nouvelle.
Et l'on se dit : si jamais il partît lentement cela ne pût être qu'une exaltation, un décollage émerveillé, le retour vers la pelouse depuis laquelle il s'adonnait au rituel des montgolfières avec son grand père, et le rejoignant au-delà par le véhicule du dernier rêve...
ingratitude du lecteur à l'adresse de l'auteur qui peut-être dut atrocement lutter au moment de s'arracher à la terre pour toujours.
Ainsi peut-on se consoler faiblement de la perte d'un des premiers grands écrivains de science fiction qui marqua la dernière moitié du XXe siècle, celui à l'instar de la jeunesse de François Truffaut qui put bercer la nôtre, promptement traduit en français à l'époque où la science fiction anglophone, comme le jazz et le polar, connaissaient des amateurs de premier plan partagés entre les différentes couches sociales du pays, tous participant à faire les références. Ce pays d'Europe où nous vivons autrement aujourd'hui.
La première édition américaine du recueil des Chroniques martiennes, auquel l'auteur réfère, daterait de 1951, quand la première édition française parut en 1955, sans Les ballons de feu.
Le texte qui suit a été publié une première fois le 24 mai 2012 dans The New Yorker, qui l'a re-publié le 4 juin, la veille du « départ pour de bon » de Ray... Il n'y a pas de copyright spécifique indiqué à la fin du texte, cadré par le journal sous copyright qui le publie mais en partage. Peut-être parce que le message chaleureux qu'il nous transmet, sur la précarité de la vie et l'aspect de notre monde, et par quoi nous trouvons le courage d'assumer la condition humaine, c'est la puissance de l'imagination, l'illusion (non les illusions), le dispositif poétique par lequel nous parvenons à créer aussi bien qu'à produire désenchaînés.
D'où que nous voulions briser nos chaînes et que nous résistions à la prédation...
Peut-être nous transmet-il un message universel irremplaçable sur l'enfance et la succession des générations qui l'entourent, et sur l'éducation...
Dans un monde qui désespère de l'avenir on calme les enfants rendus hyperactifs par le stress de leur famille autant que par l'environnement ludique consumériste à travers lequel ils compensent, par l'addiction étouffante de la Ritaline, largement prescrite par des psychothérapeutes pour rassurer les parents éperdus, au lieu de les aider à laisser exister les petits génies potentiels parmi leur propre progéniture. Retrouvons les grand-pères patients capables de produire l'émerveillement des ballons de feu : mais que sont-ils devenus ?

Qu'ils soient riches ou pauvres, où sont les Papi d'aujourd'hui ? Sinon la plupart retirée de la société dans des résidences médicalisées luxueuses ou dans des hôpitaux misérables, depuis lesquels de toutes façons ils ne peuvent plus transmettre la passion de vivre malgré la conscience de la mort — puisqu'ils ne se sont pas suicidés ? Ils sont là pour disparaître loin de la vue du monde (le plus vite étant le mieux dans ce cas, considèrent le cadre hospitalier et les proches, sujets égaux de l'utilitarisme économique). On présente toujours les anciens comme des personnes ne pouvant plus qu'attendre qu'il leur soit apporté. Pourtant, transmettre le savoir-faire d'un détail technique générationnel singulier, pertinent ou excellent, des souvenirs émotionnels du mode de vie ou du métier, quelle que soit la condition sociale, c'est transmettre un savoir magique.

Pour ces phrases vibrantes, trésor incandescent du dernier mot de Ray Bradbury adressé au public... Merci.

Je pense aussi aux Pussy Riot et à Julian Assange, chacun d'entre eux a gardé la ferveur de croire important de poursuivre publiquement d'envoyer leurs propres ballons de feu...

Au cristal — aux ballons de feu.

La traductrice, Aliette G. Certhoux
* (suivre le lien)

N. B.
Sur l'inspiration populaire des Chroniques martiennes attribuées par les scientifiques au robot Curiosity, qui visite actuellement la planète Mars, voir l'article du journal Le Monde du 23 août :
« Le robot Curiosity roule avec succès dans la "zone d'atterrissage Bradbury" » (suivre le lien) ; article miroir de celui publié dans la Presse américaine le 24 août, après la communication de la première image.

Emmène-moi à la maison

par Ray Bradbury

J'ai commencé à lire les magazines de science-fiction apportés par des pensionnaires, dans la pension de famille de mes grand-parents à Waukegan, dans l'Illinois, quand j'avais sept ou huit ans. C'était dans les années où Hugo Gernsback éditait Amazing Stories [1] avec des peintures de couverture expressives, étonnamment imaginatives, qui alimentaient ma propre imagination d'affamé. La bête créative grandit en moi quand Buck Rogers [2] apparut peu après, en 1928, et je pense que cet automne là je devins un peu fou. C'est la seule façon de décrire l'intensité avec laquelle je dévorai ces histoires. Rarement plus tard dans la vie vous éprouvez ces fièvres qui emplissent d'émotion votre journée entière.

Lorsque je regarde en arrière aujourd'hui, je réalise à quel point je pus être une épreuve pour mes parents et mes amis. C'était l'un après l'autre une frénésie après une exaltation après un enthousiasme après une hystérie. J'étais toujours en train de crier et de courir quelque part, parce que j'avais peur que la vie ne finît dans l'après-midi même.

Ma folie suivante survint en 1931, quand apparurent les planches de couleur du premier feuilleton du dimanche d'Harlod Foster, d'après le Tarzan de Edgar Rice Burroughs, et en même temps je découvris à côté, au domicile de mon oncle Bion, les volumes des John Carter of Mars [3]. Je sais que si Burroughs n'avait pas eu d'impact sur ma vie à ce moment-là les Chroniques Martiennes [4] n'auraient jamais existé.

J'avais tout « John Carter » et « Tarzan » dans la tête, et je m'asseyais sur la pelouse, devant la maison de mes grand-parents, répétant ces histoires à quiconque voulait s'asseoir et écouter. Je voudrais sortir sur cette pelouse les nuits d'été et atteindre la lumière rouge de Mars et dire, "Emmenez-moi à la maison !" J'aspirais à m'envoler et à atterrir là-bas, dans les poussières étranges explosées du tréfonds de la mer, vers les cités antiques.

Je voyageais dans le temps tandis que je demeurais attaché à la terre, écoutant les adultes qui par les nuits chaudes se rassemblaient dehors, sur les pelouses et sous les vérandas, pour parler et se souvenir. À la fin de la quatrième semaine de Juillet, après que mes oncles aient tenu des discussions philosophiques en fumant leurs cigares, et les tantes, les neveux, les cousins et les cousines, aient consommé leur limonade ou leurs cornets de crème glacée, quand nous avions épuisé tous les feux d'artifice, venait le moment privilégié, le moment de la tristesse, le temps de la beauté. C'était le temps des « ballons de feu ». [5]

Dès cet âge j'avais commencé à percevoir la fin des choses à l'instar de cette charmante lanterne de papier. J'avais alors perdu mon grand-père, parti pour de bon quand j'avais cinq ans. Je me souviens si bien de lui : tous les deux sur la pelouse devant la véranda, avec l'audience d'une vingtaine de membres de la famille et le ballon de papier tenu entre nous pendant un moment final, rempli d'exhalations chaudes, prêt à s'en aller.

J'avais aidé mon Papi à porter la boîte dans laquelle se trouvait, comme un esprit vaporeux, le spectre de papier-tissu de la montgolfière en attente d'être insufflée, puis gonflée partant à la dérive vers le ciel de minuit. Mon grand-père était le grand prêtre et j'étais l'enfant de chœur. J'ai aidé à mettre le tissu rouge-blanc-et-bleu hors de la boîte et regardé comment Grand-père allumait la petite coupe de paille sèche qui pendait au-dessous. Une fois que le feu s'était produit le ballon s'arrondissait grossissant par lui-même avec l'air chaud qui montait à l'intérieur.

Mais je ne pouvais pas le laisser partir. C'était si beau, avec la lumière et les ombres dansant à l'intérieur. Pourtant, quand Grand Père me lançait un regard, accompagné d'un petit signe d'approbation de la tête, je laissais enfin le ballon librement s'en aller à la dérive au-dessus du porche, illuminant les visages de ma famille. Il flottait au-dessus des pommiers, sur la ville qui commençait à s'endormir, puis à travers la nuit parmi les étoiles.

Nous restions à le regarder pendant au moins dix minutes, jusqu'à ce qu'il ne fût plus possible de l'apercevoir. Ensuite, les larmes coulaient sur mon visage et Grand père, évitant de me regarder, en venait à s'éclaircir la gorge et à taper des pieds. Les parents commençaient à retourner dans la maison ou à rentrer chez eux en contournant la pelouse, me laissant essuyer mes larmes avec mes doigts soufrés par les pétards. Tard dans la nuit, je rêvais que la montgolfière revenait dériver à ma fenêtre.

Vingt-cinq ans plus tard, j'écrivais Les Ballons de feu, une histoire dans laquelle un certain nombre de prêtres s'envolent pour Mars à la recherche de créatures de bonne volonté. C'est mon hommage à ces étés durant lesquels mon grand-père était en vie. Un des prêtres ressemblait à mon Papi, je l'avais mis sur Mars pour qu'il revoie ces merveilleux ballons, mais cette fois, tout feu tout flamme et lumineux c'étaient des martiens à la dérive, sur une mer morte.

© Ray Bradbury

Source, © The New Yorker of June 4, 2012 : Take Me Home, by Ray Bradbury.

Take me home, est un essai inédit en français. Traduction par Aliette G. Certhoux, août 2012, (publication sous réserve des ayants droit).

Pour lire l'avant-propos « Rosebud - Hommage à Ray Bradbury », suivre le lien.

Première de couverture de l'opus 1 du magazine Amazing Stories, 1926, (extrait de l'article dédié dans en.wikipédia), — Ray Bradbury alors âgé de 6 ans connaît déjà la perte de son grand-père.

ÉPILOGUE DE L'HOMMAGE DE LA RdR
Un court épilogue de cet article a été publié dans les Brèves de La RdR, le 26 août 2012 (suivre le lien sous le titre ÉPILOGUE... ).

Voir en ligne : Emmène-moi à la maison @ La RdR

[1] Amazing Stories (Histoires étonnantes), est un magazine trimestriel de science fiction pour amateurs du genre, créé en 1926 par l'écrivain et éditeur expérimental Hugo Gernsback, qui par la suite publia sous ce sigle dans d'autres revues et magazines...(voir l'article dans en.wikipedia).

[2] Buck Rogers est un personnage de fiction devenu célèbre à travers sa série dessinée, inventé par Francis Nowlan, dont la nouvelle Armageddon 2419 apr. J.C., publiée dans dans Amazing Stories en août 1928, scelle la première apparition sous le nom de Anthony Rogers ; puis une suite parut dans le même magazine en mars 1929, avant de devenir ailleurs une bande dessinée, adaptée de Armageddon 2419 apr. J.C. par la main du graphiste Dick Calkin, engagé par l'auteur et l'éditeur John F. Dill, où le personnage d'Anthony devient Buck, et dont la première publication, en juin 1929, donnera le nom de la série qui suivra (puis dans tous les médias, notamment à la radio et à la télévision).

[3] John Carter ou John Carter of Mars est un personnage créé par Edgar Rice Burroughs qui apparut vers 1912, d'abord en feuilleton dans des plusieurs magazines, puis à partir de 1917 sous la forme de plusieurs romans... (voir l'article éponyme dans en.wikipedia).

[4] Le livre The Martian Chronicles est un recueil de nouvelles de science-fiction écrit par Ray Bradbury publié chez Doubleday en 1950, et traduit en France chez Denoël, en 1955, sous le titre Chroniques martiennes, dans la collection Présence du Futur — dont ce fut le premier opus. (ibid.)

[5] Véhicule matériel de l'imagination interplanétaire de Ray Bradbury enfant, le préparant secrètement à se passionner pour les bandes dessinées de sciences fiction, ces lanternes de papier en forme de petites montgolfières confectionnées et enflammées — pour lui par son grand-père — pour s'envoler, inspirèrent le titre de la nouvelle centrale des Chroniques martiennes : « Les ballons de feu », (absente de la première édition française chez Denoël mais figurant dans une re-édition et finalement au sommaire des nouvelles éditions chez Gallimard, après la clôture de la collection Présence du futur en 2000)... Dans cette nouvelle, les ballons lumineux sont des martiens survivant sous cette forme désincarnée, découverts par le Père Peregrine — altération de Pilgrim (pélerin), référence aux Pères Pélerins, séparatistes protestants fuyant les persécutions en Europe qui s'embarquèrent sur le Mayflower à Southampton en Angleterre et débarquèrent en Amérique du nord fondant la première colonie anglaise selon des règles communautaires, notamment la liberté des croyances, pacsées au cours de la traversée ; ils sont considérés comme les fondateurs historiques de la colonie européenne qui anticipa les États-Unis, — ces martiens sont ceux qui avaient sauvé un colon.

* Réserves de la traductrice

Cette traduction est sensible et non exécutive d'un savoir-faire professionnel, elle est donc sous réserve de corrections qui devraient y être faites pour rétablir d'éventuelles erreurs d'interprétation de syntaxe ou des contresens, que néanmoins dans ce cas je penserais peu nombreux en dépit de choix interprétatifs subjectifs pour redonner la fluidité de la langue en français.

D'autre part, elle ne pourrait être sous un copyright en France à ce jour, même livrée au partage depuis son support éditorial, The New Yorker. Je l'édite donc sous le copyright de Ray Bradbury (entendre ses héritiers) et du New Yorker, avec le lien sur l'article source.

Dans le cas d'un malentendu de ma part relevé par email du New Yorker, sur la possibilité d'avoir librement traduit ce récit que j'ai prise légitimement, vu sa présentation dans le journal, pour un legs testamentaire collectif de l'auteur au terme de sa vie : bien sûr, la publication de cette traduction serait interrompue sans délai. (Retour à l'article)

A. G. C.

Ray Bradbury, masterclass avec les étudiants de Point Loma, université de Nazarene, San Diego (CA), en 2001 (extrait) :

Ray Bradbury Gives 12 Pieces of Writing Advice to Young Authors
@ openculture.com.

Iconographie :

Le logo est une image des traces de Curiosity sur Mars, diffusée par la Nasa le 22 août ; source L'Express, Culture.

Le portrait photographique de Ray Bradbury est © Getty Images, pris le 28 avril 2007 lors du 12e festival annuel des livres du Los Angeles Times, à Royce Hall (sur le campus de l'Université de Californie de Los Angeles - UCLA) ; ill est extrait du magazine daylife.com.

Parmi les jeux contemporains les plus vendus : Sub-zéro, personnage du jeu Mortal Kombat Deception, poster extrait du site : Video Game blogger, 2009.

La première de couverture du premier opus du magazine trimestriel Amazing Stories, 1926, dédicacée par Hugo Gernsbacher, le créateur du support, est extraite de l'article dédié dans en.wikipédia (ibidem).

Ouvrages accessibles :

Tous les ouvrages de Ray Bradbury aux éditions Gallimard, en Folio, notamment l'édition complète des Chroniques martiennes (suivre le lien).

Tous les ouvrages de Ray Bradbury accessibles chez différents éditeurs dans la librairie en ligne amazon.fr (suivre le lien).

Ray Bradbury, Chroniques martiennes, Folio, Gallimard éducation, Paris, 2002. (Pour accéder à la librairie en ligne amazon.fr cliquez sur l'icône).

Masse Critique

Aliette G. Certhoux — 2012-03-22T01:30:00Z

_____/ Contribution à La Revue des Ressources, cette brève a été rédigée en guise de synopsis thématique d'une nouvelle rubrique inspirée par criticalsecret lors d'une discussion amicale avec Robert Hunzinger, il y a quelques années. Il s'agissait de rassembler divers objets éditoriaux incompatibles avec les rubriques traditionnelles de La RdR.
Aliette G. Certhoux y tient sa colonne éditoriale « Carte blanche ».

Depuis, la rubrique a été confiée à Guy Darol, qui y tient lui aussi son espace éditorial, son singulier « Cahier de musique ».

_____/ « Masse critique » est un concept de physique fondé en thermodynamique, l'inertie réactive des corps en mouvements et l'entropie de cet effet... aléatoire, exponentielle, et surtout sans objet puisqu'elle n'est pas l'objet qui la constitue. Elle existe donc en altérité — non pas en opposition alternative (ni en autonomie mais au contraire en hétéronomie, puisqu'elle est la conséquence de l'activité d'un objet n'étant pas celui de sa propre activité — mais sans lequel elle ne pourrait exister puisqu'elle existe en même temps et parfois jusqu'à empêcher l'activité de son vecteur) : "non a" diraient les logiciens, à voir quand elle se manifeste, ce qu'elle peut être. Quand ça donne une grippe porcine et son vaccin, on voit bien... Mais il y a des effets possibles beaucoup plus intéressants que ce genre d'effet pour le monde...

Dans le cas de la présente rubrique, c'est un concept de l'hétéronomie intégrée, des disciplines, des actes, et de leurs conséquences critiques, non pas de l'autonomie alternative, ni de la marginalité. Ici règnent des rubriques et leurs articles se voulant délibérément transgenres. En outre, ce qui ne pourrait être dans les autres rubriques, car trop différent des projets des collections, ou qui y aurait été refusé sans consensus, se trouverait "automatiquement" ici. Mais s'il y avait consensus du comité de rédaction pour ne pas le publier dans la revue y compris dans Masse Critique, alors ça ne pourrait s'y trouver.

Ce serait encore la culture à l'ère numérique, certaines de ses altérations et contaminations qui pourraient concerner l'ouverture des points de vue et le renouvellement des idées, quand l'expérience de la ville nous livre à un environnement de signes dont l'indifférence générale nous aliène ou nous inspire. L'ingérence du son et de l'image, et même l'ingérence des media, dans le monde des idées. Et donc, dans la révélation de la multidisciplinarité on découvre qu'il n'y a pas en amont de discipline mineure (chaque apport, chaque contribution est considérable dans l'innovation qui résulte des intégrations). Un monde poétique en soi, "objectif", qui va de soi dans l'effet des coexistences diverses, au-delà de l'intention projectuelle.

A. G. C.

Voir en ligne : Masse critique in La RdR

Postamour 9/11 2011

Aliette G. Certhoux — 2011-09-11T02:53:25Z

___/ POSTAMOUR. Mot viatique n°1276 qui indexe les 10 articles de la ligne thématique du 29 août au 11 septembre, fédérée par l'éditorial "Des femmes qui chantent pour un homme", et clôturant le cycle bimensuel de l'été 2011 de La RdR (La Revue des Ressources). /// Keyword n°1276 to index listing the 10 thematic articles published since August 29th till September 11th, framed by the editorial " Women who sing for a man ", which close the semimonthly set of the 2011 Summer in The RdR (La Revue des Ressources). A. G. C.

http://www.larevuedesressources.org/spip.php?mot1276

RIP Michael S. Hart

http://www.gutenberg.org/wiki/Michael_S._Hart

http://translate.google.com/

http://www.reverso.net/text_translation.aspx?lang=EN

Nineteen Eighty-Four (1984)

Postamour. On conclut cette thématique quinzomadaire en fausse clé de

novlangue. Où est la réalité où est la fiction ? Après la fin de la

guerre froide la réunification de l'Allemagne célébrant la fin du

monde dialectique, le 11 septembre 2001, (vingt huit ans jour pour

jour après le coup d'État qui installa la dictature au Chili contre la

démocratie populaire d'Allende), inaugure la terreur du gouvernement

du monde post-dialectique dirigé par les USA, instituant le Patriot

Act pour immobiliser à l'intérieur et soumettre la solidarité des pays

de l'OTAN en réseau international de la répression à l'extérieur. Sur

fond d'accords nationaux et supra-nationaux pour la surveillance des

peuples, la torture, les prisons secrètes, à la marge territoriale de

la puissance dominante que sa constitution nationale, archive de la

démocratie, n'autorise pas en tout sur son sol, le monde occidental

entre dans sa phase post-historique déclarée, manifestant son

incomparable puissance par la démonstration qu'il soit capable de

sacrifier singulièrement et globalement ses propres pactes, en les

renversant lui-même. Fin de la dialectique du maître et de l'esclave.

C'est le nouvel ordre mondial du libéralisme étendu en solution unique

pour le monde, comme état ultime de la révolution capitaliste — le

contrôle de son propre pouvoir de gérer le monde en vie nue comme il

l'exploite, sous la forme de l'équivalence générale réalisée en

système financier loin des sociétés, (après les sociétés de la

production où l'industrie s'était innovée avec les Internationales des

travailleurs), après avoir brisé son ancien code d'équivalence de la

valeur qui le liait par l'échange avec l'humanité — dont par là il put

faire partie. Au nom de la prévention de l'exceptionnel danger comme

risque perpétuel, la sécurité, l'armée, la police assimilée, et les

services secrets, passent durablement au-delà de la hiérarchie des

institués élus — ceux-ci ne sont plus que leur fantoche sinon leur

délégué, et les administrations leurs bureaucraties de service. L'État

d'exception jette a priori le voile du soupçon sur les citoyens,

substitue la présomption d'innocence et devient la règle. La sécurité

justifie la perte des libertés, le choix est binaire. D'un autre côté

les fossiles de l'inconscient, tout ce qui reste des libertés,

emprisonnent (perpétuation de la morale qui a fait long feu).

Le processus de résorption de l'insoumission et des révoltes

potentielles lancé contre les droits fondamentaux, s'agirait-il des

résistances collectives ou singulières légitimes dans les démocraties,

(tous flux abstrait ou matériel dont émigrant et immigrant inclus),

s'installe à travers la guerre de la terreur. C'est-à-dire, le régime

de la délocalisation de la guerre perpétuelle pour le contrôle des

ressources et des populations érigées en peuple mondial exploitable

par le marché et sinon indigne de vivre. Soit, dans l'ergonomie de la

pesée — bioéthique — un tiers de la population de l'humanité attribuée

à disparaître faute de subsistance ou par la guerre et/ou par les

conditions de vie résultantes, si elle est considérée comme résiduelle

autant qu'elle ne soit pas à sa place aux lieux des ressources

convoitées, que son territoire pollué par l'industrie, par la nouvelle

agriculture transformant biologiquement l'écologie du sol et de la

flore aux seules fins d'empêcher tout autre principe d'exploitation,

ou par les armes nouvelles, étant devenu sans attrait, ait ensuite

vocation de rester impropre à la vie. Ce sont des sanctuaires en

immenses périmètres de sécurité autour et dans les bassins de

ressources appropriés par la force (Dune). Au nom d'une idéologie

mystique qui n'existe pour les autres que dans la réalisation

matérielle de fictions stratégiques mises en place par des potentats

fous, invisibles pour les foules.

Soit le maintien des lois sécuritaires qui édifient, en même temps que

la sécurité des États vectoraux, l'obligation prioritaire du marché

unique, l'assise défiscalisée du système financier de la valeur

externe de la société, la gestion répressive de la vie quotidienne par

les banques, et la règle d'or des États pour ne pas troubler les

nouvelles règles de l'abstraction du code de la valeur, qui n'a cure

des budgets de fonctionnement des sociétés dont les ressources

publiques vampirisées par la libéralisation pour passer au rang

intouchable de l'exploitation de l'argent, provoquent les processus

d'endettement nationaux régionaux et sociaux, et paradoxalement, par

une contradiction interne fatale entre le concret et l'abstraction,

dans la quête du pouvoir laissant les sociétés dépourvues de ce que

leur productivité laborieuse avait permis d'édifier pour la vie en

commun, l'entropie de la dette perturbe la multiplication des produits

boursiers. Pour que l'argent soit totalement libre de se multiplier,

il faut que les sociétés meurent, ainsi commence leur longue agonie.

C'est advenu en post-démocratie contre les droits fondamentaux des

peuples et des individus, à leur insu. En effet, après la mise en

place brutale du système militaire et policier celui-ci se dilue dans

les institutions dont il modifie la structure et le nom, qui

installent de façon durable le meilleur des mondes. À l'égide de la

communication puissante par les ordres donnés en termes de signes sous

les néologismes de la langue médiatique et ses pitches, comme le

format des dépêches bombardées sans vérification des preuves ni

contextualisation, contre l'information réfléchie des consciences, la

société est ainsi désarticulée pour être désarmée. Que ce qui peut

vivre par soi-même vive, que meure ce qui doit être aidé ou ce qui

coûte à la vie organisée. La dépense du don pour vivre ensemble est

intolérable. Sous la forme de prescriptions émises par des

bureaucraties oligarchiques, exécutives des directives

supra-nationales et des communautés d'intérêt transnationales, les

majorités parlementaires mal élues entérinent les décrets du

changement, n'étant plus d'élus que payés à cette fin --- ce qui

comprend de reproduire leur situation.

À l'instar du roman d'Orwell, 1984, on peut considérer que l'Europe

est une clé particulièrement déterminante entre l'Est et l'Ouest en

tant qu'innovation non politique de l'Union Européenne, exécutée par

la cooptation des experts désolidarisés du suffrage universel et

tolérées par des parlements délocalisés de leurs électeurs par la

division entre les conventions respectives de leur double statut (loin

du modèle de la démocratie fédérée dont ils prétendirent s'inspirer),

et qui administre les différents États soumis à son contrôle non par

des lois mais par des règlements — obligations assorties de

l'autorisation de punir en cas d'inapplication. Format soft en

aventure de la dictature indécelable — où commence-t-elle, où

finira-t-elle ? Nul ne peut le dire.

On peut également considérer, dans l'ordre de l'interprétation de la

fiction par les réalités au champ de plus en plus large, qui chaque

jour s'offre davantage au constat des guetteurs, que le 9/11 équivaut

pour le monde vivant à la catastrophe nucléaire fictive inaugurale du

basculement des régimes sociaux démocrates et socialistes en

dictatures, en sabordant leur propre histoire, l'ayant faite

disparaître des chemins de la connaissance collective, dans le roman

dystopique de George Orwell. Où l'on retrouve l'hypothèse d'Elias

Canetti sur la fin de l'histoire, après L'État expérimental de

l'horreur génocidaire et de la gestion du parc humain dans la dernière

guerre mondiale. Administration mondiale sous influence de la

domination totalitaire d'un État se disant l'unique, sommet de toutes

les pyramides devant lequel il faudra toujours pur un cadre régional

d'en finir par venir s'expliquer de ses actes — ou périr, —

liberticide global dans le cadre de hiérarchies obsolètes qui ne

montrent d'elles que des déclarations contraires aux conséquences

actives de leurs décisions, ainsi, plus les frontières de la

différence s'estompent plus leur passage devient difficile, le

ministère de la paix est celui de la guerre (aux deux pôles de la

guerre en Afghanistan et en Libye [1], etc.

L'auteur, socialiste, s'inspirait seulement en son temps du pacte

germano-soviétique, de la ressemblance entre le nazisme et le

stalinisme, et de l'avènement du régime stalinien après Lénine, dont

il avait découvert l'action de sabotage contre le front

révolutionnaire en Espagne (le POUM, qu'Orwell et son épouse avaient

rallié) au point de combattre l'union des brigades contre Franco (qui

finit par remporter la victoire)... Déçu du communisme pour les

journaux duquel il avait écrit dans les années 20. L'œuvre de Philippe

K. Dick pose la question de l'au-delà critique des sociétés de 1984 et

de l'ouvrage qui en porte le titre, mais qui l'inspire et auquel il

ajoute le dualisme aux limites de l'ambiguïté, comme principe

d'incertitude critique, l'entrée de l'aléatoire, et l'entropie. Chemin

sensible — sans les confondre — vers le dispositif philosophique de la

réversibilité chez Jean Baudrillard.

Le système dialectique structure un échange critique entre plusieurs

parties non exclusives les unes des autres. Le choix dialectique

installe un rapport de force non une exclusion — sauf à abolir le

principe dialectique. C'est un système dynamique qui gère la

différence exécutive dans une disposition sémiotique intégrée des

réalités sociales et économiques et des idées, en politique par

exemple. Le système binaire est celui du choix exclusif, l'issue d'un

choix binaire le délie de la donnée laissée pour compte, effectue une

rupture ou une division. Chaque fois que dans une stratégie structurée

par un système binaire on fait un choix, on effectue une exclusion.

Chaque choix binaire proposé dans le système méta-politique d'un code

politique (par exemple constitutionnel) dépassé procède par

l'accroissement de la fragmentation du code de référence qu'il prétend

réformer, qu'il soit social, économique, etc. et le détruit sans

construction alternative. Le concept de réforme positive d'une

exécution binaire appliquée à un code non binaire est un leurre.

*

Ce dimanche annonce l'anniversaire décennal du 11 septembre 2001.

Guantanamo existe toujours à Cuba malgré le soulèvement de la

population égyptienne contre les prisons secrètes de la misère en

Égypte, l'obscénité populiste de l'échange de brancards entre Zine Ben

Ali et Hosni Moubarak au tribunal qui leur succède, après le passage à

la trappe de Saddam Hussein, la satellisation immémoriale de Ben

Laden, au moment de l'interminable reddition de Muammar Gaddafi.

Souhaitons qu'il n'y ait pas d'événement commémoratif récurrent de la

violence mortelle contre les visiteurs, pour solder ce qui reste de la

fréquentation du musée de la modernité, quand la dérision du tribunal

en auditorium affiche à l'écran qu'il brûle lui-même (Tarantino's

Inglourious Basterds). L'ouvrage de librairie paru en Angleterre, en

1949, a été traduit l'année suivante (année de la mort de Orwell) par

Amélie Audiberti, pour les éditions Gallimard (collection Du monde

entier), et demeure en vente sous le format de poche Folio (Gallimard)

depuis 1972. Il existe un format numérique du texte brut dit wikilivre

qui permet de découvrir l'ouvrage chapitre par chapitre, afin

d'éclairer le film proposé ici en version originale. Ce film de

référence, celui de BBC TV en 1954, est accessible dans le site

archive.org ; personne en France n'a fait l'effort de le sous-titrer

pour contribuer gratuitement au développement en langue française du

domaine public international, depuis l'ouverture du patrimoine public

anglophone, alors que la loi française ne l'interdit pas. C'est dire

si les craintes fantomatiques ou la disparition de l'imagination, ou

encore la démission citoyenne, sont déjà exécutives d'une distance à

l'effort du don commun contribuant à la chose publique, symbole de la

société, déjà disparue dans les têtes, a priori de sa disparition

terminale. Et sur ce plan plus encore en nouvelle Europe, membre zélé

en quête de monter en grade qui veut devenir exemplaire de

l'innovation de l'abstraction sociale du modèle supra-national.

Quand la vie de l'esclave est sacrifiée par le maître ritualisant la

fin de l'échange, pour réaliser la domination absolue de la vénalité

du monde, ou l'esclave devient partie intégrante du corps du maître

(par exemple les administrateurs du capital), ce qui effectue sa

disparition, ou s'il n'y consent ou ne parvient pas à la hauteur de la

performance, alors il est incarcéré ou purement et simplement

exterminé. Quel sacrifice abstrait les populations pourront-elles

indirectement inventer de l'aspect dynamique des choses, pour que la

règle unique du dominant s'effondre ?

A. G. C.

+ Voir le film intégral de la production BBC TV de 1954 (Archive.org)

— Original version in English

+ la documentation,

+ lire le premier chapitre du livre Nineteen eighty-four de George

Orwell (FR + EN),

aller à l'adresse :

http://www.larevuedesressources.org/spip.php?article2107

POSTAMOUR

Soit les articles :

Nineteen Eighty-Four (1984)

Le 9 septembre 2011 par Amélie Audiberti, George Orwell, Nigel

Kneale, Rudolph Cartier

Postamour. On conclut cette thématique quinzomadaire en fausse clé

de novlangue. Où est la réalité où est la fiction ? Après la fin de la

guerre froide la réunification de l'Allemagne (...)

Suite...

http://www.larevuedesressources.org/spip.php?article2107

Japon martyre du nucléaire

Le 8 septembre 2011 par Hiroaki Zakōji

Postamour Le Japon pour mémoire de 2011 Hiroshima, Nagasaki,

Fukushima Hommage à Hiroaki Zakōji Piano piece I, Op.28, (Basel,

7/5/1984) mp3 — cliquez dans l'image Hiroaki (...)

Suite...

http://www.larevuedesressources.org/spip.php?article2108

Dans la débine à Paris et à Londres

Le 7 septembre 2011 par George Orwell

Postamour. Il s'agit ici de la libre traduction d'un chapitre du

livre de George Orwell, Down and Out in London and Paris. En cas de

contresens, n'hésitez pas à laisser un (...)

Suite...

http://www.larevuedesressources.org/spip.php?article2092

L'enseignement primaire public, obligatoire et laïque

Le 6 septembre 2011 par Jules Ferry

Postamour. Rentrée des classes en France, 2011 : si l'on en croît

un article du Monde daté du 29 août, cette année, la rentrée scolaire

n'accuse pas moins de 5000 enseignants en (...)

Suite...

http://www.larevuedesressources.org/spip.php?article2103

Vous avez dit : convaincre

Le 5 septembre 2011 par Jacques Prévert, Jean de la Bruyère, Victor Hugo

Postamour. « Sujets du Bac français 2007 - séries ES/S —

Convaincre ». Selon Alphonse Allais, il suffit d'inverser l'ordre des

textes pour les lire dans l'autre sens. En (...)

Suite...

http://www.larevuedesressources.org/spip.php?article2102

Du Livre du bagne de Louise Michel à L'ordre et la morale de

Mathieu Kassovitz

Le 3 septembre 2011 par Louise Michel, Mathieu Kassovitz

Postamour. Afin de composer un diptyque mixte avec Souvenirs de la

maison des morts, autobiographie de Dostoïevski, envoyé au bagne pour

des raisons politiques sous le règne du tsar Nicholas II, (...)

Suite...

http://www.larevuedesressources.org/spip.php?article2101

Le nez de DSK, s'il eût été plus court

Le 2 septembre 2011 par Thierry Messan

Postamour. « Le nez de Cléopâtre, s'il eût été plus court, toute

la face de la terre aurait changé. » Comme la légendaire beauté de

Cléopâtre est remise en cause ces jours-ci, certains (...)

Suite...

http://www.larevuedesressources.org/spip.php?article2094

Sur la singularité de Carmilla

Le 1er septembre 2011 par Aliette Guibert Certhoux

Postamour. Rediffusion 2011 : on propose une hypothèse de

l'actualité d'un vampire et de sa fiction, au titre éponyme Carmilla,

nouvelle post-gothique par l'écrivain irlandais (...)

Suite...

http://www.larevuedesressources.org/spip.php?article1475

Souvenirs de la maison des morts

Le 31 août 2011 par Charles Neyroud, Fédor Mikhaïlovitch Dostoïevski

Postamour. Ce n'est ni le crématorium ni le temple la mosquée ou

l'église, mais le bagne. Bagne tzariste sibérien anticipant

étrangement le goulag stalinien au travail rédempteur (...)

Suite...

http://www.larevuedesressources.org/spip.php?article2098

Des femmes qui chantent pour un homme

Le 29 août 2011 par Aliette Guibert Certhoux

Postamour. Éditorial post-estival. Deux femmes glorieuses chantent

pour un homme ; les mains en visière protégeant leurs yeux face aux

sunlights, elles cherchent à repérer le leur, assis en (...)

Suite...

http://www.larevuedesressources.org/spip.php?article2093

La RdR du 1 au 14 août

Robin Hunzinger — 2011-08-01T22:46:08Z

1er août : Après les deux éditoriaux bimensuels de Régis puis Elisabeth Poulet et leurs programmations respectives sur l'amour et sur l'Islande vient celui de Robin Hunzinger de retour de la Côte d'Ivoire et sa programmation d'articles à propos de ce pays qu'il vient de découvrir en compagnie de son épouse et de leurs deux enfants. Voici un extrait...

« De la partie la plus noire de mon âme, à travers la zone hachurée me monte ce désir d'être tout à coup blanc. Je ne veux pas être reconnu comme Noir, mais comme Blanc … En m'aimant, elle [la Blanche] me prouve que je suis digne d'un amour blanc … On m'aime comme un Blanc. Je suis un Blanc. Son amour m'ouvre l'illustre couloir qui mène à la prégnance totale. J'épouse la culture blanche, la beauté blanche, la blancheur blanche. Dans ces seins blancs que mes mains ubiquitaires caressent, c'est la civilisation et la dignité blanches que je fais miennes. »

Frantz Fanon, Peau noire, masques blancs

Dans quelques jours, nous allons partir à trois en Côte d'Ivoire. C'est un grand voyage que nous attendons depuis longtemps, tous les trois, pour différentes raisons.

[...]

La suite :
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